La sociedad de supervivencia- Raoul Vaneigem

1. ¿Has sentido al menos una vez el deseo de llegar tarde al trabajo, o de abandonarlo antes de hora?

En tal caso has entendido que:

a) El tiempo de trabajo cuenta doble pues es tiempo perdido dos veces:
como tiempo que sería más agradable emplear en el amor, en el ensueño, en los placeres, en las pasiones; como tiempo del cual disponer libremente.
como tiempo de desgaste físico y nervioso.

b) El tiempo de trabajo absorbe la mayor parte de la vida, pues determina asimismo el tiempo llamado "libre", el tiempo de dormir, de desplazamiento, de comida, de distracción. Afecta también al conjunto de la vida cotidiana de cada cual y tiende a reducirla a una sucesión de instantes y de lugares, que tienen en común la misma repetición vacía, la misma ausencia creciente de vida auténtica.

c) El tiempo de trabajo forzado es una mercancía. En todas partes donde hay mercancía hay trabajo forzado, y casi todas las actividades se asemejan progresivamente al trabajo forzado: producimos, consumimos, comemos, dormimos para un patrono, para un jefe, para el Estado, para el sistema d ella mercancía generalizada.

d) Trabajar más es vivir menos.

En realidad, ya est luchando, conscientemente o no, por una sociedad que asegure a cada cual el derecho a disponer por sí mismo del tiempo y del espacio; de construir cada día su vida como la desea. (Ver III, 49).

De la huelga salvaje a la autogestión revolucionaria, Ratgeb (1974)

La noche

1
No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.
2
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desnúdeme.
3
Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.
4
Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.
En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.
La luna tiene dos noches de edad.
Yo, una.

Eduardo Galeano "El libro de los abrazos"

MARK RENTON LEE A BIFO BERARDI MIENTRAS ESPERA A LA MADRE SUPERIORA

Elige una vida elige un yogurt
una cuchara un sencillo peinado
elige una muerte un día con esquela
un azulejo para el cuarto de baño
una madera para el ataúd
elige una enorme silla eléctrica
para desayunar un plato de papilla
elige un hijo elige una hija
un cromosoma limpio
un genoma correcto
elige un tabaco sin tabaco un café sin café
una leche que mamaste/
elige la opinión
con pulsar un dedo que pulsará un botón
elige un sofá para calmarte
una mujer que te quiera hasta que fracases
elige un mérito para codear sin remordimiento
elige un bidón donde depositar heces
y enviarlas al Cuarto de baño del tercer Mundo
elige una canción con la que compartir lágrimas
elige una noticia que te revuelva el estómago
elige un trabajo donde te extraigan el sudor
con pinzas de oro y en el que tu nariz
nunca se encienda como la bombilla
de Roxane para quejarte/ para dolerte.
Elige.

Plano secuencia de la cuadra grande- Luis Melgarejo

Los cuerpos y el cansancio de las bestias,
la pila de estiércol, el arado,
la terca mansedumbre de los perros
de nadie de la casa por las sobras,
la mierda y los orines de los hombres
detrás del cobertizo de la leña,
el óxido de las azadas y almocafres,
cuchillos para vientre de cacique
ocultos a la espera del caudal
hurón de las acequias, la romana,
peroles por el suelo entre el forraje,
la tizne de las trébedes, el yugo
y el cáñamo podrído de las sogas
que anudan el estómago a las sienes.

de "El libro del Cepo" (Hiperión, 2000)

Compañeros de viaje- José Mª Gómez Valero

Los que en la fábrica de maderas se detienen
ante el rincón donde se acumulan
las virutas y el serrín.
Los que acarician el puente que salva
el cauce de un río seco.
Los que aguardan el sueño, lastimados
desde el amanecer en un costado.
Los que apagan las velas de un suspiro.
Los que callan cuando un pájaro los mira.
Los que apartan en silencio la nieve de la leña.
Los que tiemblan encaramados en la punta del cuchillo.
Los que lanzan los dados a oscuras contra una pared.
Los que acuden a un entierro donde nadie les conoce.
Los que cubren con tierra las brasas del odio en la casa del hijo.
Los que retroceden ante el frío.
Los que cuentan relojes en las ondas del agua.
Los que lloran sin querer saber por qué.
Los que rastrean las huellas de un animal que murió.
Los que cuelgan el teléfono porque ya no hay fuerzas para decir.
Los que guardan debajo de la cama zapatos rotos.
Los que emprenden el amor, los que lo desaprenden.
Los que resisten.
Los que mueren.
Los que besan.
Los que mienten.
Todos ellos,
los que cada mañana inscriben su herida
en las blancas galerías de la soledad.

Ellos forman la trama
y son mis argumentos.

Hora de la ceniza- Roque Dalton

Finaliza septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.

Por ejemplo, esta tarde
tengo las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podía cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quién amé cuando niño.

Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío en la música.

Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que exigió la esperanza.

Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.

Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.
Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.

HOJA DE CONQUISTAS- Quique Falcón

las mujeres enfermas que jugaron con burros
las que cavaron tumbas en las palmas de un trueno
las sólo voz dormidas en los centros solares
las hambrientas de todo
las preñadas con todo
las hijas del golpe y de los sueños mojados
las que fijan continentes que dejaron atrás
las niñas con pimienta en sus quince traiciones
las de pan-a-diez-céntimos sin cafetería
las del turno de visita con oficios de muerte
las madres eternas de los locutorios
las arrasadas, las caratapiadas, las comepromesas
las terribles solitas en las salas de baile
las clandestinadas pariendo futuros
las oficinistas que ahogaron sus príncipes
las acorraladas
las desamparadas, las sepultureras
las del polvo sobreimpuesto y el trago a deshora
las poquito conquistadas
las niñitas vestidas con mortajas azules

las que cosen el mundo por no reventarlo
las mujeres con uñas como mapas creciendo
las hembras cabello-de-lápida
(todavía más grandes que su propio despojo)
las corresquinadas, las titiriteras,
las que tierra se trajeron atada a los bolsillos
las nunca regresadas
las nunca visibles
las del nunca es tarde
las del vis-a-vis sin un plazo de espera
las reinas en los parques y en los sumideros
todas ellas las mujeres que me llegan con todos sus cansancios,
todas, en sigilo: las amantes
y mis camaradas.

Barrio del Cristo.-
Poema del libro Codeína, publicado en Antología de
la reciente poesía española (Santiago de Chile, 2003)

Perlas del Chico Ocaña

El Forum

"A mi me crítico “El Periódico” que era muy pro-Forum. No entendía como un grupo que estaba pagado para tocar dos días fuera como el cáncer, que saliera desde dentro, pero es que por que te paguen dos días no vas a cambiar de ideología. Pero otros diarios que nos trataron muy bien y, a partir de aquello, nos salió mucho trabajo. Para mi ha sido positiva la injerencia de ese medio de comunicación, era un tema muy claro, y es que después el director del Forum declaró que lo que ha dicho “Martires” demuestra que el Forum es un sitio libre para expresarse, pues quedo todo de puta madre."

Las letras

"Bueno, también la situación es más cañera, en cuatro años ha cambiado mucho el panorama. Es verdad, pero es que las circunstancias han cambiado en estos últimos cuatro años. Nunca se ha ilegalizado tanto la inmigración como ahora, la guerra de Irak, Palestina, Afganistan, han sido cuatro años con unos desmanes que no veas, me gusta leer y estar informado y, claro, eso se tiene que reflejar en mis trabajos,y es que ya no es ni siquiera cuestión política sino simplemente de realidad. "

Simpapales.son

"(...) Entonces cuando quieres denunciar algo, tienes que ir por otro lado, no puedes entrar por la vía de los grandes medios, ya que realmente entras en una papelera y te pueden decir otro tío coñazo, otra vez reivindicando a los inmigrantes, otra vez el maltrato, por que parece que cuando aparecen estas denuncias en los grandes medios la gente lo toma como moda. Yo precisamente hago lo contrario, ir por el lado que no es moda."

Los Mártires

"Nosotros somos un periódico “cantao”, denunciamos lo que no nos gusta, alabamos el amor, el cariño a las personas, sin eso no somos nada. Pero sobre todo cantamos a la inmigración, la gente que emigra se hace mas fuerte, comparte mas cosas, y crece infinitamente más que el que queda en su región o en su pueblo. Cantamos para que la gente sepa emigrar, mezclarse."

LIBRERIAS LA FUGA Y LAS CAJAS ESPAÑOLAS

Desde hace unos días hay una nueva librería en sevilla, se llama ‘la fuga’. en estos tiempos que nos toca vivir en los que desgraciadamente nos estamos acostumbrando a ver cómo las librerías, las independientes, las ajenas a las grandes cadenas comerciales, desaparecen con suma facilidad - y las que resisten lo hacen con dificultad-, nos llena de alegría saber y compartiros que el compañero luis gallego, un campeón, un valiente, ha logrado echar a andar, después de mucha briega, este feliz invento que lleva por nombre: ‘la fuga librerías’. se trata de un lugar donde poder encontrar y adquirir libros de calidad, cuidados, relevantes, reveladores, en áreas diversas como la poesía, el pensamiento, el cómic, el ensayo, política, arte... y con una estupenda atención.
desde ‘la palabra itinerante’ hemos acompañado y colaborado con súper luis en el nombre del asunto y en la selección de fondos. creemos que iniciativas como esta merecen todo el apoyo y cariño posible. creemos que estos espacios preocupados por la difusión responsable, cívica y crítica de pensamiento, requieren la compañía y el interés de todos, pues nacen para ser lugar común y de encuentro. amigas, amigos, no dudéis en visitar a luis, ‘la fuga librerías’, si queréis echar un vistazo y/o andáis buscando algún libro. Por cierto, este SÁBADO 20 NOV. a las 20:00 horas hemos quedado muchos en el lugar de los hechos para asistir a la inauguración ‘oficial’ de ‘la fuga’, y celebrar el feliz nacimiento; nos tomaremos unas copitas de vino que buenamente dispondrá el señor luis. nos encontramos allí si tenéis un ratito y os apetece. Si podéis fugaros, estáis todos invitados.

‘La Fuga Librerías’
C/ Conde de Torrejón, nº1, local 1.
(Alameda de Hércules)

Abierto de lunes a sábado: de 10.00 a 13.30
y de 17.30 a 20.00

LAS CAJAS ESPAÑOLAS

Estos días ha llegado a las salas de cine la película documental 'Las cajas españolas', del maestro, amigo, compañero, Alberto Porlan, que además de ser director de cine y madrileño, es excelente escritor, poeta, articulista, investigador, persona excelente y muchas más cosas que hace siempre bien y buenas. le damos las gracias a alberto por este regalazo, por este trabajo tan preciso, vivo, emocionante y necesario, cuyo estreno muchos esperábamos ansiosos pues seguíamos de cerca y con entusiasmo el crecimiento de la criatura. ‘las cajas españolas’ nos cuenta la historia del salvamento del tesoro artístico nacional durante la guerra civil española y con ella la historia de las mujeres y hombres, conocidos y anónimos, que lo hicieron posible. Un laborioso, intenso, gozoso, itinerario por la memoria de un tiempo repleto de incertidumbre, empeños, derrotas y pasiones. UNA MARAVILLA. Una investigación rigurosa y deslumbrante en todos sus aspectos, creativos y documentales. ‘las cajas españolas’ fue galardonada hace muy poquitos días en la sección ‘tiempo de historia’ de la seminci –semana internacional de cine de Valladolid. Para la gente de sevilla, deciros que la peli, desgraciadamente, ha durado tan sólo una semana en cartelera –ha estado en los cines corona-. ha pasado,como las cosas buenas, fugazmente. es una lástima que trabajos como este no encuentren en ocasiones la promoción y la atención que se merecen. muchos de nosotros nos hemos quedado sin verla. de todos modos, si andáis por esas tierras de españa, id atentos por si está en cartel. sabemos que en muchas ciudades se está exhibiendo en salas de cine y con extraordinaria acogida de quienes la ven. No os la perdáis, si tenéis ocasión. Aquí os apuntamos algunos enlaces en la red, por si os apetece saber más de la peli:
http://www.pce.es/foroporlamemoria/documentos

http://noticias.hispavista.com/cultura/20041025194511/

http://dropastar.com

http://www.seminci.com/plantillasphp/catalogo.php?id_pelicula=303

David Pielfort

David Pielfort me escribe desde Almodóvar del Río. La carta viene con un regalo: su libro "Maricón en tierra", que, después de un vistazo, sé que se va a convertir en imprescindible por riguroso, absurdo y necesario. David dice que lo presentó en Logroño run to the hills. Qué recital no montaría allí. Nos pregunta por la largamente esperada página de la palabra itinerante. Ya llegará.

Maricón en tierra (ediciones del 4 de agosto) es un libro de poemas iluminados, rayantes, profundamente humorísticosa, que albergan una loca honestidad, una chispeante sensibilidad del sin sentido, alguna paranoia poética y una genialidad hallada en la radical apuesta pielfortana por la poesía recitada, casi repentizada. Porque la poesía de Pielfort se hace inmensa en directo, cuando es vivida.

Pronto la editorial Crecida enriquecerá su catálogo con otro libro de David. Ya tardan.

David comienza con este poema:

Bienaventurados los maricones

que le dan charla a las viejas en los asilos

porque de ellos serán las cadenitas de oro

siguen con

Siempre quise chupar

a un guitarrista

las bocas imitan

los agujeros metálicos de Satriani

de la chupa del guitarrista

Siempre quise chupar

a un guitarrista

y comer como Pepe Habichuela

vivir como Capppinetti

mentir como Johnny Guitar

y termina con:

Esfinge me a mí

amordazada

con la pequeña falda.

Una maravilla conociéndolo, habiendolo visto en acción. Ojalá pudiérais verlo recitar esto live.

Deseo de ser piel roja- Juan Manuel Romero

(Kafka)

Deseo de ser piel roja y de llevar
un inmenso machete y unas plumas
y un caballo salvaje que yo mismo cazara
en las lentas colinas de Milwaukee.
Deseo de que mi novia vista un tanga
de cuero y unas botas con flecos y en la noche
yo le dijera: Nube peligrosa, tu eres el agua
de la misma manera que un tigre es todo el fuego;
o: Nube peligrosa, el bosque tiembla
al escuchar los mil búfalos que tu pecho esconde.
Todas las noches al lado de la tienda.
Nosotros dos y el viento del oeste.
Imagina los días
de caza, la belleza de lo cierto.
Deseo de ser piel roja y cabalgar por la llanura
como si el Tiempo fuese un ciervo esquivo
que no huye para siempre.

De "Casa Quemada"

LOS PERSEGUIDORES

Palabras de un obrero a un médico- Bertold Brecht

Nosotros sabemos lo que nos enferma!
Cuando nos sentimos mal nos enteramos
que eres tú el que nos va a curar.
Durante diez años, nos dicen,
en hermosas escuelas
construidas con dinero del pueblo,
aprendiste a curar, y tu ciencia
te ha costado una fortuna.
Tienes que saber curar.
¿Sabes curar?En tu consultorio
nos arrancan los harapos
y tú aplicas el oído a nuestros cuerpos desnudos.
Una mirada a los harapos te informaría mejor
sobre la causa de nuestra enfermedad. La misma causa
desgasta nuestros cuerpos y nuestras ropas.
Dices que el dolor en el hombro
proviene de la humedad, de la que
también proviene la mancha que hay en la pared de nuestra casa.
Dinos entonces:¿de dónde proviene la humedad?
Exceso de trabajo y falta de comida
nos hacen flacos y débiles.Tu receta dice:
“Tiene que aumentar de peso.”
Es como decirle al junco
que no debe mojarse
¿Cuánto tiempo nos dedicas?
Es evidente: la alfombra de tu casa
cuesta tanto como cinco mil consultas.
Probablemente dirás que eres inocente.
La mancha de humedad en la pared
de nuestra casa
dice lo mismo.

(todo esto viene a propósito de una bronquitis)

EL ARBOL DE LOS PLATANOS- BELEN GOPEGUI

Que no sepan quienes somos. Que no conozcan nuestros nombres ni nuestras organizaciones. Que nuestras direcciones no estén en ninguna página de correo electrónico. No escribamos sobre lo que pensamos que difícilmente nos publicarían pero que a lo mejor, como estamos en un continente libre, al fin logramos publicar en una editorial pequeña o en una gran editorial con deseo de legitimarse. Escribamos, por el contrario, sobre lo que sabemos que no podemos escribir, porque está prohibido. Escribamos sobre cómo combatir la propiedad privada de los medios de producción. Escribamos sobre cómo conquistar el poder efectivo. Escribamos sobre cómo hacerlo sin darles pistas, sin permitirles organizarse contra nosotros mientras ven nuestras manifestaciones, sin permitirles montarnos una fundación para la defensa de la literatura materialista. Escribamos textos que no estén separados de la vida, que no vayan a parar a los sillones de orejas en donde se fantasea sino a las mesas de trabajo en donde se organiza la próxima acción. Si conseguimos escribir sobre todo esto, si dejamos de trabajar solos y entramos a formar parte de un colectivo real que necesita que escribamos sobre todo esto, entonces tal vez empezará a existir una literatura materialista, y empezará acaso a ponerse en duda en Europa la existencia real de la libertad.

Fragmento del articulo aparecido en La Jiribilla y en Rebelion

Listas

Camina, ve desnudo como un signo.
Secuestra a alguien y hazlo muy feliz.
Cuando parpadeen, escóndete.
Invoca la conjura de los ojos
que te aman frente a los ciegos.
Funda una red postal alternativa
en la que los remitentes reciban
las carta y postales, los paquetes
que siempre han esperado.
Allana las moradas de los vivos
y abandona pequeños poemas de esperanza
y resistencia, fotos de Giap,
instrucciones para una gymkhana maoísta.
Duerme en los cajeros automáticos
sobre fajos de billetes falsos.
Di que los sacaste para dormir mas cómodo.
Arranca las etiquetas de la ropa
y cóselas a harapos o a disfraces
de jueces y de militares.
Practica la cocina creativa en hormigoneras.
Paga el ticket del metro o del bús
con plumas mojadas.
Fotocopia y difunde el día más feliz de tu vida.
Haz un buzoneo con ellas.
Reparte en los recreos pájaros
para que sean liberados.
Plasma en camisetas fotos de madres
que se enorgullecen de la ira de sus hijos.
Ensucia los parabrisas en los semáforos
Y vende pañuelos de papel usados.
Con una conmemorativa placa señala
el distrito, la calle, el rincón
donde hiciste por vez primera el amor.
Para conmemorarlo, convoca cada año
a una multitud de amantes.
Detalla con epéntesis y con próstesis
tus deseos, tus ansias, tus miedos.
Incita a que la gente se ofenda
por dinero quemar o por números secretos
de tarjetas crédito desvelar.
Escribe guiones de telenovelas subversivas.
Abre la guía de teléfonos y marca un número.
Comunícale al que responda que ese es el primer día
de su nueva vida.
Repite el ejercicio veintiséis veces más,
una semana sí y otra no.
Maldice vehementemente en el metro
a los que no conversen
con el que el asiento comparten.
Crea redes ciudadanas
sobre extraviadas erudiciones,
Asegura que la belleza es insolente.
Propugna un turismo del bochorno,
el nomadismo de lo que nadie quiere visitar.
Planta un libro
Lee un árbol
Vislumbra a tu hijo como un amo sin esclavos
Haz porno poético.

Aumenta la lista de este poema.

La realidad

Empresas militares privadas en el caos iraquí
Faluja, una ciudad arrasada tras la ofensiva del Pentágono

Te echo de menos

VEN (revisited)

Ella que posee el dominio de la sal
en los cuerpos, lo profundo
de los océanos de piel,
la simetría de rosas en cada vientre
que se une a la sábana.
Ella que posee la coraza donde
esculpir un corazón/ ella ahora
cuando todo es almohada de hollín
cúmulo de feroces adormilados.
Ella que posee el rectángulo de fuego,
los hombros en trance,
la sed de las yemas
el rociar de deseo de los párpados.
Ella que es el mundo
bajándose las medias.

BOLERO y NO ME DES TREGUA- Julio Cortázar

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

***
No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel
sea tú que vuelves. ¡No me dejes dormir,
no me des paz! Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex,
desespérame.

EL QUE TE COME LAS MAGDALENAS- Luis Felipe Barrio

Soy el que te arregla la lavadora,
el valedor de tus herejías,
el más malvado de tus enanos,
tu medidor de monotonía.
El que se acuesta con tus pecados
en calzoncillos, tu abanderado,
soy lo más complejo que has conseguido simplificar,
soy tu primitivo civilizado y occidental.
Soy el más estoico de tus romanos,
sin ser estoico, sin ser romano.
El corruptor de tu economía,
esa inflación que te mete mano
con fruición, golosinería,
consumidor de tu anatomía,
soy lo más disperso que has conseguido cuantificar.
Soy tu primitivo civilizado y occidental,
soy el exponente que te propone multiplicar
esa porción insignificante de humanidad.
Soy el resultado de lo que he sido,
lo que tú quieres,
lo que has querido de explicación.
Soy la realidad de todos los días,
el que te come las magdalenas,
inquisidor de tus brujerías,
lacerador de tus alacenas,
reposo para las ambrosías
de tu esquisita sabiduría,
soy lo más violento que has conseguido dulcificar.
Soy tu primitivo civilizado y occidental,
soy el exponente que te propone multiplicar
esa porción insignificante de humanidad.
Soy el resultado de lo que he sido,
lo que tú quieres,
lo que has querido de explicación.

La felicidad futura

«No sacrifiquéis la felicidad de hoy a la felicidad futura. Disfrutad del momento, evitad toda unión de matrimonio o de interés que no satisfaga vuestras pasiones desde el mismo instante. ¿Por qué ibais a luchar por la felicidad futura, si ella sobrepasará vuestros deseos, y no tendréis en el orden combinado más que un solo displacer, el de no poder doblar la longitud de los días, a fin de dar abasto al inmenso círculo de goces que deberéis recorrer?».

Charles Fourier. Aviso a los Civilizados respecto a la próxima Metamorfosis Social

ME TIENES EN TUS MANOS

Me tienes en tus manos
y me lees lo mismo que un libro.
Sabes lo que yo ignoro
y me dices las cosas que no me digo.
Me aprendo en ti más que en mi mismo.
Eres como un milagro de todas horas,
como un dolor sin sitio.
Si no fueras mujer fueras mi amigo.
A veces quiero hablarte de mujeres
que a un lado tuyo persigo.
Eres como el perdóny yo soy como tu hijo.
¿Qué buenos ojos tienes cuando estás conmigo?
¡Qué distante te haces y qué ausente
cuando a la soledad te sacrifico!
Dulce como tu nombre, como un higo,
me esperas en tu amor hasta que arribo.
Tú eres como mi casa,
eres como mi muerte, amor mío.

Jaime Sabines (y sigues teniendo razón)

La noche/1

Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdudeme.

(El libro de los abrazos)

Mientras tú existas

Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada por una luz
—cualquiera...
Mientras yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo tan pequeño,
seguiré como ahora, amada mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.

Ángel González

(Cuanta razón tienes: La vida y la poesía)

Canciones para empezar el día: Javier Krahe-Mi polinesia

Hija incierta del último azar,
mi verdadera anestesia,
ir contigo es zarpar
con rumbo a la Polinesia,
navegar por los mares del sur
de tu edredón estampado,
en tus sábanas ser un tahúr,
serlo también destapado.
Y tu piel tiene un tono aceituna,
un sí es no es,que tu con mi piel se reúna
y redós, y retrés.
Un collar me has marcado de flores
con esos muerdos que das,
y me vas a hacer cosas peores
y cada vez querré más.
Con lo bien que se está aquí sin ropa,
yoya no pienso volver por Europa,
no,nunca jamás, nunca jamás,
nunca jamás.
Ese nunca jamás no es tal cual
ni es sólo literatura,
es un tiempo mental y carnal,
el tiempo de tu aventura.
Si un mal día llegara a creer
que hay flores hasta en la sopa,
o si otro me llama el deber,
creo que me vuelvo a Europa.
Y, por cierto, el deber no me llama,
¿qué hará sin mí?
El deber en silencio me escama,
andará por ahí.
Pero es nunca jamás de momento
y estoy contigo y aquí,
a tus pétalos rosas atento,
te libo cual colibrí.
Si no chupo hasta el último estambre
y tal,quedaré medio muerto de hambre
y mal,
pobre de mí, guapa de ti,
guapa de ti.
Ese guapa de ti si es tal cual,
caray, cómo eres de guapa,
y convierte en alcoba nupcial
toda esa parte del mapa
que, tal cual, es un piso interior
junto a la calle Barquillo,
cuando se hacen canciones de amor
uno exagera un poquillo.
Pero sí hay estampadas palmeras
en tu edredón,
y palabras que son verdaderas
cuando sí que lo son:
Cuando entro y me dices ¡aloha!
mi Polinesia eres tú,
cuando encallo en tus playas mi proa
y ya no digo ni mu.
Sólo un suave ronquido, de broma
aún,
un arrullo como de paloma
y un,
cucurrucú,
cucurrucú,
me gustas tú.