7:20 AM
¿Sabéis que el aliento dolido empaña el espejo
como una frágil pátina donde fraguar
la huída al otro lado, hasta el reflejo,
impenetrable de horror cada mañana?
¿Sabéis que sólo escribir puedo
en el lenguaje de los actos soñados?
¿que sólo puedo cifrar palabras agrietadas,
surcos entre vapor, trazos en la nube apresada,
tan frágiles que nunca son voces, gritos?,
¿tercos fonemas como alas abiertas,
como húmedos pétalos en la boca?
¿Sabéis que palabras de agua y niebla
se disipan en este frío?
¿Sabéis qué surge entonces?
¿Sabéis que multiplica un rostro
ungido del acíbar de las deudas?
¿De un rostro al que le va ganando la muerte
alba tras alba/ salario a salario?
30 noviembre 2005
29 noviembre 2005
El amor- Pablo Terradillos
Me preguntaron el otro día por el amor: Iba a decir que era uno del Barça, pero creí que el chiste estaba ya gastado y, una vez más, me callé antes de que me la taparan. (Gracias por todo Lolo).
Mi amigo, el señor Ortega, está metido en una historia. "Tengo una medio novieta", me dice. Y parece que la cosa se está poniendo seria. Bueno, él dice que no sabe si es él el que se está poniendo serio o si es la relación o si es ella o si, simplemente, es cuestión de que viven en Madrid y ya se sabe que a la gente del norte el clima les vuelve serios (o son más serios porque comen callos en lugar de menudo y cocido enverde berza).
Y, ¿quién no está metido en alguna hostoria? Para losrománticos empedernidos, incurables y precoces como nosotros, el enamoramiento trasnsitorio es el estado natural, y esto no es siempre bien entendido por la persona que no sufre/padece/acompaña.
"Y es que el amor es una enfermedad que una vez contraida no se cura", que cantaba Radio Futura cuando el vídeo era el presente y las ondas hertzianas el pasado. El amor es una tormenta que te cobija del tormento de vivir. Es subir una colina para ver una lluvia de estrellas y sacar un condón (tomen nota señores obispos) de detrás de la oreja y entonces todo es cuerpo, caricias, mordiscos y en un número de teléfono al que llamar para participar en el siguiente capítulo de la telenovela.
Yo, en cuanto a enamoramuientos, soy de record guiness. Me tomo dos pintas y yastoi enamorao. Claro que yo lo mismo bato records que unos huevos para un revuelto.
Amor, el del Barça, jugó en la Fiorentina, que para los no iniciados en la cofradía del baloncillo es el equipo de fútbol (calcio lo llamana los italianos, como lo que trae ahora la leche de Puleva) de Florencia, una magnífica ciudad para enamorarse, irse juntos de viaje a Venecia y volverse a desenamorar, bueno o a enamorarse de otra persona. Pues Amor dejó el Barça por la Fiore y luego volvió al Villareal, que es un sitio donde hay mucho dinero y muy poco sitio para el amor, y luego se retiró.
Me preguntaron el otro día por el amor, y yo pensé que todavía era joven para haberse retirado, pero creí que el chiste...
(Publicado en LaVoz de Cádiz en domingo 27 de noviembre)
27 noviembre 2005
BEATUS ILLE
y no le despierta, soldado, la trompeta brava,
Horacio, Epodo 2,1
Suena el despertador.
Aúlla.
¡Grita!
Los sueños se desarman. Nada son
ante las leve silbo de las sirenas.
La selva está cercando nuestros sueños,
cercando nuestros pobres refugios
cercando está la vida de nuevo.
Que calle la huera trompeta,
el reloj de muerte
de estos ejércitos soñolientos,
que se apague la servil aurora,
de vendidos y rosáceos dedos,
Quiero oír el mar.
Suena el despertador.
Aúlla.
¡Manda!
Que calle la hora del enjambre,
el ladrido cotidiano de los perros,
que está naciendo la vida,
que aún no estamos muertos.
Horacio, Epodo 2,1
Suena el despertador.
Aúlla.
¡Grita!
Los sueños se desarman. Nada son
ante las leve silbo de las sirenas.
La selva está cercando nuestros sueños,
cercando nuestros pobres refugios
cercando está la vida de nuevo.
Que calle la huera trompeta,
el reloj de muerte
de estos ejércitos soñolientos,
que se apague la servil aurora,
de vendidos y rosáceos dedos,
Quiero oír el mar.
Suena el despertador.
Aúlla.
¡Manda!
Que calle la hora del enjambre,
el ladrido cotidiano de los perros,
que está naciendo la vida,
que aún no estamos muertos.
24 noviembre 2005
García Calvo y la mula (cortesía de Divxclásico)
Programas de su epoca en radio 3:
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo_Emision RNE 21 Abril 1989 Las Muertes Masivas__ SHEFIELD_128Kbps_44Khz_Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 1989 ARTE 128Kbps_44Khz_Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 1989 QUIEN ERES QUE HACES 128Kbps_44Khz_Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 1989__ LA PASION DE CRISTO 128Kbps_44Khz_Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 29 Septiembre 1989 Los pecados capitales 2 AVARICIA 128Kbps_44Khz_Jannico .mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 5 Mayo 1989 Perder el Tiempo EL OCIO 128Kbps_44Khz_Jannico .mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 3 Noviembre 1989 Los pecados capitales PEREZA 128Kbps_44Khz_Jannico .mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 13 Octubre 1989 Los Pecados Capitales Ira 128Kbps 44Khz Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 1989__ ECONOMIA EL DINERO -128Kbps_44Khz_Jannico .mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo_Emision RNE 22 Sep 1989 _Los pecados capitales 1__Soberbia_128Kbps_44Khz_Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo_Emision RNE 22 Sep 1989 _Los pecados capitales 1__Soberbia_128Kbps_44Khz_Jannico.mp3
Y despues muchisimos poemas recitados, en el buscador poned "de viva voz" sin la comillas. Son muchos.
Pincháis y se incorporarán a la lista de cosas que bajáis en el emule.
23 noviembre 2005
En el principio, el tacto- Juan Antonio Bermúdez
Progresaron como árboles, pinzados
por la sangre común de sus raíces
perezosos, soberbios, ignorándose
soportaron el trueno, las nevadas
fertilizados por la misma lluvia
pero solos, rotundamente solos
uno al lado del otro, pero solos
y de improviso el viento o algún pájaro
o la vida, la vida con su aliento
que rinde y que derrite las cadenas
movió una rama al fin lo suficiente
para rozar la copa del vecino
y en ese tacto luego reiterado
hasta la confusión de los dos cuerpos
reconocieron un idioma antiguo
tal vez, sólo tal vez, se comprendieron
De "Los errantes"
19 noviembre 2005
Meme musical
A: Alice in chains/Antony and the johnsons,
B: Beatles (the),
C: Coltrane (John),
CH: Chet Baker,
D: Deftones/Depeche mode,
E: Elliot Smith,
F: Foo Fighters,
G: Getz, Stan/Joao Gilberto,
H: Henry Mancini,
I: In flames/Iron maiden,
J: Jeff Buckley,
K: Korn,
L: Lou Reed,
M: Metallica/,
N: Nick Drake,
Ñ: Ibañez Paco,
O: Ozzy Osbourne/ Omar Faruk Tekbilek,
P: Placebo/Pata Negra,
Q: Queens of the stone age,
R: Radiohead/ Rage against the machine,
S: Sunny day real estate/ Smashing pumkins,
T: The doors/ The cult
U: Umebayash, Shiguro (2046, In the mood...),
V: Velvet underground/Veneno,
W: Waits (Tom),
X: Jimi Hendrix.
Y: Youth, sonic Youth,
Z: Zimmerman Robert (alias Dylan Bob, coincido con Daniel)
se lo paso a los trastornaos y a los borrikillos
17 noviembre 2005
dos perros
Tócame sin manos.
Bébete mi sangre.
Mírame pero sin ojos.
Flótame sin aire.
Piérdeme el camino.
Bésame sin besos.
Nunca escuches lo que hablo,
salvo si hablo en sueños.
Y ahora que ya sabes lo que pido
podemos, amor mío,
follar hasta caer desfallecidos.
Quiero que me ames sin amor
como se aman dos perros.
Llévame contigo
a ninguna parte.
Cuéntame sólo mentiras.
Cómeme sin hambre.
Todas las falaciasque nos enseñaron,
todas, todas, esta noche
ya por fin se han terminado
Y ahora que ya sabes lo que pido
podemos, amor mío,
follar hasta caer desfallecidos.
Quiero que me ames sin amor
como se aman dos perros.
Un maravilloso tema de Vicente. (cantado a coro por los mikis en cualquier lugar)
Bébete mi sangre.
Mírame pero sin ojos.
Flótame sin aire.
Piérdeme el camino.
Bésame sin besos.
Nunca escuches lo que hablo,
salvo si hablo en sueños.
Y ahora que ya sabes lo que pido
podemos, amor mío,
follar hasta caer desfallecidos.
Quiero que me ames sin amor
como se aman dos perros.
Llévame contigo
a ninguna parte.
Cuéntame sólo mentiras.
Cómeme sin hambre.
Todas las falaciasque nos enseñaron,
todas, todas, esta noche
ya por fin se han terminado
Y ahora que ya sabes lo que pido
podemos, amor mío,
follar hasta caer desfallecidos.
Quiero que me ames sin amor
como se aman dos perros.
Un maravilloso tema de Vicente. (cantado a coro por los mikis en cualquier lugar)
Porlan
Pues sí. Porlan finalista del Fernando Quiñones de Novela. Una buena noticia para todos. Según dicen las agencias:
'Preguntadle a Neptuno', es, según el jurado, una novela «diferente» y se centra «en el desarrollo de un juicio de posguerra por posible traición al capitán de submarino republicano C-5 en 1936 frente a la costa de Ribadesella.». De ella, el jurado destacó su «magnífica» estructura en la que brilla la descripción detallada de los personajes protagonistas. La narración se concentra en el proceso de rehabilitación ante un tribunal que debe sentenciar la fidelidad o no a la causa fascista del capitán Julio Entrena ya que hubo dudas de si hizo naufragar al submarino como una forma de ayudar a la causa franquista o, si la falta de medios, un accidente o un enfrentamiento con el enemigo provocó la tragedia.
Porlan, como sabéis, fue discípulo de Lapesa, es arqueólogo de las palabras y de los nombres de Europa, poeta, novelista, guionista y cineasta (Las cajas españolas, 2004).
Enhorabuena, maestro.
16 noviembre 2005
Lunas rojas 11a
SUMARIO (LR-11a):
FUERZA USURPADA: irene quintero: poder que arrancas y desvaneces # yanko gonzález: mossi, entiende / gremio / que no quiere # josé luis puerto: cuatro huellas # REDUCTO SIN SALIDA: julio césar galán: documento sobre el frío # carlos jiménez arribas: la cruz / zarza / pasión de hopper / leche de oveja / unreal city # enrique falcón: el tercer día (fragmento) #Lo que en esta ocasión recibes es la primera parte del nº 11 de la revista: la llamamos (11a).
El siguiente número de L/R (nº 11b) se distribuirá a mediados de diciembre de 2005.
Para comentarios, envíos o pedidos:"Nudos" L/R:
Virgilio Tortosa: Virgilio.Tortosa@ua.es
José Luis Ángeles: jangeles@unf.edu
Enrique Falcón: quiquefalcon@turia.net
13 noviembre 2005
JEANNE HÉBUTERNE
Ella es cóncava, con beso,
convexa conmigo, conversa
de verso, cava la nada
y convida a la vida.
Ella suscita citas,
excita citando a los escitas,
no confunde las fundas de las fondas,
Ella conjunta el disjunto, el disgusto,
conjuga el jugo, jura que voy en el convoy
siendo consorte con suerte de los sueltos.
Ella concierta, acierta,
contrasta los trastos,
convicta de la vista, de lo visto.
Ella es un consulado a tu lado
Ella conviene que venga
Ella concluye: que fluye.
Ella es un consulado a tu lado.
Ella concluye: qué ilusión.
convexa conmigo, conversa
de verso, cava la nada
y convida a la vida.
Ella suscita citas,
excita citando a los escitas,
no confunde las fundas de las fondas,
Ella conjunta el disjunto, el disgusto,
conjuga el jugo, jura que voy en el convoy
siendo consorte con suerte de los sueltos.
Ella concierta, acierta,
contrasta los trastos,
convicta de la vista, de lo visto.
Ella es un consulado a tu lado
Ella conviene que venga
Ella concluye: que fluye.
Ella es un consulado a tu lado.
Ella concluye: qué ilusión.
12 noviembre 2005
10 noviembre 2005
He estado pensando
He pensado tantas noches
que no merecías este esmero en lo ajado,
que no merecías este triste amor,
deber del desdén, yugo desahuciado,
esta supervivencia sin el fruto carnoso
del enconado ímpetu por un fantasma,
sin la cosecha de labios y la tromba de saliva
de esos animales de sábana que son los cuerpos.
He pensado tantas noches
que te debería haber repudiado
desde el primer día que renunciaste
hasta la última palabra que te dedico.
Ni el tiempo ni la realidad
someter a mi deseo pudieron,
reo de haberte creado.
He pensado tantas noches
que no mereces que consienta
que a mis ojos encendidos te asomes,
ni dejar que escuches mi voz
con un metal apasionado.
He pensado tantas noches
que no fuiste nadie para merecerme
desde este sótano, desde este olvido.
He pensado tantas noches
que lo he creído.
Que lo he creído.
Que lo he creído.
que no merecías este esmero en lo ajado,
que no merecías este triste amor,
deber del desdén, yugo desahuciado,
esta supervivencia sin el fruto carnoso
del enconado ímpetu por un fantasma,
sin la cosecha de labios y la tromba de saliva
de esos animales de sábana que son los cuerpos.
He pensado tantas noches
que te debería haber repudiado
desde el primer día que renunciaste
hasta la última palabra que te dedico.
Ni el tiempo ni la realidad
someter a mi deseo pudieron,
reo de haberte creado.
He pensado tantas noches
que no mereces que consienta
que a mis ojos encendidos te asomes,
ni dejar que escuches mi voz
con un metal apasionado.
He pensado tantas noches
que no fuiste nadie para merecerme
desde este sótano, desde este olvido.
He pensado tantas noches
que lo he creído.
Que lo he creído.
Que lo he creído.
09 noviembre 2005
Definiendo de magia por Charles Bukowski
[ Versión del Ingles de Carlos Pérez Datti, retocada ]
Un buen poema es como una cerveza fría
cuando la necesitas.
Un buen poema es como un
bocata de pavo caliente
cuando estas
hambriento.
Un buen poema es una arma como
cuando en una esquina ves una pandilla.
Un buen poema es algo que
te permite pasear a través de las calles de la
Muerte.
Un buen poema puede hacer que la muerte huela a
caliente manteca.
Un buen poema puede idear una agonía y
y colgarla en la pared.
Un buen poema puede hacer que tus pies toquen
China.
Un buen poema puede hacer que una mente rota
vuele.
Un buen poema puede permitirte sacudir las manos.
Un buen poema puede permitirte jugar dados
con el diablo
y ganar.
Un buen poema puede hacer casi cualquier cosa.
Y lo más importante,
un buen poema sabe cuando
parar.
Homenaje al viejo. Más aquí
08 noviembre 2005
Quique Falcón y Marcos Ana
Quique Falcón al habla:
Queridos amigos:
Hace unos años os pedí a algunos ayuda para localizar a Marcos Ana, un poeta español interesantísimo que se tiró 23 años ininterrumpidos en las cárceles franquistas y al que llevo buscando desde hace casi una década. La verdad es que con muy poca suerte. Pcco favor se le ha hecho en "nuestro" país a su obra.Y el caso es que ahora las casualidades nos encontronan: primero, al saber por fin de su paso por Latinoamérica a través de unos amigos poetas que militan en organizaciones políticas del Cono Sur y que estuvieron con él (ellos me confirmaron que, por ejemplo, sigue vivo).
Y este jueves, porque cosas de prisión y de poesía me hacen coincidir con Marcos Ana en un programa radiofónico. No os perdáis a este hombre, por favor (lo de menos es que por esas ondas también intervendrá el menda). El programa lo emite RNE y se titula "Libertad bajo palabra".
Este próximo jueves a partir de las 11.00 o de las 11.15 de la noche (no estoy seguro cuándo exactamente comienza).
Ahí nos oímos
abrazos
Quique Falcón
06 noviembre 2005
EL EXPLORADOR REGRESA A PALACIO- Jose Mª Gómez Valero
Señor mío,
ella hace visibles los hilos del amor.
Ella es hermosa y libre y dulce
y en los días terribles pronuncia
palabras celestes, y con ellas
desviste a la penumbra
y la convence de su error.
Ella sabe del hechizo del ámbar
y conoce el nombre secreto de las cosas.
Ella se enreda con las fieras
y les habla de la piel de la tarde.
Señor,
en los bosques donde ella se refugia
relampaguea el misterio,
pervive una luz frágil.
Señor mío, os lo ruego,
ella no debería morir nunca
ni tampoco sufrir ningún daño.
ella hace visibles los hilos del amor.
Ella es hermosa y libre y dulce
y en los días terribles pronuncia
palabras celestes, y con ellas
desviste a la penumbra
y la convence de su error.
Ella sabe del hechizo del ámbar
y conoce el nombre secreto de las cosas.
Ella se enreda con las fieras
y les habla de la piel de la tarde.
Señor,
en los bosques donde ella se refugia
relampaguea el misterio,
pervive una luz frágil.
Señor mío, os lo ruego,
ella no debería morir nunca
ni tampoco sufrir ningún daño.
01 noviembre 2005
EVERY BREATH YOU TAKE
¿Puedes sentirme respirar
aquí en la tierra de los oxígenos
con decimales, de esta atmósfera cargada
de seguros fatigados, de relojes en jaulas,
segundos consumidos,
estornudos de convenio, en el silencio
de gargantas alimentadas
de los vapores de un agua sucia?
¿Puedes sentirme respirar
con el agua al cuello de los charcos
de esta lluvia de dueños en el hombro?
¿Puedes sentirme respirar
en el seco pulmón, la marchita pleura
de los asfixiados con mutua,
felices a espasmos sin toserle a nadie?
¿Puedes oírme jadear
en el débito cansado y absurdo del porvenir,
en las frías y atragantadas mañanas
de este mar de ahogados y apneicos?
¿Puedes oírme gritar que pido agallas?
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