22 diciembre 2009

Interrumpir el discurso


Interrumpir el discurso tiene un momento intencional, activo, además de ser el resultado de que al discurso han afluido fuerzas de procedencias diversas y de líneas dinámicas opuestas. Los textos de Benjamin sobre Baudelaire están llenos de ellas. Sus fuentes de información son los primeros documentos del socialismo, pero no lo son menos las memorias de jefes de policía y de aristócratas de abundante vida mundana. (Y estas últimas educan su vista para calar más penetrantemente en ciertas "maneras" de socialistas como Blanqui.) Enunciar una serie de temas abordados en las páginas que siguen ayudarán a comprender el estallido del discurso: los impuestos napoleónicos sobre los vinos, los traperos y los conspiradores profesionales, los precios de la suscripción a los periódicos, el aperitivo como uso de bulevar al servicio del folletón, los "negros" de escritores consagrados, el hundimiento del campesinado, el ejército como refugio de los empobrecidos, los tranvías y su influjo en el aislamiento de autómatas de los habitantes de las grandes urbes, las historias detectivescas, el color gris y el color negro en la indumentaria masculina, las fundas y estuches y forros para los objetos que adensan las habitaciones, la luz de gas, los bazares y el alma de la mercancía, la repercusiónen los gestos humanos del paso del artesanado a la producción en serie, el amor lésbico y los primeros movimientos en pro de la autonomía femenina.

Jesús Aguirre en la Introducción a "Poesía y capitalismo", Iluminaciones II, de Walter Benjamin.

de Marx en el Soho, de Howard Zinn

21 diciembre 2009

ALTA VELOCIDAD DEL DESTINO

en un viaje hacia la nada,
en un viaje hacia allá abajo,
hacia el fondo.
Esta vez, dentro íbamos nosotros.

Primo Levi

-¿Por qué habríamos de parar?
-dijo el maquinista-.
Nos dirigimos hacia la belleza. ¿La veis allí?
Y aceleraban la máquina de desiertos.

-No podemos parar. Ni pararemos.
-dijeron los pasajeros-.
Y reían sin freno y brindaban
por la velocidad de las cosas y su verdad.
-¿Por qué habríamos de parar?
El horizonte es nuestro destino.
Éste es el tren. Éste es el tren.


19 diciembre 2009

Descacharrantes momentos de No irish, no blacks, no dogs


Nunca me ha dado por robar y no me gustan los ladrones, pero un día después del colegio Jimmy y yo nos colamos en uno de los garajes cerca de donde vivíamos. No estábamos robando, sólo enredando. Mmirábamos cómo funcionaban las cosas, curioseando en los cajones de herramientas. No era un robo de verdad, pero la policía nos cogió y nos llevó a casa.
-¿Son sus hijos?- le preguntaron a mi padre.
-No los he visto en mi vida.
Le cerró la puerta a la policía en las narices. No podían hacer nada con nosotros porque éramos menores, así que nos tuvieron que soltar. Al principio me quedé espantado, pero luego me di cuenta de que fue lo más inteligente que le he visto hacer a mi padre. Me dejó alucinado, porque además después no lo mencionó nunca. Yo pensaba que me iba a dar la paliza de mi vida, pero ni siquiera sacó el tema. Así que la lección era: que no te cojan.
La vida de mi padre fue mucho más difícil que la mayoría de la gente que conozco. Tuvo una infancia horrible en Irlanda, en casa de su padre, que era alcohólico, y su madrastra. Eran muchos hijos, de modo que tuvo que buscarse la vida.
(...)
Mi madre era harina de otro costal. Le encantaba la música que yo compraba. Antes de que me fuera de casa solía subir a mi habitación y preguntarme con su acento irlandés cerrado.
-¿Qué has comprado últimamente, hijo? Antes has puesto unos ruidos que me gustaban bastantes.
-No, mamá, no creo que te guste. Es el primer LP de Hawkwind.
Se sentaba y escuchaba, absorviendo la música. por ejemplo, le gustaba mucho el Fun House de los Stooges. No era nada fácul interpretar el papel de rebelde con mi madre en mi habitación escuchando Fun House. Yo pensaba: "¡Dios, que alguien me saque de esta familia de locos cuanto antes!
Otras veces me perdía de nuevo en mis fantasía de siempre: "¿Por qué no he nacido en una familia rica que me deje hacer lo que quiera? Todo sería mucho más fácil". A los niños les gusta fantasear, les atrae la idea de que los padres no les quieren.
(...)
Empecé a beber cerveza desde muy pequeño. Cuando mi abuelo murió, yo tenía once años y en e velatorio bebí cerveza como el que más, por lo que se montó una bronca monumental entre los primos de mi padre. Pensaban que era una auténtica vergúenza que un chaval de once años estuviera allí sentado tomándose una Guiness tras otra. Todos los demás estaban medio borrachos y yo tan tranquilo completamente sobrio. Dicen que el alcohol mata las neuronas, peor parece que a mí no me ha hecho daño. Si había algo que valía la pena destruir en mi cerebro seguramente pasó a mejor vida con la meningitis. Y lo que queda es muy resistente.
(...)
JOHN GRAY: Mientras tanto seguíamos en el colegio y los profesores se esforzaban por doblegarnos. Era un centro católico de chicos y los uniformes, la disciplina y la religión eran fundamentales. una vez me puse a discutir a voces con un cura joven y me echaron de clase por cuestionar demasiado las cosas. John era mucho más provocador.
Un día nos dijeron que fuésemos con corbata y John no llevaba.
-O te pones corbata o mañana no entras en el colegio- le dijo el cura.
Así que John se presentó al día siguiente con una corbata, pero sin nada debajo.
Llevaba una chaqueta, pantalones y no se había puesto camisa. El profesor le preguntó:
-¿Por qué no llevas camisa?
-Ayer me dijo que me pusiera corbata. Aclárese.
(...)
Todavía me quedaba dinero porque había estado trabajando durante el verano. Mi padre me había conseguido un trabajo en el que me daban veinticinco libras al día, así que estaba forrado. Me dieron mucho trabajo construyendo una planta de aguas residuales en Guildford. Esperoq ue la gente de Guildford esté agradecida. ¡Johnny construyó vuestras cloacas!
Aprendí mucho trabajando con los ingenieros de obras. Era fascinante. Y yo con el pelo verde. A los obreros le importaba un bledo, sobre todo a los irlandeses. Allá tú con tu vida, esa era la actitud. Mientras fueses capaz de manejar la pala lo mismo daba.
(...)
STEVE JONES: Cuando era menor de edad acumulé bastantes antecedentes penales, catorce delitos en total. Estuve un año y medio en un reformatorio, pero nunca llegúe a estar en al cárcel, porque la mayoría de las veces que me cogieron era menor. Alguna vez me detuvieron por robar instrumentos. A partir de los dieciocho años te meten en la cárcel, pero gracias a los Pistols me libré. Cuando la banda empezó a tener éxito dejé de robar. Fue lo que me salvó.

No irish, no blacks, no dogs, John Lydon, Acuarela



14 diciembre 2009

Mestre- La tumba de Keats

Llueve, llueve sobre las cúpulas bruñidas por el beneficio,
sobre los estandartes empapados por la usura del comercio llueve,
llueve sobre los muros del Pontificado y los altares de lo Absoluto,
todo el día llueve bronce sobre las campanas, sangre sobre las espuelas,
llueven monedas de oro sobre el árbol de los abstinentes,
llueve saliva de óxido sobre la teogonía de los metales,
sobre las estatuas fundidas con la brevedad de los hombres,
llueve sobre las llagas barrocas de la fe y sobre la corona de espinas,
sobre San Sebastián según un modelo de Bernini atravesado por el acero,
llueve la polilla del psicoanálisis sobre las negras sotanas,
llueve en las afueras del hombre y en las cercanías del otro hombre que va en él,
llueve sobre una mujer, la lluvia deja de ser lluvia, la mujer deja de ser mujer,
llueve sobre lugares húmedos y el agua de los estanques favorable a la peste,
llueve sobre los puentes y sobre el jardín en la casa de las prostitutas,
llueve sobre los muchachos amenazados por el resplandor de la velocidad
y el reclinatorio de los que van a morir a la edad de los príncipes.
Aquí hay otra escritura, aquí amor y pájaros góticos contra la solemnidad del eco,
aquí las viejas semillas, la madera de cruz plantada por la mano del romano,
el burgo erigido hace ahora dos mil bajo las estrellas que inventó Copérnico,
el mausoleo en cuya avaricia vive predestinada Roma, desvalida y esclava,
el déspota que huye hacia otra ciudad que no existe en un caballo de hierro.
Este es el lugar donde el escéptico le da la mano al inmoral
y llamo inmoral a aquél que carece de la virtud de reconocerse en el otro,
el insumergible en su mina de talco, el que ejerce la jerarquía como innato derecho
y construye su tormento sobre la escoria de otros,
el obsesivo en la negación de los actos ajenos,
el impostor que muta, el himno con el que se alaba lo que se desprecia,
la cautela ante el gozo.
Hablad voces de la decrepitud, hablad bajo los párrafos inciertos
del que padece memoria,
lo que bajo las costillas del puente dedicado a la memoria de Umberto Primero
es escritura de la gran cloaca romana,
allí donde la deformación de la belleza conduce el pensamiento
del hombre a la embriaguez,
donde la persistencia de la hermosura abre su ojo de cíclope y extravía a los adúlteros
por un paisaje con niebla.
Toda la vida se parece a mi vida.
la cabeza de Minerva y la de San Juan Bautista.
el tributo con que paga el hijo la cripta de su padre.
el agua del Nilo con que hace su pan el herrero, la pasta de polvo con que imita
el albañil las piedras,
la destilación de la música en los pasadizos, la lengua del Tíber abriendo
las aldabas de la noche,
toda la vida se parece a mi vida.
el ojo del insubordinado se parece a mi ojo, la boca del inexistente se parece a mi boca,
el gusano pasta la yema del jaguar, la metafísica hace su aparición en la anestesia,
el convicto ha cancelado su pacto con la respiración, el papiro ha cerrado
su acuerdo con las lianas secretas,
la incinerada vocal de la náusea es inminente.

10 diciembre 2009

Nueva acción de Salvemos el Directo

Pensamos que la reducción de los espacios para desarrollar espectáculos musicales en nuestra ciudad responde a una planificación poco estratégica por varios motivos:
Se está obstaculizando y entorpeciendo la actividad de iniciativas comerciales y de servicios en la zona. Esto a su vez disuade a posibles nuevas inversiones del sector en la ciudad.
Esta situación coloca en clara posición de desventaja a los artistas noveles, pues deben existir oportunidades de participación de todos los artistas sin contemplar el estilo (más comercial o menos), el currículum o trayectoria y la “calidad” (siempre subjetiva), y la reducción de los espacios deja la escena en manos de unos pocos empresarios cuyo objetivo (no lo olvidemos) es multiplicar sus ganancias, por lo que apostarán por artistas que le garanticen buenas ventas.
En el contexto de una ciudad que se congratula de ser la cuna de la libertad y el arte, que mira hacia el 2012 con actitud de gran capital de la cultura, parece poco lógico recortar y suprimir las posibilidades de desarrollo de iniciativas artísticas y culturales. Más bien lo correcto sería pensar en que la Administración debería fomentar y fortalecer el tejido cultural de la ciudad a todos los niveles.
Por la libertad de oportunidades para las iniciativas artísticas de Cádiz.
Por la libre expresión de la música y contra su institucionalización y mercantilización.
Asociaciones, músicos, comerciantes y ciudadanía en general tenemos derecho a participar de la cultura y el arte de nuestra ciudad.

Domingo 13, de 12:00 a 14:00 h. , nueva concentración de “Salvemos el directo” .Partiremos de la Plaza del Palillero, en Cádiz, con el gurpo de batucada y nos quedaremos en la C/ Ancha.

Si tocas algún instrumento, tráetelo, si no, pásate, puedes apoyar la causa con tu presencia o recogiendo firmas, repartiendo información, si conoces a alguien que toque algún instrumento, avísale, y por favor reenvía este comunicado a tantas perosnas como puedas.

Durante esas dos horas, reivindicaremos con música en directo el cierre de pequeños locales, daremos información sobre el “por qué” de nuestra acción, y recogeremos firmas de los transeuntes que quieran apoyarnos. Informamos que durante el desarrollo de la concentración NO se beberá ningún tipo de bebida alcohólica ni se consumirá otro tipo de “sustancias”, no es una fiesta en la calle ni un botellón acomapañado de música en directo, pedimos vuestra colaboración en éste punto.

06 diciembre 2009

EL DISCÍPULO


De raso negro, bordeada de armiño y con gruesos alamares de plata y de ébano, la gorra de Andrés Salaino es la más hermosa que he visto. El maestro la compró a un mercader veneciano y es realmente digna de un príncipe. Para no ofenderme, se detuvo al pasar por el Mercado Viejo y eligió este bonete de fieltro gris. Luego, queriendo celebrar el estreno, nos puso de modelo el uno al otro.
Dominado mi resentimiento, dibujé una cabeza de Salaino, lo mejor que ha salido de mi mano. Andrés aparece tocado con su hermosa gorra, y con el gesto altanero que pasea por las calles de Florencia, creyéndose a los dieciocho años un maestro de la pintura. A su vez, Salaino me retrató con el ridículo bonete y con el aire de un campesino recién llegado de San Sepolcro. El maestro celebró alegremente nuestra labor, y el mismo sintió ganas de dibujar. Decía: "Salaino sabe reírse y no ha caído en la trampa". Y luego, dirigiéndose a mí: "Tú sigues creyendo en la belleza. Muy caro lo pagarás. No falta en tu dibujo una línea, pero sobran muchas. Traedme un cartón. Os enseñaré cómo se destruye la belleza".
Con un lápiz de carbón trazó el bosquejo de una bella figura: el rostro de un ángel, tal vez el de una hermosa mujer. Nos dijo: "Mirad, aquí está naciendo la belleza. Estos dos huecos sombríos son sus ojos; estas líneas imperceptibles, la boca. El rostro entero carece de contorno. Ésta es la belleza".

Y luego, con un guiño: "Acabemos con ella". Y en poco tiempo, dejando caer unas líneas sobre otras, creando espacios de luz y de sombras, hizo de memoria ante mis ojos maravillados el retrato de Gioia. Los mismos ojos oscuros, el mismo óvalo del rostro, la misma imperceptible sonrisa.
Cuando yo estaba más embelesado, el maestro interrumpió su trabajo y comenzó a reír de manera extraña. "Hemos acabado con la belleza", dijo. "Ya no queda sino esta infame caricatura". Sin comprender, yo seguía contemplando aquel rostro espléndido y sin secretos. De pronto, el maestro rompió en dos el dibujo y arrojó los pedazos al fuego de la chimenea. Quede inmóvil de estupor. Y entonces él hizo algo que nunca podré olvidar ni perdonar. De ordinario tan silencioso, echó a reír con una risa odiosa, frenética. "¡Anda, pronto, salva a tu señora del fuego!" Y me tomó la mano derecha y revolvió con ella las frágiles cenizas de la hoja de cartón. Vi por última vez sonreír el rostro de Gioia entre las llamas.
Con mi mano escaldada lloré silencioso, mientras Salaino celebraba ruidosamente la pesada broma del maestro.
Pero sigo creyendo en la belleza. No seré un gran pintor, y en vano olvidé en San Sepolcro las herramientas de mi padre. No seré un gran pintor, y Gioia casará con el hijo de un mercader. Pero sigo creyendo en la belleza.
Trastornado, salgo del taller y vago al azar por las calles. La belleza está en torno de mí, y llueve oro y azul sobre Florencia. La veo en los ojos oscuros de Gioia, y en el porte arrogante de Salaino, tocado con su gorra de abalorios. Y en las orillas del río me detengo a contemplar mis dos manos ineptas.
La luz cede poco a poco y el Campanile recorta en el cielo su perfil sombrío. El panorama de Florencia se oscurece lentamente, como un dibujo sobre el cual se acumulan demasiadas líneas. Una campana deja caer el comienzo de la noche.
Asustado, palpo mi cuerpo y echo a correr temeroso de disolverme en el crepúsculo. En las últimas nubes creo distinguir la sonrisa fría y desencantada del maestro, que hiela mi corazón. Y vuelvo a caminar lentamente, cabizbajo, por calles cada vez más sombrías, seguro de que voy a perderme en el olvido de los hombres.

Juan José Arreola, Confabulario

03 diciembre 2009

Algunas respuestas al Cabezón

¿Qué relación mantienen la cultura y la vida cotidiana en la génesis de la obra artística?

Si consideramos el ocio como parte de ese 8 mágico de la distribución encadenada a la economía (8 de sueño, 8 de prisión, trabajo...) y al arte como mercado de ideas y egos, mercado de chispas y compraventa de ethos simbólico pues al final no decimos nada o sí. La industria del ocio nunca dejará de compravender subjetividades, ideas, vidas artísticas con ese mágico elemento que permite y proporciona semanalmente el ocio "aceptado" y que da caché frente a los más ociosos del lugar que se gastan su magia en sobrevivir. Money. Hay quien compra OCIO como compra amor, muerte, piel o saliva o acuarelas que luego enseñará en sus salones a los amigos y amigas. Crear arte sin estas premisas se me antoja ahondar en cuestiones ya resueltas por los situacionistas, Bourdieu o la larga lista de expulsados del paraíso del ocio y el entretenimiento que se niegan a darle valor de cambio a lo que hacen, crean, piensan en sus vidas cotidianas. Aunque al final lo hagan para pagar la renta, el tabaco, los vinos. El gesto artístico debe formar parte de la vida cotidiana y dejar de ser aspaviento enajenado en mitad de un universo silencioso.
(Qué espesura, picha)

¿Qué relación mantienen la cultura y la vida cotidiana en la génesis de la obra artística?

Casi siempre son relaciones de dominación. La vida cotidiana y el arte son como el cerebro y la mano, como lo personal y lo político. De ahí la larga tradición de intentar destruir -aunque sea con nihilismo- la diferencia que hay entre artistas y profanos, los que escriben y los que leen. Bienaventuradas y bendecidas aquellas personas que rompen la dicotomía y hacen de su vida una obra de arte y no un arte que obra sin la vida. Aunque hay quienes siempre tienen tiempo para su obra y no para su vida y al revés.
La génesis de la obra artística, dependiendo de la cosmovisión de la artista, puede estar en un cigarrillo delante de un ocaso o mientras se quitan los desperdicios del sumidero del fregadero. El chispazo viene, te pilla, claro; pero como decía un curriqui, que te pille trabajando. Luego viene la artesanía de la chispa, su reconversión en acero o ceniza, incluso dejar que el óxido gane la pieza. El tiempo, bruñidor de obras. También si a una le pagan por lexema tecleado pues se pone y le salen esos novelones tipo Dickens.
Y qué me dicen del encargo, génesis clásico.

¿Crees que el Arte, en sus múltiples formas, es un mundo demasiado limitado a su propio código?

No. Y se ve claramente en la publicidad y en la nueva narrativa de las series de prestigio para espectadoras inteligentes (ámbitos claramente alejados de lo que se cataloga como “Arte”). En la publicidad, cada vez más alocada en sus códigos, se están alcanzando cotas de dadaismo espectaculares. Algunas artistas –más combativas- calificarán este hecho como “recuperación”, es decir, herramienta perdida y usada por el enemigo. Estos códigos antaño de vanguardia sirven para vender suscripciones a un servidor de Internet o para vender cervezas.
En la narrativa posmoderna de las series hay mucho de código narrativo “complicado”: varias líneas temporales, personajes con pasado, presente y futuro mezclados en la narración, subtramas, secretos, cámaras al hombro y fluidez de videoclip en los planos, detalles a descubrir por la fan en sus ratos… todas estas forman parte de una narratividad que exige a la espectadora de tiempo, lentitud y atención.
Así que lo críptico es osmótico con lo mundano cada vez más, sobre todo si nos sirve de palanca para la asaltar la percepción de la consumidora.
Como ocurre tanto en poesía como en narrativa, los problemas de “códigos” entendidos como referencialidad exquisita y culturalismo (mundo griego, hechos históricos, autores oscuros, etc) en lo popular (series, peliculas, sketchs) ese culturalismo se compone de jingles de anuncios, escenas de películas adolescentes, video juegos primitivos… Si unos nombran y se refieren a Mecenas, otros a Marty Mcfly.

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28 noviembre 2009

FLORILEGIO DE FRASES ENVENENADAS TOMADO DE “LA LENGUA DE TU MADRE, EL LIBRO DE LOS TACOS E IMPROPERIOS DE EUROPA” (Extracto)

Maldijo cien veces al dios dichoso
del que fue madre la usura de labios abiertos:
que arrasaren su cuerpo laso las sombras
que comen heces. Que pústulas sean sus manos,
secos los ojos ciegos en la queja.
Que este tiempo añadido a los clavos
sea más leña seca para el corazón ardiente
en las heladas noches del invierno.
En vano en su piedad la fe pusimos.
Y vienen las horas de más, los odios, la hartura.
Y nos adjudica la burla forzosa
de los que destejen la órdenes
en un hilo que nos cerca y ata.

Luego concluyó algo más convencido:
Me las paga.
Este cabrón me las paga.

26 noviembre 2009

Elogio del Aburrimiento- Santiago Alba Rico

El capitalismo prohíbe básicamente dos cosas. Una es el regalo. La otra el aburrimiento.

Cuenta Sor Juana Inés de la Cruz, la gran poetisa, monja y feminista mexicana del siglo XVII, que en una ocasión la abadesa del convento de los Jerónimos, a cuya regla estaba sometida, le prohibió leer y escribir y la mandó castigada a la cocina. Allí entre los fogones Juana Inés estudiaba y escribía con la mente; es decir, pensaba. Del huevo y de la manteca, del membrillo y del azúcar, mientras cortaba y amasaba y freía, sacaba una consideración, una reflexión, un hilo interminable de conjeturas, y esto hasta el punto de llegar a afirmar con desafiante ironía en su conocida carta a sor Filotea: “Si Aristóteles hubiera cocinado, habría pensado más y mejor”.

Si a Juana Inés, en lugar de a la cocina, la hubiesen mandado a Disneylandia, donde se hubiese aburrido menos, quizás habría dejado de leer, estudiar y pensar sin ninguna prohibición.

Contaba Rosa Chacel, una de las más grandes novelistas españolas del siglo XX, que en los años cincuenta, mientras redactaba su novela La Sinrazón, tenía la costumbre de pasar horas recostada en un sofá de su salón. La mujer de la limpieza, con la escoba en la mano, le dirigía siempre miradas entre compasivas y reprobatorias: “Si hiciera usted algo, no se aburriría tanto”. Pero es que Rosa Chacel hacía algo: estaba pensando; y hasta cambiar de postura podía distraerla de su introspección o devolverla dolorosamente a la superficie.

Si Rosa Chacel hubiese pasado horas y horas delante de la televisión, y no dentro de sí misma, jamás habría escrito ninguna de sus novelas.

Hay dos formas de impedir pensar a un ser humano: una obligarle a trabajar sin descanso; la otra, obligarle a divertirse sin interrupción. Hace falta estar muy aburrido, es verdad, para ponerse a leer; hace falta estar aburridísimo para ponerse a pensar. ¿Será bueno? ¿Será malo? El aburrimiento es la experiencia del tiempo desnudo, de la duración pastosa en la que se nos enredan las patas, del líquido viscoso en el que flotan los árboles, las casas, la mesa, nuestra silla, nuestra taza de leche. Todos los padres conocemos la angustia de un niño aburrido; todos los que fuimos niños -antes, al menos, de los videojuegos y la televisión- sabemos de la angustia de un niño aburrido pataleando en el ámbar espeso de una tarde que no acaba de morir. No hay nada más trágico que este descubrimiento del tiempo puro, pero quizás tampoco nada más formativo. Decía el poeta Leopardi que “el tedio es la quintaesencia de la sabiduría” y el antropólogo Levi-Strauss, recientemente fallecido, aseguraba haber escrito todos sus libros “contra el tedio mortal”. Uno no olvida jamás los lugares donde se ha aburrido, impresos en la memoria -con grietas y matices- como en el diario de campo de un naturalista. Uno no olvida jamás el ritmo de las cosas, la finitud de los cuerpos, la consistencia real de los cristales, si alguna vez se ha aburrido. “Amo de mi ser las horas oscuras”, decía Rainer María Rilke, porque las oscuras son no sólo la medida de las claras sino la pauta narrativa de unas y de otras. El aburrimiento, sí, es el espinazo de los cuentos, el aura de los descubrimientos, el gancho de toda atención, hacia fuera y hacia dentro.

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24 noviembre 2009

Listas, III


Fleet Foxes, Fleet foxes y Sun giant
Cave in, Antenna
Igloo, La transición de fase
Blonde redhead, 23
Boniee Prince Billy, Beware
Biffy clyro, Only revolutions
Expérience, Hemisphere gauche y Aujourd’hui, maintenant
Grinderman, Grinderman
Kasabian, The west...
Little Joy, Little joy
Nacho Vegas, El manifiesto desastre
Soulwax, Nite versions
Thrice, The alchemy vol III y IV y Beggars
The Joy formidable, A ballon called moaning
Wilco, Wilco (the album)
Dinero, Dinero
The war on drugs, Wagonwheel blues
The last shadow puppets, The age of understatement.

23 noviembre 2009

Listas, II

Julia and Julia, Nora Ephron
Family strangers, Zackary Adler
Pranzo di Ferragosto, Gianni Di Gregorio
Medicine for melancholy, Barry Jenkins
Looking for Eric, Ken Loach
Whaterver works, Woody Allen
(500) days of summer, Marc Webb
Away we go, Sam Mendes
Paper heart, Nicholas Jasenovec
Is anybody there, John Crowley
Goliath, Zernell BROS.
Mo, Brian Scott Lederman
The lucky ones, Neil Burger
Tetro, Francis Ford Coppola
El secreto de sus ojos, Juan José Campanella
Moon, Duncan Jones
Frozen River, Courtney Hunt
Lymelife, Derick Martini
Sonbahar, Özcan Alper.
Away days, Pat Holden



22 noviembre 2009

Listas, I

El caballo amarillo, Boris Savinkov, Impedimenta.
Conviriéndose en Foucault, José Luis Moreno Pestaña, Montesinos.
Pacifismo, ecologismo y política alternativa, Manuel Sacristán, Público
El pensamiento secuestrado, Susan George, Público
La casa Roja, Juan Carlos Mestre, Calambur.
¿Todo va bien?, Juanjo Barral, Lf ediciones.
Tres poemas, T.S. Norio, Baile del Sol.
Orden de alejamiento, Belén Artuñedo, Lf ediciones
Teselas, Belén Artuñedo, Lef ediciones
El padre, Sharon Olds, Bartleby.
El misterio de Hawkline, Willbur y sus trofeos de bolos y Un detective en Babilonia, Richard Brautigan, Anagrama.
La tarde del dinosaurio, Cristina Peri Rossi, Plaza y Janés.
Manituana, Wu Ming, Mondadori.
El tercer hombre, Graham Green, El país serie negra.


19 noviembre 2009

Hoy


David Monthiel estará en el primer taller creativo de reflexión y elaboración crítica 'LA POESÍA Y EL MAL' que tendrá lugar hoy jueves, a las 18.30 horas, en la Facultad de Filosofía y Letras.
David ha publicado, entre otros, Renta básica del olvido y Las cenizas de Salvochea; además, lleva un blog [C u a d e r n o d e r e s i s t en c i a ].
¡Os esperamos!.

17 noviembre 2009

Apuntes de la servidumbre, Itinerario de la luz y un zumo del sabor que más te guste

Obras y autores incluidos en la antología

Un zumo del sabor que más te guste
Manuel Ortega

Itinerario de la luzIván Mariscal

Apun
tes de la servidumbreDavid Monthiel

Edición coordinada por el colectivo La Palabra Itinerante

Colección: Cuadernos Caudales de Poesía, serie II
coordinada por Víctor Gómez, Javier Gil y Miguel Fernández

Diseño de cubierta sobre un detalle de un grabado del poeta Juan Carlos Mestre
Edita: Fundación Inquietudes
Colabora: Asociación Poética Caudal
Formato: 64 páginas grapadas 21 x 15 cm (solapas: 10 cm)
Fecha de publicación: octubre de 2008.


BÁJATELO AQUÍ

Tan triste como parezco, sueño dormido
en el punto preciso vuelvo y nada es como
lo había planeado pero nada es bebo
lágrimas que me hago de tus oídos cerrados
y consumo, resto derechos de leyes extintas
por los pelos clavo sentencias que me laten
en la garganta sedienta de cariño y de otros poemas
menos encendidos, más brillantes, molidos un poco.
Luego me siento en el trabajo e intento no llorar delante de mis compañeros
tengo la garganta como un frontón empedrado y tú llevas tacones
y juegas demasiado y ganas a los puntos y se me abren las paredes
y se caen los pósteres que colgaron aquellos pajaritos enamorados con sus piquitos
y sus alitas pequeñitas como manitas timiditas de infinititas plumititititas.
Me pongo en venta, alquilo mis riñones, me convertiré en un hotel,
en un mesón, una farmacia, un campo de golf, una barriada de lujo, un duty free:
estoy tan triste como padezco, duermo sumido al invierno cotidiano del ski matutino.
No hay coz sin tres, ni cuatro donde comieron cinco, ni nada que me haga sonreír.

Manuel Ortega

LAS RAZONES DEL CAMINO

Es dura la asfixia,
la congoja del miedo,
la soledad de las noches muertas.
Todo el mundo lo sabe.
La vida entonces es angustia,
un libro en blanco y sin final.
Un regalo macabro del silencio.
En esas noches nada puede decirse.
Acaso palabras de consuelo,
fórmulas de un conjuro,
excusas para justificar la herida:
un poema, por ejemplo.
O uno puede abrazarse a la memoria
—ese refugio tan lleno de trampas—
y reivindicar el calor de un abrazo,
la magia de las miradas como lumbre,
la luminosidad gozosa del que llega a tiempo
y nos rescata de la noche fiera,
de esa terca oscuridad de la que nadie vuelve.
Y entonces uno comprende.
Y en la asfixia, en la congoja,
uno encuentra una razón,
un sentido para seguir:
no defraudar a los que llegaron a tiempo,
no darles motivos para morir.
Y como en una obligación hermosa y purificadora
comienza un homenaje a través del tiempo.
Y alguien, en la noche,
escribe este poema.

Iván Mariscal

PRECARIO SPIRITUALS

14 noviembre 2009

Nunca digas nunca































En el nº 359 de la revista Integral. Gracias Jorge.


12 noviembre 2009

LEOPOLD TREPPER ABANDONA LUBIANKA

1957
Cien imperios, cual sueños, se han esfumado
y el sol no trocará sus leyes ni ciclos.
Pero diez años hace que espero un tren
de regreso a Varsovia, camarada Dzerzhinski .
En París la tragedia medraba en cada esquina,
el peligro era cómplice en el ajedrez ciego de la vida.
Ratoneras. Habitaciones vacías. Salidas.
Aquellas partituras ganarían trincheras.
Serían obstinado preludio de Stalingrado:
Madrugada del domingo 22 de junio de 1941.
Y Moscú recibió al Gran jefe.
Fue entonces, tras los honores del regreso,
la hora del engranaje que tanto armamos.
Nuestra devastadora música ahora era ruido.
Los fuegos de octubre fueron cenizas en los ojos.
Camarada: vino la larga noche, nos comió el frío,
la niebla, caímos en la sucia mandíbula
desde la que avistábamos las estepas
como largos años que hurgan en el sueño.
No hubo paredón ni doce hombres
sino diez años de epitafio en sombra.
La lentitud fue para los irrecuperables,
aquellos que los muertos compadecen por vivos purgados
en nuestra mazmorra, camarada.
Y sé que romperá el alba extinta ya mi voz,
sin rastro de nosotros, sin rastro de la orquesta
de aquel concierto secreto.
Despuntará la luz
sobre futuras ruinas de lo que fue terror,
sobre este hoy de estrellas fugaces
como misiles a los que piden deseos nuestros asesinos.
Será el deshielo de nuestros rostros
un mañana de caballo muerto a la deriva en la sangre
de los que galopan hacia el alba sobornable
del sosegado sepulcro, del despacho.
Se alarga mi sombra en la plaza Lubianka,
se recorta ante el ocaso de un tiempo.
Y pienso en los diez años
que tardó el tren de París a Varsovia,
camarada Dzerzhinski.
Y es que a veces los trenes se retrasan.
_________________________________
Leopold Domb (Nowi Targ, Polonia, 1904-Jerusalén, 1982) Espía comunista de origen polaco. Durante la II Guerra Mundial organizó la red de espionaje Orquesta Roja, que proporcionó a la URSS información sobre los planes alemanes. El almirante Canaris, jefe de los servicios secretos militares alemanes, dijo de él: “Su actuación costó mas de 300.000 muertos a Alemania. Ganó prácticamente él solo la guerra”. Detenido a su vuelta a Moscú bajo la acusación de colaboracionismo (1947), fue rehabilitado en 1957, tras la muerte de Stalin. Es autor de El gran juego y de Testamento político.

Féliks Edmúndovich Dzerzhinski (Dzierżynowie, 1877-Moscú, 1926) fue un revolucionario comunista polaco, conocido como el fundador de la policía secreta bolchevique,
la Cheká.


09 noviembre 2009

TODO SE ENTIENDE SÓLO A MEDIAS en CHICLANA


El Teatro Moderno de Chiclana ofrece dentro de su programación de otoño de este año la obra Todo se entiende sólo a medias, la nueva propuesta de poesía escénica de La Palabra Itinerante. Será este viernes 13 de noviembre a las 21.00 h.
Todo se entiende sólo a medias es una obra escénica poética. Incluye poesía, música en directo, videoarte...
Todo se entiende sólo a medias es una aventura creativa más dentro de la línea de investigación artística del colectivo de agitación y expresión La Palabra Itinerante.
Todo se entiende sólo a medias es el fruto del trabajo conjunto de cuatro artistas con una veterana trayectoria en el ámbito de la poesía escénica, la poesía en acción, la polipoesía, la poesía en resistencia, el spoken word, o como queramos llamar al juego este de enredar la palabra viva de viva voz, palabra en el tiempo, con la escena, sus ritmos, sus posibilidades de decir, valiéndose para ello de exploraciones e indagaciones estéticas y de entrecruzamientos entre las artes con la intención comunicativa de un decir que aquí se sueña hondo, afinado y afilado, como si se quisiera, de algún modo, no dejar el mundo igual que estaba.
Tras más de diez años de itinerancias y singladuras, David Eloy Rodríguez, José María Gómez Valero y Miguel Ángel García Argüez, autores de los textos de la obra e intérpretes en escena de los mismos, unen sus energías en este nuevo proyecto de acción poética. Les acompañan en el escenario la voz y las texturas sonoras de Celia Romero y las creaciones, realizadas para la ocasión, de distintos artistas contemporáneos.

Además en Todo se entiende sólo a medias aparecen dos referencias a textos de Manuel Fernando Macías y Pedro del Pozo, autores publicados en Libros de la Herida.

Todo se entiende sólo a medias, por La Palabra Itinerante
Teatro Moderno. C/ Nueva, 20. Chiclana (Cádiz)
Viernes 13 de noviembre a las 21.00 h.
Entrada: 5 €.

YEAH!

EXPERIENCE: les aspects positifs des jeunes énergies négatives

EXPÉRIENCE | Vídeo MySpace


08 noviembre 2009

EL RAYO QUE NO CESA

No pasarán.

No pasarán.

Nos atravesarán.


04 noviembre 2009

Para un tiempo herido y Centro permanente de poesía crítica


El MLRS sigue subiendo en su Biblioteca una larga serie de libros de poesía actual a ritmo de un título por quincena. Los libros, completos, los podréis consultar, leer o descargar en formato pdf.

Enrique Falcón: Para un tiempo herido (Madrid, 2008) con un prólogo de Antonio Crespo Massieu (también pinchando directamente aquí.



ESCRIBIR DESPUÉS DE AUSCHWITZ

“No nos está permitido conceder a Hitler
ninguna victoria póstuma”
(Emil L. Fackenheim)
Escribir entonces
para no conceder más victorias póstumas a Hitler:
la claudicación de nuestra esperanza,
nuestro olvido de las víctimas,
el paso tuyo amargo tras las escaleras.
Escribir, entonces, con un puñal en las manos,
con una boca viva hablando en nuestra propia boca.
Denunciar a los culpables
y salir al mundo fieramente
con poco más que rabia entre las uñas
con que hacer reventar lo viejo en lo ya nuevo;
—y estrangular los respiros
de la desaparición.


CPPC - CENTRO PERMANENTE DE POESÍA CRÍTICA
Poesía que no cede a la hipnosis
Librería Asociativa Traficantes de Sueños
c/ Embajadores, 35

VIII sesión: Sábado 7 NOVIEMBRE - 19 h.
Jesús Urceloy, Carmen Camacho e Inma Luna.




03 noviembre 2009

LA EXPERTA EN BABOSAS- Sharon Olds

Cuando era una experta en babosas
solía apartar las hojas de la hiedra, y buscar la
desnuda gelatina de aquellos cuerpos de oro,
forasteros transparentes brillando sobre las
piedras, lentamente, sus cuerpos pringosos
a merced mía. Hechos de agua en su mayor parte, se retraían
hasta desaparecer si los rociabas con sal,
pero no era lo que yo quería. Lo que me gustaba
era descorrer el velo de la hiedra, respirar el
aroma de la pared, y permanecer allí callada
hasta que la babosa olvidaba que estaba allí
y proyectaba las antenas fuera de su
cabeza, cuernos sepia que relucían tenues
emergiendo como telescopios, hasta que al final las
papilas aparecían por las puntas,
delicadas e íntimas. Años después,
cuando vi por primera vez un hombre desnudo,
suspiré de placer al ver ese misterio
reproducido en silencio, ese ser lento
y grácil saliendo de su guarida y
refulgiendo en el aire enrarecido, ambicioso y tan
confiado que cualquiera se pondría a llorar.

Comparto el entusiasmo

29 octubre 2009

La Ciudad en LLamas

Segundo encuentro de Poesía Joven (Jueves 5 y viernes 6 de noviembre de 2009, Oviedo)

En Oviedo, Asturias, y tras la sensacional respuesta a la primera edición, llega la Segunda edición del Encuentro de Poesía Joven La Ciudad en LLamas, y esta es su web.
Será los próximos días 5 y 6 de noviembre en diferentes lugares de Oviedo (en la Universidad, en diferentes bares y espacios culturales) y también en el Aula de las Metáforas Fernando Beltrán, en Grado. Habrá un intensísimo programa de actividades varias.
Entre los poetas, llegados de aquí y de allá: Berta Piñán, Rafa Cofiño, Rubén d’Areñes, Álex Chico, Pablo Texón, Daniel Rabanaque, Sara Herrera Peralta, Carmen Camacho, Miguel Ángel García Argüez, David Eloy Rodríguez y José María Gómez Valero.
Con la poesía en acción de La Palabra Itinerante, con su trabajo para el escenario: Todo se entiende sólo a medias.
Y en la música: Alfredo González, desde Asturias, y Daniel Mata en el callejón del gato, desde Sevilla.

PROGRAMA


JUEVES 5 DE NOVIEMBRE

10:30 Sesión de comunicaciones [Departamento de Filología Española]
13.30 Inauguración [Departamento de Filología Española]
18:00 Recital de Rafa Cofiño [Edificio Histórico de la Universidad]
20:00 Recital de Rubén d’Areñes, Carmen Camacho y Daniel Rabanaque [Aula de las Metáforas Fernando Beltrán, Grado]
(Autobús gratuito Oviedo-Grado-Oviedo
Salida: 19.30
Lugar: Edificio histórico de la Universidad de Oviedo)
23:30 Concierto de Daniel Mata en el Callejón del Gato [Bar La Caja Negra]


VIERNES 6 DE NOVIEMBRE

17:00 Recital de Sara Herrera Peralta, Álex Chico y Pablo Texón [Edificio Histórico de la Universidad]
18:30 Recital de Berta Piñán [Edificio Histórico de la Universidad]
19:30 Todo se entiende sólo a medias, espectáculo del colectivo La Palabra Itinerante (Música, poesía y visuales, con textos de José María Gómez Valero, David Eloy Rodríguez y Miguel Ángel García Argüez) [Salón de Actos de la Biblioteca de El Milán]
00:00 Concierto de Alfredo González y fin de fiesta [Bar La Calleja La Ciega]


28 octubre 2009

Cambios-Juan Gelman


"no olviden los orgullosos/que cuando a la tumba vayan/ allí
lo mismo se rayan/ humildes y poderosos"

pero nosotros no solamente queremos la igualdad en la
muerte
también queremos la igualdad en la vida
queremos la justicia en vida

¿por qué está triste ese peón de ferrocarril en la mañana
Apoyado contra la verja de la estación?
¿por qué se le perdía la mirada sin ver a nadie de los que
pasaban junto a él?
¿por qué está triste ese hombre?
¿por qué hay tantos hombres y mujeres tristes en el
país?
¿por qué a cierta hora del día parece que un oleaje de tristeza
fuera a arrasar la ciudad?
¿por qué sale por sus ojos así o saca por sus ojos
tristeza?
¿por qué esa tristeza golpea de noche las ventanas?

estas reflexiones suben en mí
metido en la itera alta de la celda 4 en el pabellón de castigo
de la cárcel Villa Devoto
Eugenio abajo oye su radio a transistores
un rayo de sol pasea lento por la celda

¿por qué se pasea un rayo de sol por acá?

Eugenio quedó encorvado por las torturas pero no sacaron
una sola palabra de él
Eugenio es un obrero tierno delicado
no le sacaron una sola palabra

la mujer de Eugenio a veces llora sin saber por qué
interminablemente sin saber por qué llora y deja la casa una
semana o dos
lo deja a Eugenio una semana o dos
un rayo de sol pasea por la celda ahora

¿y yo? ¿por qué estoy oyendo crepitar la tristeza de Eugenio
si sé que hay pocos tan puros como él?
¿entonces su pureza no lo defiende del dolor?
¿a veces se le pierde la mirada sin ver a nadie de los que
pasan junto a él entonces?

en las celdas de enfrente
los comunes no tienen litera ni colchón
a medianoche les dan un colchón para dormir
tienen que ir a buscarlo desnudos
los guardiacárceles obligan a los comunes desnudos a correr
tirarse al suelo arrastrarse para buscar el colchón
el invierno no puede calentar las baldosas heladas del
pabellón de castigo

Eugenio se encorva más todavía cuando el jadeo de los
comunes choca contra la puerta de la celda 4
¿esos ruidos tapan las crepitaciones de la tristeza de eugenio?
¿Eugenio crepita de furor ahora?
¿la tristeza se congela en pajaritos que arden de furor?
¿en furor va a dar la tristeza de los pobres del mundo?
¿la tristeza de ese peón de ferrocarril dará en furor?
¿un oleaje de furor arrasará la ciudad?
¿arrasará las literas del pabellón de castigo de la cárcel de
Villa Devoto?
¿arderán las baldosas heladas del pabellón y los comunes y
nosotros?

24 octubre 2009

Grand Master Flash Barral


LA REVELACIÓN DE CULTURE CLUB

Lunes

Escucho por primera vez el tema en Radio Caroline
Mientras decenas de platos van dejando de estar sucios entre mis manos.

Martes

Un arcón de patatas peladas también se entera
de que la canción se titula Do you really want to hurt me?

Miércoles

Entre ruidos de sartenes y órdenes del chef, habla el dial:
el grupo se llama Culture Club y gira esa semana.

Jueves

El segundo de cocina, quince años de salsa y matrimonio con pecas,
insiste que "aquello" es una mariconada. No lo pillo.

Viernes

Sí pillo el sencillo en un Our Price y me meto nada más llegar a casa
varias del material. Tampoco me fijo en los créditos.

Sábado

Voy a verlos al Lyceum y me enamoro de aquel cocktail de reggae, pop y
soul, y de la nena de blanco y lazos muy diver y Kharma chamaleon.

Domingo

Descubro a la vuelta del disco que la chica responde por Boy George y
que Boy George, leo ahora, responde por George O'Dowd (UK 1961). En
fin...
El tema de mi coyuntural homosexualidad
no volvió a tocarse.

de Pop supuesto, La última canana de Pancho Villa, de Juanjo Barral

22 octubre 2009

Apuntes de la servidumbre

¿QUIÉN SE HA LLEVADO MI QUESO?


Durante mucho tiempo
he estado siguiendo una negra hiedra
no puedo hallar la raíz
no puedo hallar la punta

Kenneth Rexroth

¿Qué secreto conoce la guadaña
para segar tantas voces sin afilarse?
¿Qué obediencia le debe la antorcha al humo?
¿En qué sima mullida caen las sogas sin nudo,
las tenues afrentas, la celda desleída,
las vidas en rompecabezas?
¿Cuándo las máquinas de asedio
fueron los gestos conformes
de las mareas de trajes en los andenes?
¿El mismo dedo que pulsó la máquina de cadáveres
es el que señala los fastos de la vida?
¿Qué es esta sombra tragada?
¿Qué es esta escolta en lo más adentro?
¿Qué es este humo, este tajo, este peso?
¿Qué secreto conoce la guadaña
para segar tantas voces sin afilarse?


.

20 octubre 2009

El (otro) pensamiento


Seminario Permanente de Pensamiento Crítico.
Próximamente programa completo
PROGRAMA DEFINITIVO

Conferencias

MIÉRCOLES 21 DE OCTUBRE
12.15h, Salón de Grados de la Facultad de Filosofía y Letras
Presentación de EL (OTRO) COLECTIVO: EL (OTRO) PENSAMIENTO

Conferencia a cargo de FRANCISCO VÁZQUEZ GARCÍA: "Pasado y presente de la Biopolítica".

MIÉRCOLES 11 DE NOVIEMBRE

12.15h, Salón de Grados de la Facultad de Filosofía y Letras

Conferencia a cargo de JOSE LUIS MORENO PESTAÑA:‘¿De qué forma existen las clases sociales?’.

MIÉRCOLES 16 DE DICIEMBRE

12.30h, Facultad de Filosofía y Letras

Conferencia a cargo de GÉRARD MAUGER, sociólogo, investigador del CNRS y director adjunto del Centre de Sociologie Européenne de Paris: 'Los intelectuales y las clases sociales, de Marx a Bourdieu'


Talleres

JUEVES 20 de NOVIEMBRE.
18.30h, Facultad de Filosofía y Letras

TALLER CREATIVO DE REFLEXIÓN Y ELABORACIÓN CRÍTICA:

‘La Poesía y EL MAL’.
A cargo de DAVID FRANCO MONTHIEL

JUEVES 10 de DICIEMBRE
18.00h, Facultad de Filosofía y Letras

TALLER, GÜERRILLA DE LA COMUNICACIÓN

'Información: ¿eres pasivo o activo?. No destruyas el mensaje, ¡hazte con él!'

A cargo de EL (OTRO) COLECTIVO


18 octubre 2009

El neoliberalismo- Leo Maslíah

el neoliberalismo
se postula a si mismo
como un metodo imperfecto de vivir pero con una salvedad
que a pesar de sus defectos
y con todos sus problemas
es el unico sistema que puede hacer funcionar la sociedad
por favor que conste en actas
que hay dos cosas inexactas
en esa nueva teoria, dos mentiras hay en esa afirmacion
una es su señoria
que la sociedad funcione
y la otra usted perdone, si al decirlo se me pianta un pokemon
pero el neoliberalismo
ni siquiera es eufemismo
sino que es directamente el mas practico sinonimo que hay
de la muerte y quien lo cuente
como metodo de vida
puede que ande por florida pero no por argentina o uruguay
el neoliberalismo
desde su mismo bautismo
o en el utero prestado del capitalismo que lo repario
ya venia vacunado
contra el hombre no rentable
que si no era tan amable de morirse solo el siempre lo ayudo
el neoliberalato
tiene cuerda para rato
y con ella anuda el moño del regalo de la globalizacion
nuevo y ultimo retoño
de la trinidad profana
que en relevo de la otra y mas de mil te afanan, matan y establecen su ritual de adoracion
con un nuevo calendario que en vez de los santos
tiene las fechas de vencimiento estipuladas en la carta de intencion
que no explican la intencion de lo que dicen porque
al igual que los del otro son oscuros
los designios del nuevo señor
este culto que se expande
como un gigantesco glande
en lugar de fecundar esteriliza todo lo que alrededor
le sostenga la importancia
a algo que no de ganancia
y hasta los mas afectados por las consecuencias de la enfermedad
se acostumbran a luchar por el triunfo de los que triunfan sobre ellos convirtiendolos en terminales de un sistema que es el que se expresa cuando hablan convencidos de tener ideas propias si las tienen porque alguien se las vendio
el neoliberalismo se
libera a si mismo de
las trabas que les ponen los estados que una vez se estatuyo
y las nuevas condiciones se estatuyen estatismos no estatales son quietismos como el de la estatua de la libertad
el neoliberalismo se
contempla a si mismo
como aquel de la leyenda que se ahogo en el agua que lo reflejo
pero hay una componenda
la division del trabajo
da que no se hunda el majo sino otro que ni figuro
de este modo se expresaba
un fiscal que presentaba
en un juzgado los cargos
contra la patota neoliberal
pero el juez que estaba a cargo
dio todo por anulado
dijo que estaba implicado
en el caso este mismo señor fiscal
porque acababa el estado
de quedar privatizado
y el solo era otro cesante
y si algo tenia para reclamar
que llamara en adelante
y en un tono mas paciente
al servicio de atencion al cliente
bien dispuesto a aguardar en linea hasta que la primera ave de rapiña disponible con suerte lo fuera a escucha.

15 octubre 2009

Daniel Mata en el Callejón del Gato + La Barca de Sua (Sábado 17 de Octubre, Sevilla)


Dos grupos de música con alto contenido poético en sus repertorios se reúnen en la sevillana Sala Malandar para un concierto único.

El grupo granadino La Barca de Sua, uno de los pioneros en España en el etiquetaje copyleft para sus trabajos, presentará su nuevo disco: Naif, que regalarán a los asistentes. Ofrecerán un espectáculo con creaciones audiovisuales preparadas para la ocasión.

Daniel Mata, con su banda al completo, interpretará temas de su último disco, Tocando fondo, y adelantará algunas canciones del próximo, dedicado enteramente a la adaptación de poetas contemporáneos.

LA BARCA DE SUA (Granada) + DANIEL MATA EN EL CALLEJÓN DEL GATO (Sevilla)
Sábado 17 de octubre.
21.30 h. Sala Malandar (C/ Torneo, 43, 41002, Sevilla).
Entrada: 6 € (con cd de regalo de La Barca de Sua).
Venta anticipada: Librería La Fuga (C/ Conde Torrejón, 4, Acc., Sevilla).

Las puertas se abrirán a las 21h.
A las 21:30h, puntualmente, comenzará el concierto.

14 octubre 2009

Los refugiados


Como si nadie oyese en la cripta del corazón las espinas del pájaro de la barbarie, nadie es nadie. Nadie el senador de los tirantes elásticos. Usted es nadie, sombrero de las recepciones, y vos pamela de la medusa, vuesa merced con esquivos ojos de alguna clase en trato de plata. Nadie en la multiplicación son hoy los felices, y nadie el giróvago antílope que danza en los subterráneos. Yo soy nadie. Tú, la vocalista en la boca moderna de nadie, poesía, oca viuda de los quitasoles, linterna de los espías tras la limusina de los ataúdes.

A qué viene eso de la mancha de los espíritus, a cuento de qué decir ahora que tras esta compuerta aúllan en las bandejas los ojos del refugiado. Dicho así el placer y la copa de hielo son corrupción en los recintos de música, fechas en la memoria de la fatalidad.

Algún día lo que ahora escribo será inteligible. Algún día, en el perímetro de las cosas sabidas, la época de los sufrimientos que hicieron visible el mercado de las heridas, será entendida como edad de una sábana rota, órbita de nuestra desnudez recubierta de insectos como lengua de gran pez moribundo.

Cuando nadie sea ya nadie en la dentadura fósil del universo, y nadie, es decir, nosotros, los rumiantes en el dolor de los sobrevivientes hayamos arrancado de raíz la palabra destino para referirnos a la compasión, hayamos enterrado los cargamentos de misericordia y las heces de hiena, hayamos aceptado la infamia como conducta de época. Cuando nadie sea ya nadie y no haya huellas de nadie ni frutos de nadie en los mercados del pensamiento, esto se olvidará, esto también ha de ser olvidado por el micrófono aéreo de lo que anda en el cosmos, y la podredumbre de nuestro silencio y la bisutería de los diplomáticos alrededor de las fosas comunes.

Nadie es nadie, escritura de las elocuentes cifras que suman dolor al oprobio, cinta azul de los legajos de la minuciosidad. Nadie es nadie bajo la lente de los archiveros. Nadie con su puñado de tierra, el oferente y el lúcido, el préstamo de jerarca invisible en nosotros, huyendo en el taxi de la conciencia de las columnas de humo.

Para qué sirves entonces poesía de las hojas incendiadas por las pavesas de la justicia, vieja poesía de los herbolarios, mostaza de los cónsules que predicaron el amanecer. Hacia dónde, hacia quién, venerable Withman, junto al apacible río de los pensamientos sagrados sumerge la mujer su criatura en el agua antes de la incineración.

Como si nadie oyese las espinas del pájaro de la barbarie, parece ser que aquí nadie es nadie. Nadie el silencio y su caldero de cal sobre los desaparecidos. Codicia, eso dice aquí la palabra codicia.

Juan Carlos Mestre, "La casa roja", Calambur editorial, 2008

12 octubre 2009

Como el viajero que nunca regresará de su único viaje (el delicado papel en el que se escribe lo imprescindible)


I

Buscar, buscar, buscar.
Atravesar cada frontera por el paso de los furtivos.
No tener nada, no romper nada, no esperar nada.
Desear sin tregua más vida, más vidas.

II

Buscar, buscar, buscar.
Equivocarse de la misma manera que el fuego
cuando persigue la verdad de las nubes y el humo.
Sobrevivir al cerco, a la acechanza.
Dejarse guiar por comunicaciones decisivas:
peces que saltan desde las aguas subterráneas del sueño,
gotas de ámbar en los sótanos del corazón.
Decirlo todo.
Morir de otra manera.

III

Desposesión, desposesión, como un mantra.
Observo el humo.
Observo el humo.
Intento aprender.

IV

Hay una casa en la música del desorden:
cada filo del tiempo es allí
un animal que nadie ha mirado, nunca,
algo precioso y escaso,
rutilante, sensual, entre los dedos,
como pedacitos de un dios.

V

Pedacitos de un dios, pedacitos de un dios,
siempre estamos con la misma metáfora.
Queremos decir: credenciales, bendiciones.
Queremos decir: curarse las heridas,
volver al mundo.
Queremos decir: calles de todos los días
convertidas en un nuevo misterio,
luz en los oscuros corredores.
Queremos decir: tan tierna revelación, cordura.
Queremos decir: verdad. No los periódicos del reino de la boca
de cualquiera: verdad.
Queremos decir: este asombro, este asombro.
Queremos decir: oxígeno, y también: no hay lugar sin cielo,
y también: hay tanto que caminar.
Queremos decir: ráfagas de gracia para los mendigos, ración
de gloria y no llanto, no lo que está al fondo de lo triste, no
golpe, no fraude, no muerte, no los lazos entre lo letal y
nosotros, no apocalipsis ahora.
Queremos decir: maletas para viajar por el frío.
Queremos decir: vida más acá de la mentira,
desmintiendo.
Queremos decir: ardides y juegos
al pie de la horca.

David Eloy Rodríguez, en la revista Retaguardia

Y la gran noticia. Esto sí que es una fiesta. Qué alegría! Grand Master Flash Ramajo!

06 octubre 2009

Ellas dicen


Número 24 de la Revista del MLRS: "Ellas dicen (2)"

Número 24 de la "Revista del MLRS":
>>> ELLAS DICEN (2)<<
[Una serie abierta y en construcción iniciada por La Palabra Itinerante]


Lo podéis leer aquí

con poemas de Izaskun Gracia, Belén Artuñedo, Laura Giordani, Alicia Martínez, Virginia Villaplana, María Salgado, Celia García, Alba González Sanz, Sofía Castañón y Laura Casielles, y un prólogo a 11 voces.

Este número es la continuación de "Ellas Dicen (1)", que puede leerse aquí

Manual de Lecturas Rápidas Para la Supervivencia: http://www.nodo50.org/mlrs/

29 septiembre 2009

COMUNICADO DE APOYO A LA RESISTENCIA DE LXS POETAS Y ARTISTAS HONDUREÑOS


Lxs poetas, músicxs y artistas reunidos en Granada con motivo del festival Poesía en Resistencia 2009, y amigas y amigos de la poesía y otras artes, quieren mostrar, a través del presente comunicado, su solidaridad con el pueblo hondureño y la legitimidad de su lucha por la restauración democrática y contra las violencias de un golpe de estado que está vulnerando los derechos humanos. Desde la poesía, la música y las artes españolas compartimos la lucha de la sociedad civil hondureña y de sus poetas, músicxs y artistas, quienes siguiendo una larga tradición centroamericana de compromiso con la vida y la justicia, están protagonizando un frente de lucha por las libertades civiles. Como compañerxs de la palabra, vaya nuestra amistad, nuestro cariño y nuestro apoyo solidario a su resistencia.

Festival Poesía en Resistencia
Granada, septiembre-octubre 2009


Juan Carlos Mestre
Enrique Falcón
David Eloy Rodríguez
José María Gómez Valero
David Franco Monthiel
Celia García
Luis Melgarejo
Miguel Ángel García Argüez
Esteban Jusid
Soledad Muriel García
Luis Felipe Blasco Vilches
Sonia Bolaños Roa
La Barca de Sua
Agenbite of Inwit
Carmen Camacho
Pepe Calvo
Manuel Fernando Macías
Juan Antonio Bermúdez
Pedro del Pozo
Daniel Mata
Santiago Barber
Sofía Castañón
María Eloy-García
Cristina Consuegra
Jabo H Pizarroso
Manuel Ortega
Carlos Pardo
Ana Pérez Cañamares
Pablo Lópiz
Poliposeídas
Antonio Méndez Rubio
Jorge Riechmann
Manuel Moya
Antonio Molina Flores
Viktor Gómez
Juan Antonio Mora
Alicia Martínez
Juan José Téllez
Celia Romero
El Dorado-Espacio Mae
Laura Casielles
Poetas de la Trinchera-Valencia
Matías Escalera
Lola Crespo
Guadalupe Grande
Enrique Cabezón
Jesús Fernández Palacios
Iván Izquierdo
Verónica Pedemonte
Antonia Péris
Antonio Martínez y Ferrer
El Silbo Vulnerado
Eduardo Milán
Lucía Boscà
David J. Calzado
Miguel Ángel Rincón
Juan Cruz López
Virgilio Tortosa
Manuel Ruiz Torres
Francisco Vélez Nieto
José María Cumbreño
Sefa Bernet
Dolores Herrera Uribe
Jesús Ge
Eduardo Romero
Carlos Violade
Ricardo Bermejo
Abdullah Abenyusuf
Belén Artuñedo
Alberto García-Teresa
Daniel Bellón
Eladio Orta
Juanjo Barral
Miguel Benlloch
Daniel Rabanaque
María Jesús Ruiz Fernández
Guego y Nadia Santiago (ZICO)
Elena Medel
Beatriz Viol
Fernando Beltrán
Miguel Ángel Muñoz Sanjuán
María Ángeles Maeso
Benito del Pliego
Xoan Abeleira
Marina Oroza
Joaquín Márquez
Eloy Sánchez Rosillo
Juan José Lanz
Ada Salas
Andrés Neuman
Roberto Loya
Juana Castro
María Cerón
Ángel Guinda
José María Parreño
Gonzalo Escarpa
Francisco Cenamor
Paco Sevilla
Arwez
Neus Aguado
Vanesa Pérez-Sauquillo
Pedro Montealegre
Antonio Crespo Massieu
Juan Sánchez-Lafuente
Andres Fisher
Fernando Navarro Sordo
Francisco Basallote
Jorge Díaz Martínez
Juan Antonio Bernier
Juan Miguel Baquero
Nieves Vázquez Recio
Sara Martín
Jose Luis Molano Bravo
Carmen Castro Ramos
Ricard Bellveser
Julia Uceda
Marta Agudo
Antonio Rodríguez Almodóvar
Alberto Torés
Isidro González
Pablo Casares
Miguel Ángel Rivero
Matilde Durán
José Ramón Ripoll
Iván Mariscal
Rosa Lentini
Ricardo Cano
Álvaro Salvador
Braulio García Noriega
Alberto Porlan
José Ganivet Zarcos
María Salgado
Libros de la Herida


(este manifiesto fue leído públicamente en Granada por Celia García y José Luis Aznarte en la Casa Molino de Ángel Ganivet, el día 2 de Octubre de 2009, ante el público reunido con motivo del Festival Poesía en Resistencia, y, simultáneamente, en Valencia, por Víktor Gómez en el espacio El Dorado... y se ha hecho llegar a movimientos sociales y colectivos poéticos hondureños. Gracias a todas las personas de la poesía que habéis acercado vuestra firma contra el horror y por la justicia).



28 septiembre 2009

Una razón para recordar a Fermín Salvochea


“Quien acepta el mezquino y vil salario/ presta a la Propiedad vida y aliento,/ ¡cuando debiera siempre el proletario combatirla con furia y ardimiento!” Fermín Salvochea, “La expropiación”, Suplemento al número 48 de La Revista Blanca, Madrid, 14.4.1900.
1. Si don Fermín escuchara los redundantes cantos de sirena de los logos y las marcas. O si hubiera naturalizado enfrentarse a un espejo para ensayar una sonrisa vendida antes de una entrevista de trabajo o un casting. Si don Fermín se ahogara en el nudo corredizo de las hipotecas. O si asistiera, colmado de prejubilaciones, a las deslocalizaciones de las grandes multinacionales en busca de manos baratas. ¿Qué haría?
2. Aquellos y aquellas que creen que pasean por los brillantes y nacarados suelos de mármol de la comodidad y la afable tecnología en realidad avanzan sobre la cuerda floja de la servidumbre: precarización ontológica y liberalismo existencial. Ambas, caladas en lo más profundo como enemigo dentro, han reseteado como un disco duro doscientos años de sangre y muerte en las calles, doscientos años de conquistas obreras. El Mal las ha convertido en un puñado de teselas de un mosaico del horror. En piezas de un puzzle que para ellos no existe. No es que ellos tensen la cuerda, los nudos de hierro, sucede que aflojas y no dejas de aflojar. Y ellos la van recogiendo. El Mal ha desarmado mental y físicamente las hermosas armas que latían en la vida cotidiana. Y ahí: las disponibilidades, siempre alertas con sus treinta monedas.
3. Trabaja en casa. Queremos darnos de alta en tu vida, no te preocupes, ven y diviértete. Relájate y disfruta. Las órdenes continuas asedian la atención abotargada en un fluido sibilino y exultante a la vez. La trampa de la riqueza y el bienestar comienza en el infierno de la normalidad donde el yo se gestiona como una empresa en un pragmatismo que somete la amistad a los beneficios simbólicos y económicos, que agiliza recursos personales, amplia mercados y es capaz ser empática, solidaria, competitiva. La gestión de este estado de excepción, también llamado vida moderna, deviene en regla a la hora de sobrevivir en los minifundios solitarios que aguardan en la cola del supermercado. Las almas en pena, patologizadas en la angustia, depresión, astenia, cansancio vital, desórdenes alimenticios, emocionales, se refugian en la contemplación del espectáculo como forma más eficaz de intervención en el estado de cosas. Es así, dicen desde su sillón a plazos y su derecho irrenunciable a atiborrarse a langostinos en Navidad. La normalidad es infelicidad que espolea el consumo, que a su vez es generador de insuficiencias en la estima propia.
4. Sé tu mismo es la lección profunda y bien aprendida de los ciudadanos y ciudadanas que se postulan como ejemplos avanzados de la humanidad, cobijados tras las altas murallas y las fronteras del bienestar. Los que sueñan ser sirvientes aguardan en las alambradas. ¿Podemos permitirnos mantener a los trabajadores y trabajadoras inmigrantes en situaciones de precariedad para el perenne chantaje? ¡Claro!
5. Es este cinismo, don Fermín, elegantemente nihilista una forma de vida insostenible. Son como ratones que corren en la rueda para correr más. El mundo se calienta y la gente se hace más fría. No existen ojos para tantas cámaras de videovigilancia. Para los habitantes del primer mundo las armaduras están vacías, la amenaza de los príncipes es el dominio sin amos. No hay necesidad de mandar. La jaula está en el interior del pájaro. Para los demás: el puño, el fósforo blanco, las ong’s, el FMI, los periodistas.
6. El combate, Don Fermín, ahora es por lo evidente, por demostrar que la nieve es blanca, que hay que pedir lo posible aunque esté permitido. Y que lo que sabemos empiece a hacernos daño. Y que ese daño se comparta con los damnificados, con aquellos y aquellas que son víctimas de la normalidad, del infierno insostenible en el que el primer mundo se pudre.