YA NO TE ESPERO

Ya no te espero
llegarás, pero más fuerte
más violenta la corriente
dibujándose en el suelo
de mi pecho, de mis dedos.
Llegarás con mucha muerte.
Ya no te espero
ya eché abajo ayer mis puertas
las ventanas bien despiertas
al viento y al aguacero
a la selva, al sol al fuego
llegarás a casa abierta.
Ya no te espero
ya es tiempo que fascina
ya es bendición que camina
a manos del desespero
ya es bestia de los potreros
saltando a quien la domina.
Ya no te espero
ya estoy regresando solo
de los tiempos venideros
ya he besado cada plomo
con que mato y con que muero
ya se cuando, quien y como.
Ya no te espero
ya he liberado a tu patria
hija de una espera larga
y hay un Primero de Enero
que funda a sus compañeros
con la sed de mi garganta.
Ya no te espero
porque de esperarte hay odio
en una noche de novios
en los hábitos del cielo
en madre de un hijo ciego
ya soy ángel del demonio.
Ya no te espero.
ya no te espero.

«Mujeres», 1978.

Último post del año. Uno más. Feliz año.

MANHATTAN

Me condenaron a veinte años de hastío
Por intentar cambiar el sistema desde dentro
ahora vengo a desquitarme
primero conquistaremos Manhattan
después conquistaremos Berlin
Me guía una señal en los cielos
me guía esta marca de mi piel
me guía la belleza en nuestras armas
primero conquistaremos Manhattan
después conquistaremos Berlin
Quisiera estar siempre contigo
me gusta tu cuerpo, tu espíritu, tu ropa
pero ¿ves esa fila que avanza en la estación?
te dije, ya te dije
que yo era uno de ellos
Me amaste como perdedor
y te preocupa que pueda vencer
sabes como detenerme
y no me sabes tu comprender
¿Cuántas veces recé para volver a empezar?
primero conquistaremos Manhattan
después conquistaremos Berlin
Recuerda que yo vivía para la música
recuerda que de mi te mantenías
hoy es el día del padre y estamos heridos
primero conquistaremos Manhattan
después conquistaremos Berlin

First we take Manhattan (Leonard Cohen) en Morente y Lagartija Nick en Omega, 1996

NO PIDO MUCHO- Kiko Veneno y Miguel Martí Pol

No pido mucho
poder hablar sin cambiar la voz
caminar sin muletas
hacer el amor sin que haya que pedir permiso
escribir en un papel sin rayas.

O bien si parece demasiado
escribir sin tener que cambiar la voz
caminar sin rayas
hablar sin que haya que pedir permiso
hacer el amor sin muletas.

O bien si parece demasiado
hacer el amor sin que haya que cambiar la voz
escribir sin muletas
caminar sin que haya que pedir permiso
hablar sin rayas.

O bien si parece demasiado…

"Veneno" 1977

Aforo máximo

1.
Pedante
PeAlligheri

2.
Elegía es la tercera persona
del dolor poético elegir.

3.
AnacoLuto: negra vestimenta
que se usa por muerte inconsecuente,
esta cláusula, que sus significados están muertos.

4.
La extranjera que piensa como nativa
no posee otras alternativas
para reflexionar que no sean alterforasteras.

5.
Bosquejarse: mostrar el enfado y descontento
con una vaguedad murmurante, con balbuceo
apagado, sin las trazas de la gran obra del enfado.

6.
Pedanía es la zona en la que residen,
quizá mejor decir sin más, viven
los pedantes.

De "Aforo máximo y otros mínimos aforismos", 2003

Dulces sueños- Los planetas

Que tengas buenas noches hoy,
y malos sueños para quien
prefiera tenerte muerta
que no tenerte nada,
que yo te siento cerca
y no quiero más nada que destruir la fortaleza
que tapia tu casa.
Que hoy tengas dulces sueños,
que aquí alguien no descansa,
pensando cómo rescatarte
de tan siniestras garras.
Que a mí me gustaría ser el graduado que te secuestrara,
y huir en autobuses, y usar cruces como espadas.
Que hoy tengas dulces sueños,
que aquí alguien no descansa,
pensando cómo rescatarte
de tan siniestras garras.
Que hoy tengas dulces sueños,
que aquí alguien no descansa,
pensando cómo rescatarte
de tan siniestras garras.

Encuentro con entidades, 2002

FELIZ FALSEDAD- SOZIEDAD ALCOHOLIKA

Otra vez llega la navidad, la gente emana felicidad
todos sonríen sin parar, ¿a quien pretenden engañar?
si todo sigue igual...Es navidad en Jerusalén, y en navidad matan también
Jesusito ya va a nacer, que te pille un palestino ¡cacho mamón!
y que te cuelgue de un pino.
El gran negocio va a comenzar, los precios por las nubes están
todos como locos a comprar, todo sea porque es navidad
y hay que aparentar, ¡anda ya!
Turrón, un pavo y champán, eso no nos puede faltar
aunque mañana no haya para comer, todo sea porque es navidad
y hay que aparentar. ¡Aparentar!Los pobres niños son machacados por la televisión,
por miles de anuncios (de juguetes), en los que el niño solo tiene
que apretar un botón, y para nada cuenta su imaginación.
Por eso y mas ¡me cago en la navidad
!puta navidad ¡me cago en la puta navidad!
Millones de abetos cortaos, por una estúpida tradición,
que luego acabaran tirados, en la basura, en cualquier lado,
luces por toda la ciudad, para intentarla disfrazar,
anuncios de paz y hermandad, que después ya de nada valdrán
Me da asco la noche vieja, todos puestos hasta el gorro,
desahogan su frustración, hoy todo esta permitido,
le meto mano a esta chica y a este le meto un sopapo,
¡que divertido soy!
Por eso y mas ¡me cago en la navidad
!puta navidad ¡me cago en la puta navidad!
Por eso y muchas cosas mas me cago en la puta navidad!
de verdad que asco me da tanta hipocresía, tanta falsedad,
venga idiotas a comprar, el consumo es el espíritu de la navidad
¡os vamos a sacar hasta la medula espinal!
¡Feliz falsedad... amiguitos!

SONETO PARA CANTAR UNA AUSENCIA

Las horas pasan, pesan lentamente
vacías de ti, llenas de tu memoria.
Tu ausencia rompe el hilo de mi historia,
aísla como un foso este presente,
dejándome indefenso e inocente
entre la espada aguda de la gloria
de haberte amado ayer, y de la ilusoria
esperanza de amarte enternamente.
No dirijo mi vida, y el futuro
se presenta inseguro, turbio, incierto.
Ma atengo sólo a ti, que no te tienes.
Me inclino sobre ti, endeble muro
de mis lamentaciones: roto, abierto,
hendido dique en el que me contienes.

Ángel González, Palabra sobre palabra.

EL SISTEMA

"El admirable sistema que programa la computadora,
que alarma al banquero,
que alerta al Embajador,
que cena con el General,
que emplaza al Presidente,
que intima al Ministro,
que amenaza al Director General,
que humilla al Gerente,
que grita al Jefe,
que prepotea al empleado,
que desprecia al obrero,
que maltrata a la mujer,
que golpea al hijo,
que patea al perro.

Eduardo Galeano, "Días y noches de amor y de guerra"
(a peticion de la srta. Ro Cambolesca)

BUENOS DÍAS, PEREZA

Imaginar la vida fuera de la noria.
Evitar las bridas/ fichar con la lengua.
Olvidar luchar por cada miga
de la hora del bocadillo. Subir la guardia.
Oxidarse en convenios para todos.
Desvanecer las dudas.
Desanudar las cabezas del estómago.
Dejar de ser un hombre sin rostro.
Y empezar a tener rastro.

Grabando

(...)

—Una cosa viene a ser lo que ya te he dicho, todo eso. Más o menos, claro. Porque es que así contado como que. Bueno, pues eso: Que los poemas, por más que le pese a más de tres, no salen del alma, no son fruto de un espíritu que venga usted a saber qué viene a ser. Y esto es preciso repetirlo de tanta trinchera enemiga como tenemos en nuestro interior más cotidiano y visceral. Que los poemas hay que hacerlos. Con las manos, con las lenguas. Con palabras como golpes: golpe duro o golpe tierno. Y arriesgando en los discursos. Con conciencia y corazón. Con palabras cercanas que resistan y ayuden a la vida mientras se rompe el cerco sin violencias. Que los poemas son cacharros útiles para la vida, artefactos de canto y cuento. Y que hay que hacerlos con más o menos destreza, según factura de cada cual, para que canten y cuenten, pero hay que hacerlos. Desmentir falsas verdades, confirmar mentiras ciertas. Llamar bribón al bribón y amiga a la amiga, mezclar atardeceres y nenúfares con trampas y guiñapos, eso hay que hacer en un poema, no sé. Vale, vale, de lo de la otra cosa, sí, que qué —sólo estaba resumiendo un poco todo lo anterior. A ver: La otra cosa que me parece hemos sacado en claro la gente del taller de octubre a ahora: La certeza y la confianza en la capacidad real de movilización social e intervención concreta que tienen los textos sobre gentes y espacios, aparte de su potencialidad llamémosla terapéutica en lo que a lo subjetivo toca. Podría ser algo así como: De las lecturas/escrituras interiores a una lectura/escritura en común, a una lectura en acción, a una escritura intervención directa y concreta sobre la realidad personal y colectiva. Acción hacia fuera o acción hacia dentro. Porque es que esto tiene mucho que ver también con lo de los golpes. Fíjate: Un buen poema nos emociona (golpe encajado en el estómago), nos conmociona (golpe encajado en la cabeza). Nos golpea a fin de cuentas o nos sirve para golpear sin puños, con palabras certeras, sin violencias, como te estoy diciendo, pero golpeando a la muerte y sus secuaces, a la ignorancia y a la estupidez. Al enemigo nuestro que albergamos dentro incluso de nosotras mismas, sí, también.

Luis Melgarejo

VIDA LABORAL

Como un terco revólver sumergido
en lo más profundo de la sangre.
Como los mudables rostros compañeros.
Como el arduo equilibrio y el alambre,
las malditas usanzas del perpetuo cambalache,
la maleabilidad del corazón sudado
y las coartadas del miedo al sin mañana.
Como pólvora empapada por el llanto.
Como las níveas guedejas,
el rostro marchito, las estibas del daño.
Como eso que ha cambiado en tu risa
después de estos inviernos.

Llegaré exhausto a la felicidad.

Abbie Hoffman

[...el teatro en el que Abbie fuera pionero aún está presente en las calles]
Al Giordano, amigo y biógrafo de Abbie Hoffman

Abbie Hoffman se hizo famoso en todos los EU como uno de Los 7 de Chicago, el grupo que fue llevado a juicio después de que la Convención del Partido Demócrata de 1968, que se iba a celebrar en Chicago, tuviera que ser cancelada por las protestas de la movilización social contra la guerra de Vietnam. Durante las protestas de Chicago en agosto del 68 - pocos meses después de París, el mismo año de los asesinatos de Martin uther King y Robert Kennedy y de la matanza de los estudiantes de Tlatelolco, en la Ciudad de México - Hoffman amenazó a las autoridades con poner lsd en el abastecimiento de agua de la ciudad durante la convención.
Tal como cuenta Bruce Sterling, uno de los padrinos del cyberpunk, coautor junto a Gibson de algunos libros [2], Hoffman había sido el fundador del YIPP, que asumió en grado hiperbólico el espíritu emancipatorio, hedonista y antiautoritario de la década de 1960. La opción de los yippies fue, no obstante, marcadamente confrontacional, entre lo político y lo criminal, más próximo por tanto a los situacionistas franceses que a los hippies californianos. Como los Pranksters, también tenían una inclinación tecnológica desconocida para los situacionistas. Los yippies fueron pioneros en hackear el sistema telefónico norteamericano, y llevaron a cabo muy diversas formas de hackitecturas y teatro callejero de guerrilla. Una de las principales obras de Hoffman es el libro titualado Steal This Book [Roba este libro], un manual para sobrevivir en el mundo moderno haciendo llamadas de teléfono sin pagar, conectándose ilegalmente a las redes públicas de electricidad y agua, robando en los grandes almacenes y supermercados, ocupando viviendas, etc. Se llegaron a vender y/o robar dos millones de copias [3]. Los propios situacionistas, que hoy consideramos como héroes intelectuales, habían llevado a cabo este tipo de vida aunque sin teorizarlo de manera tan explícita. Según cuenta Greil Marcus, en un momento dado la mitad de los situacionistas estaban en la cárcel, debido a su vida semicriminal y pendenciera. A finales de los años 90, estas prácticas, contra el sistema y la mercancía volvieron a ser retomadas por los sectores meas críticos de la comunidad artística.

Tal como hacían Ken Kesey y los personajes de Easy Rider, Hoffman usaba la bandera de los EU como una constante de su parafernalia, ironizando quizá, pero sobre todo denunciando el secuestro de América por parte de los burócratas, imperialistas y mercaderes. Tal como denunciaba en sus retóricos discursos lo peor de la sociedad se había apropiado de América, marginando al pueblo norteamericano y subvirtiendo sus valores originales. Este fue un episodio más de la guerra de los sueños que la gente de la frontera parece estar perdiendo desde hace décadas. Sin embargo, la guerra aún no ha terminado. El hijo más joven de Hoffman se llama america. "Va a heredar el negocio de la familia" decía Abbie, cuando comenzó con 16 años a hacer campaña contra el toque de queda para los jóvenes en su ciudad [3].
El precedente de Chicago 68 constituía una de las referencias clave durante d2k L.A.. A su vez, algunos de los personajes clave de d2k habían empezado su trabajo político de la mano de Abbie Hoffman.
"No hay un colocón mayor que el desafiar a la estructura de poder siendo nadie, entregarte por completo, y ganar".

DIEZ AÑOS

Han pasado diez años desde el inicio de Luther Blisset. ¿Qué ha sido particularmente importante en aquella experiencia? ¿Qué ha quedado?
“Ha quedado la experiencia de guerrilla cultural acumulada por centenares de personas, mujeres y hombres, que durante y después de aquel proyecto han participado en el nacimiento de radios web y tele-streets (Radio Luther Blisset en Madrid), casas editoriales (Derive Approdi y AAA), realidades de “mediactivismo" (rekombinant.org), task-force de intervención sobre el imaginario (guerrigliamarketing.it), aguafiestas del mundo del arte (0100101110101101.org), laboratorios gráficos (qwerg.com), colectivos de teatro y de ‘performance art’ como Zimmer Frei, eventos como los Illegal Art Show. Dentro de cada una de estas realidades hay personas que, cada una a su manera, participaron en el Luther Blissett Project. Sin hablar de la influencia “blissettiana” en las estrategias del ala más creativa de los ‘tute bianche' [monos blancos], experiencia concluida poco antes de Génova. La otra cosa que queda es la satisfacción por el buen éxito de algunas campañas de contrainformación. El Estado acaba de resarcir a Marco Dimitri, de los niños de Satán, por 400 días de detención injusta. Era inocente. Nosotros lo habíamos dicho y habíamos producido una contra-indagación ya en el ’96”.
El nombre colectivo ha tenido y tiene sus límites y sus virtudes. ¿Cuales son?
“El límite del seudónimo multi-uso era la necesidad de una atención constante. La comunidad vigilaba para impedir que cualquiera impusiese un copyright sobre Blissett, cuyas obras y acciones debían quedarse en el dominio público. Era preciso estar listos para desmentir el eventual uso del nombre que transmitiese contenidos fascistas, sexistas o racistas. Gracias a esa atención el proyecto mantuvo una coherencia de fondo. Las virtudes eran la atmósfera que se creaba, de fuerte participación y empatía entre personas que a menudo no se habían visto jamás, y la gran eficacia del nombre como amplificador: gracias a la firma “Luther Blisset”, cada escrito o acción se volvía más visible, añadía nuevas anécdotas a la reputación del ‘folk hero’ imaginario”.

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"Misery, Imagine y Working Class Hero": sufrimientos amorosos, utopía y conciencia de clase

Los socialistas consideran la canción Imagine de John Lennon como un himno de esperanza universal. Pocas otras canciones, y quizá ninguna tan famosa, han descrito la visión socialista con tanta exactitud y emotividad. Aparecida originalmente en el álbum Imagine de 1971, llegó en tres ocasiones a los primeros puestos de las listas de éxitos de Inglaterra (primero entre los discos sencillos en 1975; luego en 1981 a los pocos meses de la muerte de Lennon (ocupó el número 1 durante varias semanas) y, por fin, durante las Navidades de 1999, tras haber sido votada como letra favorita nacional y elegida segunda canción preferida de todos los tiempos en una gran encuesta sobre la mejor música del milenio.Imagine es una canción humanista por excelencia, que niega a los humanos el lugar que a menudo se adjudican a sí mismos en el universo espiritual y que, en cambio, los relega a su material y exquisitamente hermoso hogar terrenal. Lennon hace esto para impulsar a sus prójimos a unirse en la creación de un mundo que valga la pena, sin países, guerras, religión ni propiedad privada. Su deseo de compartir este mundo juntos como una auténtica «hermandad de los seres humanos» ha hecho que más de un miembro del Movimiento Socialista Mundial se haya preguntado si acaso Lennon no escribiría esta canción después de haber leído el Socialist Standard, lo cual no es una idea descabellada, puesto que después de la separación de los Beatles empezó a frecuentar con avidez la prensa radical, pero no se sabe con certeza si llegó a leer el Standard, un periódico que desde 1904 también aboga por una sociedad de propiedad compartida, sin naciones, sin clases y sin dinero.

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EXORNOS

AGIT PROP I

Klaus Staeck nació en Pulsnitz/Kreis Kamenz (cerca de Dresde) en 1938, aunque la mayor parte de su actividad la ha desarrollado en Heidelberg. Lleva más de 30 años volcando en su trabajo preocupaciones como el militarismo, el capitalismo, la destrucción medioambiental, las armas nucleares, los medios de comunicación, el fascismo y la censura. Un trabajo emimentemente colaborativo con los movilizaciones sociales de cada momento, como por ejemplo fue el caso de su implicación con el movimiento pacifista y ecologista alemán de los primeros ochenta que se opuso al despliegue de los euromisiles.
Técnicamente, uno de sus recursos favoritos es el "detournement", usando citas de dos textos clásicos: la Biblia y El Capital.

La paz destruye puestos de trabajo

Todos hablan de paz. Nosotros no.

Un poema puede dar más protección que un misil nunclear.

Y el tiburón tiene dientes... (de la balada de Mackie Navaja -Bertolt Brecht)

Los pensamientos son libres

Los Señores (notas sobre la visión), 1969

III

Baños, bares, la piscina cubierta. Nuestro herido líder tendido boca abajo sobre la sudorosa baldosa. Cloro en su respiración y en su largo pelo. Ágil, aunque estropeado, cuerpo de un contendiente de medio peso. Junto a el un periodista leal y confidente. Le gustaba rodearse de hombres con un gran sentido de la vida. Pero la mayor parte de los periodistas eran buitres descendiendo sobre el lugar en busca del curioso aplomo de Norteamérica. Cámaras dentro del ataúd entrevistando a los gusanos.

Supone un gran horror girar piedras a la sombra y descubrir extraños gusanos debajo. Las vidas de nuestros descontentos nos son reveladas.

IV

La cámara, como el dios que todo lo ve, satisface nuestro anhelo de omnisciencia. Espiar a otros desde esta altura y ángulo: peatones entran y salen de nuestro objetivo como raros insectos acuáticos.

Poderes yoga. Hacerse invisible o pequeño. Volverse gigantesco y alcanzar las cosas más lejanas. Cambiar el curso de la naturaleza. Poder ir a cualquier lugar en el espacio o tiempo. Convocar a los muertos. Intensificar los sentidos y percibir imágenes inaccesibles, de sucesos en otros mundos, en lo más profundo de la mente de uno, o en las mentes de otros.

El rifle del francotirador es una prolongación del ojo. Mata con su visión injuriosa.

Jim Morrison

La pequeña muerte

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

Eduardo Galeano

(a petición de mi ozita)

Working Class Hero- Lennon

Ya desde que naces hacen que te sientas pequeño
Porque no te dan tiempo en vez dártelo todo
Hasta que el dolor es tan grande que no sientes nada
Podrías ser un héroe de la clase obrera
Te hacen daño en casa y te pegan en la escuela
Te odian si eres listo y te toman por loco
Hasta que estás tan atontado que no entiendes nada
Podrías ser un héroe de la clase obrera
Después de veinte años de horror y tortura
Se supone que has de elegir un trabajo
Pero ya no puedes funcionar del miedo que tienes
Podrías ser un héroe de la clase obrera
Te drogan con la religión, el sexo y la televisión
Y te crees ingenioso, apolítico y libre
Pero no eres más que un jodido ignorante
Podrías ser un héroe de la clase obrera
<>Te dicen que puedes llegar a la cima
Pero antes has de aprender a matar sonriendo
Si deseas triunfar como los de allá arriba
Podrías ser un héroe de la clase obrera
Si quieres ser un héroe, sígueme

BANKSY

"Pintar algo en un espacio público para hacer pensar o reir a la gente es un delito. Fagelar tu producto por TV, radio, carteles, spam, anuncios en urinarios, regalos 'gratis' para los niños, etcétera se conoce como márketing".

Vendrán más años y los harán más ciegos- Wu Ming 6

Afirmaba Walter Benjamin, citando a Lichtenberg: "no son las opiniones de un hombre lo que importa, sino el tipo de hombre que estas opiniones hacen de él". El día 15 de abril de 2002, tras conocerse la derrota de los golpistas y el regreso de Hugo Chávez a Miraflores, El Mundo publicó una columna muy acorde con la línea editorial de la prensa española con respecto al golpe de estado. Gabriel Albiac hacía un paréntesis en su apología sionista, daba respiro a la sublimación elitista y desencantada y se centraba en un abyecto tratado de desprecio: el filósofo insultaba de forma inequívocamente racista a un presidente mestizo elegido democráticamente con una transparencia que nunca hubiera anhelado Bush -ni su hermano- el día de su primera elección como presidente. El filósofo, tan marxista él, se hizo cómplice del racismo de la clase alta latinoamericana, de los golpistas opositores, del imperio partícipe y de todos aquellos demócratas de Venezuela que suelen llamar al hombre que ha ganado en cinco años ocho elecciones “el mono”.
La saña mediática y la campaña de desprestigio de falsimedia fue inaudita, excesiva y rigurosamente difamadora durantes los días del golpe. Pero nadie como Albiac destapó y dio cima a los verdaderos sentimientos de tantos medios de comunicación. La estadística es tajante: Chimpancé (3 veces), gorila o infragorila (3), bestia, homínido, cacho de carne sudorosa, infrahumano (2), simio, matarife (2), asesino. A “Vuelve el Chimpancé”, le siguió “Orangután y estrella”: «Juzga el señor embajador de Chávez ser racista que un dictador aparezca aludido bajo metáforas simiescas en un texto mío. Y está en todo su derecho». La clave estaba en una cita de Malraux de 1951: todos somos bestias, orangutanes. Sólo el ejercicio de la libertad puede convertir a un orangután en un Rembrandt. Pero, «en todo dictador, predomina la bestia sobre el hombre». Chávez, «infragorila balbuciente», eligió este otro camino.
Esta semana Albiac volvió a tratar el tema de Chávez con motivo de su visita y a propósito de las declaraciones de Moratinos. Pero esta vez fue más cuidadoso, menos ruidoso, en su perorata razonada en el diario de Ansón. A los parcos “Tirano Banderas”, algún “vomitivo” y a “déspota de pistolón, que sólo en su privada tele canta sus boleros” (sorprende la contención conociendo su destreza en el insulto) se le unió el recurso comparativo con Mohammed VI, vil sátrapa consentido de los líderes del primer mundo y heredero de sanguinario padre, retratado vívidamente en el libro de Gilles Perrault, “Nuestro amigo el rey”. “¿Qué extraña pulsión suicida lleva a la izquierda europea a anhelar el triunfo militar de las corrientes políticas y religiosas más reaccionarias del planeta?” se preguntaba Albiac hace años, identificando, como Orianna Fallaci, el Islam en su totalidad y a todos los musulmanes con un anacronismo aniquilable enteramente. ¿Alguien se pregunta por qué esa extraña pulsión lleva a los excomunistas europeos, tan conversos, y a todo reaccionario de nuevo cuño, a anhelar el triunfo militar de los poderes más avasalladores y también reaccionarios del planeta?
¿La manipulación mediática sobre el golpe de estado, del sabotaje a la PDSVA, el triunfo referéndum revocatorio (incluso Carter dixit), el asesinato de Danilo Anderson? Ninguno de esos temas ha sido tratado con rigor analítico por el doxólogo Albiac en sus columnas. El filósofo silencia bajo el narcisista sermón cascarrabias, bajo la sublimación de un estilo que delata en cada línea su escritura mediocre, la realidad venezolana con el tamiz de la mentira, la difamación y el insulto. Comenta Albiac de pasada la llamada “mordaza” de los medios de la oposición: Chávez no ha cerrado ni una sola de las bocas –al parecer hermanas del filósofo- que cotidianamente escupen insultos y mentiras. El único canal de televisión clausurado en Venezuela, el canal 8, no fue víctima de Chávez sino de quienes usurparon su presidencia, por un par de días, en el fugaz golpe de Estado de abril del año 2002.
Hablaba Higinio Polo de la lucidez del converso en un articulo magnífico. Desde Talleyrand, Jacques Doriot, Nicola Bombacci a Vargas Llosa las revelaciones por el camino de Damasco han sido muchas y en demasiadas se cumplía eso que afirmaba Brecht de “borra todas las huellas y escupe sobre tus compañeros de ayer”. Ejemplos como los de Horst Mahler, de abogado ultraizquierdista al NPD, Robert Ménard, jefe de Reporteros sin Fronteras, antiguo militante de extrema izquierda, que ahora milita contra Cuba.
Juguemos. ¿Antiguo comunista; después, socialista con Solana; ahora, periodista del ABC y votante del PP? ¿Un olvidado político que pasó del Partido Comunista a la derecha? ¿Antigua miembro de Bandera Roja? ¿Militante en la ultraizquierda? Soluciones: César Alonso de los Ríos. O Ramón Tamames O Pilar del Castillo. O Fernando García de Cortázar, Eugenio Trías. O Jon Juaristi, Mikel Azurmendi, Josep Piqué o la misma Celia Villalobos. Por no hablar de Jiménez Losantos, o de Rosa Montero, agradecida colaboradora de las campañas contra Cuba, y qué decir de ese periodista llamado Pío Moa,
No sorprende Albiac en su recorrido intelectual estos últimos años cuando César Vidal le piropea y dice de él que es “la izquierda pensante”. Albiac sabe que su adaptación a la realidad mediática pasaba por entonar la doxología del poder, la codicia por despedazar a antiguos compañeros y parecer como un lama-dandy apesadumbrado con el mundo, evocando sus excesos del pasado en la Rue D’Ulm de manera periódica y repetitiva. Maneja las viejas usanzas del judas y alardea de su nueva fe bajo la sintaxis enrevesada, cursi y rimbombante del renegado. ¿Derrota ontológica? Ni hablar. Albiac se ha puesto del lado de los que nos quieren derrotados y suelta perlas como estas a propósito de la comparecencia del Aznar en la comisión del 11M: “Y hoy, cuando el único gobernante español que ni asesinó ni robó en el último cuarto de siglo comparece para meditar sobre su paradójica derrota y posterior linchamiento, el cuadro de Jan de Baen me vuelve a la retina. Nada hay más odioso para el pueblo que un político decente”. Elitismo cultural y pleitesía con el poderoso en uno del paseante del Rijksmusseum.
No será la primera ni la última porque vendrán más años y los harán más ciegos.

De la libre disposición del espacio-tiempo- (La autogestión generalizada)

93

El espacio-tiempo creado por la revolución de la vida cotidiana es el conjunto de los territorios liberados del control estatal y del sistema mercantil, y modificados permanentemente por los individuos que aprenden a construir, colectiva e individualmente, cada momento de su existencia.
94

Modelo y centro de la vida social, asamblea de autogestión generalizada es la unidad de lugar y de tiempo de la práctica revolucionaria individual y colectiva. Es ahí donde el antiguo proyecto de hacerse haciendo la historia descubre su único camino de realización posible.
95

La libre disposición del tiempo y la libre disposición del espacio son inseparables. Es necesario que a cada instante todos puedan estar en todas partes como en su casa. Eso significa prácticamente que cada individuo tiene derecho a edificar cualquier estilo de vivienda, a crear unos ambientes, a desplazarse como le plazca (derecho de nomadismo), a construir sus sueños, a concretar sus recuerdos, a condensar el tiempo de lo vivido, a desmigajarlo en instantes fugitivos, a acabarlo por el suicidio, a explorarlo.
96

Una de las menores modificaciones del espacio-tiempo, realizable a breve plazo, consiste en liquidar la distinción entre la ciudad y el campo. Parcialmente invadidas por los campos y los bosques, las grandes ciudades desaparecerán en favor de una gran dispersión y una gran variedad de hábitats, móviles o fijos, efímeros o duraderos.
97

El derecho al cambio del espacio-tiempo de la vida cotidiana suscita el derecho a todos los cambios con que sueña la subjetividad (por ejemplo, cambio de aspecto, cambio de nombre según las circunstancias).
98

Es prácticamente seguro que la libre disposición del espacio-tiempo aportará modificaciones preciosas en el comportamiento humano. De este modo cambiará nuestra percepción de lo real, y nuestros sentidos, deteriorados por los hábitos embrutecedores de la supervivencia, se afinarán hasta alcanzar una agudeza actualmente insospechable.

La revolución permanente es el pivote racional de todas las pasiones.

De la huelga salvaje a la autogestión revolucionaria, Ratgeb (1974)

LUNAS ROJAS 9B- Diciembre 2004

http://www.rebelion.org/docs/8339.pdf

La sociedad de supervivencia- Raoul Vaneigem

1. ¿Has sentido al menos una vez el deseo de llegar tarde al trabajo, o de abandonarlo antes de hora?

En tal caso has entendido que:

a) El tiempo de trabajo cuenta doble pues es tiempo perdido dos veces:
como tiempo que sería más agradable emplear en el amor, en el ensueño, en los placeres, en las pasiones; como tiempo del cual disponer libremente.
como tiempo de desgaste físico y nervioso.

b) El tiempo de trabajo absorbe la mayor parte de la vida, pues determina asimismo el tiempo llamado "libre", el tiempo de dormir, de desplazamiento, de comida, de distracción. Afecta también al conjunto de la vida cotidiana de cada cual y tiende a reducirla a una sucesión de instantes y de lugares, que tienen en común la misma repetición vacía, la misma ausencia creciente de vida auténtica.

c) El tiempo de trabajo forzado es una mercancía. En todas partes donde hay mercancía hay trabajo forzado, y casi todas las actividades se asemejan progresivamente al trabajo forzado: producimos, consumimos, comemos, dormimos para un patrono, para un jefe, para el Estado, para el sistema d ella mercancía generalizada.

d) Trabajar más es vivir menos.

En realidad, ya est luchando, conscientemente o no, por una sociedad que asegure a cada cual el derecho a disponer por sí mismo del tiempo y del espacio; de construir cada día su vida como la desea. (Ver III, 49).

De la huelga salvaje a la autogestión revolucionaria, Ratgeb (1974)

La noche

1
No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.
2
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desnúdeme.
3
Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.
4
Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.
En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.
La luna tiene dos noches de edad.
Yo, una.

Eduardo Galeano "El libro de los abrazos"

MARK RENTON LEE A BIFO BERARDI MIENTRAS ESPERA A LA MADRE SUPERIORA

Elige una vida elige un yogurt
una cuchara un sencillo peinado
elige una muerte un día con esquela
un azulejo para el cuarto de baño
una madera para el ataúd
elige una enorme silla eléctrica
para desayunar un plato de papilla
elige un hijo elige una hija
un cromosoma limpio
un genoma correcto
elige un tabaco sin tabaco un café sin café
una leche que mamaste/
elige la opinión
con pulsar un dedo que pulsará un botón
elige un sofá para calmarte
una mujer que te quiera hasta que fracases
elige un mérito para codear sin remordimiento
elige un bidón donde depositar heces
y enviarlas al Cuarto de baño del tercer Mundo
elige una canción con la que compartir lágrimas
elige una noticia que te revuelva el estómago
elige un trabajo donde te extraigan el sudor
con pinzas de oro y en el que tu nariz
nunca se encienda como la bombilla
de Roxane para quejarte/ para dolerte.
Elige.

Plano secuencia de la cuadra grande- Luis Melgarejo

Los cuerpos y el cansancio de las bestias,
la pila de estiércol, el arado,
la terca mansedumbre de los perros
de nadie de la casa por las sobras,
la mierda y los orines de los hombres
detrás del cobertizo de la leña,
el óxido de las azadas y almocafres,
cuchillos para vientre de cacique
ocultos a la espera del caudal
hurón de las acequias, la romana,
peroles por el suelo entre el forraje,
la tizne de las trébedes, el yugo
y el cáñamo podrído de las sogas
que anudan el estómago a las sienes.

de "El libro del Cepo" (Hiperión, 2000)

Compañeros de viaje- José Mª Gómez Valero

Los que en la fábrica de maderas se detienen
ante el rincón donde se acumulan
las virutas y el serrín.
Los que acarician el puente que salva
el cauce de un río seco.
Los que aguardan el sueño, lastimados
desde el amanecer en un costado.
Los que apagan las velas de un suspiro.
Los que callan cuando un pájaro los mira.
Los que apartan en silencio la nieve de la leña.
Los que tiemblan encaramados en la punta del cuchillo.
Los que lanzan los dados a oscuras contra una pared.
Los que acuden a un entierro donde nadie les conoce.
Los que cubren con tierra las brasas del odio en la casa del hijo.
Los que retroceden ante el frío.
Los que cuentan relojes en las ondas del agua.
Los que lloran sin querer saber por qué.
Los que rastrean las huellas de un animal que murió.
Los que cuelgan el teléfono porque ya no hay fuerzas para decir.
Los que guardan debajo de la cama zapatos rotos.
Los que emprenden el amor, los que lo desaprenden.
Los que resisten.
Los que mueren.
Los que besan.
Los que mienten.
Todos ellos,
los que cada mañana inscriben su herida
en las blancas galerías de la soledad.

Ellos forman la trama
y son mis argumentos.

Hora de la ceniza- Roque Dalton

Finaliza septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.

Por ejemplo, esta tarde
tengo las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podía cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quién amé cuando niño.

Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío en la música.

Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que exigió la esperanza.

Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.

Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.
Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.

HOJA DE CONQUISTAS- Quique Falcón

las mujeres enfermas que jugaron con burros
las que cavaron tumbas en las palmas de un trueno
las sólo voz dormidas en los centros solares
las hambrientas de todo
las preñadas con todo
las hijas del golpe y de los sueños mojados
las que fijan continentes que dejaron atrás
las niñas con pimienta en sus quince traiciones
las de pan-a-diez-céntimos sin cafetería
las del turno de visita con oficios de muerte
las madres eternas de los locutorios
las arrasadas, las caratapiadas, las comepromesas
las terribles solitas en las salas de baile
las clandestinadas pariendo futuros
las oficinistas que ahogaron sus príncipes
las acorraladas
las desamparadas, las sepultureras
las del polvo sobreimpuesto y el trago a deshora
las poquito conquistadas
las niñitas vestidas con mortajas azules

las que cosen el mundo por no reventarlo
las mujeres con uñas como mapas creciendo
las hembras cabello-de-lápida
(todavía más grandes que su propio despojo)
las corresquinadas, las titiriteras,
las que tierra se trajeron atada a los bolsillos
las nunca regresadas
las nunca visibles
las del nunca es tarde
las del vis-a-vis sin un plazo de espera
las reinas en los parques y en los sumideros
todas ellas las mujeres que me llegan con todos sus cansancios,
todas, en sigilo: las amantes
y mis camaradas.

Barrio del Cristo.-
Poema del libro Codeína, publicado en Antología de
la reciente poesía española (Santiago de Chile, 2003)

Perlas del Chico Ocaña

El Forum

"A mi me crítico “El Periódico” que era muy pro-Forum. No entendía como un grupo que estaba pagado para tocar dos días fuera como el cáncer, que saliera desde dentro, pero es que por que te paguen dos días no vas a cambiar de ideología. Pero otros diarios que nos trataron muy bien y, a partir de aquello, nos salió mucho trabajo. Para mi ha sido positiva la injerencia de ese medio de comunicación, era un tema muy claro, y es que después el director del Forum declaró que lo que ha dicho “Martires” demuestra que el Forum es un sitio libre para expresarse, pues quedo todo de puta madre."

Las letras

"Bueno, también la situación es más cañera, en cuatro años ha cambiado mucho el panorama. Es verdad, pero es que las circunstancias han cambiado en estos últimos cuatro años. Nunca se ha ilegalizado tanto la inmigración como ahora, la guerra de Irak, Palestina, Afganistan, han sido cuatro años con unos desmanes que no veas, me gusta leer y estar informado y, claro, eso se tiene que reflejar en mis trabajos,y es que ya no es ni siquiera cuestión política sino simplemente de realidad. "

Simpapales.son

"(...) Entonces cuando quieres denunciar algo, tienes que ir por otro lado, no puedes entrar por la vía de los grandes medios, ya que realmente entras en una papelera y te pueden decir otro tío coñazo, otra vez reivindicando a los inmigrantes, otra vez el maltrato, por que parece que cuando aparecen estas denuncias en los grandes medios la gente lo toma como moda. Yo precisamente hago lo contrario, ir por el lado que no es moda."

Los Mártires

"Nosotros somos un periódico “cantao”, denunciamos lo que no nos gusta, alabamos el amor, el cariño a las personas, sin eso no somos nada. Pero sobre todo cantamos a la inmigración, la gente que emigra se hace mas fuerte, comparte mas cosas, y crece infinitamente más que el que queda en su región o en su pueblo. Cantamos para que la gente sepa emigrar, mezclarse."

LIBRERIAS LA FUGA Y LAS CAJAS ESPAÑOLAS

Desde hace unos días hay una nueva librería en sevilla, se llama ‘la fuga’. en estos tiempos que nos toca vivir en los que desgraciadamente nos estamos acostumbrando a ver cómo las librerías, las independientes, las ajenas a las grandes cadenas comerciales, desaparecen con suma facilidad - y las que resisten lo hacen con dificultad-, nos llena de alegría saber y compartiros que el compañero luis gallego, un campeón, un valiente, ha logrado echar a andar, después de mucha briega, este feliz invento que lleva por nombre: ‘la fuga librerías’. se trata de un lugar donde poder encontrar y adquirir libros de calidad, cuidados, relevantes, reveladores, en áreas diversas como la poesía, el pensamiento, el cómic, el ensayo, política, arte... y con una estupenda atención.
desde ‘la palabra itinerante’ hemos acompañado y colaborado con súper luis en el nombre del asunto y en la selección de fondos. creemos que iniciativas como esta merecen todo el apoyo y cariño posible. creemos que estos espacios preocupados por la difusión responsable, cívica y crítica de pensamiento, requieren la compañía y el interés de todos, pues nacen para ser lugar común y de encuentro. amigas, amigos, no dudéis en visitar a luis, ‘la fuga librerías’, si queréis echar un vistazo y/o andáis buscando algún libro. Por cierto, este SÁBADO 20 NOV. a las 20:00 horas hemos quedado muchos en el lugar de los hechos para asistir a la inauguración ‘oficial’ de ‘la fuga’, y celebrar el feliz nacimiento; nos tomaremos unas copitas de vino que buenamente dispondrá el señor luis. nos encontramos allí si tenéis un ratito y os apetece. Si podéis fugaros, estáis todos invitados.

‘La Fuga Librerías’
C/ Conde de Torrejón, nº1, local 1.
(Alameda de Hércules)

Abierto de lunes a sábado: de 10.00 a 13.30
y de 17.30 a 20.00

LAS CAJAS ESPAÑOLAS

Estos días ha llegado a las salas de cine la película documental 'Las cajas españolas', del maestro, amigo, compañero, Alberto Porlan, que además de ser director de cine y madrileño, es excelente escritor, poeta, articulista, investigador, persona excelente y muchas más cosas que hace siempre bien y buenas. le damos las gracias a alberto por este regalazo, por este trabajo tan preciso, vivo, emocionante y necesario, cuyo estreno muchos esperábamos ansiosos pues seguíamos de cerca y con entusiasmo el crecimiento de la criatura. ‘las cajas españolas’ nos cuenta la historia del salvamento del tesoro artístico nacional durante la guerra civil española y con ella la historia de las mujeres y hombres, conocidos y anónimos, que lo hicieron posible. Un laborioso, intenso, gozoso, itinerario por la memoria de un tiempo repleto de incertidumbre, empeños, derrotas y pasiones. UNA MARAVILLA. Una investigación rigurosa y deslumbrante en todos sus aspectos, creativos y documentales. ‘las cajas españolas’ fue galardonada hace muy poquitos días en la sección ‘tiempo de historia’ de la seminci –semana internacional de cine de Valladolid. Para la gente de sevilla, deciros que la peli, desgraciadamente, ha durado tan sólo una semana en cartelera –ha estado en los cines corona-. ha pasado,como las cosas buenas, fugazmente. es una lástima que trabajos como este no encuentren en ocasiones la promoción y la atención que se merecen. muchos de nosotros nos hemos quedado sin verla. de todos modos, si andáis por esas tierras de españa, id atentos por si está en cartel. sabemos que en muchas ciudades se está exhibiendo en salas de cine y con extraordinaria acogida de quienes la ven. No os la perdáis, si tenéis ocasión. Aquí os apuntamos algunos enlaces en la red, por si os apetece saber más de la peli:
http://www.pce.es/foroporlamemoria/documentos

http://noticias.hispavista.com/cultura/20041025194511/

http://dropastar.com

http://www.seminci.com/plantillasphp/catalogo.php?id_pelicula=303

David Pielfort

David Pielfort me escribe desde Almodóvar del Río. La carta viene con un regalo: su libro "Maricón en tierra", que, después de un vistazo, sé que se va a convertir en imprescindible por riguroso, absurdo y necesario. David dice que lo presentó en Logroño run to the hills. Qué recital no montaría allí. Nos pregunta por la largamente esperada página de la palabra itinerante. Ya llegará.

Maricón en tierra (ediciones del 4 de agosto) es un libro de poemas iluminados, rayantes, profundamente humorísticosa, que albergan una loca honestidad, una chispeante sensibilidad del sin sentido, alguna paranoia poética y una genialidad hallada en la radical apuesta pielfortana por la poesía recitada, casi repentizada. Porque la poesía de Pielfort se hace inmensa en directo, cuando es vivida.

Pronto la editorial Crecida enriquecerá su catálogo con otro libro de David. Ya tardan.

David comienza con este poema:

Bienaventurados los maricones

que le dan charla a las viejas en los asilos

porque de ellos serán las cadenitas de oro

siguen con

Siempre quise chupar

a un guitarrista

las bocas imitan

los agujeros metálicos de Satriani

de la chupa del guitarrista

Siempre quise chupar

a un guitarrista

y comer como Pepe Habichuela

vivir como Capppinetti

mentir como Johnny Guitar

y termina con:

Esfinge me a mí

amordazada

con la pequeña falda.

Una maravilla conociéndolo, habiendolo visto en acción. Ojalá pudiérais verlo recitar esto live.

Deseo de ser piel roja- Juan Manuel Romero

(Kafka)

Deseo de ser piel roja y de llevar
un inmenso machete y unas plumas
y un caballo salvaje que yo mismo cazara
en las lentas colinas de Milwaukee.
Deseo de que mi novia vista un tanga
de cuero y unas botas con flecos y en la noche
yo le dijera: Nube peligrosa, tu eres el agua
de la misma manera que un tigre es todo el fuego;
o: Nube peligrosa, el bosque tiembla
al escuchar los mil búfalos que tu pecho esconde.
Todas las noches al lado de la tienda.
Nosotros dos y el viento del oeste.
Imagina los días
de caza, la belleza de lo cierto.
Deseo de ser piel roja y cabalgar por la llanura
como si el Tiempo fuese un ciervo esquivo
que no huye para siempre.

De "Casa Quemada"

LOS PERSEGUIDORES

Palabras de un obrero a un médico- Bertold Brecht

Nosotros sabemos lo que nos enferma!
Cuando nos sentimos mal nos enteramos
que eres tú el que nos va a curar.
Durante diez años, nos dicen,
en hermosas escuelas
construidas con dinero del pueblo,
aprendiste a curar, y tu ciencia
te ha costado una fortuna.
Tienes que saber curar.
¿Sabes curar?En tu consultorio
nos arrancan los harapos
y tú aplicas el oído a nuestros cuerpos desnudos.
Una mirada a los harapos te informaría mejor
sobre la causa de nuestra enfermedad. La misma causa
desgasta nuestros cuerpos y nuestras ropas.
Dices que el dolor en el hombro
proviene de la humedad, de la que
también proviene la mancha que hay en la pared de nuestra casa.
Dinos entonces:¿de dónde proviene la humedad?
Exceso de trabajo y falta de comida
nos hacen flacos y débiles.Tu receta dice:
“Tiene que aumentar de peso.”
Es como decirle al junco
que no debe mojarse
¿Cuánto tiempo nos dedicas?
Es evidente: la alfombra de tu casa
cuesta tanto como cinco mil consultas.
Probablemente dirás que eres inocente.
La mancha de humedad en la pared
de nuestra casa
dice lo mismo.

(todo esto viene a propósito de una bronquitis)

EL ARBOL DE LOS PLATANOS- BELEN GOPEGUI

Que no sepan quienes somos. Que no conozcan nuestros nombres ni nuestras organizaciones. Que nuestras direcciones no estén en ninguna página de correo electrónico. No escribamos sobre lo que pensamos que difícilmente nos publicarían pero que a lo mejor, como estamos en un continente libre, al fin logramos publicar en una editorial pequeña o en una gran editorial con deseo de legitimarse. Escribamos, por el contrario, sobre lo que sabemos que no podemos escribir, porque está prohibido. Escribamos sobre cómo combatir la propiedad privada de los medios de producción. Escribamos sobre cómo conquistar el poder efectivo. Escribamos sobre cómo hacerlo sin darles pistas, sin permitirles organizarse contra nosotros mientras ven nuestras manifestaciones, sin permitirles montarnos una fundación para la defensa de la literatura materialista. Escribamos textos que no estén separados de la vida, que no vayan a parar a los sillones de orejas en donde se fantasea sino a las mesas de trabajo en donde se organiza la próxima acción. Si conseguimos escribir sobre todo esto, si dejamos de trabajar solos y entramos a formar parte de un colectivo real que necesita que escribamos sobre todo esto, entonces tal vez empezará a existir una literatura materialista, y empezará acaso a ponerse en duda en Europa la existencia real de la libertad.

Fragmento del articulo aparecido en La Jiribilla y en Rebelion

Listas

Camina, ve desnudo como un signo.
Secuestra a alguien y hazlo muy feliz.
Cuando parpadeen, escóndete.
Invoca la conjura de los ojos
que te aman frente a los ciegos.
Funda una red postal alternativa
en la que los remitentes reciban
las carta y postales, los paquetes
que siempre han esperado.
Allana las moradas de los vivos
y abandona pequeños poemas de esperanza
y resistencia, fotos de Giap,
instrucciones para una gymkhana maoísta.
Duerme en los cajeros automáticos
sobre fajos de billetes falsos.
Di que los sacaste para dormir mas cómodo.
Arranca las etiquetas de la ropa
y cóselas a harapos o a disfraces
de jueces y de militares.
Practica la cocina creativa en hormigoneras.
Paga el ticket del metro o del bús
con plumas mojadas.
Fotocopia y difunde el día más feliz de tu vida.
Haz un buzoneo con ellas.
Reparte en los recreos pájaros
para que sean liberados.
Plasma en camisetas fotos de madres
que se enorgullecen de la ira de sus hijos.
Ensucia los parabrisas en los semáforos
Y vende pañuelos de papel usados.
Con una conmemorativa placa señala
el distrito, la calle, el rincón
donde hiciste por vez primera el amor.
Para conmemorarlo, convoca cada año
a una multitud de amantes.
Detalla con epéntesis y con próstesis
tus deseos, tus ansias, tus miedos.
Incita a que la gente se ofenda
por dinero quemar o por números secretos
de tarjetas crédito desvelar.
Escribe guiones de telenovelas subversivas.
Abre la guía de teléfonos y marca un número.
Comunícale al que responda que ese es el primer día
de su nueva vida.
Repite el ejercicio veintiséis veces más,
una semana sí y otra no.
Maldice vehementemente en el metro
a los que no conversen
con el que el asiento comparten.
Crea redes ciudadanas
sobre extraviadas erudiciones,
Asegura que la belleza es insolente.
Propugna un turismo del bochorno,
el nomadismo de lo que nadie quiere visitar.
Planta un libro
Lee un árbol
Vislumbra a tu hijo como un amo sin esclavos
Haz porno poético.

Aumenta la lista de este poema.

La realidad

Empresas militares privadas en el caos iraquí
Faluja, una ciudad arrasada tras la ofensiva del Pentágono

Te echo de menos

VEN (revisited)

Ella que posee el dominio de la sal
en los cuerpos, lo profundo
de los océanos de piel,
la simetría de rosas en cada vientre
que se une a la sábana.
Ella que posee la coraza donde
esculpir un corazón/ ella ahora
cuando todo es almohada de hollín
cúmulo de feroces adormilados.
Ella que posee el rectángulo de fuego,
los hombros en trance,
la sed de las yemas
el rociar de deseo de los párpados.
Ella que es el mundo
bajándose las medias.

BOLERO y NO ME DES TREGUA- Julio Cortázar

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

***
No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel
sea tú que vuelves. ¡No me dejes dormir,
no me des paz! Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex,
desespérame.

EL QUE TE COME LAS MAGDALENAS- Luis Felipe Barrio

Soy el que te arregla la lavadora,
el valedor de tus herejías,
el más malvado de tus enanos,
tu medidor de monotonía.
El que se acuesta con tus pecados
en calzoncillos, tu abanderado,
soy lo más complejo que has conseguido simplificar,
soy tu primitivo civilizado y occidental.
Soy el más estoico de tus romanos,
sin ser estoico, sin ser romano.
El corruptor de tu economía,
esa inflación que te mete mano
con fruición, golosinería,
consumidor de tu anatomía,
soy lo más disperso que has conseguido cuantificar.
Soy tu primitivo civilizado y occidental,
soy el exponente que te propone multiplicar
esa porción insignificante de humanidad.
Soy el resultado de lo que he sido,
lo que tú quieres,
lo que has querido de explicación.
Soy la realidad de todos los días,
el que te come las magdalenas,
inquisidor de tus brujerías,
lacerador de tus alacenas,
reposo para las ambrosías
de tu esquisita sabiduría,
soy lo más violento que has conseguido dulcificar.
Soy tu primitivo civilizado y occidental,
soy el exponente que te propone multiplicar
esa porción insignificante de humanidad.
Soy el resultado de lo que he sido,
lo que tú quieres,
lo que has querido de explicación.

La felicidad futura

«No sacrifiquéis la felicidad de hoy a la felicidad futura. Disfrutad del momento, evitad toda unión de matrimonio o de interés que no satisfaga vuestras pasiones desde el mismo instante. ¿Por qué ibais a luchar por la felicidad futura, si ella sobrepasará vuestros deseos, y no tendréis en el orden combinado más que un solo displacer, el de no poder doblar la longitud de los días, a fin de dar abasto al inmenso círculo de goces que deberéis recorrer?».

Charles Fourier. Aviso a los Civilizados respecto a la próxima Metamorfosis Social

ME TIENES EN TUS MANOS

Me tienes en tus manos
y me lees lo mismo que un libro.
Sabes lo que yo ignoro
y me dices las cosas que no me digo.
Me aprendo en ti más que en mi mismo.
Eres como un milagro de todas horas,
como un dolor sin sitio.
Si no fueras mujer fueras mi amigo.
A veces quiero hablarte de mujeres
que a un lado tuyo persigo.
Eres como el perdóny yo soy como tu hijo.
¿Qué buenos ojos tienes cuando estás conmigo?
¡Qué distante te haces y qué ausente
cuando a la soledad te sacrifico!
Dulce como tu nombre, como un higo,
me esperas en tu amor hasta que arribo.
Tú eres como mi casa,
eres como mi muerte, amor mío.

Jaime Sabines (y sigues teniendo razón)

La noche/1

Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdudeme.

(El libro de los abrazos)

Mientras tú existas

Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada por una luz
—cualquiera...
Mientras yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo tan pequeño,
seguiré como ahora, amada mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.

Ángel González

(Cuanta razón tienes: La vida y la poesía)

Canciones para empezar el día: Javier Krahe-Mi polinesia

Hija incierta del último azar,
mi verdadera anestesia,
ir contigo es zarpar
con rumbo a la Polinesia,
navegar por los mares del sur
de tu edredón estampado,
en tus sábanas ser un tahúr,
serlo también destapado.
Y tu piel tiene un tono aceituna,
un sí es no es,que tu con mi piel se reúna
y redós, y retrés.
Un collar me has marcado de flores
con esos muerdos que das,
y me vas a hacer cosas peores
y cada vez querré más.
Con lo bien que se está aquí sin ropa,
yoya no pienso volver por Europa,
no,nunca jamás, nunca jamás,
nunca jamás.
Ese nunca jamás no es tal cual
ni es sólo literatura,
es un tiempo mental y carnal,
el tiempo de tu aventura.
Si un mal día llegara a creer
que hay flores hasta en la sopa,
o si otro me llama el deber,
creo que me vuelvo a Europa.
Y, por cierto, el deber no me llama,
¿qué hará sin mí?
El deber en silencio me escama,
andará por ahí.
Pero es nunca jamás de momento
y estoy contigo y aquí,
a tus pétalos rosas atento,
te libo cual colibrí.
Si no chupo hasta el último estambre
y tal,quedaré medio muerto de hambre
y mal,
pobre de mí, guapa de ti,
guapa de ti.
Ese guapa de ti si es tal cual,
caray, cómo eres de guapa,
y convierte en alcoba nupcial
toda esa parte del mapa
que, tal cual, es un piso interior
junto a la calle Barquillo,
cuando se hacen canciones de amor
uno exagera un poquillo.
Pero sí hay estampadas palmeras
en tu edredón,
y palabras que son verdaderas
cuando sí que lo son:
Cuando entro y me dices ¡aloha!
mi Polinesia eres tú,
cuando encallo en tus playas mi proa
y ya no digo ni mu.
Sólo un suave ronquido, de broma
aún,
un arrullo como de paloma
y un,
cucurrucú,
cucurrucú,
me gustas tú.

Novela en retaguardia

Ponencia presentada en las Jornadas Cultura y libertad en Cuba, en la Mesa “Los intelectuales y Cuba”. Cádiz. 28 de octubre

Belén Gopegui

Cádiz Rebelde/Rebelión/La Jiribilla/Cuba Debate

Buenas tardes. Mi más sincera gratitud al Colectivo Cádiz Rebelde y a la Asociación de Solidaridad con Cuba de Puerto Real por haber organizado estas jornadas.
No voy a hablarles tanto de intelectual como del novelista, que es lo que soy, “los novelistas”, la novelista en este caso, “y Cuba”.También voy a hacerles una proposición.
Voy a contarles el caso de una novelista que hace unos meses pronunció una conferencia titulada “Retaguardia y ficción”. Habló allí de la posibilidad de un arte que trabajara en la retaguardia. Con esa palabra no se refería a convencionalismos formales ni tampoco a una actitud de cobarde retirada. La retaguardia trabaja para el frente. Pero la retaguardia lo hace desde su posición, desde las tareas que le han sido encomendadas y que mejor puede llevar a cabo.
Trabajar en la retaguardia en la novela sería no hacer propuestas, ni siquiera hacer excesivas refutaciones sino buscar aquellas zonas de la realidad en donde la acción -y no el arte- ha empezado a desplazar los límites y trabajar ahí, trabajar para afianzar ese desplazamiento.
La novelista, decidida a buscar uno de esos espacios donde la acción hubiera desplazado los límites, en aquella conferencia contó que había escogido escribir una novela que tratara, entre otros, el tema de la revolución cubana en el año 2003. “Desde luego”, dijo entonces, “no me han encargado esa novela en Cuba, no se han puesto en contacto conmigo para que la escriba y tal vez no les guste. Es más, ese “tal vez no les guste” es la única legitimidad que tienen los cubanos y mi editor y yo para que la novela pueda ser publicada. Así son las cosas. Pero no tendrían que ser así. No si existiera en España un proyecto revolucionario articulado y capaz de trabajar en todos los frentes”.
Lo cierto es que escribí esa novela y pude utilizar, desde la retaguardia, la sorpresa. Considerando que en otras ocasiones había intentado escribir novela política y el mundo cultural siempre se había empeñado en circunscribirla a los límites estrictamente literarios, imaginaba que ese mundo acogería la novela como si de nuevo se tratara sólo de un proyecto literario, como si los proyectos sólo literarios pudieran existir.
Han sido este conjunto de circunstancias, la ausencia de encargo y el despiste reinante y el camuflaje literario de la novela, las que han permitido que, en un espacio mediático donde los intelectuales apenas nunca pueden hablar de Cuba si no es para cuestionar su proyecto político, se haya abierto un poco de paso un discurso diferente.
Pero estas circunstancias va a ser difícil que se repitan. Por eso la novelista quiere hacerles ahora una proposición.
Se trata de reivindicar el encargo, el arte por encargo y la conciencia de que la retaguardia trabaja para el frente. Ya sé que inmediatamente muchos de ustedes asociarán esto con el arte funcionarial tan denostado, el arte en donde al novelista se le propone que haga una novela sobre la recolección de la cosecha en Ucrania. Sin duda, la propuesta que les hago tendría que incorporar la experiencia y los errores de la revolución soviética. Pero me interesa decirles que el modelo contrario ya lo conocemos. La exaltación del individualismo y de la libertad del artista no es sino una forma de encubrir el modo en el que hoy los artistas, los novelistas, los guionistas, salimos a la plaza del mercado como antes hacían los jornaleros.
Salimos a vendernos, salimos a comprobar si hemos acertado con un encargo que no se formula explícitamente pero que está ahí. Y mientras se malbaratan cientos de miles de proyectos de quienes no han acertado, algunos otros triunfan: hombre, mira qué bien, aquí tenemos la novela que por fin legitime la visión de que la guerra civil española fue una guerra entre hermanos y todos la perdieron por igual: etcétera.
Además, y de paso, con este salir al mercado a ver si nos compran reafirmamos la ilusión de que somos libres, de que escribimos sobre lo que queremos, o mejor, dicho en la jerga dominante, sobre lo que nos obsesiona, sobre los temas y los personajes que se apoderan de nosotros y nos usan como mediums: ellos sí, los temas sí, las obsesiones sí, los capitalistas, en cambio, no.
El modelo que propongo niega la ideología de la inspiración y acepta la posibilidad de construir ficciones teleológicas, ficciones que se organizan de acuerdo con un fin al modo en que también se construyen y se organizan los sueños de que hablaba Lenin citando a Pisarev: “El desacuerdo entre los sueños y la realidad no produce daño alguno siempre que la persona que sueña crea seriamente en su sueño, se fije atentamente en la vida, compare sus observaciones con sus castillos en el aire y, en general, trabaje escrupulosamente en la realización de sus fantasías”.
¿Y este modelo, en la práctica, cómo se lleva a cabo? En la práctica no se lleva a cabo. No, qué yo sepa, desde los proyectos revolucionarios. Lo hacen ahora algunas oenegés cuando encargan libros con cuentos sobre el trabajo infantil o cosas parecidas. Pero no es a eso a lo que estoy refiriéndome. Supongo que estoy refiriéndome a establecer una conexión entre las organizaciones revolucionarias y los productores de ficciones. Y supongo que sólo al oírlo hay quien ya se ha escandalizado pues el artista, piensa, debe conservar su independencia. Pero ya he contado, y lo podemos discutir después todo lo ampliamente que quieran, que no existe en el capitalismo la independencia del artista. Por lo tanto, difícilmente va a poder conservarla. Aún así, los errores que se cometieron, y el abuso que del relato de esos errores ha hecho el imperialismo, han logrado que el prejuicio sea alto, y que el pánico a cualquier cosa que suene a realismo socialista sea tan absoluto, que aún existiendo proyectos políticos revolucionarios sea difícil, sea casi imposible, que se atrevan a entrar en contacto con los productores de ficciones y proponernos temas. Hay terror a esta idea que estoy diciendo. Pero la historia no pasa en vano, y algo tenemos que haber aprendido de los errores del realismo socialista, y de las absolutamente flagrantes ausencias del realismo capitalista.
Yo les hablo aquí para intentar que entre todos superemos ese prejuicio y ese pánico. Puesto que no tenemos el dinero ni los medios, tengamos estrategia y organización.
Salvando las distancias gigantescas, es útil recordar que el Manifiesto Comunista se escribió por encargo: En carta del 24 de enero de 1848, un grupo de obreros políticamente organizados escribía: “El comité central (de la Liga de los comunistas), por la presente, encarga al comité regional de Bruselas que comunique al ciudadano Marx que si el manifiesto del partido comunista, del cual asumió la redacción en el último congreso, no ha llegado a Londres el primero de febrero del año actual (1848), se tomarán las medidas pertinentes contra él. En el caso de que el ciudadano Marx no cumpliera su trabajo, el comité central solicitará la inmedita devolución de los documentos puestos a disposición de Marx”. Firmaban aquella carta un zapatero, un relojero y un viejo militante comunista, y nosotros, que no creemos, o al menos yo no creo, en la esencia del individuo aislado, deberíamos recordar siempre que esos militantes fueron tan autores del manifiesto como Marx y Engels.
Salvando las distancias, si nos organizáramos, si supiéramos hacer que a una novela sobre Cuba hubiera precedido otra sobre otra cuestión relacionada y le hubiera seguido una obra de teatro, quizá nuestra capacidad de influencia fuera más alta.
No es la primera vez que hago esta proposición. Nunca me contesta nadie. Puede que algunos piensen que lo que yo quiero es quitarme trabajo, el trabajo de pensar el tema, que es un trabajo a ratos cansado. Pero prometo formalmente aquí que no se trata de eso. Tanto yo como algunos otros autores estaríamos dispuestos, creo, a hacer propuestas a partir de las cuales tomar decisiones entre todos. Lo haríamos si un día, en el marco de los movimientos revolucionarios, empezásemos a atrevernos a hablar del arte no como de una emanación espontánea del espíritu o sino como del lugar en donde, junto con otros tantos, se tejen de forma deliberada los sueños y los proyectos de que estamos hechos.
Decir, por último, que hago esta proposición hoy aquí, en unas jornadas sobre cultura y libertad en Cuba, como una forma de contar que los intelectuales, o al menos los novelistas, en España estamos bastante perdidos, y que cuando apoyamos la revolución cubana lo hacemos, fundamentalmente, porque la necesitamos, porque esperamos aprender de ella y porque confiamos en que un día su proyecto y el nuestro sean uno solo. Muchas gracias.

GOLPES

Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,la resaca de todo lo sufridose empozara en el alma.
Los Heraldos negros. César Vallejo

¿Un ritmo de trabajo elevado?/¿Trabajo a destajo?
¿Un salario por pieza/ productividad? ¿Falta
de participación? ¿Posturas erróneas,
cortes y pinchazos?¿Golpes?
¿Caídas de ellos y de objetos? ¿Sobreesfuerzos?

Un ritmo de trabajo elevado. Trabajo a destajo.
Un salario por pieza/ productividad. Falta
de participación. Posturas erróneas,
cortes y pinchazos. Golpes.
Caídas de objetos. Sobreesfuerzos.

¿Un trabajo en plazo determinado?
¿Falta de autonomía? ¿monótono
trabajo? ¿Escasas exigencias
en relación con la capacidad?
¿Posturas incorrectas?¿Atropellos?
Golpes.

Un trabajo en plazo determinado
Falta de autonomía, monótono
Trabajo. Escasas exigencias
en relación con la capacidad
Posturas incorrectas. Atropellos.
Golpes.

¿Movimientos repetitivos de manos/ brazos?
¿Sedentarismo? ¿Tareas repetitivas?
¿Ritmo de trabajo elevado?
¿Trabajo monótono? ¿Ritmo de trabajo elevado?

Movimientos repetitivos de manos/ brazos
Sedentarismo. Tareas repetitivas.
Ritmo de trabajo elevado
Trabajo monótono. Golpes
Movimientos repetitivos de manos/ brazos
Posturas incorrectas/ forzadas. Ruido. Cortes/ pinchazos
Golpes golpes golpes golpes golpes.

GABI, FOFITO Y FINIQUITO

Va a hacer diecinueve años/ que trabajo para un amo.
Antonio Gamoneda

Me despiden bufones en función
disciplinaria. Me dejan en la calle
con triste pasacalles, sin los zancos
entre cabezudos y gigantes señores;
pinchado el monociclo, destenso el cable,
acude el vértigo, aprieta la cincha,
sin taquilla para el alquiler de la carpa,
con las letras y pagos de la caravana,
dispuesto a pasar por el minúsculo aro
de la supervivencia siendo hombre bala
en cañón descargado.
Tragaré peores sables, escupiré fuego,
las piruetas de los ahorros para del trapecio
caer y entrar en la jaula
a domar a los fieros acreedores.
Oiré la triste música de la orquesta,
el elefante enfermo del paro
bajará a la sucia arena frente a las desiertas gradas.
Me despiden bufones en función
disciplinaria. Finiquitan
ni finiponen, chistes, puesto fijo, mohines,
crisis/ recesión/ golpes no de risa
sino de ordinario arte parcial.
Forzada mueca que huye a latitudes
de aliento más barato. Los payasos
entonan su grito/ su feliz arenga:
-¡Cómo está usted!

Parado.

POEMAS DE MUJERES- GIOCONDA BELLI

YO SOY TU INDÓMITA GACELA

Yo soy tu indómita gacela,
el trueno que rompe la luz sobre tu pecho
Yo soy el viento desatado en la montaña
y el fulgor concentrado del fuego del ocote.
Yo caliento tus noches,
encendiendo volcanes en mis manos,
mojándote los ojos con el humo de mis cráteres.
Yo he llegado hasta vos vestida de lluvia y de recuerdo, r
iendo la risa inmutable de los años.
Yo soy el inexplorado camino,
la claridad que rompe la tiniebla.
Yo pongo estrellas entre tu piel y la mía
y te recorro entero,
sendero tras sendero,
descalzando mi amor,
desnudando mi miedo.
Yo soy un nombre que canta y te enamora
desde el otro lado de la luna,
soy la prolongación de tu sonrisa y tu cuerpo.
Yo soy algo que crece,
algo que ríe y llora.
Yo, la que te quiere.

DESPUÉS DE LAS FIESTAS

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso es saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eres más que el tiempo,

eres la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.

JULIO CORTÁZAR

Banalidades de base

“En cuanto el velo místico deja de envolver, revelando su trama, las relaciones de explotación y la violencia que expresa su movimiento, se descubre la lucha contra la alienación y se define el espacio de una claridad, de una ruptura, revelada de repente como una lucha cuerpo a cuerpo con el poder puesto al desnudo, expuesto en su fuerza bruta y su debilidad. . . . momento sublime en que la complejidad del mundo se vuelve tangible, transparente, al alcance de todos.”
—Raoul Vaneigem-

EN BRAZOS DEL ENEMIGO- LICHIS

Sin solución.
Mata o muere o ambas cosas
o conviértete en un bufón.
Corre el idiota detrás de lo perdido.

Fue esta la lección que,
a pesar de las prácticas,
extraje de un libro
que ya nunca te dejaré.
Porque mientras yo vomitaba
lagrimas de cocodrilo,
tu gemías como una perra ¡niñata!
(y) en brazos del enemigo.

Mil preguntas dejé ya en el aire,
¡ni de coña! me respondió el viento,
que me dio por pensar
¿de qué vas? ¿de inmortal?
a falta de un sitio dónde caerte muerto.

Fue esta la lección que,
a pesar de las prácticas,
extraje de un disco
que ya nunca te dejaré.
Porque mientras yo vomitaba
lagrimas de cocodrilo,
tu gemías como una perra ¡niñata!
(y) en brazos del enemigo.

Aún recuerdo aquella noche de mala estrella,
yo tocaba en una orquesta y tú bailabas,
reina de las fiestas, por Whitney Houston y los Camela.
Rojo supurante, mi corazón
era chorizo frito en la parrilla
de una asociación vecinal.
Mi lolita, niña bien de talle,
haciendo derroche en los coches de choque,
te comían con los ojos
los feriantes y los malotes.
Vi las huellas de tus pies
en la luna delantera de un coche,
una rumba ratonera rajó mis entrañas
y entonces llegaron los palos,
escopetas de feria que carga el diablo,
y ya había bajado a llevarte
a casa de tu papá.

Fue esta la lección que,
a pesar de las prácticas,
extraje de un libro
que ya nunca te dejaré.
Porque mientras yo vomitaba
lagrimas de cocodrilo,
tu gemías como una perra ¡niñata!
(y) en brazos del enemigo.

¡A mestizarse!

Cabrón

ESTOY CONTIGO- Roberto Juarroz

Estoy contigo.
Pero por encima de tu hombro
me dice adiós tu mano que se aleja.
Entonces yo contengo mi mano
para que no nos traicione ella también.
E insisto:
estoy contigo.
Los innegables títulos del adiós
abandonan entonces provisoriamente sus derechos.
Y nuestras manos se aquietan
en las equidistancias de estar juntos.

Correspondencias

De Godard a Pasolini con motivo de la película de este último, Edipo Rey, y la respuesta del director italiano.

27 septiembre
Querido Pasolini,

Estoy muy apenado por lo que vuesta amada [sic, Laura Betti] me ha dicho hace algunos días al teléfono: que Edipo rey esta siendo mal recibida en Italia, y que Bini había empezado a perder coraje.
Este seguro en todo caso que yo no he hecho ninguna declaración a ningún diario italiano sobre vuestra película. Si hubiera hecho alguna, habría sido la siguiente: si estuve un poco decepcionado viendo esta película por primera vez, era porque me creía por delante de ella; de hecho, Edipo había partido tras mi a lo lejos, desde la profundidad; y ahora siento que me sobrepasa lentamente, pilotado por el espíritu feliz de Ninetto, que esta ya lejos delante de mi, rindiéndose al baile de trajes de la historia, reencontrar a Marx, Freud y Totò.

Camarada y amigo, os escribo también para deciros que pienso venir a Roma hacia el 10 de octubre para hablar del Vangelo 70 [Amore e rabbia]. Y os escribo para hablaros de una amiga de Léaud, de Anna [Wiazensky] y mía, Marilou Parolini, italiana y fotógrafa, que ha hecho las fotos de todas mis películas y sueña (el sueño de una cosa) con volver a trabajar en Italia. Y os escribo también para pediros de parte de Anne si conoceis con más detalle las fechas de vuestro rodaje pues ella debe trabajar en noviembre con M. Cournot en su film.

Hasta pronto, querido Pasolini, Jean Luc Godard.


Roma, octubre 1967

Querido Godard, gracias por su carta, y gracias también de parte de Ninetto.

En cuanto a la agresión telefónia de mi mujer no carnal [Laura Betti], entiendo como le ha resultado traumática: pero quede bien claro que no he prestado ningún crédito a los periodístas, porque los conozco demasiado bien, y ha sido entonces un suceso sin importancia. Inexacta como todas las mujeres no carnales, pero pasionales, la Betti le ha dado incluso noticias equivocadas sobre la suerte de Edipo en Italia, que por contra anda muy bien, como no lo ha hecho hasta ahora ninguna de mis películas.
La Chinoise es bellísima, obra de un santo, quizás de una religión discutible y perversa, pero siempre religión.
En cuanto a la Parolini, haré de todo para tenerla como fotógrafa de "Teorema" (hasta el momento he tenido siempre fotografos de escena pésimos).
No se todavía las fechas de Teorema, de modo que no puedo decir todavía nada a Anne: pero subordinaré mis fechas a las suyas (y del mismo modo para J.-P. Léaud).
La cosa más importante, por ahora, es su presencia aquí para el día 20 de octubre (de modo que debería llegar al menos el 19). Me ocuparé yo de hecho de los títulos de entrada del Vangelo '70 [se llamaría también Amore e rabbia, Godard con L'amore, Pasolini con La sequenza del fiore di carta], y he pensado hacerlo bajo el aspecto de una reunión en un estudio de televisión (con un gran Cristo en cruz, sacrílego, sobre la mesa) de los directores de la película, cada uno de ellos debería decir los títulos de entrada del propio episodio, con una brevísima introducción explicativa (¿porqué el Padre del hijo pródigo es el Pc? etc.).
El día 20 es el único en el que todos nosotros estamos disponibles. De modo que debería intentar a todo coste estar aquí en Roma.
Los más afectuosos saludos y los más afectuosos deseos para Weekend.

Arte poética- Juan Gelman

Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,

como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del, alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.

A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.

Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.

FLORILEGIO DE FRASES ENVENENADAS
TOMADO DE “LA LENGUA DE TU MADRE,
EL LIBRO DE LOS TACOS E IMPROPERIOS
DE EUROPA” (Extracto)


1. Marditohijoeputamecagonsuputamadre
Maldito sea el Dios de los dichosos,
2. Cabronaversitedaundolóundolófuerte
al que elevamos míseros acentos,
3. Ynopuedesvenímá ¡dejarme aquí¡
del hambre horrible en los eternos días
4. Mecagonsuperracarra putas horasextras
Y en las heladas noches del invierno.
5. estecabronmelaspagamelaspagamelaspaga
en vano en su piedad la fe pusimos;
6. melaspagamelaspagacomoqueloquemotó
Él nos vendió, burlados:¡pobres necios!

El despertar- Nazim Hikmet

Te has despertado
¿Dónde estás?
En tu casa
Todavía no te has acostumbrado
a encontrarte en tu casa al despertar
Es ésta una torpeza (una entre tantas)
que trece años de cárcel te han dejado.
¿Quién está acostada a tu lado?
No, no es la soledad
Tu muer
Duerme como un ángel
Le sienta bien, a la bella, estar encima.
Qué hora es?
Las ocho
Y eso significa
que tú, hasta esta noche,
estás seguro
porque, según costumbre,
la policía, mientras es de día,
no da comienzo a los allanamientos.

De "Duro oficio el exilio"

CONFIANZAS y XCI: JUAN GELMAN

se sienta a la mesa y escribe
«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice
y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán

no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos

ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos

«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice
se sienta a la mesa y escribe

XCI

toda poesía es hostil al capitalismo
puede volverse seca y dura pero no
porque sea pobre sino
para no contribuir a la riqueza oficial

puede ser su manera de protestar de
volverse flaca ya que hay hambre
amarilla de sed y penosa
de puro dolor que hay puede ser que

en cambio abra los callejones del delirio y las bestias
canten atropellándose vivas de
furia de calor sin destino puede
ser que se niegue a sí misma como otra

manera de vencer a la muerte
así como se llora en los velorios
poetas de hoy
poetas de este tiempo

nos separaron de la grey no sé que será de nosotros
conservadores comunistas apolíticos cuando
suceda lo que sucederá pero
toda poesía es hostil al capitalismo

(de Cólera buey)

Jose Mª Gómez Valero- La travesía

A pesar de este frío,
apesar de esta brisa de alfileres
que empaña el corazón de los ángeles,
apesar de los terribles pronósticos,
de las recomendaciones,
a pesar de la prudencia y del olvido,
muchos volverán esta noche, como tantas,
a recorrer los campos con antorchas.
Y así,
enfermos y ateridos,
deshechos de paciencia,
abrigados de lástima,
escarbarán de nuevo los vencidos
hondas grietas sobre el hielo,
cicatrices ardientes que deberian persistir.
Incansables, fatigados, convencidos,
huidos de la niebla y su velo,
embarcados en una travesía
que quizá dure ya demasiado,
perderán sus alas antes de morir.
Pero no bajarán la mirada.
No renunciarán su empeño
hasta que una mariposa salvaje
estalle en el recuerdo de los recién nacidos.

Luis Alberto de Cuenca, presidente del jurado del X premio de poesía 'Ciudad de Mérida', fue el encargado de presentar la obra seleccionada por la mayor parte del jurado, 'La Travesía', un poemario «lleno de tensión poética» y en el que, según aseguró, se propone en todo momento la investigación de un lenguaje hábil, lleno de emoción. «Se trata de poemas breves, con un tema sorpresivo, en los que existe mucho juego con el lenguaje», aclaró a los invitados al acto, a quienes leyó algunos de los textos que componen la obra. Por su parte, el escritor José María Gómez, un periodista sevillano al que también se telefoneó, describió su obra como «un itinerario personal y colectivo que recorre paisajes desde la memoria, el dolor y la alegría» que homenajea a «los que resisten cada día en estos tiempos tan difíciles».

Cuba vive, Cuba mide- Santiago Alba Rico

Cuba es, pues, una trinchera a la que EEUU no permite ser un país. En las trincheras también se vive; en las trincheras la gente fuma, habla, se enamora, se ríe, escribe libros y silba canciones; y en una trinchera tan grande y tan hermosa, con tanta ceiba, tanto flamboyán y tanta palmera, con tanta inteligencia y tantas manos, a veces luchar es una fiesta. En una trinchera, en todo caso, la claridad se mezcla con las sombras, el heroísmo con la normalidad más cenicienta. Nunca la paideia de la resistencia es tan completa como para evitar -frente a la presión radical del enemigo- las rendiciones individuales: los que desertan, los que buscan su propia ventaja en la apretura, los que acaban cediendo -pobrecitos- a la solución individual o al apaño privado. Pero en esta trinchera, en todo caso, la diferencia alienta y no se trata -lo diré rápidamente para ponerme a cubierto de la justa reprimenda de mi admirado Juan Jesús Rodríguez Fraile, que hace no mucho me hacía algunas certeras observaciones en estas mismas páginas- no se trata de una diferencia sólo de grado: no es que en Cuba se viva menos mal, se oprima menos, haya menos injusticia o menos violencia. Es verdad que desde la grada superior, donde no tenemos que disputarle ni la tierra ni las vacunas a un invasor, solemos tender a menospreciar las diferencias de grado, olvidando que un grado -a menudo menos- es en la mayor parte del planeta la diferencia que existe entre la vida y la muerte. Pero es que, en un sistema mundial de explotación e intercambio desigual, las diferencias favorables de grado sólo pueden entenderse como privilegios conquistados y defendidos a costa de los otros o como discontinuidades cualitativas reñidas contra un sistema de privilegios. Menos mala, menos violenta, menos injusta, este menos de Cuba no es sencillamente la resta satisfecha de un cupo invariable, resignado, de máxima maldad; es en la historia la apertura cualitativa -la cierren o no- a otro mundo. Restar y resistir no es complacerse en una injusticia relativa: es atravesar el capitalismo, en las condiciones -sí- que todavía decide él, con un hilo de otro color; incubar en el ambiente más hostil que pueda imaginarse el huevo de otra lógica. Triunfe o no, la arrodillen o no, Cuba es al mismo tiempo de este mundo y de otro mundo; y ese otro mundo sólo podemos defenderlo allí, en esa roca, contra esas fuerzas, dentro de esas paredes. ¿Dónde si no? ¿Fuera de la historia? ¿Sin geografía ni armas ni memoria ni líbidos ni estrategias?

EXCESO EN COLLIURE

Palacio, coleguita mío, dime,
¿está la venenosa molécula
jugando con tus dulces neuronas
y axones de continua estación rutinaria?
¡Es tan hermosos cuando se alza! Dime,
¿tienen las carcajadas algunos ecos nuevos?
El oceánico regalo de la ciencia ebria
es esta montaña de espíritu en cápsula.
Por estos caminos de sangre/
avenidas del láudano/ ebrios callejones,
se conduce el veneno junto a la vida.
Habrá terror y éxtasis
por cada vaso sanguíneo vivo.
¿Explotó ya en tu entraña, Palacio,
coleguita mío?
Con las primeras flores que creen
en nuestros excesos buscaremos la tierra
en compañeras/ donde en lo más álgido
del desorden/ ellas traerán mañanas
sin resaca/ tardes con esperanza
y largas noches de amor y vicio.

de "Los hermosos bebidos"

El vano ayer, Isaac Rosa

En plena agitación universitaria de los años sesenta, un viejo profesor se ve implicado en un confuso incidente que provoca su expatriación. La reconstrucción de su peripecia saca a la luz la inexplicada desaparición de un estudiante. Hasta aquí, podría parecer un mero retrato de la represión franquista. Sin embargo, los testimonios de reprimidos y represores, víctimas y beneficiarios del régimen, en constante diálogo con el lector —y con el autor mismo— sitúan la controversia sobre la memoria en un infrecuente lugar: la memoria no es aquí respuesta, sino la única pregunta válida.
El vano ayer está muy lejos de ser otra novela sobre nuestro pasado reciente. Es una original aproximación al franquismo proyectada sobre sus consecuencias aún vigentes y basada en una apuesta formal contraria a la frecuente aceptación literaria de esquemas preconcebidos. Sorprendente y movediza, supone una llamada de atención sobre las trampas de una memoria sentimental y decorativa que desemboca en formas próximas a la nostalgia y anula por igual responsabilidad y sufrimiento.
Ofrece, aspectos poco habituales en la narrativa reciente. En primer lugar, no existe un relato lineal, Existe un proceso continuo de desconstrucción. El autor entra en el relato, apela al lector , muestra los caminos posibles que podría seguir, da entrada a voces diversas y a versiones radicalmente distintas de los hechos –incluso utilizando en algún caso el artificio de las dos columnas paralelas y de contenido contradictorio, somete la materia narrativa a toda clase de vaivenes y parodias librescas y la sirve cuidadosamente desvertebrada Es como si asistiéramos a un experimento análogo al de Gide en Les faux monnayeurs, actualizado y enriquecido por consideraciones implícitas acerca del carácter problemático de la verdad y de sus relaciones con la ficción, y donde el autor se ha valido de mecanismos narrativos muy estudiados por la teoría literaria, como la perspectiva y el punto de vista que introducen un factor de incertidumbre en los hechos expuestos.
Mediante la fórmula de la novela en marcha, y utilizando una ironía que realza los aspectos más trágicos de la narración, Isaac Rosa expone los cimientos, los mecanismos de la novela, para que el lector sea consciente de ciertos espejismos —nada inocentes— y decida si quiere caer en ellos.

Plan

Vivir a mil pensamientos por segundo
con las alas enredadas en el cieno,
Cometer otro recuerdo teñido de furia,
hacer apología de lo que nos pisaron,
Dibujar sonrisas en el rostro baldío,
arrojar las escamas del cuerpo que temió,
recoger acordes deslavazados, corcheas de chatarra,
canciones de cartón/ levantar dedos rotos
de tanto señalar y dadles la dirección de la justicia
Arrancar raíces emponzoñadas, raíces de pies enterrados
crecer más que la hiedra plomiza de los días muertos
quemar la corteza podrida del mundo,
Repartir la orbita anhelante de nuestros ojos,
La capacidad de miel de mis manos
Barrer la broza que cae de las estatuas
El oxido de las manos que nunca aprietan
Barrer las migas que quedan en la jaula
las grises pinceladas en los muros que brotan
parar todas las hélices que batiran el mar de las derrotas.
Ese es nuestro método
Somos parte de ese plan.