FLORILEGIO DE FRASES ENVENENADAS TOMADO DE “LA LENGUA DE TU MADRE, EL LIBRO DE LOS TACOS E IMPROPERIOS DE EUROPA” (Extracto)

Maldijo cien veces al dios dichoso
del que fue madre la usura de labios abiertos:
que arrasaren su cuerpo laso las sombras
que comen heces. Que pústulas sean sus manos,
secos los ojos ciegos en la queja.
Que este tiempo añadido a los clavos
sea más leña seca para el corazón ardiente
en las heladas noches del invierno.
En vano en su piedad la fe pusimos.
Y vienen las horas de más, los odios, la hartura.
Y nos adjudica la burla forzosa
de los que destejen la órdenes
en un hilo que nos cerca y ata.
Luego concluyó algo más convencido:
Me las paga.
Este cabrón me las paga.

Elogio del Aburrimiento- Santiago Alba Rico

El capitalismo prohíbe básicamente dos cosas. Una es el regalo. La otra el aburrimiento.

Cuenta Sor Juana Inés de la Cruz, la gran poetisa, monja y feminista mexicana del siglo XVII, que en una ocasión la abadesa del convento de los Jerónimos, a cuya regla estaba sometida, le prohibió leer y escribir y la mandó castigada a la cocina. Allí entre los fogones Juana Inés estudiaba y escribía con la mente; es decir, pensaba. Del huevo y de la manteca, del membrillo y del azúcar, mientras cortaba y amasaba y freía, sacaba una consideración, una reflexión, un hilo interminable de conjeturas, y esto hasta el punto de llegar a afirmar con desafiante ironía en su conocida carta a sor Filotea: “Si Aristóteles hubiera cocinado, habría pensado más y mejor”.

Si a Juana Inés, en lugar de a la cocina, la hubiesen mandado a Disneylandia, donde se hubiese aburrido menos, quizás habría dejado de leer, estudiar y pensar sin ninguna prohibición.

Contaba Rosa Chacel, una de las más grandes novelistas españolas del siglo XX, que en los años cincuenta, mientras redactaba su novela La Sinrazón, tenía la costumbre de pasar horas recostada en un sofá de su salón. La mujer de la limpieza, con la escoba en la mano, le dirigía siempre miradas entre compasivas y reprobatorias: “Si hiciera usted algo, no se aburriría tanto”. Pero es que Rosa Chacel hacía algo: estaba pensando; y hasta cambiar de postura podía distraerla de su introspección o devolverla dolorosamente a la superficie.

Si Rosa Chacel hubiese pasado horas y horas delante de la televisión, y no dentro de sí misma, jamás habría escrito ninguna de sus novelas.

Hay dos formas de impedir pensar a un ser humano: una obligarle a trabajar sin descanso; la otra, obligarle a divertirse sin interrupción. Hace falta estar muy aburrido, es verdad, para ponerse a leer; hace falta estar aburridísimo para ponerse a pensar. ¿Será bueno? ¿Será malo? El aburrimiento es la experiencia del tiempo desnudo, de la duración pastosa en la que se nos enredan las patas, del líquido viscoso en el que flotan los árboles, las casas, la mesa, nuestra silla, nuestra taza de leche. Todos los padres conocemos la angustia de un niño aburrido; todos los que fuimos niños -antes, al menos, de los videojuegos y la televisión- sabemos de la angustia de un niño aburrido pataleando en el ámbar espeso de una tarde que no acaba de morir. No hay nada más trágico que este descubrimiento del tiempo puro, pero quizás tampoco nada más formativo. Decía el poeta Leopardi que “el tedio es la quintaesencia de la sabiduría” y el antropólogo Levi-Strauss, recientemente fallecido, aseguraba haber escrito todos sus libros “contra el tedio mortal”. Uno no olvida jamás los lugares donde se ha aburrido, impresos en la memoria -con grietas y matices- como en el diario de campo de un naturalista. Uno no olvida jamás el ritmo de las cosas, la finitud de los cuerpos, la consistencia real de los cristales, si alguna vez se ha aburrido. “Amo de mi ser las horas oscuras”, decía Rainer María Rilke, porque las oscuras son no sólo la medida de las claras sino la pauta narrativa de unas y de otras. El aburrimiento, sí, es el espinazo de los cuentos, el aura de los descubrimientos, el gancho de toda atención, hacia fuera y hacia dentro.

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Listas, III

Fleet Foxes, Fleet foxes y Sun giant
Cave in, Antenna
Igloo, La transición de fase
Blonde redhead, 23
Boniee Prince Billy, Beware
Biffy clyro, Only revolutions
Expérience, Hemisphere gauche y Aujourd’hui, maintenant
Grinderman, Grinderman
Kasabian, The west...
Little Joy, Little joy
Nacho Vegas, El manifiesto desastre
Soulwax, Nite versions
Thrice, The alchemy vol III y IV y Beggars
The Joy formidable, A ballon called moaning
Wilco, Wilco (the album)
Dinero, Dinero
The war on drugs, Wagonwheel blues
The last shadow puppets, The age of understatement.

Listas, II

Julia and Julia, Nora Ephron
Family strangers, Zackary Adler
Pranzo di Ferragosto, Gianni Di Gregorio
Medicine for melancholy, Barry Jenkins
Looking for Eric, Ken Loach
Whaterver works, Woody Allen
(500) days of summer, Marc Webb
Away we go, Sam Mendes
Paper heart, Nicholas Jasenovec
Is anybody there, John Crowley
Goliath, Zernell BROS.
Mo, Brian Scott Lederman
The lucky ones, Neil Burger
Tetro, Francis Ford Coppola
El secreto de sus ojos, Juan José Campanella
Moon, Duncan Jones
Frozen River, Courtney Hunt
Lymelife, Derick Martini
Sonbahar, Özcan Alper.
Away days, Pat Holden

Listas, I

El caballo amarillo, Boris Savinkov, Impedimenta.
Conviriéndose en Foucault, José Luis Moreno Pestaña, Montesinos.
Pacifismo, ecologismo y política alternativa, Manuel Sacristán, Público
El pensamiento secuestrado, Susan George, Público
La casa Roja, Juan Carlos Mestre, Calambur.
¿Todo va bien?, Juanjo Barral, Lf ediciones.
Tres poemas, T.S. Norio, Baile del Sol.
Orden de alejamiento, Belén Artuñedo, Lf ediciones
Teselas, Belén Artuñedo, Lef ediciones
El padre, Sharon Olds, Bartleby.
El misterio de Hawkline, Willbur y sus trofeos de bolos y Un detective en Babilonia, Richard Brautigan, Anagrama.
La tarde del dinosaurio, Cristina Peri Rossi, Plaza y Janés.
Manituana, Wu Ming, Mondadori.
El tercer hombre, Graham Green, El país serie negra.

Hoy

David Monthiel estará en el primer taller creativo de reflexión y elaboración crítica 'LA POESÍA Y EL MAL' que tendrá lugar hoy jueves, a las 18.30 horas, en la Facultad de Filosofía y Letras.
David ha publicado, entre otros, Renta básica del olvido y Las cenizas de Salvochea; además, lleva un blog [C u a d e r n o d e r e s i s t en c i a ].
¡Os esperamos!.

Apuntes de la servidumbre, Itinerario de la luz y un zumo del sabor que más te guste

Obras y autores incluidos en la antología

Un zumo del sabor que más te guste • Manuel Ortega

Itinerario de la luz • Iván Mariscal

Apuntes de la servidumbre • David Monthiel

Edición coordinada por el colectivo La Palabra Itinerante

Colección: Cuadernos Caudales de Poesía, serie II
coordinada por Víctor Gómez, Javier Gil y Miguel Fernández

Diseño de cubierta sobre un detalle de un grabado del poeta Juan Carlos Mestre
Edita: Fundación Inquietudes
Colabora: Asociación Poética Caudal
Formato: 64 páginas grapadas 21 x 15 cm (solapas: 10 cm)
Fecha de publicación: octubre de 2008.


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Tan triste como parezco, sueño dormido
en el punto preciso vuelvo y nada es como
lo había planeado pero nada es bebo
lágrimas que me hago de tus oídos cerrados
y consumo, resto derechos de leyes extintas
por los pelos clavo sentencias que me laten
en la garganta sedienta de cariño y de otros poemas
menos encendidos, más brillantes, molidos un poco.
Luego me siento en el trabajo e intento no llorar delante de mis compañeros
tengo la garganta como un frontón empedrado y tú llevas tacones
y juegas demasiado y ganas a los puntos y se me abren las paredes
y se caen los pósteres que colgaron aquellos pajaritos enamorados con sus piquitos
y sus alitas pequeñitas como manitas timiditas de infinititas plumititititas.
Me pongo en venta, alquilo mis riñones, me convertiré en un hotel,
en un mesón, una farmacia, un campo de golf, una barriada de lujo, un duty free:
estoy tan triste como padezco, duermo sumido al invierno cotidiano del ski matutino.
No hay coz sin tres, ni cuatro donde comieron cinco, ni nada que me haga sonreír.

Manuel Ortega

LAS RAZONES DEL CAMINO

Es dura la asfixia,
la congoja del miedo,
la soledad de las noches muertas.
Todo el mundo lo sabe.
La vida entonces es angustia,
un libro en blanco y sin final.
Un regalo macabro del silencio.
En esas noches nada puede decirse.
Acaso palabras de consuelo,
fórmulas de un conjuro,
excusas para justificar la herida:
un poema, por ejemplo.
O uno puede abrazarse a la memoria
—ese refugio tan lleno de trampas—
y reivindicar el calor de un abrazo,
la magia de las miradas como lumbre,
la luminosidad gozosa del que llega a tiempo
y nos rescata de la noche fiera,
de esa terca oscuridad de la que nadie vuelve.
Y entonces uno comprende.
Y en la asfixia, en la congoja,
uno encuentra una razón,
un sentido para seguir:
no defraudar a los que llegaron a tiempo,
no darles motivos para morir.
Y como en una obligación hermosa y purificadora
comienza un homenaje a través del tiempo.
Y alguien, en la noche,
escribe este poema.

Iván Mariscal

PRECARIO SPIRITUALS

Nunca digas nunca

En el nº 359 de la revista Integral. Gracias Jorge.

LEOPOLD TREPPER ABANDONA LUBIANKA

1957

Cien imperios, cual sueños, se han esfumado
y el sol no trocará sus leyes ni ciclos.
Pero diez años hace que espero un tren
de regreso a Varsovia, camarada Dzerzhinski .
En París la tragedia medraba en cada esquina,
el peligro era cómplice en el ajedrez ciego de la vida.
Ratoneras. Habitaciones vacías. Salidas.
Aquellas partituras ganarían trincheras.
Serían obstinado preludio de Stalingrado:
Madrugada del domingo 22 de junio de 1941.
Y Moscú recibió al Gran jefe.
Fue entonces, tras los honores del regreso,
la hora del engranaje que tanto armamos.
Nuestra devastadora música ahora era ruido.
Los fuegos de octubre fueron cenizas en los ojos.
Camarada: vino la larga noche, nos comió el frío,
la niebla, caímos en la sucia mandíbula
desde la que avistábamos las estepas
como largos años que hurgan en el sueño.
No hubo paredón ni doce hombres
sino diez años de epitafio en sombra.
La lentitud fue para los irrecuperables,
aquellos que los muertos compadecen por vivos purgados
en nuestra mazmorra, camarada.
Y sé que romperá el alba extinta ya mi voz,
sin rastro de nosotros, sin rastro de la orquesta
de aquel concierto secreto.
Despuntará la luz
sobre futuras ruinas de lo que fue terror,
sobre este hoy de estrellas fugaces
como misiles a los que piden deseos nuestros asesinos.
Será el deshielo de nuestros rostros
un mañana de caballo muerto a la deriva en la sangre
de los que galopan hacia el alba sobornable
del sosegado sepulcro, del despacho.
Se alarga mi sombra en la plaza Lubianka,
se recorta ante el ocaso de un tiempo.
Y pienso en los diez años
que tardó el tren de París a Varsovia,
camarada Dzerzhinski.
Y es que a veces los trenes se retrasan.
_________________________________
Leopold Domb (Nowi Targ, Polonia, 1904-Jerusalén, 1982) Espía comunista de origen polaco. Durante la II Guerra Mundial organizó la red de espionaje Orquesta Roja, que proporcionó a la URSS información sobre los planes alemanes. El almirante Canaris, jefe de los servicios secretos militares alemanes, dijo de él: “Su actuación costó mas de 300.000 muertos a Alemania. Ganó prácticamente él solo la guerra”. Detenido a su vuelta a Moscú bajo la acusación de colaboracionismo (1947), fue rehabilitado en 1957, tras la muerte de Stalin. Es autor de El gran juego y de Testamento político.

Féliks Edmúndovich Dzerzhinski (Dzierżynowie, 1877-Moscú, 1926) fue un revolucionario comunista polaco, conocido como el fundador de la policía secreta bolchevique, la Cheká.

TODO SE ENTIENDE SÓLO A MEDIAS en CHICLANA

El Teatro Moderno de Chiclana ofrece dentro de su programación de otoño de este año la obra Todo se entiende sólo a medias, la nueva propuesta de poesía escénica de La Palabra Itinerante. Será este viernes 13 de noviembre a las 21.00 h.
Todo se entiende sólo a medias es una obra escénica poética. Incluye poesía, música en directo, videoarte...
Todo se entiende sólo a medias es una aventura creativa más dentro de la línea de investigación artística del colectivo de agitación y expresión La Palabra Itinerante.
Todo se entiende sólo a medias es el fruto del trabajo conjunto de cuatro artistas con una veterana trayectoria en el ámbito de la poesía escénica, la poesía en acción, la polipoesía, la poesía en resistencia, el spoken word, o como queramos llamar al juego este de enredar la palabra viva de viva voz, palabra en el tiempo, con la escena, sus ritmos, sus posibilidades de decir, valiéndose para ello de exploraciones e indagaciones estéticas y de entrecruzamientos entre las artes con la intención comunicativa de un decir que aquí se sueña hondo, afinado y afilado, como si se quisiera, de algún modo, no dejar el mundo igual que estaba.
Tras más de diez años de itinerancias y singladuras, David Eloy Rodríguez, José María Gómez Valero y Miguel Ángel García Argüez, autores de los textos de la obra e intérpretes en escena de los mismos, unen sus energías en este nuevo proyecto de acción poética. Les acompañan en el escenario la voz y las texturas sonoras de Celia Romero y las creaciones, realizadas para la ocasión, de distintos artistas contemporáneos.

Además en Todo se entiende sólo a medias aparecen dos referencias a textos de Manuel Fernando Macías y Pedro del Pozo, autores publicados en Libros de la Herida.

Todo se entiende sólo a medias, por La Palabra Itinerante
Teatro Moderno. C/ Nueva, 20. Chiclana (Cádiz)
Viernes 13 de noviembre a las 21.00 h.
Entrada: 5 €.

YEAH!

EXPERIENCE: les aspects positifs des jeunes énergies négatives

EXPÉRIENCE | Vídeo MySpace

EL RAYO QUE NO CESA

No pasarán.

No pasarán.

Nos atravesarán.

Para un tiempo herido y Centro permanente de poesía crítica

El MLRS sigue subiendo en su Biblioteca una larga serie de libros de poesía actual a ritmo de un título por quincena. Los libros, completos, los podréis consultar, leer o descargar en formato pdf.

Enrique Falcón: Para un tiempo herido (Madrid, 2008) con un prólogo de Antonio Crespo Massieu (también pinchando directamente aquí.



ESCRIBIR DESPUÉS DE AUSCHWITZ

“No nos está permitido conceder a Hitler
ninguna victoria póstuma”
(Emil L. Fackenheim)

Escribir entonces
para no conceder más victorias póstumas a Hitler:
la claudicación de nuestra esperanza,
nuestro olvido de las víctimas,
el paso tuyo amargo tras las escaleras.
Escribir, entonces, con un puñal en las manos,
con una boca viva hablando en nuestra propia boca.
Denunciar a los culpables
y salir al mundo fieramente
con poco más que rabia entre las uñas
con que hacer reventar lo viejo en lo ya nuevo;
—y estrangular los respiros
de la desaparición.

CPPC - CENTRO PERMANENTE DE POESÍA CRÍTICA
Poesía que no cede a la hipnosis
Librería Asociativa Traficantes de Sueños
c/ Embajadores, 35

VIII sesión: Sábado 7 NOVIEMBRE - 19 h.
Jesús Urceloy, Carmen Camacho e Inma Luna.

LA EXPERTA EN BABOSAS- Sharon Olds

Cuando era una experta en babosas
solía apartar las hojas de la hiedra, y buscar la
desnuda gelatina de aquellos cuerpos de oro,
forasteros transparentes brillando sobre las
piedras, lentamente, sus cuerpos pringosos
a merced mía. Hechos de agua en su mayor parte, se retraían
hasta desaparecer si los rociabas con sal,
pero no era lo que yo quería. Lo que me gustaba
era descorrer el velo de la hiedra, respirar el
aroma de la pared, y permanecer allí callada
hasta que la babosa olvidaba que estaba allí
y proyectaba las antenas fuera de su
cabeza, cuernos sepia que relucían tenues
emergiendo como telescopios, hasta que al final las
papilas aparecían por las puntas,
delicadas e íntimas. Años después,
cuando vi por primera vez un hombre desnudo,
suspiré de placer al ver ese misterio
reproducido en silencio, ese ser lento
y grácil saliendo de su guarida y
refulgiendo en el aire enrarecido, ambicioso y tan
confiado que cualquiera se pondría a llorar.

Comparto el entusiasmo