Dadádadadadadadadadadadad

"El dadaídmo exige...

La introducción progresiva del desempleo a través de una mecanización global de todos los campos de actividad. Solo mediante el desempleo le es posible al individuo alcanzar la certeza de la verdad de la vida y acostumbrarse a la experiencia...

El comité central exige...

Adesión complusiva de todos los clérigos y maestros a los artículos de fe dadaístas. La inmediata construcción de un centro estatal de arte, la eliminación de los conceptos de propiedad del arte nuevo (expresionismo); el concepto de propiedad queda completamente excluído del movimiento superindividual del dadaismo, que libera a la raza humana.

La introducción del poema simultáneo como una oración estatal comunista.

Establecimeito de un consejo asesor dadaísta par la remodelación de la vida en todas las ciudades de más de cincuenta mil habitantes

La inmediata organización de una propaganda dadaísta a gran escala con ciento cincuenta circos para la ilustración del proletariado(...)

Regulación inmediata de las relaciones sexuales según los puntos de vistra del dadaísmo internacional mediante el estabelcimiento de un centro sexual dadaísta."

(Richard Huelsenbeck en Avanta dada, tomado de "Rastros de carmín")

Algunas revistas originales:

Richard Huelsenbeck, Editor. Dada Almanach. Berlin:Erich Reiss Verlag, 1920

Der Dada. Edited by Raoul Hausmann, John Heartfield, and George Grosz. 1919-1920. 3 Numbers.

Maintenant. Edited by Arthur Cravan. Paris, 1912-1915. 5 numbers.

BRING THE WAR AT HOME

"Esta es una historia de cómo la nación más poderosa fue sacudida por una sociedad que se revolvía un libro que cuenta cómo un sector de la lucha pólítica decide tomar el camino de la lucha o agitación armada en un país qu emilitarmente les superaba y, aún así, asumen este desequilibrio.

Esta convulsión no podía ser de otra manera: tan variada como estrambótica, pero siemrpe inundada de la rica contracultura que se desarrolló en Estados Unidos y cuyo máximo ejemplo en el contexto de este libro reside en la figura de John Sinclair y los White Panthers o los Yippies.

Este poco ortodoxo mapa revolucionario es, cuando menor, llamativo, desde la coherencia política y el análisis de la sociedad por parte de los Black Panthers o los Motherfucjers, hasta el surgimiento de cuasi sectas com el SLA".

Mémories

En diciembre de 1957, Guy-Ernest Debord, nacido en París el 28 de diciembre de 1931, sacó un libto llamado Mémories. No lo escribió. Recortó docenas de párrafos, frases, estrofas y a veces palabras sueltas de libros, revistas y periódicos; luego las esparció sobre unas cincuenta páginas que su amigo Asger Jorn, un pintor danés, llenó de salpicaduras, líneas, manchas, trazos y gotas de colores. Aquí y allá había fotografías, anuncios, planos de edificios y ciudades, caricaturas, tiras cómicas, reproducciones de grabados en madera y en planchas, éstos también sacados de bibliotecas y quioscos: y al ser cada fragmento mudo en sí mismo y estar todos ellos separados de cualquier contexto informativo, el conjunto funcionaba como un galimatías, como un texto espectral.

Al principio el libro parecia más que una broma un tanto rebuscada. De hecho contaba una historia muy específica, y llevaba una afirmación que era la única historia que valía la pena contar: el libro estaba encuadernado en papel de lija, de modo que cuando se colocaba sobre una estantería destruía los restantes libros.

Marcus, Greil. "Rastros de carmín", Anagrama

Estábamos cerca de Barstow, cuando las drogas empezaron a hacernos efecto

El Dr Gonzo se ha suicidado. Licor y estupefacientes fueron su "combustibles" reconocidos para un vertiginoso viaje por la locura que encierran algunas formas del sueño norteamericano. Sin embargo, cuando se le pregunta a este respecto, suele contestar: "Lejos de mí la idea de recomendar al lector drogas, alcohol, violencia y demencia. Pero debo confesar que, sin todo esto, yo no sería nada". 67 años de periodismo gonzo, esa forma de vida en el que el cronista es protagonista de la crónica.
"Pasada una semana vino el editor, a quien le habíamos prometido el artículo, a recogerlo. Yo no lo tenía escrito: cuando más consultaba mi bloc de notas, mi mente se quedaba más en blanco. Total, que tuve miedo de que nos quedáramos sin cobrar y le di mis apuntes. Cuando salieron publicados, empecé a hacer las maletas para cambiarme de ciudad, pero todo el mundo empezó a llamarme para decirme que aquello era maravilloso". En cuanto a "gonzo", la palabra en cuestión, Thompson explica: "La utilizaba un amigo mío de Oakland, siempre pasadísimo, para referirse a esas personas que tienen la mente peor que los locos".
"He sido un delincuente juvenil, el típico que calzaba wambas blancas, camiseta de la Universidad de Oxford y tejanos. Me dedicaba a robar pequeñas cosas, sobre todo licor, que era por lo que nos pagaban más". "Sé más de las cárceles que la mayoría de los convictos del país. De los 15 a los 18 años mi vida transcurrió repartida entre las rejas y las calles. Fue precisamente en prisión donde me inicié con la heroína".
De su estancia en Puerto Rico viene a dar cuenta "El diario del ron", en cuyas páginas se nos presenta bajo el nombre de Kemp, un joven trotamundos que acaba de abandonar el Village para emplearse en una redacción portorriqueña. Los verdaderos intereses de nuestro corresponsal están en el ron que bebe sin cesar y en las orgías a las que se entrega.
Tras una nueva experiencia como corresponsal para 'National Observer' que le mantiene en Sudamérica hasta 1963, Thompson regresa a Nueva York y comienza colaborar en publicaciones como 'Esquire', el magazine del 'New York Times', 'Nation', 'Reporter' y 'Harper's'. Publica su primera novela en 1966, "Los Ángeles del infierno". La crónica sobre los movimientos de droga que llevan a cabo estos conocidos motoristas norteamericanos le convierte en el 'enfant terrible' de la literatura estadounidense.
Su estela transciende incluso a círculos tan poco afectos a la prensa como los contraculturales, en los que Thompson es una referencia obligada desde entonces. Por dilucidar aún si la paternidad del nuevo periodismo pertenece a él o a Thomas Wolfe, lo cierto es que, como novelista, Thompson se da a conocer antes. 'The Electric Kool-Aid Acid Test', el primer libro de Wolfe, data de 1968.

Redactor jefe de la sección nacional de la prestigiosa revista 'Rolling Stone' entre 1969 y 1974, de uno de los reportajes realizados por aquel tiempo acerca de la campaña presidencial de 1972 nace su novela más celebrada: 'Miedo y asco en Las Vegas'. En su páginas, el eterno periodista, álter ego del autor en todas sus novelas, acompañado en esta ocasión por un abogado, se lanza con su Chevrolet descapotable a la conquista de Las Vegas. Las drogas más variadas suceden al alcohol en alternancia constante a lo largo de todo el recorrido de estos dos pícaros de nuestro tiempo. 'Fear and Loathing on the Campaign Trail'77' (1973), 'La gran caza del tiburón' (1979) y 'The Curse of Lono' (1983) sólo son algunas de las que deja como legado.

Rastros de carmín, de Greil Marcus

Rastros de carmín (Anagrama) es un libro acerca de movimientos culturales y artísticos que aparentemente apenas dejan huella, de corrientes e ideologías que no aparecen en los manuales, pero que de repente brotan como un estallido de violencia. Marcus traza una historia alternativa a partir del punk. ¿De dónde procedía el aullido de Johnny Rotten? Para Marcus, el punk fue un movimiento social, una corriente de pensamiento espontáneo y maximalista. Pero el punk no salió de la nada.

El rastreo se remonta hasta los anarquistas místico-lujuriosos y los heréticos milenaristas de laEuropa medieval. El hilo secrto lo conduce hasta el dadaísmo, el cabaret Voltaire de Zurich, la Iternacional Letrista y la Situacionista.

Greil Marcus es autor de "Mistery train", un libro aclamado como el mejor volumen escrito acerca de los EEUU a través de la música, y de "Invisible republic", sobre Dylan y The Band.

"Entre otras cosas, como acontecimiento inscrito en un determinado periodo cultural, fue un verdadero terremoto que cambió el panorama y puso de manifiesto, con crudeza y en primer plano, todo tipo de fenómenos anteriormente ocultos. "O Superman" no hubiese sido más que una una hermética curiosidad restringida a unos pocos cenáculos artísticos antes de los Sex Pistols, antes de Gang of Four, antes de las Slits; después de la existencia de estos grupos pudo invadir el centro de la vida pop".

algo más por aquí

La dalia azul 17 de mayo de 1945

«No te compliques tanto la vida, Eddie. Cuando un individuo se la complica demasiado, es desdichado. Y cuando se es desdichado, la suerte se escapa.»


MR Escena agregada

Secuencia «A»
ESFUMADO: EXTERIOR URBANO

A medida que las imágenes se van precisando, un autobús marcha con gran estrépito hacia el público, hasta que su parte delantera llena la pantalla. En el cartel sobre el parabrisas consta su lugar de destino: «Hollywood.» El autobús prosigue su recorrido HACIA LA CÁMARA hasta que la palabra «HOLLYWOOD» cubre la pantalla. El autobús se detiene. El ruido cesa. LA CÁMARA RETROCEDE Y TOMA EN PANORÁMICA a los pasajeros que descienden. Entre ellos se encuentran JOHNNY MORRISON, GEORGE COPELAND y BUZZ WANCHEK. Johnny lleva un impermeable de oficial de Marina y un sombrero de paisano. Tanto el impermeable como el sombrero de George corresponden a un civil. Buzz viste chaqueta de piel y va descubierto. Los tres viajan con sendas maletas. Una vez fuera del autobús, recorren la calle con la mirada de derecha a izquierda.
A pocos metros, calle arriba, hay un pequeño bar; su letrero sobresale y puede leerse fácilmente: «COCKTAILS». Buzz indica con un movimiento de cabeza esa dirección:

Buzz:¡Eh, muchachos!
GEORGE:A esto es a lo que yo llamo eficacia.
Buzz:¿Una copa de despedida, Johnny?
JOHNNY:¿Por qué no? Supongo que para eso cualquier bar está bien.
Se miran con una sonrisa y se dirigen al bar.
Buzz:Siempre que despachen aguardiente.
GEORGE:O algo que se le parezca...

ESFUMADO:
A-1 INTERIOR DE PEQUEÑO BAR — PRIMER PLANO
Un pequeño aparato de radio entre las botellas de detrás de la barra. De él surge una voz oculta, sin la menor traza de acento español. El barman, un hombre de mediana edad y aparentemente desalentado, está inclinado sobre el receptor, ahuecando la mano sobre su oreja. Al fondo suena un gramófono.
RADIO:Por ejemplo (en castellano), mía, mío, suya, suyos.
El gramófono calla y un cabo de Infantería de Marina, con una medalla que le identifica como eximio tirador y sin galones, entra en escena; apoya ruidosamente su copa vacía sobre la barra.
MARINERO:Vuelve a llenarla y dame unas monedas.

CONTRACAMPO
SE ENFOCA LA FACHADA DEL BAR (TRANSPARENCIA). Fuera, pasa un enorme autobús Greyhound.
BARMAN:(Distraídamente.) Ahá... (Permanece inmóvil.)
RADIO:Su hermana está en Londres y la mía está en el campo.
MARINERO:(Coincidiendo.) Venga, suba el volumen.
RADIO:Lo que quiere decir en inglés: «Su hermana está en Londres y la mía está en el campo.»
MARINERO:La mía está en Baltimore, casada con una albóndiga.
El barman ha servido al marinero y le ha entregado algunas monedas.
BARMAN:(Hablando para sí mismo, con gran dominio de sus emociones.) Hay que respetar el uniforme.
RADIO:Sus amigos son..., etc., etc.
Entran tres hombres. Son JOHNNY CARPENTER , GEORGE COPELAND y BUZZ WANCHEK. Johnny viste un impermeable de oficial de Marina y un sombrero de paisano. Tanto el impermeable como el sombrero de George corresponden a un civil. Buzz lleva chaqueta de piel y va descubierto. Los tres cargan con sendas maletas. Entran en el bar.


15 de marzo de 1945 (Continuación)

MW La dalia azul A-2
A-2 (Continuación)
Buzz:Aguardiente... ¡Pronto! ¡Dos!
El barman le observa; luego mira a Johnny.
JOHNNY: Aguardiente para mí... Doble.
El barman mira a George.
GEORGE: En vasos separados. ¿Vale?
BARMAN:¿Y por qué no iba a valer?

Se vuelve y apaga la radio. Los muchachos se apoyan en la barra y encienden unos cigarrillos. El gramófono, que no aparece en escena, se puede oír a considerable volumen, aunque no resulte ensordecedor. Buzz mira a su alrededor con el ceño fruncido. El barman sirve las bebidas y los tres hombres se acomodan cuidadosamente el uno junto al otro y levantan sus copas.

JOHNNY:¡Por lo que fue, muchachos!
Beben, dejan a un lado las copas vacías y cogen las llenas.
GEORGE:(Con un ligero estremecimiento.) Debo estar envejeciendo. Esto me da dentera.
Buzz:Esta vez brindamos por ti, Johnny...
¡Hombre feliz! ¡Tienes una mujer a cuyo lado volver!
Johnny le mira sin que Buzz se dé cuenta de ello.
Buzz:Muchacho, si yo tuviera un par de brazos suaves...
George da un violento codazo a Buzz.
Buzz:¿Eh...?
Johnny levanta la copa.
JOHNNY:¿Entonces...?

Todos beben. El sonido del gramófono es mucho más fuerte que antes. Buzz golpea el mostrador con su copa y se vuelve, enfadado.

Buzz:¿Tendremos que seguir soportando esa música de monos?
A-3 EL GRAMÓFONO
Contra la pared más alejada. El marinero mueve los hombros al compás de la música. Al oír la voz de Buzz queda paralizado y le mira agresivamente.
MARINERO:¿Alguien me ha llamado mono?

La CÁMARA RETROCEDE hasta abarcar el conjunto del bar. Los tres se han vuelto para mirar al marinero. Buzz ha dado un paso hacia él.

GEORGE:Calla. Es su moneda.
MARINERO:(Con poco énfasis.) ¿Alguien me ha llamado mono?

A-4 PRIMER PLANO —EL GRAMÓFONO
La música cesa y las luces del aparato se apagan. El marinero se vuelve para echar otra moneda. Buzz entra en escena rápidamente.

Buzz:¿Qué te parece la idea de dejar que descanse un rato?

El marinero le sonríe y deja caer la moneda en el gramófono.

Buzz:Me duele la cabeza.
MARINERO:No me das pena.

El sonido del gramófono vuelve a sonar al mismo volumen. Buzz da unos pasos y lo desconecta, dando un puntapié en el cable. El aparato calla.

MARINERO:(De mal humor.) Vuelve a conectarlo, compañero... ¡Y pronto!
Buzz coge el cable y lo arranca del gramófono; se lo ofrece al marinero.
Buzz:¡Conéctalo tú!
El marinero le observa y Johnny entra en escena.
JOHNNY:(Ásperamente y dirigiéndose a Buzz.)
Controle su velocidad de vuelo, señor...
Buzz mira a Johnny, sonríe y retrocede. EL marinero no aparta la vista de Johnny.
JOHNNY:¿Tirador de élite?
MARINERO:¿Qué dice?
JOHNNY:(Señalando la insignia, del tirador.)
¿Eres capaz de darles a quinientos metros?
MARINERO:(Sorprendido.) No soy tan bueno...
JOHNNY:Pero sí lo bastante bueno como para matar unos cuantos japoneses, ¿eh?
MARINERO:(De mala gana.) Me imagino.
JOHNNY:Vale. Te dejamos algunos a ti.
El marinero se le queda mirando mientras entra en escena el barman.
BARMAN:¡Eh! ¿Qué ocurre aquí? (Dirigiéndose a Buzz y a Johnny.) ¡Deberían respetar el uniforme!

Buzz se inclina hacia el barman y aparta el pelo que cae sobre el lado derecho de su frente, dejando ver la cicatriz de un injerto de piel de considerable tamaño.
Buzz:¿Qué crees que llevaba puesto cuando me hicieron esto? Bajo la piel hay una placa del tamaño de tu cerebro... tal vez mayor.
BARMAN:(Inquieto.) Bueno... No quiero trifulcas aquí...
MARINERO:(Al barman, con violencia.) ¡Lárgate... si no quieres terminar con la cara llena de nudillos.
Johnny, el marinero y Buzz se miran sonrientes. El barman ha quedado desconcertado; se vuelve y regresa a la barra. EL marinero tiende la mano a Buzz, quien se la estrecha.
MARINERO:¿Puedo convidaros a un trago, muchachos?
JOHNNY:Gracias... Tenemos que irnos.
Se dirige a la barra, seguido de Buzz y George.
BUZZ:Tienes razón. Debemos coger un autobús.
Johnny y George intercambian una aguda mirada a espaldas de Buzz.
GEORGE:Ya cogimos el autobús, imbécil.
Buzz se muestra confundido un instante; luego ríe.
Buzz:Debo estar volviéndome tonto.
Johnny mira el reloj. Ya están todos junto a la barra.
GEORGE:Johnny, ¿no te parece mejor llamar por teléfono a tu mujer antes de volver a casa?
JOHNNY:(Evasivo.) Tal vez.
BUZZ: ¿Cuándo la conoceremos?
JOHNNY:Cuando quieras.
GEORGE:Primero tenemos que encontrar un lugar donde dormir.
JOHNNY:Bien..., llamadme en cuanto estéis instalados.
Buzz:Repíteme el nombre del lugar.
JOHNNY:«Cavendish Court Hotel AND Bungalows»...
GEORGE:(Apresurándose.) Yo ya lo recuerdo, Buzz.
Buzz:Suena raro...
JOHNNY:(Mirándole.) Sí...
Johnny coge su maleta.
GEORGE: Cuídate, muchacho.
Johnny asiente y se va. Le observan mientras se marcha.
Buzz:No parece muy feliz.
GEORGE:(Con impaciencia.) Vamos. (Al barman.) ¿Cuánto le debemos?
FUNDIDO:
A-5 TOMA DEL «CAVENDISH COURT HOTEL AND BUNGALOWS»

Antonio Rigo- Poemas del aeropuerto

Antonio Rigo tiene nuevo poemario. "Poemas del aeropuerto" ha sido editado en la colección Zigurat del Ateneo Obrero de Gijón. Gracias a David González he podido disfrutar de este libro de trabajo y poesía, de vida y literatura.

LLUVIA

Después de la tempestad

tenemos inundaciones,

mintras algunos colocan tubos y

otros salvan alguna mercancía

yo transformo mis lágrimas

en plancton, invento

un mar interios

verde y amargo

luminosos y solitario

áspero y sutil.

Me alimento ya como las ballenas.

Noche abismal, día oscurísimo.

Coleteo a la luz solar de la Luna y

expulso sauces quizá abedules

por el orificio de la respiración.

Extinción, extinción.

Últimamente principio de mi desaparición.

AVIÓN JAPONÉS

Todo lo que necesito es una cerilla.

Una cerilla y un vaso de gasolina.

Bonzo en la habitación vacía.

Pero he dejado de beber.

Pero he dejadode fumar.

LISBOA

El jefe dice estar encantado

de tener un poeta

trabajando en la empresa.

Las supervisoras y las del perfume

las cajeras y las mujeres de la limpieza

están muy contentas y conmovidas

algo está cambiando, algo está cambiando

oí murmurar a una en cierta ocasión.

Los compañeros del almacén -hay uno

que es músico- sacan pecho y una

especie de dignidad, alguno me conoce ya

de toda la vida.

Este libro es para todos vosotros.

Jefes y encargados, supervisoras o cajeras

mozos de almacén y señoras de la limpeza.

Pessoa tenía razón.

El poeta es el gran fingidor.

Antonio Rigo (Palma de Mallorca, 1957) ha publicado los siguientes libros: Luces de posición 1991, Mujer triple, 1994, Poemas del polígono industrial, 1994, Página par (con el dibujante Pere Joan), 1995, Parpadea y me habré ido (con el pintor Juan Pol).

GRACIAS A TODOS Y A TODAS

Pasan lentos los días
y muchas veces estuvimos solos.
Pero luego hay momentos felices
para dejarse ser en amistad.
Mirad:
somos nosotros.
Un destino condujo diestramente
las horas, y brotó la compañía.
Llegaban las noches. Al amor de ellas
nosotros encendíamos palabras,
las palabras que luego abandonamos
para subir a más
empezamos a ser los compañeros
que se conocen
por encima de la voz o de la seña.
Ahora sí. Pueden alzarse
las gentiles palabras--esas que ya no dicen cosas--,
flotar ligeramente sobre el aire;
porque estamos nosotros enzarzados
en mundo, sarmentosos
de historia acumulada,
y está la compañía que formamos plena,
frondosa de presencias.
Detrás de cada uno
vela su casa, el campo, la distancia.
Pero callad.
Quiero deciros algo.
Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.
A veces, al hablar, alguno olvida
su brazo sobre el mío,
y yo aunque esté callado doy las gracias,
porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.
Quiero deciros cómo todos trajimos
nuestras vidas aquí, para contarlas.
Largamente, los unos a los otros
en el rincón hablamos, tantos meses
!que no sabemos bien, y en el recuerdo
el júbilo es igual a la tristeza.
Para nosotros el dolor es tierno.
Ay el tiempo! Ya todo se comprende.

Jaime Gil de Biedma (Amistad a lo largo)

OS QUIERO

RENTA BÁSICA DE OLVIDO

Después de ingentes y efectivas gestiones de Manolo Ruiz Torres os confirmo la presentación del libro "Renta básica de olvido" en Cádiz, HOY jueves día 17 de febrero, a las 8 de la tarde, en la sede de la Asociación de la Prensa, c/ Ancha, 20. PRESENTA MIGUEL ANGEL GARCIA ARGüEZ.

La labor de propaganda también labor vuestra. Difundidlo, vocearlo, susurrarlo cuando pidáis un café, un cigarro, un papel, cuando subáis al autobús, al recibir el cambio de la cajera del día, de noche, en los antros, en los salones, decírselo al del butano, a vuestr@ camello, a vuestr@ amante, en el ginmasio, en laautoescuela...Os espero allí. Un abrazo. SALUD

Era delicioso perderte
porque cada momento/ cada beso
cada palabra eran los últimos
pero sin decirlo
porque cada risa/ cada caricia
cada estúpida discusión
eran los últimos todavía/
cristal que se quiebra por un susurro,
arena que se pierde entre los dedos.

Empezamos a necesitar las horas,
los perdidos segundos/ los pesos, las medidas
todas las escalas que miden la caída
del corazón a la basura.
Pero sin decirlo.


de "Renta básice de olvido" (Ayto Lepe, 2004)

Porque este pronombre se va llenado,
porque abre sus cajones, su casa transparente
y deja un hueco entre sus dos letras tan juntas,
porque el aire que hiende al decirlo
se ruboriza y se aparta como si admirara
su forma de pájaro enloquecido,
su vuelo de intenso rumor.
Porque huele deferente la tilde
que lo corona,
porque duermen en el túnel de tu vocal,
excesos, mareas, certidumbres,
porque se posan en lo alto de la consonante
una bandada de dedos que regresan
con la estación de la caricia.

Porque digo tú y se colma de espigas,
de aliento de corazón vivo, mi sótano.
Porque digo tú y la ráfaga me embriaga
se hace alimento como fonema de fruta
en mi garganta expoliada.

Tú.

Voy a decirte otra vez.

de "Renta básica de olvido" (ayto. Lepe, 2004)

Don Luis, Don Luis...

Ciego que apuntas y atinas,
Caduco dios, y rapaz,
Vendado que me has vendido,
Y niño mayor de edad,
Por el alma de tu madre
—Que murió, siendo inmortal,
De envidia de mi señora—,
Que no me persigas más.
Déjame en paz,
Amor tirano,
Déjame en paz.
Baste el tiempo mal gastado
Que he seguido a mi pesar
Tus inquïetas banderas,
Forajido capitán.
Perdóname, Amor, aquí,
Pues yo te perdono allá
Cuatro escudos de paciencia,
Diez de ventaja en amar.
Déjame en paz,
Amor tirano,
Déjame en paz.
Amadores desdichados,
Que seguís milicia tal,
Decidme, ¿qué buena guía
Podéis de un ciego sacar?
De un pájaro ¿qué firmeza?
¿Qué esperanza de un rapaz?
¿Qué galardón de un desnudo?
De un tirano, ¿qué piedad?
Déjame en paz,
Amor tirano,
Déjame en paz.
Diez años desperdicié,
Los mejores de mi edad,
En ser labrador de Amor
A costa de mi caudal.
Como aré y sembré, cogí;
Aré un alterado mar,
Sembré una estéril arena,
Cogí vergüenza y afán.
Déjame en paz,
Amor tirano,
Déjame en paz.
Una torre fabriqué
Del viento en la raridad,
Mayor que la de Nembrot,
Y de confusión igual.
Gloria llamaba a la pena,
A la cárcel libertad,
Miel dulce al amargo acíbar,
Principio al fin, bien al mal.
Déjame en paz,
Amor tirano,
Déjame en paz.

Algunas notas encontradas en un cuaderno

Hemos recorrido océanos de tiempo
para encontrarnos ahora. Charcos.

mi cama, el suelo, la ropa arrugada de ayer,
la que me pongo hoy, el tacto de los zapatos
máquinas de huida y tropiezo,
en mis pies,
eran dos nubes dormidas antes,
se ha convertido en objetos mezquinos,
en materia carente de sentido.


Evoco la noche de la feria
con delectación de vampiro
de breves encuentros.
Cada segundo, una dulce gota de tiempo,
perlada sobre el recuerdo
de aquel sofá con nosotros.
Sorbo las gotas,
me enciendo
como si fuera un dulce combustible
para este piel aterida.
Evoco la maraña de caricias
que nos volvía ovillo blanco y negro,
la lenta danza de dejarse invadir
por la presión liviana de unos muslos,
de unos brazos,
rotando blandamente
y desligándose hasta otra vez ovillarse
y repetir las caídas desde lo alto o lo hondo.
¿Qué es esta nueva sed? me pregunté.

Me enseñaste la lengua para que yo la entornara con mis labios. Cerré los ojos, lamí la sal de tu piel, descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el pasaje hurtado y prieto que se negaba al goce de mis labios mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmurabas una última defensa abandonada.
Solo tus piernas saben porqué no libé. Si alguna vez mis manos se perfumaran con esa musgosa fragancia. Tu cuerpo encima de mi, la rara escritura de venas de tus piernas, el labio entregado, el pezón coronado por una saliva desconocida. El lenguaje secreto que tus caricias dejaron en mi cuerpo golpeado por el alcohol y por la luz del día. Fuimos por unos minutos un espejo.
Necesito tu cuerpo como un bálsamo, como un lugar donde colmarte de excesos. Tu cuerpo, una montaña de deseo, un poema vivo que nunca podré hacer palabra, tu cuerpo oceánico, volcánica diosa. Sorprenderte por tu espalda y acercar mi boca a tu cuello mientras desde tus caderas mis manos escalan por tu torso desnudo.

LIBROS QUE NOS AYUDARON A VIVIR,POR ‘LA PALABRA ITINERANTE’

del melgarejo:

El largo adiós, de Raymond Chandler;

Billy Budd, de Melville;

Gargantúa y Pantagruel, del François Rabelais;

Al faro, de la señora Virginia Woolf; y el oh tremendísimo también Viaje sentimental por Francia e Italia, del gran bribón Lorenzo Sterne.

Por supuesto todas las crónicas de don Fernando Quiñones;

el Blues castellano, de Antonio Gamoneda; la poesía completa de Alejandra Pizarnik; Lo más importante es saber atravesar el fuego, de sir Charles Bukowski; y La Venus del Gran Poder, del señor Miguel Ángel García Argüez. Sobre el gobierno tiránico del papa, de Guillermo de Ockham;los Cuadernos de la cárcel, de Antonio Gramsci; Sangre, pan y poesía, de Adrienne Rich;Volver a pensar, de Carlos Fdez. Liria y Santiago Alba Rico;

y El derecho ciudadano a la renta básica, de José Fernández Iglesias.
____________

del sr. bermúdez:

Cándido, Voltaire.

Las ciudades invisibles, Italo Calvino.

El corazón de las tinieblas, Joseph Conrad.

Cuando ya no importe, Juan Carlos Onetti.

Juan de Mairena, Antonio Machado.

Hacer una película, Federico Fellini.

Mínima Moralia, T.W. Adorno.

Orlando, Virginia Wolf.

El país de las últimas cosas, Paul Auster.

La peste, Albert Camus.

Poesía vertical, Roberto Juarroz.

El principito, Antoine de Saint Exupery.

Rayuela, Julio Cortázar.

Residencia en la tierra, Pablo Neruda.

La vida (Instrucciones de uso), Georges Perec.
--
de del pozo:
así habló zarathustra (friedrich nietzsche)
canto general (pablo neruda)
crimen y castigo (fedor dostoievsky)
hojas de hierba (walt whitman)
las olas (virginia woolf)
libro de manuel (julio cortázar)
poema del cante jondo (federico garcía lorca)
poemas (emily dickinson)
poemas y canciones (bertolt brecht)
rayuela (julio cortázar)
rojo y negro (stendhal)
siddharta (hermann hesse)
sobre los ángeles (rafael alberti)
su silencio (han yung un)
trilce (césar vallejo)
___

de ortega:

Eyaculaciones, exhibiciones y no se qué--bukowski

¿De qué hablamos cuando hablamos de amor?---carver

La conjura de los necios--- Toole

una antología de León Felipe

¡Aquí un amigo!---Kevin Lally

El pan y los peces---chapa.

Tiempo de silencio----Martín santos.

La gran novela sobre Barcelona----Pámies

El libro del buen amor---arcipreste de Hita

Ubik---Philip K. Dick

Luces de Bohemia-----Valle Inclán

Pedro Páramo-----Rulfo

Esperame en Siberia, vida mía-----Enrique Jardiel Poncela

El cine según Hitchcock----Truffaut

Las aventuras de Huckleberry Finn-----Twain

Breve antología de la Nueva Sementalidad----Granville S. Waiters

____

de chapita:
El poema de los lunáticos Ermanno Cavazzoni
Crónicas marcianas Ray Bradbury
Las comedias bárbaras Ramón María del Valle-Inclán
Bebela Agustín García Calvo
Sermón de ser y no ser Agustín García Calvo
El discutido testamento de Gastón de Puyparlier Javier Tomeo
La marcha de los 150.000.000 Enrique Falcón
Palos de ciego Eduardo Alonso
Tusitala (Cuentos Completos) Fernando Quiñones
Libro de las crónicas Fernando Quiñones
La saga/fuga de JB Gonzalo Torrente Ballester
Filosofía Victor Afanasiev
El diablo mundo José de Espronceda
Música de lobo Carlos Edmundo de Ory
Peña Alberto Porlan
El mundo Hókum Gabriel Bermúdez
____

del sr. david franco:
François Maspero, La higuera.

Carlos Lerena, Escuela, ideologia y clases sociales.

Juan Gelman, De palabra.

John Berger, Puerca tierra.

Gilles Perrault, La orquesta Roja.

Carlos Edmundo de Ory, Energeia.

James Ellroy, America.

Hermanos Marx, Groucho y chico abogados.

Luther Blisset, Manual de guerrilla de la comunicación.

Nanni Balestrini, Los invisibles.

Walter Benjamin, Dirección única.

Manuel Ortega, Persiga a esa góndola

..los cronopios, las greguerías...
___

de detective mariscal:

-Climas. Andre Maurois

-La llama y el hielo, Plinio Apuleyo Mendoza

-La Celestina

-Al filo de la navaja, Somerset Maugham

-Inventarios, Benedetti

-Cualquier antología de Quevedo

-La busca, de Baroja

-La Odisea, Homero

-Escuadrón hacia la muerte, Alfonso Sastre

-Ensayo sobre la ceguera, de Saramago

-Las mil y una noches (pero una versión íntegra y bientraducida)

-El manifiesto comunista, de Marx y Engels

-Las personas del verbo, de Biedma

-La ciudad y las sierras, Eça de Queiroz

-El principito, Exupery

-Diario londinense, James Boswell

-Poemas, Emily Dickinson

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del sr. juanma romero:

Rayuela, de J. Cortázar
Ficciones, de J. L. Borges
Poemas humanos, de C. Vallejo
Espantapájaros, de O. Girando
Poemas de otros, de M. Benedetti
Piedra de sol, de O. Paz
La voz a ti debida, de Pedro Salinas
Poeta en Nueva York, de F. García Lorca
A veces gran amor, de J. A. Goytisolo
Libro del desasosiego, de F. Pessoa
Hojas de hierba, de Walt Whitman
Un hombre acabado, de Giovanni Papini
La inmortalidad, de Milan Kundera
Estudios sobre el amor, de Ortega y Gasset
Filosofía para los días críticos, de Chantall Maillard

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de daviloy:

COMBATE DE NEGRO Y DE PERROS. B. M. Koltés.

TRES SOMBREROS DE COPA. Miguel Mihura.

LAS CIUDADES INVISIBLES. Italo Calvino.

1984. George Orwell.

MUJERES. Charles Bukowski.

ENSAYO SOBRE LA CEGUERA. José Saramago.

OBRAS COMPLETAS. Jorge Luis Borges.

LA CONSTRUCCIÓN SOCIAL DE LA REALIDAD. Berger y Luckman.

CONTRA LA PAREJA. Agustín García Calvo.
TRATADO DEL SABER VIVIR PARA USO DE LAS NUEVAS GENERACIONES. Raoul Vaneigem.
PALABRA SOBRE PALABRA. Ángel González.
RUBAYYATTÁS. Félix Grande.
POEMAS I Y POEMAS II. Jim Morrison.
FRIGORÍFICOS EN ALASKA. Javier González.
CUENTOS COMPLETOS. Julio Cortázar.
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de valero:

LA ODISEA. Homero.
CUENTOS COMPLETOS. Julio Cortázar.
EL PRINCIPITO. Antoine Saint Exùpery.
ENSAYO SOBRE LA CEGUERA. José Saramago.
TIEMPO DE SILENCIO. Luis Martín Santos.
LUGAR SINIESTRO ESTE MUNDO, CABALLEROS. Félix Grande.
LA INVENCIÓN DE MOREL. Adolfo Bioy Casares.
EL LLANO EN LLAMAS. Juan Rulfo.
SIN NOTICIAS DE GURB. Eduardo Mendoza.
PULP. Charles Bukowski.
CONTRA LA PAREJA. Agustín García Calvo.
PALABRA SOBRE PALABRA. Ángel González.
POETA EN NUEVA YORK. F. G. Lorca.
POEMAS Y CANCIONES. Bertolt Brecht
BALADA DEL CAFÉ TRISTE. Carson McCullers

RENTA BÁSICA DE OLVIDO

Después de ingentes y efectivas gestiones de Manolo Ruiz Torres os confirmo la presentación del libro "Renta básica de olvido" (creo que es mío) en Cádiz, el jueves día 17 de febrero, a las 8 de la tarde, en la sede de la Asociación de la Prensa, c/ Ancha, 20.
La labor de propaganda también labor vuestra. Difundidlo, vocearlo, susurrarlo cuando pidáis un café, un cigarro, un papel, cuando subáis al autobús, al recibir el cambio de la cajera del día, de noche, en los antros, en los salones, decírselo al del butano, a vuestr@ camello, a vuestr@ amante, en el ginmasio, en la autoescuela...
Os espero allí.
Un abrazo. SALUD

CUADERNO DE RESISTENCIA: http://dabolico.blogspot.com/

De la ausencia y de ti, Velia

Ahora sólo me queda buscarme de amante la respiración
no mirar a los mapas, seguir en mi mismo
no andar ciertas calles, olvidar que fue mío
una vez cierto libro
o hacer la canción
y decirte que todo está igual
la ciudad, los amigos y el mar
esperando por ti
esperando por ti

Sigo oyendo a Teté semana por semana,
¿te acuerdas de allá?
Hoy habló de fusiles, despidiendo muertos,
yo sé que ella me ama
es por eso tal vez que te siento en su sala
aunque ahora no estás.
Y se siente en la conversación
o será que tengo la impresión
de la ausencia y de ti,
de la ausencia y de ti.

No quisiera un fracaso en el sabio delito
que es recordar
ni en el inevitable defecto que es
la nostalgia de cosas
pequeñas y tontas
como en el tumulto
pisarte los pies
y reir, y reir, y reir,
madrugadas sin ir a dormir,
sí; es distinto sin ti,
muy distinto sin ti

Las ideas son balas hoy día y no puedo
usar flores por ti.
Hoy quisiera ser viejo y muy sabio y poderte decir
lo que aquí no he podido decirte,
hablar como un árbol
con mi sombra hacia ti,
como un libro salvado del mar
como un muerto que aprende a besar
para ti, para ti
para ti, para ti.

Silvio Rodríguez, Cuando digo futuro

Nanni Balestrini- Lo queremos todo

Nanni Balestrinni Poeta y novelista, nacido en Milan el 2 julio de 1935, vive actualmente entre Paris y Roma. En los primeros años '60 formó parte de lps poetas "Novissimi" y del "Gruppo 63", que riuniscegli scrittori de la neovanguardia. En 1963 compone el primer poema realizado con un ordenador. Es autor del ciclo de poesia de la "signorina Richmond" y de novelas sobre la lucha política del '68 y de los años de plomo como "Vogliamo tutto" y "Gli invisibili".

Lo queremos todo

"Ampliar la ofensiva significa radicalizar la insubordinación a cualquier jerarquía ejercer nuestra creatividad destructiva contra la sociedad del espectáculo sabotear las mercancías que sabotean nuestras vidas reunirse en asambleas eligiendo delegados siempre revocables por la base conectar todos los lugares de lucha no descuidar ninguno de los medios técnicos útiles para la comunicación liberada dar un valor de uso directo a todo lo que tiene valor de cambio organizar la Autodefensa de los territorios conquistados..."

Nanni Balestrini, Los invisibles (Anagrama)

Larry Spriggs and the gunsmen

He aquí el mítico cuento de Manuel Ortega (insigne chirigotero, poeta de la sementalidad y creativo publicitario) de su libro "Persiga a esa góndola" (El Sornabique & LF ediciones, Béjar 2002). Disfrútenlo.

a Brad Branson

Larry Spriggs era un pistolero forajido que miraba al horizonte y fumaba en pipa. Tenía unos enormes colmillos negros que abrillantaban su pútrida sonrisa.

La tarde pasaba en Drugstore Rancho y Larry Spriggs no encontraba el sentido de la vida. Sabía que matar era el sentido de la muerte, que saquear el sentido de la huida, que violar el sentido de la ley. Larry Spriggs mascaba tabaco y fumaba en pipa, respectivamente. Una tarde que caía sobre los álamos secos del Drugstore Rancho, apareció una bella damisela vestida con ropa de cicerone y látigo de tender el alma. Observaba con su bello ojo tuerto todo lo que se cernía a su alrededor izquierda, fumaba en pipa y mascaba tabaco, despectivamente. Su corazón latía con la fuerza indómita de 16.000 cabezas de ganado y 12.000 cabezas de carajo, vomitaba con una sola mano, abrazaba de espaldas, ladraba con su bello y agujereado estómago.

Larry Spriggs mascaba tabaco y fumaba en pipa, retrospectivamente. Recordó a su madre cheyenne y a su padre bastardo. Recordó aquellas mañanitas de domingo que le llevaban los dos, cogidos de la mano, a la Plaza de las Flores, a la Plaza Mina y a el Parque Genovés de Drugstore Rancho. Se le vino a la mente y a la boca el sabor de aquellas Mc Cañaillas que tomaban en la Little Fox Street de Drugstore Rancho acompañado de su hermano Lee Harvey y de su pato Howard. recordaba esos pechos rebosantes de pezón de su cheyenne madre, el ensortijado descenso de sus cabellos, su iracunda reacción cuando no se comía los potitos Nutribén de verdura con ternera.

Evocaba aquellos días al observar, mientras mascaba tabaco y fumaba en pipa, en perspectivamente, aquella cojitranca y bella figura de Jennie Coke, la más oscura pistolera que hubiera parido nunca padres mulatos. Cogió su revolver y disparó PI (3,1416...) veces al aire y cayeron a los bellos pies mutilados de su futura amada, las golondrinas que ya no volverán a posarse en ningún balcón. Ella en un gesto de desazón sacó su Winchester 73 Cibona de Zagreb 68 y disparó esta vez coseno de alfa + PT1 cuando el 1 tiende al infinito en una azotea de Levante veces, y se dio en el pie bueno.

Jugaron a no verse por instantes, a no tenerse por tenerse, a garantizar el cielo por nueve semanas y media. Comieron mermeladas de arándanos con frutos silvestres y zumo de piolín alambicado. Se ocuparon del presente y de lo que pasaba en esos momentos. Ya sabemos que la vida es lo que nos sucede mientras estamos haciendo otra cosa.

De repente Jennie separó sus labios del miembro viril de nuestro viril miembro de la historia, alzó la vista y vislumbró que los gunmen habían llegado a Drugstore Rancho. Jack Daniels encabezaba la expedición, bigotudo y lenguaraz, dicharachero y socarrón portando un paquete de alfócingos en la mano diestra. Luego venían Justerini y Brooks, acompañados de Ballantines, caballeros los tres de análoga valía y valor. Los seguía el guapo y dulce aramis de los forajidos, Johnie Walker, suave y conquistador como él solo. Manejaba el revolver y el látigo con una soltura inigualable, inalcanzable para cualquier mortal de los mortales. Cerrando la expedición se encontraba un hispano al que todos llamaban Dyc y el más traidor y ruin pistolero que habitaba sobre la faz de la tierra: Glenn Cova.

Glenn Cova era un mercenario que siempre disparaba al estómago. Glenn Cova había cimentado mediante una gran escala de pequeños robos una considerable fortuna y unos pingües beneficios. Glenn Cova odiaba a Jack Daniels, odiaba a Larry Spriggs y a su cheyenne madre. Se odiaba a sí mismo y a los que le odiaban. Todo el condado conocía su fiereza, su calaña, su filosofía, su nombre su cara y su revolver Vat 69. Pero lo que nadie sabía, solo un particular, autor de esta historia, y los propios interesados, es que él era el que había desgraciado a Jennie Mazagatos para toda la vida. Él era quien había vaciado su ojo derecho, quien había cortado su mano derecha, quien había mutilado su pie derecho, él que había bebido el licor sagrado de su sangre para acto seguido eructarle en su castigado rostro. Él era el que una noche de primavera le juro amor eterno hasta por la mañana, él que la había dejado colgada en el altar mientras los chanchos y las gallinas celebraban la ejecución. Él había sido el culpable de todos los delitos habidos y por haber, era el hijo de puta que a todos nos robó la novia, él que me debe todavía seis talegos desde carnavales.

Larry Spriggs mascaba tabaco y fumaba en pipa, taxativamente. El viento le silbaba una canción a la ropa blanca y tendida sobre los álamos de Drugstore Rancho.

Larry Spriggs observaba cariacontecido la llegada fragorosa de la totalidad de los gunmens a las tranquilas y apacibles aceras de Drugstore Rancho.

Entonces Larry Spriggs buscó en su reloj las horas marcadas y las noches perdidas, las brasas del hogar, el cariño del terreno, la roja y verde sapidez de lo imborrable, el mágico alarido de la ropa blanca tendida sobre los álamos secos, el día en que su madre Cheyenne le estrelló el tarro Nutribén de verdura con ternera en el blanco de los ojos, la tarde en que su padre bastardo se cortó las venas de las uñas, cansado siempre de sacar siete en la quiniela, la noche lánguida en que su hermano Lee Harvey, ahíto de pizza de alcaparras con ciruelas, se hundió por el desagüe tras haber sodomizado a su lindo pato Howard. Tantas verdades y tantas mentiras y ahora ella está con los otros, con los francotiradores, orgasmando alrededor de su cadáver.

DOS MANOS

inSurGente

Una primicia. Un adelanto. Un nuevo medio alternativo. Noticias y opinión. De Cadiz Rebelde a Insurgente. Como decía aquel infame: estamos trabajando en ello.

De "Escuela del loto"

Quizá en las bodegas de un barco hundido
preso del limo corrosivo del tiempo
o en el fondo abisal de los días.
Quizá en las urnas o en los frascos de muerte,
en el formol de la memoria
junto a las otras uñas, las yemas anteriores,
los viejos cuerpos.
Quizá en los asilos del beso
o caído al fondo de la saliva seca.
Quizá donde nuestro tiempo de célula antigua
se custodie, en el anaquel de escamas
que fueron caricia;
Quizá allí deba encerrar
este coágulo ardiente, esta forma de amar,
esta condena de ser día tachado,
Quizá allí deba enterrar
este olvido encendido
en una urna bajo árida tierra
como estéril útero
de una diosa resquebrajada.