Cama de arañas

1. In-migrar.

Miramos el edén con un nudo
En la garganta
Mientras el gusano cerraba
Las puertas
De la manzana.

2. Lección.

En el breve kamasutra
Del hombre contra el hombre
Sólo se conocen dos posturas:

La de arriba.
Y la de abajo.

3. Presunción.

La fama es la confirmación
De todas las sospechas.

de "Cama de Arañas", Manuel Fernando Macías Herrera

El ladrón de Orquideas

 
Porque estoy incluido en todos los nombres
perdidos o tachados en las agendas
Y se me amontonan los saludos retirados
y el catálogo de desplantes y deserciones.
Porque encuentro todos los ceniceros llenos
de las horas muertas e incineradas.
Porque mi ropa es una cama sin hacer
y nadie me dice levántate y anda
y sal
y muere este fin de semana
y resucita al tercer día
Pierdo el tren de las buenas ocasiones
en la estación del tedio.
Y el invierno es crudo, el verano muy hecho,
el otoño de vuelta y vuelta
Y la primavera no llega.
Es por eso que repito
las mismas líneas de diálogo
como un braille gastado
cuando estoy ciego.

(del libro inédito "Los hermosos bebidos")

De sopetón. Sin pensar. Salió esto.

El peso del dolor es una onza
más que el de la vejez esta mañana
jugando a escondidas con el devenir de esta balanza.
Dos platos sin cubiertos,
el atalante de mis hombros quedó en cargar con mis años perdidos,
con mis páginas más sucias, con el minuto del verdugo,
con los espejos que quemaron de tanta desnudez 
y los zapatos gastados.
La sangre seca de mi camisa, las cenizas de las fotografías,
la broza acumulada en el as de corazones
que se pudre en la manga de un traje
que lleva el difunto que fui.

Cabezas de ángeles incendiadas

                                                                                     Nosotros, que deseamos sin fin 
                                                                                    Raoul Vaneigem

 
Convictos en el delito de la miel salvaje,
allanan labios huérfanos de la saliva quemante,
del pan de la palabra,
dando a las zancadas el hollar de los lobos,
como apostatas que apuestan por creer en este oleaje,
en esta hambre celeste,
en el censo de la deriva, en la lengua
de luz y furia de las tempestades,
despiertos, insomnes en lo que desean
hasta el horizonte del terror,
brutales, inmensos, invisibles,
gatos que juguetean, que meten la cabeza
en las fauces del domador,
serios, burlones, amenazantes,
crecidos entre viento y mugre,
como astillas que se consumen sin fuego,
sangrando palabras que de lejos,
de tan lejos, resisten sin la cura
del cansancio, sin la tregua del miedo.
Cabezas de ángeles abrasadas,
que engastan la sangre en las palabras
como artesanos que trabajan la larvada ira
del silencio derramado,
Siempre anhelando
un amor de pérdidas y mapas,
Nosotros,
que deseamos sin fin.

Blonde on blonde

En esta región de los borrachos
en la que habitan universitarias
que prefieren el fortuna 25 porque es más paquete
en las manos que hace meses sólo cogen apuntes,
está tú, rubia, donde siempre,
como venus naciendo de las bolsas
de plástico y las botellas,
con tus ojos con dos párpados
con tus brazos con dos manos
tus pies con tacones, tu cuerpo con cuatro labios,
tu falda escasa como el trabajo, tu vida sin mí.
Y yo quisiera acercarme, saludarte,
conocer a tus estúpidas amigas, ponerte un piso
invitarte a pisto, compartir el paraguas,
escucharte hablar de tu jefe o de antropología estructural.
Pero tus ojos tienen oftalmólogo diplomado,
tus manos, besamanos, tus labios sellos que pegar,
tu falda un viento que la levanta,
y a mi se me quitan las ganas de ganar.

(del libro inédito "Los hermosos bebidos")
 

EL LOMBROSO, FERRI Y GARÓFALO* EN SU MIRADA

 
Señora mía:
Se coagula el abismo de oro que nos aísla,
los años luz, los años visa, en sus glaucos ojos,
en su mirada, torva y lejana;
perciben el viejo estigma taimado,
el anclado olor a sudor, el cuerpo sometido,
mientras la desnudo como venus naciente
de la arrugada concha de caro atavío
envuelta en la cresta tempestad
de sus mechados cabellos.
Habita en el fondo de su pupila
un forense, señora mía, perito en cuerpos,
que irradian un fiero diagnóstico:
aguerridas manos, rostro sin afeitar,
anchos hombros, sonrisa descarada.
No aparte sus ojos, sueñe que le asalto,
ceda el bondadoso timbre de su voz
al empapado jadeo, al susurro líquido,
deje caer sus párpados y rompa los informes,
porque debe su lozanía a tantas princesas
de sucios pies, hermanas, tan lejanas,
porque el débito de su terso cuerpo
está bruñido en la roña de tantas otras.
Luego evóqueme en el montón de espaldas
que huyen de sus guardianes,
en las iniciales de una página de sucesos.

*Cesare Lombrosso,Ferri y Garofalo son la trinidad de la  psiquiatría que  identificaba a las asesinos por sus rasgos faciales.
 (Del libro inédito "Resistencia en la tierra")

Los planetas en el telediario de la primera

En una canción dicen que "Florent dejó la droga en el 92". En las entrevistas y conversaciones privadas aseguran que son buenos chicos, que están "limpios". Pero todo el mundo sabe que Los Planetas siempre tendrán veneno en la piel.  Sin subterfugios ni hipocresías, pero siempre haciendo uso de unas metáforas harto comprensibles para sus fans. Los Planetas tratan como nadie el tema de las sustancias estimulantes en sus canciones. Y si "De Viaje" es ya un monumental clásico del poprock alucinógeno, la preciosa "Toxicosmos" describe las desbordantes oleadas de un buen "trip" mejor todavía que las viñetas de un Moebius o la lírica farmacológica de un Escohotado. Sí, de algo le ha servido a Jota hincharse a tripis o leer un poco a Huxley.  Dice la leyenda que el vocalista entró en el estudio más puesto que Mister Natural.  "Una semana en el motor de un autobús" es casi un álbum conceptual sobre el tema. Días de desamor y drogas: te deja una tía, te rompes, consagras tu vida al sexo y a la droga, intentas en vano dejarlo y, finalmente, te das de narices contigo mismo, hecho este que no evita que tropieces de nuevo en la misma piedra. Así, canciones como "Laboratorio mágico", "Cumpleaños total" (o la necesidad de narcotizarte para ser feliz, feliz en tu día) o "Línea 1" (la adicción muerde la cola del remordimiento en un círculo vicioso hecho canción), constituyen todo un abc para los que aún no se hayan atrevido a hacer pinitos con la química.

Los hermosos bebidos

 
Soy como el sol
                             Salgo
                                        y me pongo.
Recorro de este a oeste la cubatasfera
dejando un reguero de ebrios destellos.
Salgo a dar una órbita
buscando un cuerpo celeste para darle calor.
Y me cruzo con supernovas que me eclipsan
a millones de años luz o años visa.
¿Por qué no perderme en las guarras de las galaxias?
Cuánto añoro a esas estrella fugaces
de teléfonos que nunca responden.
Soy como el sol
                             salgo
                                      y me pongo.
porque a pesar de que el horóscopo
anunció una constelación de triunfos
tropiezo dos veces con el mismo asteroide,
hago piscis en los garajes
con la mirada nebulosa
y acabo en agujeros negros
de atmósfera cargada.
Mi ciencia es la inconsciencia,
y se retrasa la cuenta atrás para despegarme,
para despegar de una vez,
Y que la gravedad no actúe sobre las cosas.
Y yo no caiga desde tan bajo.

del libro inédito "Los hermosos bebidos"

Aforo máximo y otros mínimos aforismos

1.
 
El Quijote es un enlatado producto
con abre fácil y sin fecha de caducidad.
Y sin conCervantes ni colorantes. 
   
2.
Los misántropos más egocéntricos,
en los últimos segundos de su vida,
egonizan. 
  
3.
El hombre macabro, víctima de la infidelidad
de su mujer con otro aún más fúnebre  y mortífero,
se convierte en un macabrón. 
  
(del libro "Aforo máximo y otros mínimos aforismos")

La nueva sementalidad

 
Antes de que nos pudramos
como las flores que venden las chinas
antes de que mi tallo no de la talla
porque bebí muchas macetas
antes de que en un pétalo de estos
me deshojes, me desmembres
me digas que no,
que no,
que no,
y tu teléfono sea un número marchito
antes de que saques los pies del tiesto
y te vayas con el primer capullo que aparezca
y me hagas más trasto
y las calles sean surcos donde crecen
tus nomerecuerdes y mis nomeolvives
antes de que me podes las ganas de todo
y me hagas nenúfar en un charco de güisqui
antes de que me quede vegetal para el amor.
antes de que esta suerte de encontrarte
sea flor de un día.

(del libro inédito "Los hermosos bebidos")

Aviso a civilizados

 
El espectáculo está más desesperado por tu subjetividad radical que cualquier vampiro o madero por tu sangre. Las principales fuentes de energía  creativa del espectáculo están en prisión. Babilonia odia que alguien disfrute de la vida, en vez de simplemente gastar dinero en un vano intento de comprar la ilusión de disfrute.

APUNTES EN EL MARGEN DE UN GUIÓN (RAYMOND CHANDLER ESCRIBE THE BLUE DAHLIA PARA LA PARAMOUNT EN 1945)

 
La vida importa,
aunque el camino recto
acabe siempre en callejones sin salida.
Importa contar historias,
hacer equilibrios sobre la cuerda,
disipar el miedo.
La vida importa,
aunque encontremos oasis
tan sólo de agua salada,
aunque la música que suene
sea tan sólo un baile de burdel.
Importa mantener en pie nuestra palabra,
aunque se tambalee por calles
de automóviles oscuros,
aunque la hayamos vendido alguna vez,
seguramente por amor,
aunque quién sabe.
La vida importa,
la que hacemos nuestra
con un amor acompañándonos
a cuya muerte no sobreviviremos.
Aunque el odio camine con zancos
por encima de las cosas,
aunque el amigo de todos
sea un vendedor de cuchillos,
aunque tan sólo crean a los mismos
que intentan dejarnos ciegos,
la vida importa.
Importa su brillo superviviente,
su tozudez de alcohólico irredento.
Aunque el horror no lo disipe el humo,
ni el bourbon caro,
ni los ojos entreabiertos de la bruma.
Aunque no haya nada que decir,
la vida importa.
Aunque sepas que al final
todos los hombres mueren derrotados.
 
David Eloy Rodríguez

Lolo Ortega

Entra arena en los zapatos
a veces entra arena en mis zapatos de charol
y cuando no atacan
puedes comerte un bocadillo compartido.
Uno de mis compañeros saca de la mochila
una cantimplora llena de vino o de whisky,
el sabor a arena
el sudor en la lengua...
Otro de los compañeros me dice
que lo estoy haciendo bien
y que no me preocupe,
que a los buenos soldados
nunca nos dan las balas.
Hoy en la trinchera
hemos escrito poemas.
 
                                                       Manuel Ortega Pérez

La impostura del misionero

Enorme impostor al mejor postor, Manel Franco.
Ese Nastiiiiiic, fuéeet

telegrama a los arquitectos de Babel

Que no suspiren tanto
de alivio vuestras vigas.


No está muerta la termita.


Sólo dormita.

Miguel Angel García Argüez

A.M

Que dura es la vida cuando se hace de día

Las Vulpes

Cuando el alba de dedos grasientos,
rosa sucio en el rumor
de los últimos camiones de basura,
despeina mi cabello empapado de humo
regreso al hogar.
Cuando el frío de la mañana
eriza mi piel/ fértil campo de caricias,
de líneas que la belleza recorrió
con sus desconocidas manos,
ríos de veneno y sangre
fluyen hasta el cansado corazón
de vasos/ cristal y ceniza/
regreso al hogar.
Cuando mis pasos en el mudo teatro
de la mañana son proyectos de almohada
y de un vago sueño de amor y vida
regreso al hogar.
Y guardo mis lágrimas para la muerte
que comienza.
Y guardo mi rabia para el bozal
que espera.
Cuando mi cuerpo golpeado por la noche
y sus esclavas se desgasta
en el anhelo de una dicha
como el don de la luz que se filtra
por la persiana un día de fiesta/
cuando la dicha es necesaria como tumulto
de besos por vivir/ de yemas que llamar
de manos y pechos por unir,
cuando se contempla a una mujer desnuda
que duerme en nuestra cama
en la sencilla geografía
de una sábana que supo del dolor
del arrugado periodo del abandono
regreso al hogar.

Sueños necesarios

A medida que la necesidad resulta socialmente soñada, el sueño se hace necesario. El espectáculo es la pesadilla de la sociedad moderna encadenada que, en última instancia, no expresa sino su deseo de dormir. El espectáculo es el guardián de este sueño."
Guy Debord

Amour fou

EL AMOR FOU no es una Democracia Social, no es un Parlamento de Dos. Las actas de sus reuniones secretas tratan de significados demasiado enormes aunque demasiado precisos para la prosa. Ni esto, ni aquello -su Libro de Emblemas tiembla en tus manos.
Naturalmente se caga en los maestros de escuela y la policía, pero se burla de ideólogos y liberacionistas también -no es una habitación limpia y bien iluminada-. Un charlatán topológico proyectó sus pasillos y parques abandonados, su decoración emboscada de negro luminoso y rojo maníaco membranoso.

Cada uno de nosotros es dueño de la mitad del mapa; como dos potentados del renacimiento definimos una nueva cultura con nuestra mezcla anatema de cuerpos, con nuestra emulsión de fluidos -las junturas Imaginarias de nuestra Ciudad-estado se desdibujan en nuestro sudor.

Las palabras pertenecen al que las usa sólo hasta que otro las vuelve a robar. Los Surrealistas se desgraciaron al vender el amour fou a la máquina fantasma de la Abstracción; buscaron en su inconsciencia sólo poder sobre otros, y en esto siguieron a de Sade (que sólo quiso "libertad" para que adultos blancos destriparan a mujeres y niños).

El amour fou está saturado de su propia estética, se colma hasta los propios bordes con las trayectorias de sus gestos, marcha con relojes de ángeles, no es el destino oportuno para comisarios y tenderos. Su ego se evapora en la mutabilidad del deseo, su espíritu comunal se marchita en el egoísmo de la obsesión.

El amour fou implica una sexualidad no ordinaria en la medida en que la brujería exige una conciencia no ordinaria. El mundo anglosajón post-Protestante canaliza toda su sensualidad reprimida hacia la publicidad y se escinde en turbas enfrentadas: mojigatos histéricos contra clones promiscuos y antiguos ex-solteros. El AF no quiere unirse al ejército de nadie, no toma parte en las Guerras de Género, se aburre con la igualdad de oportunidades en el empleo (de hecho rehusa trabajar para vivir), no se queja, no da explicaciones, nunca vota y nunca paga impuestos.
Al AF le gustaría ver gestar y nacer a cada bastardo; el AF prospera con ardides antientrópicos; al AF le encanta que lo acosen los niños; el AF es mejor que una oración, mejor que la sinsemilla; el AF lleva la luna y las palmeras allá por donde va. El AF admira el tropicalismo, el sabotaje, el break dance, a Layla y Majnum , el olor de la pólvora y del esperma.

El AF es siempre ilegal, ya vaya disfrazado de matrimonio o de tropa de boyscouts; siempre borracho, ya en el vino de sus propias secreciones o en el humo de sus propias virtudes polimorfas. No es el trastorno de los sentidos sino más bien su apoteosis -no el resultado de la libertad sino su precondición-. Lux et voluptas.

HAKIM BEY

LUNAS ROJAS

LUNAS ROJAS es una revista de literatura y crítica social. Esta publicación se distribuye por correo-e. Si deseas recibirla en tu correo-e, escribe a Enrique Falcón.

Dicen:
La vida es esto
pisotear
una sombra hermana
desenroscar las extremidades
y cederlas al monstruo
al horario
Dicen:
La vida es esto
cebar el gaznate con río podridos
creer en la abstención del futuro
desistir en la ruina
de los cadáveres con siglas
Decimos
nuestros sueños se forjan
con materiales del deseo
y andamios de soluciones imposibles
Decimos
La vida es esto
Somos esto
un sueño que hace fugaces
las tinieblas.

EL VIEJO HANK

Todo.

Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

pero quizas necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.

cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

los muertos no me
necesitan.

ni los
vivos.

pero quizas los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizas necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto
Si solo supieramos
que
es.

probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo este muerto
comprendais

que consegui
tanto
como
pude.

BAILES INVEROSIMILES EN CAJEROS automáticos nocturnos. Despliegues pirotécnicos ilegales. Land art, obras terrestres como extraños artefactos alienígenas desperdigados por los parques naturales. Allana moradas pero en vez de robar, deja objetos poético-terroristas. Secuestra a alguien y hazlos felices.

Elige a alguien al azar y convéncele de ser el heredero de una inmensa, inútil y asombrosa fortuna -digamos 5000 hectáreas de Antártida, o un viejo elefante de circo, o un orfanato en Bombay, o una colección de manuscritos alquímicos-. Al final terminará por darse cuenta de que por unos momentos ha creído en algo extraordinario, y se verá quizás conducido a buscar como resultado una forma más intensa de existencia. Instala placas conmemorativas de latón en lugares (públicos o privados) en los que has experimentado una revelación o has tenido una experiencia sexual particularmente gratificante, etc.

Ve desnudo como un signo.

Convoca una huelga en tu escuela o lugar de trabajo sobre las bases de que no satisfacen tus necesidades de indolencia y belleza espiritual.

El arte del graffiti prestó cierta gracia a los laidos subterráneos del metro y a los rígidos monumentos públicos; el TP también puede ser creado para lugares públicos: poemas garabateados en los lavabos del juzgado, pequeños fetiches abandonados en parques y restaurantes, arte en fotocopias bajo el limpiaparabrisas de los coches aparcados, Consignas en Grandes Caracteres pegadas por las paredes de los patios de recreo, cartas anónimas enviadas a destinatarios conocidos o al azar (fraude postal), retransmisiones piratas de radio, cemento fresco...

La reacción o el choque estético provocados por el TP en la audiencia han de ser al menos tan intensos como la agitación propia del terror -asco penetrante, excitación sexual, asombro supersticioso, angustia dadaesca, una ruptura intuitiva repentina- no importa si el TP va dirigido a una sola o a muchas personas, no importa si va "firmado" o es anónimo, si no transforma la vida de alguien (aparte de la del artista) es que no funciona.

El TP es un acto en un Teatro de la Crueldad que no tiene ni escenario, ni filas de asientos, ni localidades, ni paredes. Con objeto de que funcione en absoluto, el TP debe desvincularse categóricamente de toda estructura convencional del consumo de arte (galerías, publicaciones, media). Incluso las tácticas de guerrilla situacionistas de teatro callejero resultan ya demasiado conocidas y previsibles.

Una seducción exquisita -conducida no sólo por la causa de la mutua satisfacción sino también como acto consciente en una vida deliberadamente bella- puede ser el TP definitivo. El terrorista P se comporta como un estafador cuyo objetivo no es el dinero sino el CAMBIO.

No hagas TP para otros artistas, hazlo para gente que no repare (al menos por un momento) en que lo que has hecho es arte. Evita las categorías artísticas reconocibles, evita la política, no te quedes a discutir, no seas sentimental; se implacable, arriésgate, practica el vandalismo sólo en lo que ha de ser desfigurado, haz algo que los niños puedan recordar toda la vida -pero no seas espontáneo a menos que la musa del TP te posea-.

Vístete. Deja un nombre falso. Se legendario. El mejor TP está contra la ley, pero que no te pillen. Arte como crimen; crimen como arte.