El odio es la energía de los esclavos
Ni ver la luz como un bálsamo de párpados
para iguanas resecas.
No merece respirar el aire de esta tierra.
Desaparecerá de este mundo y no volverá jamás,
su eco será una vaga sílaba perdida en el silencio.
Las sombras lo rodearán. No será fértil la tierra
que lo cercará. Cuántas casidas serán hueras.
Cuántas rosas se acumularán en promontorio.
Cuánto pedestal se desbordará de sangre.
Cuántas secretas sonrisas
bajo el gesto de luto de la fila.
Soy/vivo
en mis palabras.
Habito en mis vocablos.
Ocupo el lenguaje de los dueños.
Pero éstas son
para los que van más allá
de las palabras.
La carne de cañón de luz, espaldas
en mitad de la niebla y de la noche
barrida por reflectores, huyendo,
regresan al fulgor de oscuras frondas,
son luciérnagas, fugaces estrellas,
el albor de ira de unos ojos, sendas
por los que derivan los fugitivos,
los niños salvajes, niños perdidos,
son hombro con el peso de negros años,
son los que decían que a los desolados hogares
a saquear venían y ganas de vivir,
destellos, palabras, sueños entorchados dejaron.
Son respirando en la palabra encendida,
en la montaña de verbos muertos,
en la sílaba negra que se pierde del rebaño.
