EL DERECHO A LA PEREZA

Una extraña pasión invade a las clases obreras de los países en que reina la civilización capitalista; una pasión que en la sociedad moderna tiene por consecuencia las miserias individuales y sociales que desde hace dos siglos torturan a la triste Humanidad. Esa pasión es el amor al trabajo, el furibundo frenesí del trabajo, llevado hasta el agotamiento de las fuerzas vitales del individuo y su progenitura. En vez de reaccionar contra esta aberración mental, los curas, los economistas y los moralistas han sacrosantificado el trabajo.

Paul Lafargue

VII

Porque no es complicado estoy buscando:
Cielo- árbol- piedra – dignidad- hermano
Son fieles las palabras del pobre
Fabricar collares con sus perlas se debe

Así que hay que lamer los pies de estas palabras
Libándoles el polen de su ciencia inexacta
Buscándolas tal vez colgando de las tetas
De una loba que amamanta los cachorros del verbo.

Ahí está nuestro papel de sabuesos dormidos.
El de enfermeras mancas con dos corazones.
El de barrenderos que saben que la escoba
Sirve para escapar de la caza de brujas.

Es nuestro papel y con tenerlo nos basta
Es nuestro papel y por esto hay que decirlo.
Y volcar en los textos palabras para el hombre
Con los gestos de azúcar que obliga el oído.

Manuel Fernando Macías

VENIMOS

Hemos venido para no hacernos los sordos
para golpear desde la palabra
para continuar en pie amándonos
para mirar el rostro de la muerte
y seguir soñando seguir viviendo
Hemos venido para no regresar
para despertarnos en el paso adelante
y ser cada día un único cuerpo
que desea una luz en carne viva
un verbo de plural desinencia
Hemos venido para cambiar la vida
Nuestro terror es suave caricia
en sombrío tiempo de mordaces bozales.
Hemos venido para formar parte
para ser poema, para ser trabajo
hemos venido para esperanzarnos
para vivir de nuestras manos
para tener un nombre sin fiebres
deudoras o vómitos mensuales
para ser grito o cuchilla
que desentierre las podridas raíces
Hemos venido para ser feroces
a pesar de mandíbulas y de segundos despojados
a pesar de domingos asignados a la muerte
Hemos venido para preguntarnos
para vivir a la intemperie
para ser un instante incómodo
en el tiempo pasajero de los ladrones.

CORTÁZAR 90: INSTRUCCIONES PARA LLORAR

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Cortázar, Julio; Historias de cronopios y de famas, Buenos Aires, Sudamericana

CANCIONES PARA EMPEZAR EL DIA: Arroz Con Ajo

No distingo entre la noche y el día
trabajando de peón de albañilería
construyendo adosados en el aire
alguien especula con mi espacio urbanizable
y me pregunto...
Me busco la vida no la encuentro
pregunto en los bares quien se pierde soy yo
veo bishos, todo lo que cuento me lo invento
y olvido a tragos de Chinchón
esa mirada de bisha.
Pero prosperaré y olvidaré mis carnets en los lavabos
te invitaré a wisky nacional con billetes enrollados
te llevaré
a visitar los más selectos descampados
en alas de las dieciseis válvulas de mi utilitario
¡vámonos!
Son mis penas de arroz con ajo
mis sueños estreñidos mis desvelos
son de arroz con ajo.
A mi lado ocurre el milagro.
Mientras buceo hasta el fondo pa ganarme cuatro duros
alguien multiplica peces sin mojarse el culo.
¡Amo ve!

La Cabra Mecánica, 1997

SONATA

Saciaremos la curiosidad sonora
de nuestros cuerpos en acorde dócil esta noche,
amadas, ansiaremos,
ansiaremos la variedad tímbrica de las pieles
golpeadas por los días y las sábanas negras,
Se desparramará por el pentagrama la saliva
un pizzicato de labios/ será el recitado
de los dedos por las espaldas,
el tañido de caderas/ los cuellos afinados
a mi labio que emboca.
esta noche transportaremos
la sonora humedad, íntima como fuego,
de las rizadas fusas hasta mi voz
y trastearéis por este mi mástil encendido
el bordón rotundo de vuestros gemidos,
himnos que devoran desde el tobillo a la tónica
desde el sostenido a la sensible.
Seréis contrabajos de ondulante cadera.
que mis manos afinan. Tendremos
la cadencia entregada de los que aman,
el neuma líquido de los sexos
como el desbordado licor
de un vaso que lanzar al aire, este aire
preñado de dulzonas nubes de vicio
de nuestros cuerpos, smog deseante
que emana/ sábana empapada,
pautada bandera,
dedos salpicados de este sabor/ ungidos
los hombros del agua profunda de la piel,
de esta música
incesante, desordenada y hambrienta.

John Berger, el sentido de la vista

1. Una vez en Europa

La vida de John Berger ha estado marcada por el nomadismo geográfico y cultural, por la necesidad de ver, por la utilización de la vista y su amplio sentido moral y estético bajo el influjo de una poética clarificadora.
Su biografía es una reunión de datos fascinantes, un manojo de encuentros, exilios y un grado de independencia insospechado para un escritor. Berger nació en Londres en 1926. Abandonó por obligación la escuela en 1942 e ingresó en la escuela central de bellas artes con el objetivo de convertirse en pintor bajo los bombardeos. Fue llamado a filas y su estancia en el ejercito se prolongó debido al servicio militar. Concluida la guerra se incorporó como profesor de dibujo en Chelsea, se sentía pintor y se ganaba la vida haciendo portadas de libros y otros encargos. Aceptó una columna semanal de crítica de arte en el New Statesman y el Tribune, editado por George Orwell La guerra fría se hizo témpano y se sintió estúpido dejándose resbalar por la helada superficie de las cosas. Hacía falta reaccionar en lugar de pintar cuadros. Estaba convencido de que había sido el pueblo ruso el que había salvado del fascismo al continente.
Desde el año 49 hasta el 58, Berger asume una intensa actividad política y sus artículos abordaron denuncias y todo aquello que era digno de ser defendido. Comenzó a ser considerado un crítico y periodista marxista a pesar de que nunca fue miembro del partido. En 1955, publica su primera novela, “Un pintor de nuestro tiempo” en la que relata la historia de un exiliado húngaro en forma de diario íntimo. El libro señala la amargura del exilio, el drama y se extiende sobre el fascismo y sobre los sucesos de Hungría. A Stephen Spender no le gustó nada el libro: “apesta, escribió en el Sunday Times, huele a campo de concentración y no puede estar escrito más que por una persona: Goebbles”. El libro se retiró de las librerías. Se abrió un dossier con la etiqueta Berger y apareció en varias listas negras. Decide marcharse de Inglaterra. Berger quería ser un escritor europeo, dejó de escribir crítica de arte y se vino al continente. Plantearse la crítica sistemáticamente es la muerte de la imaginación.
En 1960 abandona Inglaterra e inicia su nomadismo geográfico por el midi francés, Suiza e Italia. El exilio aporta una visión sosegada y consciente de su escritura.
En 1965 publicó el análisis más iluminador y controvertido sobre la obra de Picasso. Berger se fascina por el personaje y su leyenda, trata la soledad y la tristeza de un artista insolente, el impúdico genio. El ensayo no agradó a los círculos picassianos recelosos de la denuncia de desmesura que estaba adquiriendo el arte, la desproporción económica y el valor inflado de los lienzos, carne de Sothebys. En los 70 inicia se colaboración con el director suizo Alain Tanner como guionista. Su primera película conjunta es La salamandra (1971), a la que seguirán “La milie du monde” (1974) y “Jonás que cumplirás 25 años en el 2000” (1976).
En 1971 recibe el máximo galardón de la literatura inglesa por su novela G. En G. sostiene la tesis de que de no haber vivido en el siglo XVII, Don Juan hubiese sido un revolucionario. Pretendía actualizar un mito poderoso que se desarrolló gracias a dos condiciones históricas, las que se derivan de la pertenencia femenina a los hombres y la de estar inmersos en una sociedad nada dinámica. La novela enlaza la transposición de la posición revolucionaria del amor de Don Giovanni y también de la revolución de Garibaldi. G es Giovanni y Garibaldi.
Berger descubre que la empresa que concede el premio, el Broker prix, se había convertido en una multinacional y escondía una historia abominable de explotación, de plantaciones de azúcar y esclavitud. Decidió que donaría la mitad del dinero a los Panteras Negras. En la cena de entrega del premio, rodeado de culturetas elegantes, colados, agregados culturales, socias de algún club de campo y ministros varios, Berger declaró sus intenciones donativas. Los ricos de la cultura patearon y gritaron.
En 1976 decide instalarse en la Alta Saboya para escribir su trilogía “De sus fatigas” que consta de tres novelas: “Puerca tierra”, “Una vez en Europa” y “Lila y Flag” en las que ha estado trabajando durante quince años. Su propósito, después de empaparse de libros de sociología y ficciones, fue el de que el libro estuviera escrito desde un punto de vista no premeditado, casi en estado de inconsciencia.
“Puerca Tierra” se sitúa entre el principio de los años cincuenta y finales de los sesenta y es el testimonio de la destrucción radical de la vida rural a consecuencia de la economía contemporánea. El libro fue visto como un documento sociológico. Incluye un epílogo histórico en el que Berger aclara bastantes aspectos de su visión del campesinado. “Una vez en Europa” abarca desde los años sesenta y alcanza hasta los noventa. Es un volumen de historias de amor. En el tercer volumen, “Lila y Flag”, los campesinos han abandonado el pueblo y se han instalado en la metrópoli, más concretamente en las afueras.
Berger pasó mucho tiempo entre trabajadores inmigrantes y campesinos, escuchándoles hablar, que venían de sus pueblos y conoció el desarraigo, la desesperación pero era relativamente ignorante de su verdadera vida rural. “Si alguien quiere acercarse a los campesinos, hacer amistad con ellos, no basta tomar copas o jugar a las cartas (...) hay que trabajar a su lado”.
Cultivando su versatilidad, rompiendo géneros, en 1974 escribe un hermosísimo libro de crítica de arte y literaria, “Modos de Ver”, en el que como crítico intenta demostrar las funciones sociales del arte, la manera en que el artista responde a las condiciones históricas y sociales. “Yo creo que uno mira las pinturas en la esperanza de descubrir un secreto. No un secreto sobre el arte, sino sobre la vida. Y si lo descubre, seguirá siendo un secreto, porque, después de todo, no se puede traducir a palabras. Con las palabras lo único que se puede hacer es trazar, a mano, un tosco mapa para llegar al secreto”. “Mirar” y “El sentido de la vista” completan su prestigio como crítico de arte. "Un juicio sobre una obra depende de que ésta ayude o no a los hombres a reivindicar sus derechos sociales en el mundo moderno".
Su producción literaria en los últimos años engloba novelas como “Hacia la boda” (1995) King, una historia de la calle, (2000), la obra de teatro “El último retrato de Goya” (1998), la recopilación de artículos, Fotocopias (2000), La forma de un bolsillo (2002), libros compartidos con el fotógrafo Jean Morh (“Otra forma de contar”, “A Fortunate Man: The Story of a Country Doctor” y At the edge of the world”)

2. John Berger que tendrás 100 años en el 2026

John Berger se sirve de la deliciosa y detallada visión de un ser sensible, de un alma impresionada por todo lo visible desde las pautas de la racionalidad y del pensamiento que desatan su libertad para la denuncia, el placer, los sentimientos y el amor y el arte. Intenta acercar la experiencia sensible a la condensación de la idea y la palabra con una poética clarificadora. Su preciso lenguaje reconoce, da cobijo a la experiencia que lo necesita, que lo pide a gritos. Las novelas de Berger hablan de esa dialéctica moderna implacable entre memoria y pérdida, progreso y nueva barbarie. "El acto de aproximarse a un momento dado de la experiencia, escribe Berger en Puerca Tierra, implica escrutinio (cercanía) y capacidad de conectar (distancia). El movimiento de la escritura se parece al de lanzadera en los telares: se acerca y se aleja una y otra vez, viene y se va."
Por eso "un libro no puede cambiar el mundo. Pero tal vez nos ayude a preguntarnos cosas sobre nosotros mismos". Cuando en muchos contextos las palabras se han convertido en mentiras, Berger afirma que el sólo hecho de darle nombre a lo intolerable constituye en sí mismo toda la esperanza. Esta, sin embargo, es un acto de fe y tiene que estar sostenido por otras acciones concretas. Por ejemplo, la acción de acercarse, medir distancias y caminar hacia. Esto conducirá a colaboraciones que nieguen la discontinuidad. El acto de resistencia no significa sólo negarse a aceptar el absurdo de la imagen del mundo que se nos ofrece, sino denunciarlo. Y cuando el infierno es denunciado desde adentro, deja de ser infierno”.

LEYENDO EL PERIODICO MIENTRAS SE HACE EL TÉ

A primera hora de la mañana me informa el periodico
de ambiciosos planes
del papa y de los reyes, de los banqueros y los magnates
del petroleo
De reojo vigilo el cazo donde el agua del té
se enturibia y rompe a hervir hasta aclararse de nuevo
y aparagra el fuego rebosando.

Bertold Brecht.

White Panther Statement, John Sinclair tiene la palabra:

“Sabíamos cómo cambiar el mundo, pero quienes lo controlan también lo sabían: asimilaron lo menos peligroso para su cultura consumista y reprimieron lo más liberador de nuestra cultura joven. Monopolizaron el ‘viaje’, el ‘colocón’, privándolo de eficacia revolucionaria. Se apropiaron de las celebraciones de masas que habíamos creado, las pervirtieron, deshumanizaron y demonizaron. Y a los que no tragamos su mierda nos echaron a patadas, nos volvieron majaras o nos metieron en el talego. Entonces tocábamos para la gente porque nos gustaba la música; ahora se toca sólo por pasta y fama. Entonces la música era excitante, descargaba ráfagas de amor y energía; hoy es algo domesticado, flojo, fácilmente digerible por cualquier consumidor tonto.”
...nuestra tarea es educar al pueblo, y es algo que hay que hacer, porque de lo contrario ya podemos irnos todos al diablo, al menos en lo que a mí concierne. Porque, personalmente, no quiero tener nada que ver con una Nación de imbéciles que están sentados sobre sus posaderas inyectándose speed y escuchando discos de mierda, y cosas parecidas. He acabado para siempre con estas cosas. Y tampoco los otros, los «políticos», funcionan, y su cultura es una cultura de mierda...

Aforo máximo y otrs mínimos aforismos

16.
El interino quiere ser uterino de vez en cuando.

17.
Ardentía: especie de reverberación
fosfórica que suelen padecer
las hermanas de nuestras pobres madres
cuando se ponen estupendas.

18.
Los besos acaramelados molestan
a los vendedores de golosinas solteros.

19.
Las partidas rápidas de ajedrez
se juegan en banderas de llegada
de las carreras de coches.

CANCIONES PARA COMENZAR EL DIA

Yo no tengo la culpa
de que te duela el alma.
No tengo culpa ninguna
de que te fumes plata.
A veces me pregunto
de quién será el fantasma
que te ha tapado los ojos
para que no veas nada.
Dime dónde has estado
niña de cara blanca,
dónde has dejado tu risa
que no está donde estaba.
Todo lo que yo tengo,
todo yo te lo daba,
pero si acabas conmigo
vas a ser desgraciada.
Santos que yo te pinté
demonios se tienen que volver.
Santos que yo te pinté
demonios se tienen que volver.
Yo no soy ningún ángel,
yo no soy ningún santo,
pero lo que estás haciendo
es que me está matando.
Puedes buscar por tierra,
puedes buscar por aire,
que como yo te he querido
no va a quererte nadie,
no va a quererte nadie.
Santos que yo te pinté
demonios se tienen que volver.
Santos que yo te pinté
demonios se tienen que volver.
Santos que yo te pinté
demonios se tienen que volver.
Santos que yo te pinté
demonios se tienen que volver.
Santos que yo te pinté
demonios se tienen que volver.
Santos que yo te pinté
demonios se tienen que volver.

LOSPLANETAS (UNIDAD DE DESPLAZAMIENTO, 2000)

AYER

Junto al dolor del mundo mi pequeño dolor,
junto a mi arresto colegial
la verdadera cárcel de los hombres sin voz,
junto a mi sal de lágrimas
la costra secular que sepultó montañas y oropéndolas,
junto a mi mano desarmada el fuego,
junto al fuego el huracán y los fríos derrumbes,
junto a mi sed los niños ahogados
danzando interminablemente sin noches ni estaturas,
junto a mi corazón los duros horizontesy las flores,
junto a mi miedo el miedo que vencieron los muertos,
junto a mi soledad la vida que recorro,
junto a la diseminada desesperación que me ofrecen,
los ojos de los que amo
diciendo que me aman.

ROQUE DALTON

Ellas.
Las que busco
me pierden.
Las que me encuentran
las pierdo.
Ellas.

CANCIONES PARA COMENZAR EL DIA

BOB DYLAN Subterranean homesick blues ("Bringing it back home", 1965)

Johnny está en el sótano
Mezclando la medicina
Yo estoy sobre el calzada
Pensando en el gobierno
El hombre de la trenca
Tira la medalla, se despide
Dice que ha cogido una mala tos
Quiere que le paguen
Cuidado chaval
Se trata de algo que hiciste
Dios sabe cuándo
Pero estás haciéndolo otra vez
Más vale que te las pires por el callejón
A buscar otro amigo
El hombre de la gorra de piel de mapache
En la gran pocilga
Quiere once billetes de dólar
Tú sólo tienes diez

Maggie viene con pasos veloces
Con la cara llena de negro hollín
Hablando de que el calor pone
Plantas en la cama pero
En cualquier caso, el teléfono está intervenido
Maggie dice que muchos dicen que
Deben hacer redadas a primeros de mayo
Ordenes del Fiscal del Distrito
Cuidado chaval
No importa lo que hiciste

Camina sobre las puntas de los pies
No pruebes «No Doz»
Más vale que te alejes de los
Que van con la manguera de fuego
No te metas en líosVigila a los polis de paisano
No necesitas al hombre del tiempo
Para saber de qué lado sopla el viento
Enfermas, curas
Quédate alrededor de un tintero
Toca la campana, es difícil de decir
Si algo va a venderse
Lo intentas con ganas, te excluyen
Regresas, escribes braille
Te encierran, sales pagando la fianza
Te enrolas en el ejército, si fallas
Cuidado chaval
Resultarás herido
Pero los que utilizan a los demás, estafadores
Seis veces perdedores
Merodean por los teatros
La chica en la vorágine
Buscando un nuevo loco
No sigas a los líderes
Vigila los parquímetros
Ah naces, te mantienes caliente
Pantalones cortos, idilio aprendes a bailar
Te vistes, te bendicen
Tratas de ser un éxito
Complácela, complácele, compra regalos
No robes, no birles
Veinte anos de educación escolar
Y te ponen en el turno de día
Cuidado chaval
Lo tienen todo escondido
Más te vale saltar dentro de una boca de alcantarilla
Enciende tú mismo una vela
No lleves sandalias
Trata de evitar los escándalos
No quieras ser un vagabundo
Mejor será que masques chicle
La bomba de agua no funciona
Porque los vándalos se llevaron las manivelas

VEN

Ella que posee el dominio de la sal
en los cuerpos, lo profundo
de los océanos de piel,
la simetría de rosas en cada vientre
que se une a la sábana.
Ella que posee la coraza donde
esculpir un corazón/ ella ahora
cuando todo es almohada de hollín
cúmulo de feroces adormilados.
Ella que posee el rectángulo de fuego,
los hombros en trance,
la sed de las yemas
el rociar de deseo de los párpados.
Ella
que es el mundo bajándose las medias.

El viejo John Berger

En más de mil cines de todo el país, Michael Moore se convierte con esta película en un tribuno del pueblo. ¿Y qué es lo que vemos? Bush es claramente un cretino político, tan ignorante respecto al mundo como indiferente ante él. Mientras que el tribuno, preparado por la experiencia popular, adquiere credibilidad política, no como político profesional, sino como la voz que expresa la ira de una multitud y su deseo de resistir.
Hay otra cosa increíble. El objetivo de Fahrenheit 9/11 es impedir que Bush arregle las próximas elecciones igual que arregló las anteriores. Su centro de atención es la guerra de Irak, totalmente injustificada. Pero su conclusión va más allá de estos dos asuntos. Declara que una economía política generadora de una riqueza que aumenta sin cesar, rodeada de una pobreza que también aumenta de forma desastrosa, necesita, para sobrevivir, una guerra continua con algún enemigo exterior inventado para mantener el orden y la seguridad en el interior. Necesita una guerra interminable.
Por consiguiente, 15 años después de la caída del comunismo, décadas después del supuesto final de la historia, una de las principales tesis de la interpretación marxista de la historia vuelve a convertirse en tema de debate y posible explicación de las catástrofes actuales.
Siempre son los pobres los que son más sacrificados, anuncia calladamente Fahrenheit 9/11 en sus últimos minutos. ¿Hasta cuándo?
No hay futuro para cualquier civilización en el mundo que ignore hoy esta pregunta. Y ésa es la razón de que se haya hecho esta película y se haya convertido en lo que se ha convertido. Es una película que desea, con todo su corazón, que Estados Unidos sobreviva.

Jeff Buckley

Jeff Buckley llevaba algunos meses en Memphis (Tennesse) preparando en solitario el que tenía que ser su segundo disco. Aquel día paró al atardecer con un amigo a nadar en el Río Mississippi, a la puesta de sol, mientras el resto de su banda tomaba en aquellos momentos el avión para desplazarse a su encuentro. Su amigo le perdió de vista nadando. El cuatro de junio, seis días después, su cuerpo era encontrado. A la edad de 30 años, uno de los artistas con más talento que habían conocido los noventa moría ahogado en extrañas circunstancias.

NEW YEAR'S EVE PRAYER

you my love are allowed to forget about the christmas

you just spent stressed out in your parents house

you my love are allowed to shed the weight of all the years

before like bad disco clothes, save them for a night of dancing, stoned with you lover

you my love are allowed to let yourself drown every night in bottomless wild and naked symbolic dreams

you my love in sleep can unlock your youth and your most terrifying magic and dreaming is for the courageous

you my love are allowed to grab my guitar and sing me idiot love songs

if you lost your ability to speak, keep it down to two minutes

you my love are allowed to rot and to die and to live again more alive and incandescent than beforeyou my love are allowed to beat the shit out of your television, choke it's thoughts and corrupt its mind kill kill kill kill the motherfucker before the song of zombiefied pain and panic and malaise and its narrow right winged vision and its cheap commercial gang rate becomes the white noise of the world (turn about is fair play)

you my love are allowed to forgive and love your television

you my love are allowed to speak in kisses to those around you and those up in heaven

you my love are allowed to show your babies how to dance full bodied, starry eyed, audacious, supernatural and glorified

you my love are allowed to suck in every single endeavor

you my love are allowed to be soaked like a lovers blanket in the New York summertime with the wonder of your own special gift

you my love are allowed to receive praise

you my love are allowed to have time

you my love are allowed to understand

you my love are allowed to love

woman disobey

little man believe

you my love are a rebellion

PARA HACER UN POEMA DADAÍSTA.

Coja un periódico.
Coja unas tijeras.
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.
Recorte el artículo.
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.
Agítela suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Copie concienzudamente
en el orden en que hayan salido de la bolsa.
El poema se parecerá a usted.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo. *

* Ejemplo:

cuando los perros atraviesan el aire en un diamante como las ideas y el apéndice de la meninge señala la hora de despertar programa (el título es mío)
premios son ayer conviniendo en seguida cuadros / apreciar el sueño época de los ojos / pomposamente que recitar el evangelio género se oscurece / grupo el apoteosis imaginar dice él fatalidad poder de los colores / talló perchas alelado la realidad un encanto ¡ espectador todos al esfuerzo de la ya no es 10 a 12 / durante divagación caracoleos desciende presión / volver de locos uno tras otro sillas sobre un monstruosa aplastando el escenario / celebrar pero sus 160 adeptos en paso en los puestos en mi nacrado / fastuoso de tierra plátanos sostuvo esclarecerse / júbilo demandar reunidos casi / de ha la uno tanto que le invocaba de las visiones / de los canta ésta ríe / sale situación desaparece describe aquella 25 danza salve / disimuló todo de no es fue / magnífica la ascensión tiene la banda mejor luz cuya suntuosidad escena me music-hall / reaparece siguiendo instante se agitar vivir / negocios que no prestaba 1 manera palabras vienen esa gente

Tristan Tzara

Espacios liberados

Admitamos que por una breve noche una república de deseos se vio gratificada. ¿No confesaremos que la política de esa noche tiene más fuerza y realidad para nosotros que, digamos, el gobierno de la nación en pleno? Algunas de las "fiestas" que hemos mencionado duraron dos o tres años.;Es esto algo que merezca la pena imaginar, por lo que merezca la pena luchar? Estudiemos la invisibilidad, el tramaje, el nomadismo psíquico; y ¿;quién sabe lo que hemos de conseguir?..."

La cosa del TAZ es que yo no la inventé, solamente le di un nombre. Pienso que es una realidad sociológica el que los grupos de personas se junten para maximizar algún concepto de libertad que comparten tan naturalmente como la respiración. Cuando todo el potencial para la aparición de un TAZ es maximizado, porque has ayudado a maximizarlo o porque su situación local ha llegado a un cierto punto donde se hace posible, lo harás. Como he dicho antes, un TAZ está en todas partes de dos a varios miles de personas, quiénes por poco más de dos o tres horas o tanto como un par de años logran mantener ese ambiente en marcha. Y es increíblemente vital. Es vital el que cada ser humano tenga alguna experiencia así, o nunca sabrá que otro mundo es posible.

El TAZ es utopista en el sentido de que defiende una intensificación de la vida diaria o, como los surrealistas habrían dicho, la irrupción de la magia en la vida cotidiana. Pero no puede ser utópico en el sentido efectivo del término, de ";no lugar";, el lugar sin lugar. El TAZ es y está siempre en algún sitio. Se sitúa en una intersección de fuerzas, como una especie de centro de fuerza pagano en la confluencia de misteriosas líneas cósmicas, reconocibles al adepto en aparentemente invisibles fragmentos de tierra, paisaje, flujos de aire, agua o animales. Pero ahora las líneas no están todas trazadas en el espacio-tiempo.

En tanto el TAZ es intensificación, derroche, exceso, potlach, vida consumida en vivir en vez de en sobrevivir (ese lamentable bienestar de los 80), no podrá ser definido ni por lo técnico ni por lo antitécnico. Se contradice a sí mismo sin dudarlo, porque se quiere a cualquier coste y sin perseguir ninguna perfección -que supondría su inmovilidad final.

MARTIRES DEL COMPÁS

Si el amor es ciego
por qué me mira
y cambia su mirada
por la mía.
Ay yo no quiero dinero,
dinero para comprarte
yo sólo quiero quererte,
meter las manos en los bolsillos
y que no me falte,
y que no me falte.

En el fondo de la nevera
voy a poner un espejo
para que cuando la abras
mire firamente tu cara.
y alli tirado en la cama
cuando me eches de menos
habrá escarcha en tu mirada
y en tu alma veneno,
y en tu alma veneno.

Vale más que to los euros
los geranios de tu ventana
cuando los rozan tus pechos
y mis ojitos se los tragan.
Estoy tan adosado a ti
que parezco un cuarto baño
to lleno de cicatrices
y los pelos abandonados,
y los pelos abandonados.

de "Simpapeles.es compapeles.son"

Desármame

Desármame con una sonrisa de princesa enfadada,
déjame derruido como un castillo de naipes
en un ciclón.
Desnúdate, desnúdate, con la suavidad
que se desprende todita la piel
una patata cocida.

Ella denunciaba a su libertad
por dejarla libre
Nunca le tocó bailar con la más fea
porque era ella

Eras capaz de abrir un Larousse
y elegir una entrada cualquiera
y dedicar vida y obra entera
a un tipo como Herbert Marcuse.

Para moverte por la ciudad utilizas una moto de agua
y haces que escupa delante de ella
para que tú puedas navegar.

Ella convertía a mis amigos
en animales de compañía.
Ella golpearía a sus niños pequeños
en sus cráneos blandos
para que no fueran genios.
Mójate la punta de la nariz
con unas gotitas de perfume
para que cuando me abraces muy fuerte
yo siempre huela perfectamente

Quisieras ser tan alta como la luna
del espejo del ropero
donde me escondo de amantes y ladrones
entre naftalina y ropa interior.

Los domingos te gusta ir al campo
Semántico de la palabra amor
Y allí freír en la parrilla a mi bucólico corazón.

De "Ofú, l'amour fou!, Letra y música: David Franco Monthiel, Dabólico

Los trabajos temporales y los días

1.
Como un revolver sumergido
en el fondo de la sangre.
Como pólvora empapada por el llanto.
Como eso que ha cambiado en tu risa
después de estos inviernos.

Llegaré exhausto a la felicidad.

2.
Doña Inem

¿No es verdad, oficina mía,
que en esta mala situación
te admiro/ te observo/ te noto
más sórdida/ atestada/ sucia/
y respiro como perdedor?

De "Inem Poems"

PALABRAS DE AGUA

Nos prometimos acariciar la vida
jadearla sin descanso
arañarla sin pausa
descubrir su verdad
mostrar las flores de su esqueleto.
Y hacerlas abrir
cuidándolas sin descanso.

Y aunque las flores mueran
y el tiempo gozoso no vuelva,
continuaremos abonando la tierra,
laborando sin prisa sus vísceras,
esperando el milagro de la lluvia.

Y aunque ellos crean que es inútil
seguiremos para siempre
arando el roquedal.

Iván Mariscal

Espero, amigo, que no te de nunca
de lado esa suerte que te sonríe
de vez en cuando,
que no te deje tu novia de un día
para otro y te incluyas en esa lista
del desamparo y la soledad.
Espero amigo que no tengas que cursar
la resignación de zombi en los bares.
La vida es un instante
y es mejor jugar por parejas
aunque pienses que lo tuyo
con tu novia es un farol
en esos día de rutina estable.
Espero amigo, que tu teléfono
no deje de sonar, que sigas cantando
en la ducha, en la lluvia, en el metro.
Y que la tempestad de recuerdos
en tu cumpleaños no deje tu vida
encharcada de arrepentimiento.
Espero que yo esté aquí/ emergiendo
del sótano con optimismo de emergencia,
con pequeñas dosis de ánimo,
para decirte que no te preocupes,
que todo se arreglará aunque no tenga arreglo,
aunque vivamos en esta rutina o pozo,
para asegurarte que pasará como el invierno
aunque sea como un verano entero estudiando,
para emborracharnos juntos,
llorar en los bares,
y sonreír sobre las esquirlas del alba.

CUADERNO DE DOLOR

dolor dolor dolor dolor dolor dolor dolor dolor dolor dololr dolor dolor dolor dolor dolor
dolor dolor dolor
es dolor
lo siento
pero es dolor
dolor
dolor
dolor dolor dolor dolor dolor
dolor dolor dolor dolor dolo
es puto dolor
dolor dolor dolor dolor dolor dolor
dolor dolor dolor
dolor dolor dolor dolor dolor dolor dolor
sabéis todos, conocidos y desconocidos, que nunca me rendiré.
que estaré.
pero hoy es dolor.
será dolor.

Perdonad este mal poema.

Operación paso de la estrecha

...al remo condenado,
en la concha de Venus amarrado.

Cautivo/ muriéndome vivo
a punto de abrazar lo oscuro
al remo condenado/ a la quemadura
de sal y gasolina
que nunca achica la cóncava nave
en la patera de venus agazapado
en mitad de un mar
donde los desamparados flotan,
un mar que a ti,
señora mía, lleva.

Dos poemas de José Mª Gómez Valero

1. El loco

Mostró a los ancianos
su ropa empapada,
su pelo mojado,
sus manos llenas de barro.
La lluvia no llegará, le dijeron,
tú sabes que la lluvia no llegará.

2.
¿Quiénes fueron?
¿Quiénes señalaron nuestros nombres
en las grandes plazas
y se burlaron de nuestras llagas?
¿quiénes arrancaron el corazón
a los caballos que tan lejos
habían de llevarnos?
¿Quiénes convirtieron nuestros puños veloces
en estos torpes muñones de esparto?

¿Quiénes crearon el molde
donde una y otra vez
se fragua la muerte?
¿Quiénes fueron?

Que den un paso al frente,
que ya está bien de tanto llanto.
Que den ahora un paso al frente,

que los vamos a perdonar.

Nota 2

“Sólo me basta un trago
para creer que digo genialidades”
Philip Marlowe en Farewell, my lovely.

Los largos silencios de la vigilia humana
han colmado a la noche
de minuciosas lunas de llanto,
de cráteras y vasos de tubo
que se derraman.
Leteo de garrafón/ olvido o instante
alcohólico que consuela al cuerpo
cansado de vivir cinco días vendido.
Se quiebra el sueño/
singla la noche un ebrio barco
de idiotas/ hambrientas/ perdidos
van en patera de contrabando
o yate de cristal/ que en cualquier sorbo/
alma encallada en el trago/
se quiebra hasta el alba/

Los largos domingos de la resaca humana.

De "Los hermosos bebidos"

Erich Fried

SUPERACION TERAPEÚTICA DE LA MILITANCIA

Tu resistencia
contra la policía
que te pisotea
precisa de interpretación analítica
en tanto que conflicto antiguo
con la autoridad del padre
y secreto deseo
de ser forzado por él.
Así te verás liberado del odio
contra la policía,
no tendrás que llorar
por sus gases lacrimógenos,
y reconocerás bajo cada casco
los ojos de un ser humano
al que podrás sonreír
cuando te acribille.

Los poemas del bloqueo

Poema hostil

Exacto:

Se vuelve a combatir tras recoger
los restos del naufragio, la derrota
que queda entre las algas milenarias
varada en las arenas del tacto y la memoria.
Sin miedo ni esperanza de las playas
al bosque de la vida se regresa.
Pero algo
—un algo de por dentro del estómago
que sube hasta las sienes como el odio,
un algo como el orden que a todas mina y pudre
personas convincente hasta el derrumbe—
se cruza y se alza en medio a veces, sí.
Y entonces,
¿cómo emboscarse entonces?

Palabras como golpes, compañeras.

Los poemas del bloqueo de Luis Melgarejo