BRAILLE

Porque estoy incluido en todos los nombres
perdidos o tachados en las agendas
Y se me amontonan los saludos retirados
y el catálogo de desplantes y deserciones.
Porque encuentro todos los ceniceros llenos
de las horas muertas e incineradas.
Porque mi ropa es una cama sin hacer
y nadie me dice levántate y anda y sal
y muere este fin de semana
y resucita al tercer día
Pierdo el tren de las buenas ocasiones
en la estación del tedio.
Y el invierno es crudo, el verano muy hecho,
el otoño de vuelta y vuelta
Y la primavera no llega.
Es por eso que repito las mismas líneas de diálogo
como un braille gastado cuando estoy ciego.

Reposición de "Los hermosos bebidos"

Círculo

Este papel, ahora tan blanco y liso
que reparte la tinta con cierta autonomía
de la mano y la cabeza que lo van emborronando
muy pronto, en un cajón, olvidado por todos
se arruinará en silencio

y arrugado y oscuro
volverá a oler a madera
parecerá corteza
será, de nuevo, árbol.


De Juan Antonio Bermúdez

ESPECIAL SOBRE MALCOLM X en la Wumingfoundation

(21 de Febrero 1965 - 21 de Febrero 2005) Traducido por Nadie Enparticular en Septembre 2005)

1. LA PRIMERA VEZ QUE VI A MALCOLM [WM1]

...¡He aquí el cliché! Malcolm es “eléctrico”, es “magnético”, tiene “carisma”, “se sale de la pantalla”. Es mucho más chamánico que cualquiera de las estrellas de rock para las cuales derrochamos el adjetivo. Su voz, la retórica que hace perder el equilibrio (o readquirirlo), el lenguaje del cuerpo, la imagen, el porte... Todo contribuye para perpetuarlo aquí, necesario como un pequeño dios doméstico, un Lar, un antepasado que habita en un rincón de la casa.Malcolm parece atrapar la energía del mundo, transformala y distribuirla a su alrededor. Se comunica con el público en un modo tan directo que rompe las barreras del tiempo. Han pasado más de cuarenta años, y no obstante, esos roncos sonidos te cogen por los hombros y te sacuden. Esas parábolas e historias repletas de animales, esas preguntas retóricas, esos pasajes a “voz y coro”...

2. LA "X" DE MALCOLM Y LA MEMORIA [WM1]

...No hay memoria compartida. No puede haber. No se le puede pedir al esclavo que honre el recuerdo del esclavista [...] Esto no significa quedar prisioneros del pasado, encerrados en la celda del odio y la sed de venganza. Es verdad, el recuerdo de la esclavitud puede convertirse en un gueto mental, pero es importante saber que en los momentos de peligro, un recuerdo resplandecerá en los márgenes de tu campo visual, extenderás tu mano y a tientas encontrarás el pasado, la memoria de la dignidad de tus antepasados, de las luchas, de los trucos para joder al capataz. La voluntad de rescate se nutre con esto, y unas pocas cosas más.

3. DE MALCOLM AL HIP-HOP PASANDO POR GHOST DOG [WM5]

...Un pequeño delincuente “estilístico” que tuvo al jazz, el baile y el sexo como puntos de partida de una experiencia espiritual decisiva, un joven urbano trajeado no totalmente ajeno a una tormenta cultural cuyas consecuencias a largo plazo conducirán a los movimientos de liberación de las décadas sucesivas, recluso que asume la religión en sentido identitario y político, líder influyente, orador eficaz, amenaza pública. En la biografía de Malcolm está todo. Malcolm descubrió y desveló un destino alternativo al de la Norteamérica blanca. Su lección fue traspuesta a la supervivencia individual y comunitaria; la energía de la lección todavía es incisiva, transversal, omnicomprensiva, y no parece declinar. Del estilo a la política, y de vuelta al estilo: el programador de ritmos insiste con el grado cero del funk, vibra estoico, minimalista, lúcido como el traje de Malcolm, como su cabeza rapada, como la montura de sus gafas. El eco de sus palabras está por todas partes.

TODO AQUÍ

LAVORO NERO, X

Si te gusta, bien. Su voz se endureció.
Encendió un cigarrillo. Recordé
su último despido. Empapeló sin palabras.
Posó la mano sobre el hombro. Fuera,
susurró. Deseé abalanzarme y destrozarle.
Decidí aguantar. Necesitaba la pasta.
Ya vendrán tiempos mejores. Seguro.
Tengo a cien que querrán sustituirte.
No tengas paz en cien horas. Cien meses.
Se giró. Y si no te gusta, ahí tienes la puerta.

POEMA LOVÉMONOS

Lovesén/ amí, amí, mujer
Lovémonos en mordisco húmedo
Trilcémonos en espuma de cadera con cadera/
me llevo dos/ altutidémonos
en cimas, quimeras, abrazos.
Tejidámonos en la luz sábana de esta noche.
Lovesén amí atí amí, amada,
petalicémonos cayendo hacia nosotros
Cadadía/ cada muerte tras separarnos.
Troyémonos/ anacreontémonos,
aortémonos en ríos de sangre y lavamor.
Lovesén amí amí atí atí.
Dejémonos de heraldonegrizarte
en tu rincónsotano/ en mi patíbulocura
Cuerpo vivo sílaba a mordida mor carne.
Lovesén atí aí/ amí amí amada,
amandonosósmos el sertívoro y la maleducanda.
Lovémonos/ lobémonos.
Atí/ anostuyó/ anosmitú.
Te querrémonos siempre.
Voluptuosita amorosa/ surcorazón.
Te querrémonos siempre.
Me querrémonos hoy/ lovémonos,
lobémonos/
aún más/
aún más.

A.M.

Cuando el alba de dedos grasientos,
rosa sucio en el rumor
de los últimos camiones de basura,
despeina mi cabello empapado de humo
regreso al hogar.
Cuando el frío de la mañana
eriza mi piel/ fértil campo de caricias
de líneas que la belleza recorrió
con sus desconocidas manos,
ríos de veneno y sangre
fluyen hasta el cansado corazón
de vasos/ cristal y ceniza/
regreso al hogar.
Cuando mis pasos en el mudo teatro
de la mañana son proyectos de almohada
y de un vago sueño de amor y vida
regreso al hogar.
Y guardo mis lágrimas para la muerte
que comienza.
Y guardo mi rabia para el bozal
que espera.
Cuando mi cuerpo golpeado por la noche
y sus esclavas se desgasta
en el anhelo de una dicha
como el don de la luz que se filtra
por la persiana un día de fiesta/
la dicha necesaria como el tumulto
de besos por vivir/ de yemas que llamar
de manos y pechos por unir
cuando se contempla a una mujer desnuda
que duerme en nuestra cama
en la sencilla geografía
de una sábana que supo del dolor
del arrugado periodo del abandono
regreso al hogar.

De "Los hermosos bebidos"

Esto que pongo se lo he mangao al Lolo

La vida es una caja de bombonas. A veces tan pesada, a veces tan peligrosas, pero nos da de comer y comemos, nos da calor y nos calentamos, nos da cuernos y embestimos, nos da la misma vida y la cambiamos cuando ya no nos da la vida misma. Aquí sentado en el banco, firmo chicles al portador.Me rodea el espacio abierto.

(insuperable)

Sobre auténticos submarinos y empates

Los verdaderos creyentes de la fe amarilla reciben al impostor con un mosaico bajo el sol de otoño. La champions del azulejo ve como sus estrellas son alicatadas por el juego de un extraordinario Cádiz entregado al noble arte del ataque. Dos goles anulados. Como dirían los tópicos locutores, “el gran inicio se vio truncado por el injusto gol”. El arbitro, pésimo. Al final, un gran Cádiz se fue hundiendo en las aguas de un empate algo tristón. A pensar en el derby.

VAN A POR NOSOTROS

Límpiate los dientes, lávate los pies,
cósete el jersey, píntate las uñas,
cámbiate las pilas, cómete
los mocos, bébete la espuma, cásate
con ella, cásate con ella, cásate con
ella.
Toma precauciones, piensa en tu futuro.
Van a por nosotros.
Las hordas internacionales de madres y delegados
y funcionariosy chinchillas
y hurones moralistas
que desean llevarte cogidito de la mano a tu jubilación.
Bébete el jarabe, cómprate un buen coche,
deja de fumar, no juegues a eso,
cambia de trabajo, mejora tu imagen,
vete a por las gambas,
cósete la manga,
rézale a la imagen.
Van a por nosotros
con sus pies de rey y sus escuadras
y sus cartabones y sus reglas
y sus compases y sus trajes de domingo.
Péinate los pelos, limpia tus zapatos,
huele a gasolina, dí que sí a tu jefe,
mira las noticias, no duermas la siesta,
deja esa sonrisa, siéntete culpable,
acábate la sopa,
acábate la sopa,
acábate la sopa.
Hazte responsable.
Van a por nosotros.
Se acabó la juventud.
Basta de holgazanear. Hay que concienciarse.
Viva el complejo de Edipo.
Yo tengo la culpa.
Paga tus facturas, traje con chaleco,
duerme con pijama, santifica el lunes,
funda una familia, por qué no adelgazas.
Vaya facha traes, lávate las manos,
píntate los labios,
por qué dices eso,
todo está ya escrito.
Van a por nosotros.
Y Edison y Washington
y Einsteiny Freud y Hitler y Copérnico
y Von Braun y Don Santiago Ramón y Cajal
VAN A POR NOSOTROS.
Cada año más cerca, cada día más claro,
cada sorbo más dulce, cada recuerdo más lejos.
VAN A POR NOSOTROS
VAN A POR NOSOTROS
VAN A POR NOSOTROS
VAN A POR NOSOTROS
A POR NOSOTROS TODOS.

de Accidents Polipoétics.

Son neto

¿A quién le importa ahora que yo caiga
desde este tejado con escarcha?
No me mintáis, no.
Quitando la familia más cercana
y esos pocos amigos que uno siempre atesora...
¿Quién? Decidme, ¿quién?
¿Algunos profesores de instituto
admirados del hospicio que la lengua
abre sólo por amor?¿O vosotros,
lectores acorazados
en las extrasístoles dulces ventriculares
palpitación
esde un corazón endecasílabo?
Ya, ya.

de Diario de un albañil. Uno de diciembre. Santos Jiménez

Pentagon Strike

La teoría de la conspiración sobre el 11 s y el Pentagono. Conspiranoias, les dicen. Todo con testimonios de testigos, fotos y datos. Como afirma la presentación:

La siguiente presentación está aprobada para todas las audiencias. Sugerimos racionamiento crítico. Algunas secuencias pueden cambiar concepciones y creencias de algunas personas. Recomendamos conciencia y lucidez.

Échenle un vistazo, aunque sólo sea para divertirse un rato con la presentación en flash. Tarda un poco.

Pentagon Strike

Egolatría- Alba Rico

En términos filosóficos, podríamos definir la cultura occidental del último cuarto del siglo XX como el resultado de la Autodestrucción de la Razón en virtud de su propio ejercicio interno; es a eso a lo que hemos venido llamando postmodernidad para definir una constelación de discursos que, gloria del chisporroteo, reivindicaban la "muerte del sujeto", el fin de los Grandes Relatos de emancipación, la identidad débil o fragmentada, el relativismo narcisista, el derecho al presente, la ironía descomprometida, la construcción estética de una personalidad discontinua. Algunas de estas consignas no hubiesen estado nada mal en un mundo mejor, pero en el realmente existente parecían venir sencillamente a replicar o doblar fantasmalmente (alegre nihilismo de las élites urbanas occidentales) el muy material y destructivo proceso que erosionaba y sigue erosionando el suelo de la humanidad, esa brega imparable que hemos venido denominando, con una cierta timidez eufemística, "globalización": el desmantelamiento del Estado del Bienestar, la "flexibilidad” laboral, la destrucción de la comunidad, la corrosión del carácter, la fragmentación biográfica, el imperio del ello consumidor, la deslocalización de las relaciones y la volatilización de los lugares. En estas condiciones, la Autodestrucción de la Razón era indisociable de una autonegación de la política -como necesidad y aspiración a un marco colectivo de decisión- en la que, paradójicamente, los nombres más revolucionarios de la cultura daban pedales, cuesta abajo, a la revolución permanente del capitalismo; así, el "nomadismo" de Deleuze describía bastante bien los flujos migratorios de la fuerza de trabajo, el cuidado del self de Foucault se distinguía poco de los llamados "manuales de auto-ayuda" y el "deseo" y las "multitudes" de Negri servirían de slogan publicitario para la inauguración de un Nuevo Centro Comercial. Frente a esta Autodestrucción de la Razón que inevitablemente entraña la despolitización de las relaciones sociales, Benedicto XVI, consciente al mismo tiempo de la inseguridad cotidiana de los hombres y de la poderosa rivalidad del Islam, ha denunciado muy justamente la "tiranía relativista", pero propone, a cambio, el restablecimiento del dogma religioso como espinazo de toda certidumbre; es decir, retroceder del post-racionalismo al ante-racionalismo. Esa, claro, no es la solución. De lo que se trata más bien es de retroceder un poco menos y recuperar la política, proyecto al que se oponen por igual -único pero suficiente acuerdo entre ambas fuerzas- el relativismo capitalista y el dogmatismo religioso.

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Isla en tus brazos

Quise dar este magma a los que sienten frío,
quise dar la gavilla de los sueños marinos
en la angostura de los metros,
en cada bracear de los ahogados.
Ellos no saben del color de la silueta
que dejó tu piel en mi cama o ciudad sin sueño.
Ellos no saben de tu cuerpo o lluvia caliente.
Quise daros esta sinfonía henchida de brazos,
de islas, de manos sin la tiranía
del trabajo en los archipiélagos
del oro y la muerte.
Quise daros palabras empapadas
de este motín carnal en el alba de los cadáveres.
Ellos no saben de este nimbo o conspiración
del deseo, de esta insaciable trama de ser.
Quise desbordar los perímetros de la jaula,
el viejo cerco sin tregua de las rentas,
la tierra baldía aureolada de despojos.

Ellos no saben cuánta diaria muerte
acunan en sus brazos.




Para aquel o aquella le interese escuchar la maqueta del miserable músico Dabólico y que se titula: Ofú, lamour fou! he de decirles que está en el Emule. El enlace es este de aquí abajo. Copiad y pegad, malditos (y suprimid el espacio que hay después del =) :

ed2k://fileDab%C3%B3lico-%20Of%C3%BA,%20l'amour%20fou!%20mp3.rar6906851194049BE2BEC487E2341B859D4DD3495Eh=
VTPNJXUCUUB7NHHJ5JXVLMTXUSUJQKUE/

Hora sin tiempo

Por: Alvaro Menén Desleal


Un pasajero a otro:
—Disculpe, caballero, mi reloj se ha parado. ¿Qué hora tiene usted?
—Oh, lo siento; el mío se paró también.
—Por casualidad...¿a las 8.l7?
—Sí, a las 8.l7.
—Entonces ocurrió, realmente.
—Sí, a esa hora.

Esto lo ha mandado Enrique Falcón: Escribir

Esto me lo ha mandado un amigo

Recordad la subsunción real:

Ser constituido/ ser aniquilado.

Vivid en la subsunción celeste:

Amar, amar, amar y amar.

WE (viejo poema)

Los que viven por sus manos
Jorge Manrique


Nosotros.
La carne de cañón de luz, las espaldas
iluminadas en mitad de la niebla y la noche,
nuestras espaldas con el peso de tanto años
de dolor, esta carne que enfocan,
nosotros, los perseguidos, los que muerden
este pan negro de las decepciones
los que respiran en la palabra encendida
en la montaña de verbos muertos,
en la sílaba negra que se pierde del rebaño.
Nosotros celebrando la vida sin caminos,
Viviendo con cadáveres en la mochila
que cantan con nosotros,
dando las palabras que vienen de tan lejos
pero no están cansadas.
Nosotros
respirando en cada soplido o vendaval
que asusta a la ceniza en el hombro.
Nosotros,
los que ofrecen el costado
al filoso punzón de la vida vendida,
nosotros, los que en la ciudad del odio
entregan su corazón pero no se callan,
los que a la piedad desenmascaran
como enemiga, nosotros,
que engastamos el odio en palabras
como artesanos que trabajan la ira.

Nosotros.

¡Chicos y chicas a dibujar!

Después de ver las hermosas acciones de Banksy en el muro de la vergüenza de Palestina,

aquí os dejo algunas herramientas para hacer plantillas, camisetas y todo un manual de la autoedición con objeto de mejorar creativamente el aspecto de nuestras ciudades. Chicos y chicas: Animaros.

Stencil, stickers, porsters and graffitti latinoamericano



JSTK STENCILS



Pegatinas Fraga Pendular (listas para imprimir)



Algunos tutoriales de Stencil Revolution (in inglis)



El rincón de la autoedición (fotocopias, posters, impresiones, etc)

Algunos bancos de imágenes, ya saben, siempre falta esa buena foto para compeltar un post, un articulo o un poster: Radicalgraffics y CNA


Ahora: ¡a decorar!

Las cervicales del death metal

Cucarachas. Butanos. Canutos. Las hordas esperan en el aparcamiento de un concesionario de coches, que almacenarán en sus mp3 la insoportable luz de cancioncitas de estúpida felicidad, a que termine la prueba de sonido. Overdry tantean, apuntan riffs, calientan parches y por la rendijas de la vieja puerta de La Fabrika el acorde brutal se pierde justo antes de ser atropellado por el tráfico. Hay furgonas abiertas con algún tema de Machine Head. Son dos euros. Para la causa.
Esa enorme ola de oscuridad que como una crujiente mandíbula de penumbra desgarra los oídos nos empapa a todos. Pie en el monitor y la garganta rugiente son la carta de presentación del cantante de Overdry. La fonética desgarrada compite ante tanto distorsión sobresaturada. Y lo consigue. Podría estar cantando el puto demonio.
El ruido sucio de los corazones atrona esta vieja nave como un santuario pagano donde sacrificar al silencio como recurso musical. Las viejas grúas son cercanas a este espeso y pesado trabajo del sonido. Los pincelazos de las cabelleras a ese lienzo sucio que es el suelo de La Fabrika dejan en el aire bocetos de rabia. Conforman extrañas danzas, gestos primitivos antes la barbarie del sonido del monstruoso acorde que emerge del amplificador o ataúd marshall. Es ponzoña desparramada en un pentagrama. Los parches hierven ante el ataque igorcavaleristico del batería y en un exceso de preciso golpeo introduce Raízes. Luego convocan a Sepultura con un contundente Slave new world
Face- The Enemy

Stare - Inside You

Control - Your Thoughts

Destroy - Destroy 'em All
La intensidad del público se ve atenuada por un problema técnico. Muchos aprovechan para mejorar su técnica liadora entre el ir y venir de la barra. Las cervicales del death metal descansan. El headbanging, cabeceo trastornado, es junto al más comercial gesto de poner cuernos, parte del lenguaje corporal del Heavy. Pero la avalancha continúa. Las ráfagas en la caja y el charlie acompañan al desquiciado palm mute que ejecuta un riff mil veces tocado pero que siempre sonará amenazante.
Overdry concluyen con la coda ruidosa y sin un exceso de virtuosismo lead guitar. La madrugada espera a otros grupos, quizá menos contundentes en actitud y sonido como Overdry. Huimos hasta la barra donde nos deleitamos de la cerveza del Lidl.

Mostrencos líricos, perdedores y sexo pagando

LA NUEVA SEMENTALIDAD

Por Wu ming 6

El sujeto se conforma con trampas. Como saben nuestros lectores “yo es otro” (ese que siempre nos pone la pasta en el escote). El constructo que, al parecer, somos nosotros está repleto de rendijas, de guiños, de pequeñas mentiras que nos hacen ser los que somos. Porque la verdad, como esa línea de guión que tantas veces hemos soñado espetar a un antagonista bajo la lluvia, es muy dura para soportarla. Así aparecen la poesía lírica, el aeromodelismo, los hobbies bizarros y demás distracciones para acallar eso que se llama ineluctable y que algunos sardónicos resuelven con un “jamás saldré vivo de este mundo”.
Los que nos inventamos son mucho mejores que nosotros. Muchos querían ser Anthony Blunt, el gran estafador y erudito estudioso, en alarde de intelligentsia sublime; otros se inventaron toda una vida pública para salir de la gris normalidad y alcanzar el verde estatus tras embolsarse unos millones del erario público; incluso los más atrevidos, sustituyeron los calcetines en los sujetadores por el quirófano público: carne nueva para un nuevo carné. Muchos se reinventan cada día para seguir tragando la misma mierda pero de la misma calidad. Otros en plena herejía del sujeto que las grandes religiones nos legaron, que fue modificado por la televisión, mutan de sociólogos a frotteuristas, de fieles esposas a bellas de día, de ejecutivos a asesinos en serie, de gregoriossamsas de la vida a entrañables alimañas nocturnas que tanto queremos.
La impostura ha golpeado a todos los ámbitos de la societé. Desde Enric Marco hasta la artista conocida anteriormente como Tamara (póngase aquí el signo impronunciable, el digno signo de los tiempos) el homo impostorus ha sobrevivido, se ha transformado, mutado y reinventado en ámbitos contrarios a sus intereses, veleidades o bizarros deseos.
La crítica del Zeligsmo, de la impostura, ya sea sublime y/o patética, suele ser la de siempre. La verdad es aquello que somos cuando no somos los que dicen la verdad. Ya lo dijo el sabio: valen las identidades poco cuando las inconmensurables figuras de quienes alguna vez fueron tan mortales y tan trastornados como nosotros alcanzaron la gloria de inscribirse en el acervo de todos. Es decir, que no importa que Dante quisiera follarse a Beatriz sino que a partir de ese prurito sexual el poeta nos dejó un libro que dicen muchos que se han leído y es referencia en conversaciones interesantes.

La profundidad de ocultarse en la superficie

Como hablamos de eso que se llama poesía (o quizá quisiéramos que todo fuera poesía, en su acepción más terrorista), en esta rama de la esgrima, la lucha sambo y el hedonismo ha habido grandes impostores. La historia universal de la infamia comienza con los evangelios y termina con amargo sabor a Ana Rosa Quintana.
Ante este marasmo de tanta gente verdadera, de tanta verdad como momento de lo falso, aparece en el panorama literario “La nueva sementalidad”, guiño brutal a aquella otra sentimentalidad, más progre, albertista y quizá desconocida ya, un grupo de poetas que abogan por abandonar la rutina psíquica en las largas noches del botellón. Porque el advenimiento del ocio no ha no ha traído la satisfacción personal y ha fabricado impostores que se dejan seducir por los excesos y esa condición homínida del flirteo nocturno. Pero todo tiene un comienzo.
La nueva sementalidad aparece como Movimiento poético y religioso adscrito a la iglesia de la Cienciología que se inició en EEUU en el año 1997 con el libro de Granville S. Waiters "Feel my train coming" donde de alguna manera se sentaban las bases de una nueva corriente caracterizada por su alto contenido erótico (la revista Young poetry in Nebraska la catalogó directamente de pornográfica) y por la sensación de sexualidad no correspondida de sus versos (Poesia-interruptus, en palabras de Kevin Magee en la misma revista).
En EEUU muchos poetas jóvenes tomaron a Waiters como maestro y siguieron su camino hasta convertirlo en una de las tendencias de moda en los ambientes más underground de Milwaukee. Gente como Mel Turpin, David Nutt, Mark Iavaroni o el ruso Alexander Belostenny fueron reunidos en la antología Barelly legal editada por el propio Waiters. Los poetas rompieron con la religión de Travolta y Cruise alegando que ellos pensaban que al integrarse en una religión científica podrían aprobar las prácticas de laboratorio.
Dos de sus mejores representantes aquí en el estado son: Manuel Franco (Reus, Tarragona 14-11-1967). Bachiller en ciencias y David Ortega (San Carles de la Ràpita, Tarragona 17-11-1967). Perito en lunas de armario
Tanto uno como otro, son poetas tarraconenses marcados por una poesía de la experiencia desagradable (las cosas no les han ido nunca demasiado bien) y de la diferencia que les separa de las personas catalogadas ente comillas como normales, emocionalmente entre comillas normales, normalmente entre comillas entre comillas normales. Se conocieron en 1989 en un centro de desintoxicación aunque prefieren no desvelar por motivos obvios quien era el paciente y quien el ATS y a que se debía la estancia de ambos en tan siniestro lugar(2). A partir de ahí trabajan juntos en algunas de las revistas literarias más prestigiosas de sus localidades “Pistoles y epistoles”, “T’aplaudim a la cara”, “Coll de Turc (perdimos la testa)”, “Paraules de amor sencilles i tendres no en sabiem mes teniem quinze anys” y otras más.
En 1991 coincidieron en la playa nudista de la Barceloneta con el eminente politólogo, extraperlista, comunicólogo y poeta Pera D’agua. Simpatizó con los poetas y tras un confuso suceso de secuestro de su caniche “Foix” fueron antologados en su libro “Peres al Olmo” (desquiciada poesía catalana). En 1993, La fundación Casademont les otorga una beca de investigación. Los poetas dedican sus horas a la búsqueda del espetec en los viejos cantares catalanes. Por esos años ponen letra a canciones inéditas de Lluis LLach a pesar de que el cantautor se negó a reunirse con los poetas y los demandó por acoso poético.
En 1998, tras editar su panfleto de barcelonismo zen “EL buda descartado” por la marcha de De la peña a Italia, los autores deciden fundar el grupo autónomo de poesía de la Nueva sementalidad tras unos exitosos recitales por bares de carretera. Su última actuación en público, y vestidos, se produjo en el 2002 en Sevilla, en la Sala La imperdible dentro del Ciclo Poesía en resistencia. El éxito fue ignorado por la prensa.
Muchos nos veremos reflejados, retratados, ridiculizados, comprendidos, salvados, en estos poemas. La necesaria nueva sentimentalidad, que defendía el maestro Antonio Machado, es un ligero desplazamiento del centro de gravedad de nuestras más evidentes emociones. Porque estamos ante una poesía amorosa eminentemente social. Si la poesía es parte de esa ciencia más general que es la óptica, en el uso de instrumental que acerca o aleja la visión de las cosas, en lo que de nosotros refleja, o en cómo puede atravesarnos como a un cuerpo transparente, no debe extrañar que se fije la atención en la causa de tanto desasosiego, la susodicha, a la que por cierto no se mira nunca de frente sino a través de su reflejo, como a la desconocida que ya es para siempre, como se mira en el reflejo de las ventanillas a alguien que viaja con nosotros en un tren y va a desaparecer en cualquiera de la estaciones siguientes, así se mira aquí, y en el reflejo se ve también el resto del mundo.
La nueva sementalidad es una corriente de aire viciada dentro del panorama poético catalán. Ruptura entre lo intelectual y lo emocional y una concepción cuasi-cínica de la vida, la nueva sementalidad es un movimiento de cuyons que se deja la piel en cada orgásmico pálpito del verso.

Libros conjuntos: "Peres al olmo, Nova poesia tarraconensis", "Nueva poesía murciana" (3), "Poetas por la construcción del campo de futbito en la Esparraguera", "Nastic de Plastic" y "A la bin, a la ban el Nastic y nadie mes" (captación de socios del Nastic).
Manuel Franco: "Liberad a Wally", "Manuel Franco live", "Poems humeds" (poemas con humedad).
David Ortega: "El aguafiestas, el hielofiestas y el vapor de aguafiestas", "Cupido escupido" y "Cuando el fósforo cae al Bósforo".
Pagina web http://newsementality.blogspot.com/

(2) En ese mismo lugar “Centri Sanatori Nostra Senyora del Rocío” presentaron el libro conjunto “Sabem el que volem” con un gran éxito entre los internos. Algunos de ellos pasaron la noche junto a Manuel y David en la comisaría.
(3) Manuel tiene un primo en Totana y David fue a ver el Murcia-Nastic en la temporada 2001-2002

Recordando a Needleman

Cuatro semanas han pasado, pero aún me resisto a cree que Sandor Needleman haya muerto. Estuve presente en la incineración y, por expreso deseo de su hijo, llevé ostras y caviar, pero unos pocos de nosostros pensábamos sólo en el dolor que nos embargaba.
Needleman vivía obsesionado con su funeral, y en cierta ocasión dijo:
-Prefiero que me incineren a que me sepulten, y ambas cosas a un fin de semana con la señora Neddleman.
Decidió, por último que lo incineraran y donó sus cenizas a la Universidad de Heidelberg, que las esparció a a los cuatro vientos y obtuvo un depósito a cuenta de la urna.
Aún le estoy viendo con su traje arrugado y su jersey gris. Profundas meditaciones absorbían su atención, y con frecuencia, al ponerse la chaqueta, se le olvidaba quitar el colgador. Se lo recordé una vez, durante la ceremonia de graduación en Princeton, y sonriendo, beatíficamente, comentó:
-Bueno, quienes discrepan de mis teorías, al menos creerán que soy ancho de hombros.
Dos días más tarde fue internado en el hospital Bellvue por dar un salto mortal hacia atrás en mitad de una conversación con Stravinsky.
Needleman no era un hombre fácil de comprender. Su reticencia era tenida por frialdad, pero poseía una gran capacidad de compasión: testigo causal de una horrible catástrofe minera, no pudo concluir una segunda ración de tarta de manzana. Su silencio, por otra parte, enervaba a la gente, pero es que Needleman consideraba el lenguaje oral como un medio de comunicación defectuoso y prefería sostener sus conversaciones, hasta las más íntimas, mediante banderas de señales.

Perfiles, Woody Allen

DEFINICIONES

AMOR: "El amor recíproco, el único que nos ocupa aquí, es el que pone en juego lo inusual en práctica, la imaginación en los lugares comunes, la fe en la duda, la percepción del objeto interior en el objeto exterior" (A.B. y P.E.). "Te amo igual que el helecho de antaño ama la piedra con la que compuso una ecuación" (B.P.). "El amor ha acabado afirmándose más allá del bien y del mal; bueno el amor hace bueno todo lo malo y convierte el menos en más (R.C.). "Todo nos induce a pensar que probablemente el amor no sea más que una suerte de encarnación onírica que corrobota el dicho de que la mujer amada es un sueño hecho carne" (S.D.). "Opongo el amor -imágenes ya hechas- en lugar de imágenes por hacer (P.E.).

del Diccionario abreviado de surrealismo

Los amores con los que se pretende limpiar los espíritus, suelen no servir más que para ensuciar sábanas.

El amor es el puente para pasar del onanismo al embarazo.

Se llama en amor "mujer honesta" a la que es deshonesta con un solo hombre.

De Jardiel (ese lolo)