Fronteras- Daniel Bellón

Muy lejos
Del sueño anarquista de los peces

Bajante la costa la frontera
Es una alimaña que no duerme
Y acumula restos entre los arrecifes

Mis vecinos
Encuevados de miedo
La aplauden

FELIZ NAVIDAD

ZONA TEMPORALMENTE AUTONOMA

el jueves 'la palabra itinerante' intervendrá en el mercadillo del jueves en la c/ feria (sevilla). participaremos en el marco del encuentro artístico "intervenciones en jueves", en el que concurren un buen puñado de creadores. como sabeis muchos el mercadillo es una antiquísima institución informal del encuentro entre las gentes y una fuente de sabiduría cultural, sociológica y etnográfica. nuestra "obra" para la ocasión será intentar que esa mañana una inmobiliaria se convierta en una zona temporalmente autónoma , en un espacio ocupado por la poesía. los poemas que se expondrán en esta galería por un día tratarán del concepto de hogar, habitabilidad, propiedad... y procurarán, en lo que alcance su vuelo, ofrecer discursos cuestionadores y en resistencia.

Una palabra sobre los fulgurantes y modernos hacedores de poemas

es bastante fácil parecer moderno
cuando en realidad se es el mayor imbécil jamás nacido;
Lo sé: he salido impune después de hacer cosas horrorosas
pero no tan horrorosas como las que leo en las revistas;
tengo una honestidad que me viene de las putas y los
hostpitalesque no me permite fingir serlo que no soy
-lo cual supone un doble fracaso: el fracaso de la gente
en la poesía,y el fracaso de la gente
en la vida, y cuando fracasas en la poesía,
fracasas en la vida, y cuando fracasas en la vida,
es que nunca naciste,
digan lo que digan las estadísticas
o el nombre que te puso tu madre.
Las gradas están llenas de muertos
que piden a gritos un vencedor,
que desean un número que los llevea la vida,
pero no es tan fácil-igual que con el poema:
si tú estas muertomás vale que te entierren
y tires la máquina de escribir
y te dejes de tontear con poemas, con caballos, con
mujeres, con la vida:
estás taponando las salidas,
así que sal rápidoy desiste de esas
pocas y preciosas páginas.

Charles Bukowski, Madrigales de la pensión

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Versión Bestia

Y el turbio sabor de tus bragas
como bálsamo de estaturas caídas,
y los pedestales como teatros vacíos
donde trepa tu aullido, tu plegaria
susurrada en charquitos, como palabra ávida,
en saliva que es entregado fonema
al pulso vibrante de tu dominio convocado.
Se calcinan en el aire las islas
que de tus labios emergen
Como sucias flores que escupen los ángeles.
Polinesias o bramidos.
Córrete.
Y en las hebras, tras el rugido mojado
que fue pétalo mordido, en el rastro
de los racimos, las yemas y sexo,
a la intemperie, quedamos vivos.

Run, baby, cum (borrador)

Córrete.
Susurrada en charquitos, como palabra ávida,
en saliva que es entregado fonema,
trepa tu plegaria, tu aullido,
al pulso vibrante de tu dominio convocado.
Se calcinan en el aire las islas
que emergen de tus labios
como las sucias flores que escupen los ángeles.
Salpican como agua ácidos internos,
es un golpe de río,
un dulce y desbocado silo, trocadas lágrimas
en pequeña tromba encarnada,
El final del túnel del don. Mana.
Córrete.
En las hebras, tras el rugido mojado
que fue mordido pétalo, en el rastro
de racimos, las yemas y el agua rota,
como fruta desordenada, quedamos vivos.

Tú- Joan Brossa

Si fueras una ola, serías mi juego favorito.
Si me quisieras siempre, serías la plenitud.
Si fueras una manera de hablar, serías el diálogo.
Si lloraras inquieta, te buscaría y no te encontraría.
Si fueras una puesta de sol, serías la más bella de todas.
Si fueras un árbol, serías un cedro.
Si ostentases colores, serías blanca y roja.
Si fueras la nieve, pasarías más allá.
Si fueras una sustancia, serías el bálsamo.
Si fueras sustituida, serías la madera de una columna.
Si yo fuera un barco, te llevaría delante mismo de la proa.
Si no fueras una muchacha, serías una rosa silvestre.
Si fueras una estrella invisible, serías el mutuo amor.
Si me rodeases suavemente y te disolvieses, serías el rocío de la
noche que moja los árboles.
Si desfallecieras, serías un escudo roto.
Si fueras una flor, nunca te apagarías.
Si relampaguearas, serías talmente una piedra engastada del color del flujo del mar.
Si te viese en cualquier lugar, te señalaría a ti.

(fragmento del poema- Foto y pieza: Rosa Clares)

A B C D - Joan Brossa

A Si quieres conocer a un hombre,
dale poder.

B Si me quieres bien, tus obras
me lo dirán.
C Tampoco existe el amor,
sólo puedes dar pruebas de él.

D Gritar es digno.

Versión de Carlos Vitale

BLONDE ON BLONDE

En esta región de los borrachos
en la que habitan universitarias
que prefieren el fortuna 25 porque es más paquete
en las manos que hace meses solo cogen apuntes,
está tú rubia, donde siempre,
como venus naciendo de las bolsas
de plástico y las botellas,
con tus ojos con dos párpados,
con tus brazos con dos manos,
tus pies con tacones, tu cuerpo con cuatro labios,
tu falda escasa como el trabajo, tu vida sin mí.
Y yo quisiera acercarme, saludarte,
conocer a tus estúpidas amigas, ponerte un piso,
invitarte a pisto, compartir el paraguas,
escucharte hablar de tu jefe o de antropología estructural.
Pero tus ojos tienen oftalmólogo diplomado,
tus manos, besamanos, tus labios sellos que pegar,
tu falda un viento que la levanta,
y a mi se me quitan las ganas de ganar

Madeja- Fermín Herrero

Mejor sería patrullar praderas
como un sioux o ser bisonte
sin ningún miramiento. O Capone
o Dillinger en una suite nevada
con sus despampanantes ruibias de bote
-pero en cualquier pasillo acecha un delator-.
El bienestra es una epidemia
que nos iguala, ahora cualquiera presume
de sociólogo. Y quién era Pink Floyd. Una orquesta
municipal en los conciertos de domingo
o cedros de Ketama en el jardín.
En lo que a veces cae el furor monetario.
Estoy parado en la rotonda. Pasa
una amulancia, pasan dos, pasa una
grúa, pasa un gorrión. O no.

POESÍA EN VIVO EN CAFÉ-LIBROS ANAÏS (Granada)

Recital de los poetas Luis Melgarejo, Pedro del Pozo, José María Gómez Valero y Miguel Ángel García Argüez, que presentarán sus últimos libros publicados, que son, respectivamente:

Los poemas del bloqueo, (Ayuntamiento de Granada, Granada, 2005; II Premio Zaidín-Javier Egea),
Todas las puertas abiertas, (Libros de la Herida, Sevilla, 2005),
Travesía encendida, (Vitruvio, Madrid, 2005) y
Cambio de agujas, (Diputación de Cádiz, Cádiz, 2005)

Presentará el escritor David Eloy Rodríguez.

Miércoles 14 de diciembre, 21.30 horas.
Café-Libros Anaïs (c/ Buensuceso, 13 – Granada)


Luis Melgarejo es autor de Libro del Cepo (Hiperión, Madrid, 2000), título que le valió el XV Premio de Poesía Hiperión y Los poemas del bloqueo, libro que ahora presenta y que ha recibido en 2005 el premio Zaidín Javier Egea de poesía. Ha sido antologado en Nuevas voces de la literatura en Granada (Los Papeles de la Cuadra, Granada, 1998), Un siglo de sonetos en español (Hiperión, Madrid, 2000), 25 poetas jóvenes españoles (Hiperión, 2003) y Andalucía Poesía Joven (Plurabelle, 2004) entre otros. Junto al guitarrista Esteban Jusid saca adelante Subdesarsur, música y poesía.

Pedro del Pozo. Nacido en 1971 en Sevilla, es licenciado en química y profesor de secundaria. Todas las puertas abiertas es su primer libro y aparece en Libros de la Herida, un nuevo proyecto editorial independiente andaluz centrado en la difusión de poéticas para pensar el mundo, palabras que cuenten la herida abierta del vivir, su horror y su milagro.

José María Gómez Valero. Nacido en Sevilla en 1976, es autor también de los libros de poemas: Miénteme y El libro de los simulacros. Como poeta, su obra ha sido premiada, entre otros, en: Certamen Nacional Ciudad de Móstoles, Premio Internacional Surcos, Ciudad de Lepe, Fernando Quiñones, Andrés García Madrid y en el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Mérida "Martín Romero" con este último libro que ahora presenta: Travesía encendida. Es componente del ‘Circo de la Palabra Itinerante’, grupo que anuda en sus composiciones música y palabra poética.

Miguel Ángel García Argüez. La Línea, Cádiz, 1969. Vive en Chiclana de la Frontera. Es autor de los libros de poemas: Las tijeras y el yogur, Ecce Woman, y La Venus del Gran Poder. Como narrador ha publicado la novela Los búhos (Fundación Vipren, 2003), el libro de relatos: El bombero de Pompeya (Fundación de Cultura Ayuntamiento de Cádiz, 2002) y el libro-documental El pan y los peces (Ayuntamiento de Chiclana, 2001).


Los cuatro autores forman parte del colectivo ‘La Palabra Itinerante’, con el que traman y realizan diversas propuestas de creación y agitación artística y de acción social.

COMMUNE (1933-1939)

7:20 AM

¿Sabéis que el aliento dolido empaña el espejo
como una frágil pátina donde fraguar
la huída al otro lado, hasta el reflejo,
impenetrable de horror cada mañana?
¿Sabéis que sólo escribir puedo
en el lenguaje de los actos soñados?
¿que sólo puedo cifrar palabras agrietadas,
surcos entre vapor, trazos en la nube apresada,
tan frágiles que nunca son voces, gritos?,
¿tercos fonemas como alas abiertas,
como húmedos pétalos en la boca?
¿Sabéis que palabras de agua y niebla
se disipan en este frío?
¿Sabéis qué surge entonces?
¿Sabéis que multiplica un rostro
ungido del acíbar de las deudas?
¿De un rostro al que le va ganando la muerte
alba tras alba/ salario a salario?

El amor- Pablo Terradillos

Me preguntaron el otro día por el amor: Iba a decir que era uno del Barça, pero creí que el chiste estaba ya gastado y, una vez más, me callé antes de que me la taparan. (Gracias por todo Lolo).

Mi amigo, el señor Ortega, está metido en una historia. "Tengo una medio novieta", me dice. Y parece que la cosa se está poniendo seria. Bueno, él dice que no sabe si es él el que se está poniendo serio o si es la relación o si es ella o si, simplemente, es cuestión de que viven en Madrid y ya se sabe que a la gente del norte el clima les vuelve serios (o son más serios porque comen callos en lugar de menudo y cocido enverde berza).

Y, ¿quién no está metido en alguna hostoria? Para losrománticos empedernidos, incurables y precoces como nosotros, el enamoramiento trasnsitorio es el estado natural, y esto no es siempre bien entendido por la persona que no sufre/padece/acompaña.

"Y es que el amor es una enfermedad que una vez contraida no se cura", que cantaba Radio Futura cuando el vídeo era el presente y las ondas hertzianas el pasado. El amor es una tormenta que te cobija del tormento de vivir. Es subir una colina para ver una lluvia de estrellas y sacar un condón (tomen nota señores obispos) de detrás de la oreja y entonces todo es cuerpo, caricias, mordiscos y en un número de teléfono al que llamar para participar en el siguiente capítulo de la telenovela.

Yo, en cuanto a enamoramuientos, soy de record guiness. Me tomo dos pintas y yastoi enamorao. Claro que yo lo mismo bato records que unos huevos para un revuelto.

Amor, el del Barça, jugó en la Fiorentina, que para los no iniciados en la cofradía del baloncillo es el equipo de fútbol (calcio lo llamana los italianos, como lo que trae ahora la leche de Puleva) de Florencia, una magnífica ciudad para enamorarse, irse juntos de viaje a Venecia y volverse a desenamorar, bueno o a enamorarse de otra persona. Pues Amor dejó el Barça por la Fiore y luego volvió al Villareal, que es un sitio donde hay mucho dinero y muy poco sitio para el amor, y luego se retiró.

Me preguntaron el otro día por el amor, y yo pensé que todavía era joven para haberse retirado, pero creí que el chiste...

(Publicado en LaVoz de Cádiz en domingo 27 de noviembre)

BEATUS ILLE

y no le despierta, soldado, la trompeta brava,

Horacio, Epodo 2,1


Suena el despertador.
Aúlla.
¡Grita!
Los sueños se desarman. Nada son
ante las leve silbo de las sirenas.
La selva está cercando nuestros sueños,
cercando nuestros pobres refugios
cercando está la vida de nuevo.
Que calle la huera trompeta,
el reloj de muerte
de estos ejércitos soñolientos,
que se apague la servil aurora,
de vendidos y rosáceos dedos,
Quiero oír el mar.
Suena el despertador.
Aúlla.
¡Manda!
Que calle la hora del enjambre,
el ladrido cotidiano de los perros,
que está naciendo la vida,
que aún no estamos muertos.

García Calvo y la mula (cortesía de Divxclásico)

Programas de su epoca en radio 3:
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo_Emision RNE 21 Abril 1989 Las Muertes Masivas__ SHEFIELD_128Kbps_44Khz_Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 1989 ARTE 128Kbps_44Khz_Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 1989 QUIEN ERES QUE HACES 128Kbps_44Khz_Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 1989__ LA PASION DE CRISTO 128Kbps_44Khz_Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 29 Septiembre 1989 Los pecados capitales 2 AVARICIA 128Kbps_44Khz_Jannico .mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 5 Mayo 1989 Perder el Tiempo EL OCIO 128Kbps_44Khz_Jannico .mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 3 Noviembre 1989 Los pecados capitales PEREZA 128Kbps_44Khz_Jannico .mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 13 Octubre 1989 Los Pecados Capitales Ira 128Kbps 44Khz Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo 1989__ ECONOMIA EL DINERO -128Kbps_44Khz_Jannico .mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo_Emision RNE 22 Sep 1989 _Los pecados capitales 1__Soberbia_128Kbps_44Khz_Jannico.mp3
-Radio 3 Pensamiento 3 Agustin Garcia Calvo_Emision RNE 22 Sep 1989 _Los pecados capitales 1__Soberbia_128Kbps_44Khz_Jannico.mp3

Y despues muchisimos poemas recitados, en el buscador poned "de viva voz" sin la comillas. Son muchos.
Pincháis y se incorporarán a la lista de cosas que bajáis en el emule.

En el principio, el tacto- Juan Antonio Bermúdez

Progresaron como árboles, pinzados
por la sangre común de sus raíces
perezosos, soberbios, ignorándose

soportaron el trueno, las nevadas
fertilizados por la misma lluvia
pero solos, rotundamente solos
uno al lado del otro, pero solos

y de improviso el viento o algún pájaro
o la vida, la vida con su aliento
que rinde y que derrite las cadenas
movió una rama al fin lo suficiente
para rozar la copa del vecino

y en ese tacto luego reiterado
hasta la confusión de los dos cuerpos
reconocieron un idioma antiguo
tal vez, sólo tal vez, se comprendieron

De "Los errantes"

Meme musical

A: Alice in chains/Antony and the johnsons,

B: Beatles (the),

C: Coltrane (John),

CH: Chet Baker,

D: Deftones/Depeche mode,

E: Elliot Smith,

F: Foo Fighters,

G: Getz, Stan/Joao Gilberto,

H: Henry Mancini,

I: In flames/Iron maiden,

J: Jeff Buckley,

K: Korn,

L: Lou Reed,

M: Metallica/,

N: Nick Drake,

Ñ: Ibañez Paco,

O: Ozzy Osbourne/ Omar Faruk Tekbilek,

P: Placebo/Pata Negra,

Q: Queens of the stone age,

R: Radiohead/ Rage against the machine,

S: Sunny day real estate/ Smashing pumkins,

T: The doors/ The cult

U: Umebayash, Shiguro (2046, In the mood...),

V: Velvet underground/Veneno,

W: Waits (Tom),

X: Jimi Hendrix.

Y: Youth, sonic Youth,

Z: Zimmerman Robert (alias Dylan Bob, coincido con Daniel)

se lo paso a los trastornaos y a los borrikillos

dos perros

Tócame sin manos.
Bébete mi sangre.
Mírame pero sin ojos.
Flótame sin aire.
Piérdeme el camino.
Bésame sin besos.
Nunca escuches lo que hablo,
salvo si hablo en sueños.
Y ahora que ya sabes lo que pido
podemos, amor mío,
follar hasta caer desfallecidos.
Quiero que me ames sin amor
como se aman dos perros.
Llévame contigo
a ninguna parte.
Cuéntame sólo mentiras.
Cómeme sin hambre.
Todas las falaciasque nos enseñaron,
todas, todas, esta noche
ya por fin se han terminado
Y ahora que ya sabes lo que pido
podemos, amor mío,
follar hasta caer desfallecidos.
Quiero que me ames sin amor
como se aman dos perros.


Un maravilloso tema de Vicente. (cantado a coro por los mikis en cualquier lugar)

Porlan

Pues sí. Porlan finalista del Fernando Quiñones de Novela. Una buena noticia para todos. Según dicen las agencias:

'Preguntadle a Neptuno', es, según el jurado, una novela «diferente» y se centra «en el desarrollo de un juicio de posguerra por posible traición al capitán de submarino republicano C-5 en 1936 frente a la costa de Ribadesella.». De ella, el jurado destacó su «magnífica» estructura en la que brilla la descripción detallada de los personajes protagonistas. La narración se concentra en el proceso de rehabilitación ante un tribunal que debe sentenciar la fidelidad o no a la causa fascista del capitán Julio Entrena ya que hubo dudas de si hizo naufragar al submarino como una forma de ayudar a la causa franquista o, si la falta de medios, un accidente o un enfrentamiento con el enemigo provocó la tragedia.

Porlan, como sabéis, fue discípulo de Lapesa, es arqueólogo de las palabras y de los nombres de Europa, poeta, novelista, guionista y cineasta (Las cajas españolas, 2004).

Enhorabuena, maestro.

Lunas rojas 11a

SUMARIO (LR-11a):

FUERZA USURPADA: irene quintero: poder que arrancas y desvaneces # yanko gonzález: mossi, entiende / gremio / que no quiere # josé luis puerto: cuatro huellas # REDUCTO SIN SALIDA: julio césar galán: documento sobre el frío # carlos jiménez arribas: la cruz / zarza / pasión de hopper / leche de oveja / unreal city # enrique falcón: el tercer día (fragmento) #Lo que en esta ocasión recibes es la primera parte del nº 11 de la revista: la llamamos (11a).

El siguiente número de L/R (nº 11b) se distribuirá a mediados de diciembre de 2005.

Aquí más y aquí más

Para comentarios, envíos o pedidos:"Nudos" L/R:

Virgilio Tortosa: Virgilio.Tortosa@ua.es

José Luis Ángeles: jangeles@unf.edu

Enrique Falcón: quiquefalcon@turia.net

JEANNE HÉBUTERNE

Ella es cóncava, con beso,
convexa conmigo, conversa
de verso, cava la nada
y convida a la vida.
Ella suscita citas,
excita citando a los escitas,
no confunde las fundas de las fondas,
Ella conjunta el disjunto, el disgusto,
conjuga el jugo, jura que voy en el convoy
siendo consorte con suerte de los sueltos.
Ella concierta, acierta,
contrasta los trastos,
convicta de la vista, de lo visto.
Ella es un consulado a tu lado
Ella conviene que venga
Ella concluye: que fluye.
Ella es un consulado a tu lado.
Ella concluye: qué ilusión.

Pues eso: el roto

He estado pensando

He pensado tantas noches
que no merecías este esmero en lo ajado,
que no merecías este triste amor,
deber del desdén, yugo desahuciado,
esta supervivencia sin el fruto carnoso
del enconado ímpetu por un fantasma,
sin la cosecha de labios y la tromba de saliva
de esos animales de sábana que son los cuerpos.
He pensado tantas noches
que te debería haber repudiado
desde el primer día que renunciaste
hasta la última palabra que te dedico.
Ni el tiempo ni la realidad
someter a mi deseo pudieron,
reo de haberte creado.
He pensado tantas noches
que no mereces que consienta
que a mis ojos encendidos te asomes,
ni dejar que escuches mi voz
con un metal apasionado.
He pensado tantas noches
que no fuiste nadie para merecerme
desde este sótano, desde este olvido.
He pensado tantas noches
que lo he creído.
Que lo he creído.
Que lo he creído.

Definiendo de magia por Charles Bukowski

[ Versión del Ingles de Carlos Pérez Datti, retocada ]

Un buen poema es como una cerveza fría
cuando la necesitas.
Un buen poema es como un
bocata de pavo caliente
cuando estas
hambriento.
Un buen poema es una arma como
cuando en una esquina ves una pandilla.
Un buen poema es algo que
te permite pasear a través de las calles de la
Muerte.
Un buen poema puede hacer que la muerte huela a
caliente manteca.
Un buen poema puede idear una agonía y
y colgarla en la pared.
Un buen poema puede hacer que tus pies toquen
China.
Un buen poema puede hacer que una mente rota
vuele.
Un buen poema puede permitirte sacudir las manos.
Un buen poema puede permitirte jugar dados
con el diablo
y ganar.
Un buen poema puede hacer casi cualquier cosa.
Y lo más importante,
un buen poema sabe cuando
parar.


Homenaje al viejo. Más aquí

Quique Falcón y Marcos Ana

Quique Falcón al habla:

Queridos amigos:

Hace unos años os pedí a algunos ayuda para localizar a Marcos Ana, un poeta español interesantísimo que se tiró 23 años ininterrumpidos en las cárceles franquistas y al que llevo buscando desde hace casi una década. La verdad es que con muy poca suerte. Pcco favor se le ha hecho en "nuestro" país a su obra.Y el caso es que ahora las casualidades nos encontronan: primero, al saber por fin de su paso por Latinoamérica a través de unos amigos poetas que militan en organizaciones políticas del Cono Sur y que estuvieron con él (ellos me confirmaron que, por ejemplo, sigue vivo).

Y este jueves, porque cosas de prisión y de poesía me hacen coincidir con Marcos Ana en un programa radiofónico. No os perdáis a este hombre, por favor (lo de menos es que por esas ondas también intervendrá el menda). El programa lo emite RNE y se titula "Libertad bajo palabra".

Este próximo jueves a partir de las 11.00 o de las 11.15 de la noche (no estoy seguro cuándo exactamente comienza).

Ahí nos oímos

abrazos

Quique Falcón

EL EXPLORADOR REGRESA A PALACIO- Jose Mª Gómez Valero

Señor mío,
ella hace visibles los hilos del amor.

Ella es hermosa y libre y dulce
y en los días terribles pronuncia
palabras celestes, y con ellas
desviste a la penumbra
y la convence de su error.

Ella sabe del hechizo del ámbar
y conoce el nombre secreto de las cosas.
Ella se enreda con las fieras
y les habla de la piel de la tarde.

Señor,
en los bosques donde ella se refugia
relampaguea el misterio,
pervive una luz frágil.

Señor mío, os lo ruego,
ella no debería morir nunca
ni tampoco sufrir ningún daño.

EVERY BREATH YOU TAKE

¿Puedes sentirme respirar
aquí en la tierra de los oxígenos
con decimales, de esta atmósfera cargada
de seguros fatigados, de relojes en jaulas,
segundos consumidos,
estornudos de convenio, en el silencio
de gargantas alimentadas
de los vapores de un agua sucia?
¿Puedes sentirme respirar
con el agua al cuello de los charcos
de esta lluvia de dueños en el hombro?
¿Puedes sentirme respirar
en el seco pulmón, la marchita pleura
de los asfixiados con mutua,
felices a espasmos sin toserle a nadie?
¿Puedes oírme jadear
en el débito cansado y absurdo del porvenir,
en las frías y atragantadas mañanas
de este mar de ahogados y apneicos?

¿Puedes oírme gritar que pido agallas?

POR UNA LITERATURA “ECOCÉNTRICA”, por Wu ming

La comunidad está poco en boga entre los “literatos”. Por el contrario, está demasiado en boga el clan, la camarilla, el cenaculillo, el conciliábulo, la unión provisional de narcisistas que, en el período que precede a sus riñas y mandarse a la mierda, se dicen recíprocamente cuán hábiles e incomprendidos son. Está muy en boga la autonarración consolatoria ("Yo soy un grande, pero no me entienden", "la cultura ha muerto, por eso no encuentro espacios"), narración que se convierte inevitablemente en *circle jerk* (es decir hacerse mutuas puñetas dispuestos en círculo) y a esta ineficaz terapia de grupo incluso la quieren vender como "resistencia", incluso se le atribuye un cierto valor "político".
En este tipo de conductas se atestigua la "gélida carga" del mito del autor (mito romántico, decadente, "maldito", umbilical, en cualquier caso tremendamente egocentrado y "antropocéntrico" en la acepción más negativa posible). Pesa varias toneladas y doblega los hombros de quienes precisamente se creen herederos de una tradición de espaldas erguidas, el Autor en actitud de desafío titánico, piernas abiertas y puños apoyados en las caderas, sobre el promontorio de los siglos.
Ya sería tiempo que mis colegas se "descargaran" del fardo de una idea de autor que en realidad es muy reciente, y redescubriera (para esto puede ayudar también y sobretodo la red) la dimensión *ecocéntrica* del escritor. "Eco" deriva de "oikein", habitar: el "escritor residente" del cual habla Peter Bichsel, el poeta/narrador como miembro de una comunidad, es más, de varias comunidades en círculos concéntricos, heredero de figuras que existen desde el alba de los tiempos, del aedo al griot, del bardo al trovador, del cuentahistorias al titiritero, etc. La escritura, la poesía, la narración como *regalos a la comunidad* y como oficio de vivir con los demás.
[La poesía que regresa "en voz alta" es otra de las señales de una toma de conciencia en este sentido. Lástima que algunos autores "hurgan bien y predican mal", en el sentido que son capaces de hacer bonitas veladas y de nuevo *ecocéntricas*, sin embargo teorizan el peor *antropocentrismo* artístico y *ombligocentrismo* autorial.]Para un pleno redescubrimiento del ecocentrismo en literatura, es necesario extirparnos de los huesos los músculos irritados y contraídos. Se necesita un masaje enérgico. La red nos exige hacer cuentas con una dimensión de "apertura" y nos desafía a confrontarnos con nuevas posibilidades, con el riesgo constante de "perder el estilo". Nos obliga a buscar un equilibrio. Nos exige poner en discusión el ego, a relativizar la figura del Autor. Por esto, a pesar de todo, la amo como la pupila de mis ojos, como la pupila de los ojos de todos.

El viejo oficio itinerante

David Franco Monthiel

Poseemos una memoria relacionada con el circo. Las carpas, el olor de los animales, el brillo de los artistas bajo los focos, la voz impostada de presentador, las entradas que repartían en los colegios y aquella forma tan insistente de convencer a nuestro padres para ir a la función. En estos últimos tiempos, de crisis para los artistas itinerantes de caravanas, se ha intentado dar un matiz culturalista al espectáculo circense. Basta ver la gira de un famoso músico, algo divo en sus despedidas, en la que incorporaba todo un espectáculo de freaks, tragasables y demás gremio. La obra que nos presenta la compañía Circo Efímero no desestima la carpa, que es oriental, pero si desecha a los animales y plantea un espectáculo basado en las acrobacias, los malabarismos y una puesta en escena sencilla. El maestro de ceremonias nos relata un viaje en el que encuentra a artistas y fenómenos, que bien podían ser genios callejeros de ese noble arte de hacer la realidad de las ciudades más amena.
El Circo efímero, de efímeras sus estrellas pues quizás nunca más las veamos, llega al Fit como si lo hiciera a la plaza de un pueblo. Su espectáculo total, como decimos, no cuenta con animales, ni domadores, ni mujeres barbudas. Consta de una hermosa y pizpireta mujer araña que se desliza por la larga cortina colgada como un sublime animal que ha caído en la trampa, de las destreza de dos árabes con las pelotas, las mazas y de un trapecio en el que se admira la suprema fuerza del trapecista en la extraña danza de apareamiento de los mojinba. Salpicado de ese humor socarrón de los payasos, de la gestualidad mil veces repetida en la pista pero mil veces provocadora de sonrisas cómplices, el Circo Efímero cumple con sus humildes expectativas de artistas itinerantes: pasa un buen rato, ya sea en un festival de teatro que en una plaza céntrica de una ciudad. Acompañan el acordeón y el saxo soplado de tristeza, dotando a la obra de la melancolía de las carpas y el serrín, tan diferentes de los soplidos de los saxofones negros, que hablan de rabia y orgullo.
En estos tiempos de risas enlatadas, de gags repetidos, de chistes guiados y de humor planificado, es gratificante dejarse llevar por la vieja fórmula circense, sentirse un poco niños y admirar con la boca abierta cómo surcan la noche del Fit unas mazas que recogen manos diestras, cómo nos hace sonreír una actitud sobreactuada de los artistas con esa sencillez de los viejos circos. Este circo sin ligre, sin carpa en telegrafía sin hilos, intenta la recuperación del circo como espectáculo, sin esa dosis intelectualoide que a algunos otros resulta, como nuevas formas de entretenimiento. Un espectáculo que termina, que es efímero, que vuela, nos hace admirarnos y desaparece dejándonos embrujados por un momento

La tristeza majestuosa de la tragedia

David Franco Monthiel

El rumor de las viejas palabras griegas, de esa música antigua que nos habla, retuerce y subyuga desde una añeja verdad resonó ayer en el Teatro Falla bajo la hermosa fonética portuguesa. La Antígona de Antunes Filho y de Macunaíma planteó el clásico desde el escaso riesgo de la contemporaneidad y el escándalo controlado de cuerpos desnudos de bacantes fúnebres, un Baco con chaqué blanco a modo de maestro de ceremonias, un coro de ancianos de bombín, máscara y traje y una Antígona en silla de ruedas, anacronismos estos de una fuerza simbólica efectiva y sin estruendos modernotes.
Sintética, frágil en su grandeza de clásico, la obra fluye en unos sesenta minutos por los cauces concretos de la tragedia con una certeza y una verdad que apabulla en estos tiempos donde los ritos se ha quedado sin religiosidad . Muchos dirán que no alcanza el tempo dramático, que no se consuman los lamentos y los crímenes, que se queda a medias en su plasticidad y que es una obra para gentes alejadas del teatro. Pero la poda de Antunes, que alcanza a Eurídice. custodia los más potentes parlamentos que desempolvan emociones y desnudan a tantas verdades de mercadillo y publicidad, al parecer eternas, de la que está sentada en la butaca. Sencilla y directa. Visiones de la totalidad a través del conflicto.
Sin amagos ni pudor, la hermosa poesía de Sófocles nos hunde en la tragedia de una Tebas de nichos y ataúdes, una ciudad necrópolis, macabra metáfora de los archivadores de hormigón donde apenas vivimos; una Tebas de sombríos ritmos de la muerte, de modulaciones y cánticos luctuosos de bacantes que corretean sin pudor por el hades. Allí yacen todos los héroes de las tragedias griegas que suceden cada día.
La sirena se alarga. Baco manda extraer los ataúdes de Antígona, Ismene y Creonte, en guiño al metateatro, y obliga a exhumarse a sus moradores, condenados a representar su historia una vez más. Una enlutada Antígona, de profunda voz, desafía las leyes. Una mujer de voz grave. Creonte, cegado de poder e intransigente a la hora de dejar insepulto un cuerpo, y Antígona, orgullosa de su linaje fraticida, mantienen una pugna irreconciliable que conduce a la destrucción y al sufrimiento. Es el peso que la sangre propia derramada da a las verdades elementales.
Durante los últimos años, Macunaíma y Antunes ha buscado una manera brasileña de interpretar la tragedia griega. Y el acierto es pleno. Ya en 1999, lo intentaron con Fragmentos troianos, un espectáculo sobre las guerras étnicas. Luego montaron dos versiones de Medea, protagonizadas por Juliana Galdino, una madura Antígona, con la destrucción de la naturaleza como tema de fondo.
Un clásico, al fin, que tras la violenta espuma de los hechos, de las muertes, deja un rastro de alga, de basura del naufragio humano que huele a moderación y conciliación como una enseñanza aprendida bajo el trágico ethos. Una obra que investiga y sacude los fundamentos de la propia tragedia de forma accesible a todas nosotras.
Ayer vimos la tristeza majestuosa de la tragedia.

(Juliana Galdino -Antígona- y Arieta Correa -Ismene)

La semana jevi en el cuaderno de resistencia- clásicos íntimos

Antes del lanzamiento del álbum de estudio Seventh Son Of A Seventh Son en 1988, la banda precedió el mismo con el de un single promocional: Can I Play With Madness? El single venía con un video musical de esos que todos vimos en el mismo programa de música allá por el final de la década. El director fue Terry Gilliam (director del film Brazil, 12 monos, la imprescindible Miedo y asco en Las Vegas...) y al que definió como "un cruce entre En busca del arca perdida y Monty Python, algo realmente nunca visto".
Fulminante primer puesto en el ranking inglés nada más editarse el disco. Se mantuvo muchas semanas en el Top-5 británico. Al comenzar la monstruosa gira las ventas se fueron multiplicando.
En materia de puestas escénicas, Iron Maiden introdujo en su show innovaciones revolucionarias. Por ejemplo, en el tramo correspondiente al material nuevo (Moonchild, Infinite Dreams, Can I Play With Madness) pudo verse a Harris haciendo coros a capella y un tecladista invitado (Michael 'Count' Kenney) que, si bien no posee tradición metálica, pudo captar la esencia de la música de la banda.

(tomado y adecentado de Wikipedia)

MOONCHILD

Seven ways to win
Seven holy paths to hell
And your trip begins
Seven downward slopes
Seven bloodied hopes
Seven are your burning fires
Seven your desires

I am the bornless one
The fallen angel watching you
Babylon the scarlet whore
I’ll infiltrate your gratitude
Don’t you dare to save your son
Kill him now and save the young ones
Be the mother of a birth strangled babe
Be the devils own lucifers my name
Moonchild - hear the mandrake scream
Moonchild - open the seventh seal
Moonchild - you’ll be mine soon child
Moonchild - take my hand tonight
I count the heads of those unborn
The accursed ones I’ll find them all
If you die by your own hand
As a suicide you shall be damned
And if you try to save your soul
I will torment you - you shall not grow old
With every second and passing breath
You’ll be so alone your soul will bleed to death

The twind they are exhausted seven is the night
Gemini is rising as the red lips kiss to bite
Seven angels seven demons battle for his soul
When gabriel lies sleeping this child was born to die

One more dies one more lives
One baby cries one mother grieves
For all the sins you will commit
You’ll beg forgiveness and none I’ll give
A web of fear shall be your coat
To clothe you in the night
A lucky escape for now young man
But I’ll see you damned in endless night

Escúchala y pon cuenno y recuerda esa entrada en el Maiden England, sí, ese video vhs que vimos en casa de un colega con los ojos como platos esperando ver emerger al nuevo Eddie de detrás del señor Mcbrain.

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Muero con el Keeper of the seven Keys 1

Como estoy triste, cansado, algo trastornao y tengo ganas de reirme le robo a José Luis Viruete un par de párrafos sobre los jevis de su articulo titulado "Jevi rolero hetero y soltero 1". Pinchando en el título lo tenéis entero. El análisis, tremendo. Las fotos, impagables. Disfruten.

(...)Adios a su falta de relevancia musical y social. Pero el jevi nunca morirá, hermanos.. No, porque el poder del metal tan sólo estaba lamiendo sus heridas y reclutando a nuevos guerreros con el que reconstruir su glorioso ejército. Y si en el pasado sus poderosas tropas fueron drogadizos, los marginaos del barrio y los que estaban todo el día en los billares, ahora serían los chavales collejeables del cole y los que frecuentaban demasiado las tiendas de cómics. Tras los años de confusión, y dado que en España no apareció ningún grupo grunge que triunfara (no, Bunbury nunca tuvo fase grunge), comenzó a popularizarse en los institutos españoles un nuevo virus: el power metal.

(...)

El power parecía hecho adrede para estos chicos. En los 80, la fantasía no era sino una opción más a la hora de hacer letras. Abundaban las de tías y coches, las de "viva el rock y viva nosotros, que semos los mejores", las de eres joven y rebelde, las de drogas (como Los Chichos) y alguna cosa de denuncia política u holocaustos nucleares. Y en medio, pues una así de guerreros o dragones, en plan indefinido. Pero para los nuevos titanes es EL TEMA, dando para rellenar discos enteros. Incluso los que no se adhieren al género emplean letras lo bastante ambiguas para que el jevi las pueda reinterpretar así. Las palabras más usadas son Steel, Battle, Glory, Metal, Power, Forever, Thunder, Destiny... También abundan los casos de que el cantante se lee un libro de Las cruzadas (el primero de no-ficción que coje) y te hace una ópera-rock que te cagas, que diría Robertito. Que no os extrañe un futuro disco conceptual sobre El código Da Vinci (¡noooo!). Ideal para escuchar en las jornadas de rol a las que acude el chaval mientras juega al Vampiro.

Sadness

Esta tristeza frecuenta las erráticas huellas/
las derivas y el exilio en lo vivido,
la incesante adhesión a la sección porno del video club
o la silenciosa contemplación de plácidos follajes.
Esta tristeza intima con los enteros y medios miedos
con los mosqueos/ con los zumbidos subido
con los making off de la vida que se esfumó.
Esta tristeza/ ceniza en los hombros
mala racha que pregunta, esta tristeza
barritar de un elefante herido
crujido de un buque abandonado,
esta tristeza
conoce los insomnios con desnudo
las apuestas perdidas/ la desierta agenda
los dejar pasar/ los rigurosos excesos
los vómitos en fascículos.
Esta tristeza/ esta luz atada
tristeza grande,
grande como un animal.

Letras a la calle

Este sábado 22 de Octubre se celebra LETRAS A LA CALLE, una bonita iniciativa de "Arrebato Libros" (http://www.arrebatolibros.com/) de Madrid, agitadores, libreros, amantes de la palabra, amigos.

La Palabra Itinerante se suma a esta fiesta de la literatura desde Sevilla. Otras ciudades implicadas son, entre otras: Antigua (Guatemala), Caracas (Venezuela), México D.F., Namibia, Rishikesh (India), San Francisco (USA), Seul (Corea del Sur), Stone Town (Zanzíbar), Tijuana (México), Toronto (Cánada), y en España: Madrid, Barcelona, Granada y Málaga.

LETRAS A LA CALLE 005

La Palabra Itinerante os invita a participar este sábado 22 de Octubre en la aportación sevillana a la segunda edición del encuentro alrededor de la palabra LETRAS A LA CALLE.

Durante todo ese día -desde por la mañana- habrá en el barrio de la Alameda de Hércules y alrededores unos puntos de distribución poética situados en diversos espacios: bares, librerías, peluquerías, tiendas de alimentación... En 12 sitios del barrio se podrán encontrar 12 textos (fundamentalmente poesía contemporánea de interesantes autores nacionales e internacionales que admiramos) que componen una serie linda para coleccionar. Los textos -que hemos seleccionado con cariño por su voluntad de hacernos pensar y sentir- pueden recogerse gratuitamente en todos los establecimientos implicados.
Si os apetece incorporaros a esta actividad lúdica y hacer la ruta completa os recomendamos que la iniciéis en la librería "La Fuga" (Calle Conde de Torrejón, 1, local 1). Allí un cartel situará todos los espacios que están provistos de poesía para la calle.
Será un gusto vernos por el barrio si así os place.
Gracias, como siempre, por vuestra amistad.

Salud y poesía.

Siboney

Siboney, yo te quiero yo me muero por tu amor.
Siboney, en tu boca la miel puso su dulzor.
Ven aquí, que te quiero
y que todo tesoro eres tú para mí.
Siboney, al arrullo de las palmas pienso en ti.
Siboney de mi sueño
si no oyes la queja de mi voz,
Siboney si no vienes me moriré de amor.
Siboney de mis sueños te espero
sin ansia en mi caney,
Siboney si no vienes yo moriré de amor.
Oye el eco de mi canto de cristal,
que no se pierda por entre el ruido manigual.

de Ernesto Lecuona en la BSO de "2046". Escúcha



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DANGER!

Para Miguelange

ENTREVISTA EN LIVEROCK.IT- Wumineando

"No es casualidad que nuestro boletín electrónico lleve el nombre de Giap, el general vietnamita que derrotó a los franceses y norteamericanos. Nosotros mismos hemos rebautizado como 'Dien Bien Q' a la operación que realizó Luther Blissett para publicar una novela histórica de 600 páginas en Einaudi Stile Libero. Confiamos en los mismos fundamentos que llevaron a la independencia de Indochina. Un fuerte vínculo con la comunidad: red de refugios, hospitales subterráneos, provisiones garantizadas; acciones de sabotaje con el modelo del tigre que debilita al elefante a fuerza de pequeños zarpazos; grandes ofensivas espectaculares para sentarse a la mesa de negociaciones. Las batallas más urgentes, en estos tiempos de urgencias, creo que son cuatro y todas merecerían páginas de disquisiciones: defender la salud del planeta por todos los medios (partiendo de la disminución de la producción), combatir la propiedad intelectual como crimen contra la humanidad, pretender dignidad y derechos en los campos del trabajo, de la migración y de la familia; oponerse a la Guerra y a sus mistificaciones. A nivel nacional, diría que la prioridad es quitarse de encima a B*******, pero según parece, esto lo está logrando por sí solo."

Borrikos, vidas inciertas y medussas (CANCELADO)

Hoy, viernes 14 de Octubre a las 22:00 en el Pub Medusa en Cádiz NO se presentará el corto dirigido por Juan Carlos Gutiérrez "Guti" "Nuestra incierta vida normal". La cita será el viernes 28. Antes del visionado del corto, los borrikos libres, recitarán algunos poemas como presentación a la película . Nos vemos allí.

Merecimos algo más que el recuerdo,

la línea vertical de tu espalda

entregada al suave balanceo de la muerte

perdiéndose más allá del Cabo de Malaesperanza.

De nada sirvió que el viento no quisiera

secar la sal en tu cara,

ni las velas encendidas cada quince de Noviembre

supieron alumbrar tu regreso a la playa de los huesos.

Por fin este añola bajamar nos ha entregado

el último diente que nos faltaba.

NUEVA DERECHA

La revista "Archipiélago" organiza (24>28 de Octubre de 2005) un seminario en Sevilla, en la Universidad Internacional de Andalucía, sobre la Nueva Derecha y las transformaciones del neo-conservadorismo en Europa y en las Americas.

" ¿Se está tomando alguien la molestia de analizar en profundidad la fuerza del contragolpe (neo)conservador en Europa y EEUU? La segunda victoria electoral de George W. Bush dejó perpleja a la izquierda del planeta entero: "¿Cómo es posible que la gente haya votado masivamente a un candidato sostenido clarísimamente por terribles mentiras que han sido desmontadas públicamente (Abu Ghraib, Michael Moore, armas de destrucción masiva, etc.)?". La respuesta más obtusa: "los americanos son tontos, miedosos, agresivos, no leen, no viajan, no sabrían ni señalar dónde está España en un mapa". American way of life. Por tanto, nada de lo que inquietarse en Europa (a pesar de Haider, Berlusconi-Fini, Le Pen, etc.). La indignación moral y el desprecio contra los votantes de la derecha populista se comen el espacio de un análisis riguroso sobre la potencia de su imaginario y la decadencia imparable de la izquierda para producir deseo y sentido en los tiempos desconcertantes de la globalización.

Pero cuando "todo lo que era sólido se disuelve en el aire", la derecha populista se mueve como pez en el agua. Sus máquinas de guerra mediáticas y organizativas manipulan como nadie los símbolos de comunidad en un época sin comunidad, codifican todos los conflictos económicos y sociales entre ricos y pobres como conflictos morales, sintonizan muy bien con los miedos de una "mayoría silenciosa" profundamente ambivalente, instrumentalizan el imaginario de los valores tradicionales y redirigen cínicamente el "resentimiento de clase" de millones de huérfanos de la globalización contra diversos fantasmas (el peligro inmigrante, homosexual, la élite izquierdista, etc.), supuestamente responsables de la desintegración de un mundo idealizado (patria, identidad, comunidad) que se mira con nostalgia. Y en lugar de meditar seriamente cómo es posible que la derecha populista sea para tantas personas humildes defensora de la "gente común", gran parte de la izquierda suele limitarse al juicio moral ("fascistas, machistas, patrioteros, paletos, homófobos, etc."). Se dice que "cuando el dedo señala la luna los idiotas miran el dedo". Pues bien, el dedo (neo)conservador señala problemas reales que afectan a millones de personas (seguridad en las calles, descomposición de las escuelas, barbarización del vínculo social, precariedad de la vida, violencia generalizada, evaporación de toda cultura del respeto, etc.), mientras los idiotas se quedan mirando el dedo (sus propuestas represivas) [...]

Programa e invitados

CLASE DE POR SÍ, O SEA: CIEN AÑOS DE CARY GRANT

La biografía escrita por McCann lleva por título Cary Grant: a class apart. Una "clase de por sí", en ambas acepciones: savoir faire y clase social. Hay mucho de clase trabajadora en la dura tarea de superación personal, en la maníaca autodisciplina con la que el ex-Archie Leach interpreta el personaje que ha inventado. Personaje que - cabe insistir - se nutre del desafío permanente a las funciones sociales, a las identidades de nación, clase y género. "Cary Grant" es un personaje "trans-atlántico", síntesis de Europa y América en continua redefinición (su acento era indefinible). "Cary Grant" ya no es de clase trabajadora como Archie Leach, pero tampoco es de clase alta o media. Precisamente, es una clase de por sí. Es inequívocamente varón, pero - como decíamos antes - la suya es una masculinidad muy distinta respecto a la granítica de Clark Gable y de Gary Cooper.

En estos tiempos de mierda y de desconsuelo, de finales de una fase del conflicto social (inaugurada en Seattle en noviembre de 1999), es más importante que nunca redescubrir la non-chalance [despreocupación] como arma de lucha individual y colectiva. El estilo es un arte marcial, como ya entonces lo había comprendido la clase obrera europea. Hacerle ver al patrón que, con un poco de ingenio y gastando poco, podían ser más elegantes y dignos que él. Las fotos de las manifestaciones del 1º de Mayo o de los funerales de Togliatti muestran expresiones y actitudes orgullosas, trajes algo desgastados pero perfectamente planchados, corbatas con nudo impecable en cuellos bien almidonados; las mujeres tienen pañuelos anudados con gracia y vestidos hechos en casa de corte perfecto. Se nota el cuidado por los detalles, el amor por la pulcritud de quienes todos los días están obligados a sudar y ensuciarse. El mensaje es más o menos éste: "Patrones, delante vuestro no tenéis bestias o bárbaros, y el mismo cuidado que ponemos en demostrároslo, lo pondremos en la lucha contra vosotros".

(...)

La misma actitud puede hallarse en la cultura afronorteamericana (un ulterior elemento de reflexión sobre las relaciones entre clase y "raza").

Escribe Lloyd Boston, autor de Men of Color: Fashion, History, Fundamentals (1998): "para los negros norteamericanos, y para los hombres en particular, la vestimenta siempre tuvo una función simbólica. Lo que vestimos señala lo que somos y, sobre todo, lo que queremos ser. Ya sea que el aspecto sea duro, trepador, afrocéntrico o pijo, nuestra habilidad en el vestir es también estrategia de supervivencia".

por Wu Ming

Delinquents habits

Este resumen no está disponible. Haz clic en este enlace para ver la entrada.

Kino II

Boloña, 1976. En las afueras de la ciudad, Sgualo y Pelo, dos amigos, sueñan en una salida para sus grises y opresivas vidas. En ocasiones, para solventar su falta de dinero crónica, realizan “trabajillos” para Marangon, el gángster local. Pero ahora Marangon les propone algo distinto - cavar un túnel bajo tierra en el centro de la ciudad. El objetivo: el banco de la Plaza Minghetti. Sin dudarlo, la desesperada pareja acepta la arriesgada empresa. Para hacer más llevaderas las largas horas nocturnas de trabajo, se llevan una radio al túnel. Casualmente, acaban sintonizando Radio Alice."

"Radio Alice’ de Guido Chiesa es el doble ganador del Festival de Cinema Polític. La ilusión por el cambio y la amistad, cristalizados en un film que marca la continuidad del neorrealismo italiano, ‘Radio Alice’ (Italia, 2004) de Guido Chiesa, es el ganador del 1r Festival de Cinema Polític de Barcelona. El film fue seleccionado de entre los 7 concursantes por un jurado integrado por el director de cine lituano Sharunas Bartas, la directora del Festival de la Rochelle Prune Engler, la escritora Lucía Etxebarría(¿¿), la productora Isona Passola y la directora turca Yesim Ustaoglu. Según Isona Passola, portavoz del jurado: “el jurado ha valorado la temática del film que aborda las revueltas políticas de obreros y estudiantes en los años 70 en Italia, y muy especialmente la calidad cinematográfica de la película que recupera el oficio del mejor cine italiano de siempre.” El mismo film ha ganado el Premio Cinevisión del Público, que ha sido votado por el público asistente a las películas.Sin embargo, la gran sorpresa ha venido de parte de la asistencia de público: 2620 personas han asistido a las 3 salas de proyección del 1r Festival de Cinema polític en los cinco días de actividades. Incluso se ha tenido que repetir proyecciones como el estreno de “Visions of Europe”, realizar proyecciones improvisadas como la de “The government inspector” de Peter Kosminski en el Hall del CCCB. Guido Chiesa, no ha podido asistir a la ceremonia, y en su reemplazo recibirá el premio la responsable Centro de Estudios de cine italiano del Istituto Italiano di Cultura de Barcelona, Daniela Aronica. El premio del público fue entregado por el redactor jefe de la revista de cine Cinevisión, Miquel Echarri.

Kino

El Cuaderno de Resistencia Film Group, el gabinete Papa kino ist tod e Insurgente.org les ofrece la posibilidad de ver películas sin necesidad de comprarlas. Desde impresionantes y pedagógicos documentales sobre la revolución cubana hasta películas como Comandante, de Oliver Stone, La batalla de Chile, las argentinas La noche de los lápices y La historia oficial, o varias de Michael Moore, pasando por vídeos tan interesantes como uno en el que se reproduce la conversación grabada entre un terrorista de Miami y un agente revolucionario de la Seguridad cubana. Hay mucho donde elegir, así que pasen, vean, decidan y guardenla porque no podrán verlo todo hoy. Si se dosifican, tienen material para varias semanas. Y una última sugerencia: compartan el enlace con sus familiares y amistades, porque se lo agradecerán.

Índice de gabaciones y su duración:
- Buena Vista Social Club (01:40:28)
- Demandamos justicia (00:30:47)
- Llamada de Moscoso al embajador yanqui (00:00:51)
- Los Terroristas (00:01:29)
- Desafío (00:20:52)
- Atentado Barbados (00:30:48)
- Llamada grabada por la Dirección General de la Seguridad del Estado a un terrorista de Miami (00:04:08)
- Ópera La Patata Ardente (00:00:36)
- Explosivos (00:08:28)
- Batalla de ideas (00:22:32)
- Una historia breve de los EEUU (00:03:07)
- Comandante (01:34:55)
- Comandante (Segunda Parte) Looking for Fidel (00:58:21)
- CDR (Vol. 1) Donde nunca jamás se lo imaginan (00:54:44)
- CDR (Vol. 2) Antes del 59 (00:54:40)
- CDR (Vol. 3) Los cuatro años que estremecieron al mundo (00:54:44)
- CDR (Vol. 4) Una isla en la corriente (00:54:35)
- CDR (Vol. 5) Entre el arte y la cultura (00:57:39)
- CDR (Vol. 6) La solidaridad internacional (00:53:13)
- CDR (Vol. 7) Momentos con Fidel (00:54:28)
- CDR (Extra) La primera intervención (00:27:25)
- CDR (Extra) Una foto recorre el mundo (00:12:50)
- CDR (Extra) La crisis de los misiles (00:18:24)
- CDR (Extra) Girón (01:42:26)
- CDR (Extra) Yo soy la canción que canto (00:25:19)
- CDR (Extra) Viva la República (01:31:43)
- Yo, Fidel Castro (Parte 1) (00:52:19)
- Yo, Fidel Castro (Parte 2) (00:55:29)
- Yo, Fidel Castro (Parte 3) (00:50:29)
- Yo, Fidel Castro (Parte 4) (00:56:49)
- Yo, Fidel Castro (Parte 5) (00:55:27)
- Yo, Fidel Castro (Parte 6) (00:55:24)
- Yo, Fidel Castro (Parte 7) (00:52:23)
- La revolución no será televisada (01:12:51)
- El rescate del cerebro de PDVSA (00:52:35)
- Venezuela - Puente Llaguno: Claves de una masacre (01:43:47)
- Con los pobres de la tierra (01:07:55)
- La batalla de Chile I (01:35:00)
- La batalla de Chile II (01:38:03)
- La batalla de Chile III) (Parte 1) (00:43:30)
- La batalla de Chile III (Parte 2) (00:35:58)
- La noche de los lápices (Argentina) (01:35:28)
- La historia oficial (Argentina) (01:53:14)
- La ofensiva final del FSLN (Nicaragua) (01:38:26)
- CIA - Guerres secretes (Partie 1) (Inglés/francés) (00:54:30)
- CIA - Guerres secretes (Partie 2) (Inglés/francés) (00:54:35)
- La crise des missiles (Francés) (00:51:56)
- La face cachée de la CIA (Francés) (00:45:20)
- Iraq War and American Imperialism (Inglés) (00:18:14)
- Orwell Rolls In His Grave (Inglés) (01:43:41)
- Why Bush Really Invaded Iraq (Inglés) (00:56:07)
- Spots Anti Bush (Inglés) (00:07:17)
- The Big One (Inglés/Francés) (01:30:39)
- Fahrenheit 9-11 (Inglés/Francés) (01:58:31)
- Bowling For Columbine (Francés) (01:54:38)

Para ver los vídeos, haga clic aquí.

Marsella

No sé ya recordar el nombre exacto
que tuvo esta ciudad sobre la lengua
de aquella que paró conmigo entonces
la prisa de las calles. Era menos
mortal la vida entonces, suficiente
llegar a fin de mes sin las historias
felices del amor y más violenta
la furia de las pieles contra el lucro
sagrado de la usura y de las diestras
políticas sociales de esta V
República Francesa. Sin papeles,
a golpes ya devueltos la sacaron
legales de la casa. Solamente
me acuerdo de sus pechos africanos.


De Luis Melgarejo

BRAILLE

Porque estoy incluido en todos los nombres
perdidos o tachados en las agendas
Y se me amontonan los saludos retirados
y el catálogo de desplantes y deserciones.
Porque encuentro todos los ceniceros llenos
de las horas muertas e incineradas.
Porque mi ropa es una cama sin hacer
y nadie me dice levántate y anda y sal
y muere este fin de semana
y resucita al tercer día
Pierdo el tren de las buenas ocasiones
en la estación del tedio.
Y el invierno es crudo, el verano muy hecho,
el otoño de vuelta y vuelta
Y la primavera no llega.
Es por eso que repito las mismas líneas de diálogo
como un braille gastado cuando estoy ciego.

Reposición de "Los hermosos bebidos"

Círculo

Este papel, ahora tan blanco y liso
que reparte la tinta con cierta autonomía
de la mano y la cabeza que lo van emborronando
muy pronto, en un cajón, olvidado por todos
se arruinará en silencio

y arrugado y oscuro
volverá a oler a madera
parecerá corteza
será, de nuevo, árbol.


De Juan Antonio Bermúdez

ESPECIAL SOBRE MALCOLM X en la Wumingfoundation

(21 de Febrero 1965 - 21 de Febrero 2005) Traducido por Nadie Enparticular en Septembre 2005)

1. LA PRIMERA VEZ QUE VI A MALCOLM [WM1]

...¡He aquí el cliché! Malcolm es “eléctrico”, es “magnético”, tiene “carisma”, “se sale de la pantalla”. Es mucho más chamánico que cualquiera de las estrellas de rock para las cuales derrochamos el adjetivo. Su voz, la retórica que hace perder el equilibrio (o readquirirlo), el lenguaje del cuerpo, la imagen, el porte... Todo contribuye para perpetuarlo aquí, necesario como un pequeño dios doméstico, un Lar, un antepasado que habita en un rincón de la casa.Malcolm parece atrapar la energía del mundo, transformala y distribuirla a su alrededor. Se comunica con el público en un modo tan directo que rompe las barreras del tiempo. Han pasado más de cuarenta años, y no obstante, esos roncos sonidos te cogen por los hombros y te sacuden. Esas parábolas e historias repletas de animales, esas preguntas retóricas, esos pasajes a “voz y coro”...

2. LA "X" DE MALCOLM Y LA MEMORIA [WM1]

...No hay memoria compartida. No puede haber. No se le puede pedir al esclavo que honre el recuerdo del esclavista [...] Esto no significa quedar prisioneros del pasado, encerrados en la celda del odio y la sed de venganza. Es verdad, el recuerdo de la esclavitud puede convertirse en un gueto mental, pero es importante saber que en los momentos de peligro, un recuerdo resplandecerá en los márgenes de tu campo visual, extenderás tu mano y a tientas encontrarás el pasado, la memoria de la dignidad de tus antepasados, de las luchas, de los trucos para joder al capataz. La voluntad de rescate se nutre con esto, y unas pocas cosas más.

3. DE MALCOLM AL HIP-HOP PASANDO POR GHOST DOG [WM5]

...Un pequeño delincuente “estilístico” que tuvo al jazz, el baile y el sexo como puntos de partida de una experiencia espiritual decisiva, un joven urbano trajeado no totalmente ajeno a una tormenta cultural cuyas consecuencias a largo plazo conducirán a los movimientos de liberación de las décadas sucesivas, recluso que asume la religión en sentido identitario y político, líder influyente, orador eficaz, amenaza pública. En la biografía de Malcolm está todo. Malcolm descubrió y desveló un destino alternativo al de la Norteamérica blanca. Su lección fue traspuesta a la supervivencia individual y comunitaria; la energía de la lección todavía es incisiva, transversal, omnicomprensiva, y no parece declinar. Del estilo a la política, y de vuelta al estilo: el programador de ritmos insiste con el grado cero del funk, vibra estoico, minimalista, lúcido como el traje de Malcolm, como su cabeza rapada, como la montura de sus gafas. El eco de sus palabras está por todas partes.

TODO AQUÍ

LAVORO NERO, X

Si te gusta, bien. Su voz se endureció.
Encendió un cigarrillo. Recordé
su último despido. Empapeló sin palabras.
Posó la mano sobre el hombro. Fuera,
susurró. Deseé abalanzarme y destrozarle.
Decidí aguantar. Necesitaba la pasta.
Ya vendrán tiempos mejores. Seguro.
Tengo a cien que querrán sustituirte.
No tengas paz en cien horas. Cien meses.
Se giró. Y si no te gusta, ahí tienes la puerta.

POEMA LOVÉMONOS

Lovesén/ amí, amí, mujer
Lovémonos en mordisco húmedo
Trilcémonos en espuma de cadera con cadera/
me llevo dos/ altutidémonos
en cimas, quimeras, abrazos.
Tejidámonos en la luz sábana de esta noche.
Lovesén amí atí amí, amada,
petalicémonos cayendo hacia nosotros
Cadadía/ cada muerte tras separarnos.
Troyémonos/ anacreontémonos,
aortémonos en ríos de sangre y lavamor.
Lovesén amí amí atí atí.
Dejémonos de heraldonegrizarte
en tu rincónsotano/ en mi patíbulocura
Cuerpo vivo sílaba a mordida mor carne.
Lovesén atí aí/ amí amí amada,
amandonosósmos el sertívoro y la maleducanda.
Lovémonos/ lobémonos.
Atí/ anostuyó/ anosmitú.
Te querrémonos siempre.
Voluptuosita amorosa/ surcorazón.
Te querrémonos siempre.
Me querrémonos hoy/ lovémonos,
lobémonos/
aún más/
aún más.

A.M.

Cuando el alba de dedos grasientos,
rosa sucio en el rumor
de los últimos camiones de basura,
despeina mi cabello empapado de humo
regreso al hogar.
Cuando el frío de la mañana
eriza mi piel/ fértil campo de caricias
de líneas que la belleza recorrió
con sus desconocidas manos,
ríos de veneno y sangre
fluyen hasta el cansado corazón
de vasos/ cristal y ceniza/
regreso al hogar.
Cuando mis pasos en el mudo teatro
de la mañana son proyectos de almohada
y de un vago sueño de amor y vida
regreso al hogar.
Y guardo mis lágrimas para la muerte
que comienza.
Y guardo mi rabia para el bozal
que espera.
Cuando mi cuerpo golpeado por la noche
y sus esclavas se desgasta
en el anhelo de una dicha
como el don de la luz que se filtra
por la persiana un día de fiesta/
la dicha necesaria como el tumulto
de besos por vivir/ de yemas que llamar
de manos y pechos por unir
cuando se contempla a una mujer desnuda
que duerme en nuestra cama
en la sencilla geografía
de una sábana que supo del dolor
del arrugado periodo del abandono
regreso al hogar.

De "Los hermosos bebidos"

Esto que pongo se lo he mangao al Lolo

La vida es una caja de bombonas. A veces tan pesada, a veces tan peligrosas, pero nos da de comer y comemos, nos da calor y nos calentamos, nos da cuernos y embestimos, nos da la misma vida y la cambiamos cuando ya no nos da la vida misma. Aquí sentado en el banco, firmo chicles al portador.Me rodea el espacio abierto.

(insuperable)

Sobre auténticos submarinos y empates

Los verdaderos creyentes de la fe amarilla reciben al impostor con un mosaico bajo el sol de otoño. La champions del azulejo ve como sus estrellas son alicatadas por el juego de un extraordinario Cádiz entregado al noble arte del ataque. Dos goles anulados. Como dirían los tópicos locutores, “el gran inicio se vio truncado por el injusto gol”. El arbitro, pésimo. Al final, un gran Cádiz se fue hundiendo en las aguas de un empate algo tristón. A pensar en el derby.

VAN A POR NOSOTROS

Límpiate los dientes, lávate los pies,
cósete el jersey, píntate las uñas,
cámbiate las pilas, cómete
los mocos, bébete la espuma, cásate
con ella, cásate con ella, cásate con
ella.
Toma precauciones, piensa en tu futuro.
Van a por nosotros.
Las hordas internacionales de madres y delegados
y funcionariosy chinchillas
y hurones moralistas
que desean llevarte cogidito de la mano a tu jubilación.
Bébete el jarabe, cómprate un buen coche,
deja de fumar, no juegues a eso,
cambia de trabajo, mejora tu imagen,
vete a por las gambas,
cósete la manga,
rézale a la imagen.
Van a por nosotros
con sus pies de rey y sus escuadras
y sus cartabones y sus reglas
y sus compases y sus trajes de domingo.
Péinate los pelos, limpia tus zapatos,
huele a gasolina, dí que sí a tu jefe,
mira las noticias, no duermas la siesta,
deja esa sonrisa, siéntete culpable,
acábate la sopa,
acábate la sopa,
acábate la sopa.
Hazte responsable.
Van a por nosotros.
Se acabó la juventud.
Basta de holgazanear. Hay que concienciarse.
Viva el complejo de Edipo.
Yo tengo la culpa.
Paga tus facturas, traje con chaleco,
duerme con pijama, santifica el lunes,
funda una familia, por qué no adelgazas.
Vaya facha traes, lávate las manos,
píntate los labios,
por qué dices eso,
todo está ya escrito.
Van a por nosotros.
Y Edison y Washington
y Einsteiny Freud y Hitler y Copérnico
y Von Braun y Don Santiago Ramón y Cajal
VAN A POR NOSOTROS.
Cada año más cerca, cada día más claro,
cada sorbo más dulce, cada recuerdo más lejos.
VAN A POR NOSOTROS
VAN A POR NOSOTROS
VAN A POR NOSOTROS
VAN A POR NOSOTROS
A POR NOSOTROS TODOS.

de Accidents Polipoétics.

Son neto

¿A quién le importa ahora que yo caiga
desde este tejado con escarcha?
No me mintáis, no.
Quitando la familia más cercana
y esos pocos amigos que uno siempre atesora...
¿Quién? Decidme, ¿quién?
¿Algunos profesores de instituto
admirados del hospicio que la lengua
abre sólo por amor?¿O vosotros,
lectores acorazados
en las extrasístoles dulces ventriculares
palpitación
esde un corazón endecasílabo?
Ya, ya.

de Diario de un albañil. Uno de diciembre. Santos Jiménez

Pentagon Strike

La teoría de la conspiración sobre el 11 s y el Pentagono. Conspiranoias, les dicen. Todo con testimonios de testigos, fotos y datos. Como afirma la presentación:

La siguiente presentación está aprobada para todas las audiencias. Sugerimos racionamiento crítico. Algunas secuencias pueden cambiar concepciones y creencias de algunas personas. Recomendamos conciencia y lucidez.

Échenle un vistazo, aunque sólo sea para divertirse un rato con la presentación en flash. Tarda un poco.

Pentagon Strike

Egolatría- Alba Rico

En términos filosóficos, podríamos definir la cultura occidental del último cuarto del siglo XX como el resultado de la Autodestrucción de la Razón en virtud de su propio ejercicio interno; es a eso a lo que hemos venido llamando postmodernidad para definir una constelación de discursos que, gloria del chisporroteo, reivindicaban la "muerte del sujeto", el fin de los Grandes Relatos de emancipación, la identidad débil o fragmentada, el relativismo narcisista, el derecho al presente, la ironía descomprometida, la construcción estética de una personalidad discontinua. Algunas de estas consignas no hubiesen estado nada mal en un mundo mejor, pero en el realmente existente parecían venir sencillamente a replicar o doblar fantasmalmente (alegre nihilismo de las élites urbanas occidentales) el muy material y destructivo proceso que erosionaba y sigue erosionando el suelo de la humanidad, esa brega imparable que hemos venido denominando, con una cierta timidez eufemística, "globalización": el desmantelamiento del Estado del Bienestar, la "flexibilidad” laboral, la destrucción de la comunidad, la corrosión del carácter, la fragmentación biográfica, el imperio del ello consumidor, la deslocalización de las relaciones y la volatilización de los lugares. En estas condiciones, la Autodestrucción de la Razón era indisociable de una autonegación de la política -como necesidad y aspiración a un marco colectivo de decisión- en la que, paradójicamente, los nombres más revolucionarios de la cultura daban pedales, cuesta abajo, a la revolución permanente del capitalismo; así, el "nomadismo" de Deleuze describía bastante bien los flujos migratorios de la fuerza de trabajo, el cuidado del self de Foucault se distinguía poco de los llamados "manuales de auto-ayuda" y el "deseo" y las "multitudes" de Negri servirían de slogan publicitario para la inauguración de un Nuevo Centro Comercial. Frente a esta Autodestrucción de la Razón que inevitablemente entraña la despolitización de las relaciones sociales, Benedicto XVI, consciente al mismo tiempo de la inseguridad cotidiana de los hombres y de la poderosa rivalidad del Islam, ha denunciado muy justamente la "tiranía relativista", pero propone, a cambio, el restablecimiento del dogma religioso como espinazo de toda certidumbre; es decir, retroceder del post-racionalismo al ante-racionalismo. Esa, claro, no es la solución. De lo que se trata más bien es de retroceder un poco menos y recuperar la política, proyecto al que se oponen por igual -único pero suficiente acuerdo entre ambas fuerzas- el relativismo capitalista y el dogmatismo religioso.

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Isla en tus brazos

Quise dar este magma a los que sienten frío,
quise dar la gavilla de los sueños marinos
en la angostura de los metros,
en cada bracear de los ahogados.
Ellos no saben del color de la silueta
que dejó tu piel en mi cama o ciudad sin sueño.
Ellos no saben de tu cuerpo o lluvia caliente.
Quise daros esta sinfonía henchida de brazos,
de islas, de manos sin la tiranía
del trabajo en los archipiélagos
del oro y la muerte.
Quise daros palabras empapadas
de este motín carnal en el alba de los cadáveres.
Ellos no saben de este nimbo o conspiración
del deseo, de esta insaciable trama de ser.
Quise desbordar los perímetros de la jaula,
el viejo cerco sin tregua de las rentas,
la tierra baldía aureolada de despojos.

Ellos no saben cuánta diaria muerte
acunan en sus brazos.




Para aquel o aquella le interese escuchar la maqueta del miserable músico Dabólico y que se titula: Ofú, lamour fou! he de decirles que está en el Emule. El enlace es este de aquí abajo. Copiad y pegad, malditos (y suprimid el espacio que hay después del =) :

ed2k://fileDab%C3%B3lico-%20Of%C3%BA,%20l'amour%20fou!%20mp3.rar6906851194049BE2BEC487E2341B859D4DD3495Eh=
VTPNJXUCUUB7NHHJ5JXVLMTXUSUJQKUE/

Hora sin tiempo

Por: Alvaro Menén Desleal


Un pasajero a otro:
—Disculpe, caballero, mi reloj se ha parado. ¿Qué hora tiene usted?
—Oh, lo siento; el mío se paró también.
—Por casualidad...¿a las 8.l7?
—Sí, a las 8.l7.
—Entonces ocurrió, realmente.
—Sí, a esa hora.

Esto lo ha mandado Enrique Falcón: Escribir

Esto me lo ha mandado un amigo

Recordad la subsunción real:

Ser constituido/ ser aniquilado.

Vivid en la subsunción celeste:

Amar, amar, amar y amar.

WE (viejo poema)

Los que viven por sus manos
Jorge Manrique


Nosotros.
La carne de cañón de luz, las espaldas
iluminadas en mitad de la niebla y la noche,
nuestras espaldas con el peso de tanto años
de dolor, esta carne que enfocan,
nosotros, los perseguidos, los que muerden
este pan negro de las decepciones
los que respiran en la palabra encendida
en la montaña de verbos muertos,
en la sílaba negra que se pierde del rebaño.
Nosotros celebrando la vida sin caminos,
Viviendo con cadáveres en la mochila
que cantan con nosotros,
dando las palabras que vienen de tan lejos
pero no están cansadas.
Nosotros
respirando en cada soplido o vendaval
que asusta a la ceniza en el hombro.
Nosotros,
los que ofrecen el costado
al filoso punzón de la vida vendida,
nosotros, los que en la ciudad del odio
entregan su corazón pero no se callan,
los que a la piedad desenmascaran
como enemiga, nosotros,
que engastamos el odio en palabras
como artesanos que trabajan la ira.

Nosotros.

¡Chicos y chicas a dibujar!

Después de ver las hermosas acciones de Banksy en el muro de la vergüenza de Palestina,

aquí os dejo algunas herramientas para hacer plantillas, camisetas y todo un manual de la autoedición con objeto de mejorar creativamente el aspecto de nuestras ciudades. Chicos y chicas: Animaros.

Stencil, stickers, porsters and graffitti latinoamericano



JSTK STENCILS



Pegatinas Fraga Pendular (listas para imprimir)



Algunos tutoriales de Stencil Revolution (in inglis)



El rincón de la autoedición (fotocopias, posters, impresiones, etc)

Algunos bancos de imágenes, ya saben, siempre falta esa buena foto para compeltar un post, un articulo o un poster: Radicalgraffics y CNA


Ahora: ¡a decorar!